Siglo XV. Estaba frente a la iglesia de Belén, en Praga. Decidí entrar. En la misa, para mi sorpresa, el sacerdote no hablaba en latín, como era obligatorio en ese momento. Usó el idioma local. Por si fuera poco, defendió la idea de la libre interpretación de los textos sagrados en oposición a la primacía de la Iglesia Romana: “Nuestro Señor Jesucristo nos enseñó a conversar con Dios sin la necesidad de ningún intermediario o encargado. El que desea apoderarse de esta conexión es ladrón o impostor». Luego opinó en contra de las indulgencias vendidas por el Papa. “El perdón es la conquista de un corazón sincero, arrepentido de sus errores, reparándolos cuando sea posible, y con el firme propósito de no volver a cometerlos. El perdón también ocurre a través de la purificación de los sentimientos, al vaciar el último residuo de resentimiento provocado por la maldad ajena. El perdón es el amor en su forma más sublime. El dinero no compra la verdad ni las virtudes; tampoco la evolución espiritual. Quien no encuentre el Reino del Cielo dentro de sí, no lo encontrará en ninguna parte», explicó. Aunque la gente aprobaba sus palabras, había un temor generalizado de que ese sacerdote sufriera graves sanciones. La Inquisición se desataba por Europa, como una bestia desconcertada y hambrienta. Al final de la misa, algunos hombres y mujeres lo llevaron a la sacristía. Los acompañé. Estaban preocupados. Una comitiva papal había sido designada para interrogarlo por prácticas heréticas. Llegaría en unos días. La hoguera era la sentencia implacable para aquellos que se atrevían a difundir ideas contrarias a la supremacía del poder político y religioso de la Iglesia Romana. El rey también estaba descontento con él. En sus sermones dominicales, el sacerdote había hablado de la necesidad de algunas reformas sociales, además de la reducción de impuestos. La población estaba inquieta. El grupo de amigos sugirió que se retirara a una granja lejana. Sería bueno dejar que el fuego se enfríe. El sacerdote se mostró reacio. Una de las mujeres recordó que tendría tiempo y traz para escribir el libro que tanto deseaba. Sería una forma de propagar sus ideas a tierras lejanas. Muchas otras personas también tendrían acceso a nuevas posibilidades de relación con lo sagrado. La fe dejaría de ser de dominio institucional para convertirse en un poder personal, como se enseña en el cristianismo primitivo.
El cerco se cerró. El escaso tiempo pedía a gritos una decisión urgente. El sacerdote reflexionó por unos momentos y dijo: «La gente siente hambre cuando hay muchos impuestos«. Uno de los hombres dijo que no era el momento oportuno para hablar de política. El clérigo explicó: “Para oídos desatentos, puede parecer simplemente un discurso político. Aunque la interpretación es pertinente y aplicable, no es mi intención. Me gustaría ofrecer una mirada a la forma en que solemos relacionarnos con nosotros mismos, cada uno con uno mismo, y cómo este entendimiento puede convertirse en una clave preciosa para permitir la apertura de muchas puertas; tal vez todas. De lo contrario, los días se perderán en la maraña de malentendidos internos». La gente no sabía de qué hablaba el clérigo. Explicó: “Vivimos de acuerdo con el sistema político que conocemos. El poder de elaborar y derogar las leyes se concentra en la realeza y en la Iglesia. Un pequeño grupo concede y retira los derechos del pueblo. En resumen, lo que podemos y no podemos hacer. No sin razón, la gente siente un fuerte impulso para oponerse al sistema actual. Es natural que entren en conflicto cuando la represión es grande y supera el límite soportable. Los gobernantes administran las ciudades probando los límites de la población. Ni la ciudad ni la población evolucionan. Así nos pasa a nosotros”. Uno de los hombres cuestionó si debían organizarse para luchar contra el poder establecido. El sacerdote dijo que no con la cabeza. Sus ojos navegaban por ideas distantes. Explicó: “El sistema político sirve de escaparate a la realidad, pero no la representa. Contrariamente a lo que muchos creen, la realidad no se establece por el código de leyes o el poder financiero. Esto es orden público y potencial de consumo. Dos personas en condiciones materiales similares pueden vivir realidades diferentes. La realidad es personal, porque se expresa en la claridad de la mirada. En la forma en que entendemos todas las situaciones, cosas y personas instante a instante, día tras día. Es el límite extremo de la verdad alcanzada por cada persona. Aunque para algunos una puerta cerrada significa la imposibilidad de seguir adelante, para otros sirve de impulso para el descubrimiento de la llave que la abrirá o la reacción al buscar otro pasaje, hasta entonces desconocido porque nunca se pensó. Sin embargo, hay quienes creen que sólo se moverán si la puerta se abre con manos que no son las suyas. Son los eternos permisos; viven esperando la autorización para pensar y sentir, ser y vivir. No hablo para estimular conflictos o rebeldías, sino para recordar el poder inconmensurable contenido en las soluciones creativas. Los abismos no significan el fin del camino. Nadie pensaría en puentes si no fuera por los precipicios. El poder de crear o destruir realidades reside en la conciencia, nunca pertenece a las autoridades”. Se volvió hacia la gente y preguntó: «¿Entienden?». Todos dijeron que no.
