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La verdad de la rosa

El camarero dejó una gran taza de café sobre la mesa. Un suave jazz sonaba de fondo y el siempre suave invierno de Río de Janeiro anunciaba una agradable tarde que me había reservado. Saqué de mi mochila un libro que llevaba tiempo posponiendo su lectura. Esa tarde tuvo el afecto de un golpe de ego en mi alma. El sillón era cómodo, el ambiente acogedor y el café delicioso. Tengo la costumbre de leer con el lápiz en la mano. Subrayo las partes que me llaman la atención, escribo en la esquina de las páginas las ideas que se me ocurren y hago dibujos para intentar explicar lo que aún no puedo poner en palabras. Esto, a lo largo del libro. Estas son algunas de las razones que me hacen desistir de prestar libros a personas con las que no estoy muy familiarizado, porque no pocas veces ni siquiera yo, después de un tiempo, puedo recordar los motivos de los muchos garabatos que he dibujado. La otra razón es que a menudo consulto estas mismas notas cuando escribo, o incluso cuando leo otro libro, me doy cuenta de la conexión de ideas que se integran para formar una idea diferente, con mayor amplitud y profundidad. Había empezado a leer aquella tarde perfecta cuando estalló una violenta discusión en la cafetería. Con tonos de voz alterados y palabras agresivas, padre e hijo se hieren mutuamente. El chico, que tenía unos veinte años, se marchó pisando fuerte; el padre aún intentó que se quedara, pues aseguraba que aún tenía mucho que decir. La gente se miró sorprendida, se sintió aliviada de que la discusión hubiera terminado y volvió a sus asuntos. Yo hice lo mismo. Todos tenemos problemas, pensé. Tomé un sorbo de café, dejé que el jazz me arrullara y volví a mi lectura. Antes de que pudiera hacer otro garabato en el libro, un impulso me hizo mirar de nuevo al hombre sentado en el mostrador. No pudo contener las lágrimas. Cada uno con sus problemas, traté de convencerme y volví a leer. Mis ojos se negaron obstinadamente a obedecerme. Algo en el hombre me había tocado. He tenido y tengo diferencias con mis hijas; sé que son palancas evolutivas importantes para llevarnos más allá de donde siempre hemos estado, siempre que estemos dispuestos a avanzar. A veces el sufrimiento es tan grande que no nos damos cuenta de que tenemos los pies empantanados en tantas penas; entonces creemos que no hay forma diferente y mejor de vivir, a menos, claro, que el otro comprenda nuestros dolores, cambie su comportamiento y nos pida disculpas. ¡No! Esto equivale a detener la rueda de la vida. Hay una vida encantadora incluso sin que ocurra lo ideal. El mundo perfecto es el mundo posible. Cuando hacemos girar la rueda, la vida se ilumina. Tuve el impulso de decírtelo, pero me contuve.

No debería meterme en los problemas de los demás, ya tengo los míos. Además, aún corría el riesgo de ser maltratado o incomprendido por el hombre. Volví al libro, me esperaba un universo maravilloso. Esa tarde no. Somos muchos en uno, la aldea que me habita entró en agitación. Algunos de mis habitantes comenzaron a intercambiar ideas, a discutir y a reflexionar. Me recordaron momentos similares por los que he pasado, de cómo la falta de comunicación, las lentes y los filtros a través de los cuales analizamos los acontecimientos y captamos la información, permiten o impiden una comprensión más clara y adecuada. Al cambiar las lentes, los colores se vuelven más nítidos; al sustituir los filtros contaminados, dejamos de contaminarnos. Deja de ser entrometido y vuelve a leer, esto es lo que has venido a hacer, me gritó alguien. Tienes que ofrecer lo mejor de ti al mundo, sugirió otro habitante. Aprenda a resolver sus propios problemas antes de resolver los de los demás, dijo otro. Sacudí la cabeza en un intento de que se callaran, vacié mi taza de café, pedí otra al camarero y me sumergí en el libro. Allí estaría a salvo. Mi error. En la primera línea del siguiente párrafo se escribió que el miedo es el mayor obstáculo para el amor. Entonces una voz serena, diferente a todas las que habían palpado, me recordó que el amor sin implicación es un poema desperdiciado. Aquella voz era inconfundible, ya que provenía del alma. Sí, como siempre, estaba lleno de buenas razones. Ningún conocimiento tiene valor si no sirve como engranaje para un mejor funcionamiento de la vida.