Yo tampoco lo había entendido, pero cada vez me gustaba más ese sacerdote. Intentó mostrarnos algo que no veíamos, como si observara la realidad con lentes que aún no teníamos. El clérigo explicó: “Nadie cambia nada a través del conflicto. Al oponerse a la realidad de forma brusca, no la modificas. Sólo establece impasses u obligaciones. Con el tiempo, ambos vieron estancamiento. No hay avance. Nos limitaremos a movimientos repetitivos que, en cualquier análisis, no nos llevan a ninguna parte. El síndrome de las arenas movedizas”. La gente lo escuchaba con atención. Continuó: «Para cambiar algo es indispensable crear una realidad diferente que haga obsoleta la realidad actual. Con tanta mejora y mejoras que será imposible resistir el cambio». Golpeó la mesa con el dedo índice, como para resaltar las siguientes palabras, y dijo: “Nadie crea la realidad en el mundo, sino dentro de sí mismo. Luego simplemente lo vive, cuando lo pone en movimiento a través de sus relaciones y los días». Una de las mujeres quería saber cómo sería si la gente no estuviera de acuerdo con este nuevo modelo de ser y vivir. El sacerdote señaló: “Nadie necesita acompañar a nadie. La realidad es personal y no siempre transferible. Compartimos lo mejor de nosotros y seguimos adelante. Solo los tontos se pierden en el camino por insistir en que los sigan”.
Antes de que los razonamientos cambiaran de dirección, nos mantuvo en el rumbo: «Repito. No me refiero a la política. Hablo de la relación que cada individuo mantiene consigo mismo y con las personas, cosas y situaciones que le rodean. Estos son reflejos de eso. Todos los conflictos, males y maldades tienen como origen incomprensiones internas. Sin excepción. Todo lo que nos molesta, asusta o sangra en el alma nos hace sufrir y asustar. En consecuencia, genera aspereza y trastornos en las relaciones interpersonales. Hacemos cobros excesivos e injustificados, desde los íntimos hasta los extraños, como soberanos enloquecidos que establecen tributos pesados e injustos a la población. Cuando no podemos dominar las propias pasiones y deseos, como reyes y papas, controlamos y manipulamos los intereses, verdades y deseos de otras personas. Somos fuentes de conflictos y graneros de dolor. Generamos conflictos, sufrimos con las penas. Elegimos las guerras como estilo de vida porque se desbordan de dentro hacia fuera de nosotros. Cuando nos damos cuenta, ya estamos con una pistola en un campo de batalla cualquiera». Hizo una breve pausa antes de aclarar: “Hablo de los combates familiares, sociales y profesionales. Insignificantes a los ojos del mundo, pero lo suficientemente grandes como para hacernos explotar o implosionar. De robar la paz».
Uno de los hombres se preguntó cuándo sabríamos la necesidad de transformar la realidad. El sacerdote arqueó los labios en una simple sonrisa y dijo: «En verdad, siempre. La realidad creada lo trajo hasta aquí. Nunca lo llevará adelante. Es necesario crear otro, diferente y mejor que el actual. No hablo de ensueños ni locuras. Me refiero al perfeccionamiento de la mirada. Al igual que ustedes y yo, la vida y el mundo tienen muchas capas de interpretación. Las experiencias adquieren significados hasta ahora desconocidos cuando las elaboramos con una mirada más aguda. Las verdades que no resuelven ni responden dejan de servir. Tenga el atrevo de modificarlas. Crear otra realidad es transformarse a sí mismo. No hay otra manera”.
Silencio. Todos necesitaban asignar esas ideas para metabolizarlas en herramientas de vida. El sacerdote se sentó. Dijo que necesitaba pensar. Las decisiones angulares los esperaban. Pidió que volvieran al final de la tarde. Todos se han ido. Me quedé. Al levantar la cabeza y verme de pie frente a él, el clérigo sonrió. Señaló con la barbilla una pintura de Adán y Eva siendo expulsados del Paraíso y bromeó: «El viaje de la vida comienza con un acto de desobediencia». Nos reímos. Luego agregó: “Crear la realidad es un acto de extrema audacia. La audacia no es la virtud de la falta de respeto ni de los delincuentes. Si lo fuera, no sería virtud. Se trata de la firme disposición a ir más allá de sí mismo, en desobediencia a las falsas verdades, conceptos y creencias que insisten en convencerlo de vivir dentro de un patio trasero limitado, con el argumento de que el mundo es peligroso y la vida traicionera. Que somos incapaces e impotentes, siendo el sufrimiento inevitable y el miedo un eterno carcelero. En caso de desobediencia, será devorado sin demora. En caso de duda, nos quedamos. Con la audacia, en caso de duda, pagamos para ver. La audacia nos enseña que la vida tiene más que ofrecer. Hay infinitas maravillas más allá de las paredes del patio trasero.
Aprendemos a reevaluar posibilidades y oportunidades, a revisar conceptos y valores. Repito, no hablo de ensueños ni locuras. En el sentido de la palabra, realidad significa cualidad o característica de lo que es real y verdadero. Me refiero a crear una realidad en la que sus dones, talentos y capacidades no queden limitados ni aplastados. No es poco. No es mucho. Es esencial”.
Me pregunté cuál sería la audacia extrema capaz de crear una realidad suprema, más allá de las garras de la maldad y el miedo. Los ojos del sacerdote vagaron por tierras y recuerdos lejanos, como si lo pusiera ante la decisión que tomaría esa tarde, y reflexionó: “Hay muchas audacias valiosas. Todas preciosas. El león que da paso para que el cordero lleve a los polluelos sedientos a beber el agua más limpia del lago, en gesto de humildad y amor. El condenado que, aunque sea inocente, perdona al verdugo en el momento de la ejecución de la sentencia. Bienaventurados los audaces, entienden el genuino significado de la vida”. Comenté lo difícil que era la audacia. Dijo que sí con la cabeza y aclaró: “Quien se aferra a la vida, no la merece. La muerte no asusta a los que aman vivir. Creo que la audacia capaz de crear la realidad angular de la vida es la renuncia. Contrariamente a lo que los incautos imaginan, la renuncia no corresponde a los débiles, inseguros y cobardes. Es un acto de los fuertes que comprenden el auténtico significado de la vida: un gran ciclo atemporal compuesto por diversos ciclos existenciales y temporales. Vivir es mucho más que estar vivo. Comprender la evolución espiritual como el objetivo principal de las experiencias vividas le hace renunciar a varios aspectos de la vida por amor a la vida. La renuncia consiste en abdicar de bienes valiosos a la realidad del mundo en favor de otros de quilate inconmensurable a la realidad de la luz. Muchos creen que la renuncia es un desapego. Es dejar ir. Ledo error. Renunciar es cuidar de no perder. Un gesto de valorización de los bienes infungibles y luminosos en detrimento de los tangibles y perecederos. Una realidad diferente”.
Llamaron a la puerta. La comitiva inquisitorial se acercaba. Era hora de partir. Agradecí la conversación y las herramientas ofrecidas. Prometí ponerlos en uso como la mejor manera de demostrar mi gratitud. El sacerdote sonrió satisfecho. Pregunté por dónde debía salir. Me mostró un cuadro en la pared que representaba a San Agustín. Luego agregó: «En sus Confesiones, Agustín recuerda que las personas viajan para conocer las bellezas del mundo, pero pasan la vida sin encontrar su propia belleza por no saber quiénes son». Miré la imagen por unos momentos. Me di cuenta de que detrás del santo había nubes pintadas como si fueran mandalas. Me preguntaba si el sacerdote también vendría. El peligro se avecinaba. Sonrió y explicó con voz serena: “Vivo la realidad que he creado. Mi viaje es otro”. Me despedí y me fui.
Poema Setenta y Cinco
La gente siente hambre
Cuando hay muchos impuestos.
Entra en conflicto
Cuando la represión es grande.
La muerte no asusta a los que aman vivir.
Vivir es mucho más que estar vivo.
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