Esperé a que sus ojos se cruzaran con los míos. Eran ojos afligidos que buscaban apoyo y comprensión. Le indiqué que se sentara a la mesa conmigo. Pareció aliviado por la invitación y, sin dudarlo, se sentó en el sillón a mi lado. Cuando traje mi café, conmovido y consciente de la situación, el barista vino con una taza para el hombre también.  No necesitaba mencionar que había observado su discusión con su hijo, ya que había sido común a todos en la cafetería. Le aclaré que podíamos hablar de otros temas, como una forma de calmarse, si así lo prefería. El hombre dijo que no, pues necesitaba desahogarse y, más aún, entender por qué su hijo se comportaba de forma tan intransigente. Le pedí que contara su historia, no sólo para que yo pudiera entenderle un poco, sino sobre todo para que pudiera escuchar su propia narración. Esta suele ser una forma valiosa de empezar a entenderse a sí mismo. El hombre hablaba mucho, era tanto el sufrimiento que parecía que iba a explotar si no lo dejaba salir. En resumen, dijo que se divorció cuando su hijo era aún muy pequeño, su madre estaba muy dolida y, por ello, el niño había sufrido alienación parental. Según él, la madre había distorsionado su imagen hasta deformarlo en un monstruo. Desde pequeño, el niño habría aprendido a odiarlo. La madre había transferido el dolor que sentía a su hijo. Argumentó que, hiciera lo que hiciera o dijera, nada parecía tener la fuerza suficiente para que el chico se permitiera otra mirada y una visión diferente de los hechos. El motivo de la pelea que había presenciado era que había planeado un viaje con su hijo, había comprado los billetes, reservado los hoteles, detallado cada día del viaje y, en la víspera del embarque, esa tarde en la cafetería, el chico le comunicó que no iría porque no le apetecía. Resignado, el hombre reflexionó sobre la imposibilidad de mostrar a su hijo el equívoco que existía mientras el chico se negara a vivir con él, pues las palabras ya habían resultado insuficientes. Se preguntó si no era hora de rendirse, pues así sufriría menos.

Tomé un sorbo de café y le pregunté al hombre: «¿Qué desequilibra la balanza? Dijo que no entendía la pregunta. Intenté explicar: «Lo que nos hace sufrir es lo que hace que la balanza interna se desequilibre. Si a veces nos negamos a ver, otras veces vemos lo que no existe. Fuera de equilibrio, perdemos la plomada. Todos los hechos empiezan a tener pesos adulterados. La realidad se distorsiona, porque la verdad se desvía».

El hombre no está de acuerdo con que esto ocurra. Para él, los hechos eran muy claros. La convivencia con su hijo fue baldía porque tenía una imagen de su padre que no se correspondía con la verdad. Le mostré mi mirada: «Puedes comprender la enorme dificultad de la convivencia, llena de aspectos distorsionados que generan asperezas en el trato personal y se sienten injustificadas. Esto traerá irritación por el mal hecho y desánimo por el sentimiento de impotencia provocado. Pero también existe otra posibilidad, que le llevaría a afrontar la situación como un reto de mejora. El hombre dijo que no entendía. Se lo expliqué a mi manera: «Míralo como si te enfrentaras a una fortaleza casi inexpugnable. Los sistemas de defensa están todos activados. Los muros del resentimiento son altos; en los puestos de vigilancia, los arqueros de la intolerancia; las pesadas puertas del victimismo se mantienen cerradas; en la retaguardia, los lanceros del desprecio para contener cualquier embestida. Sin embargo, en una habitación cerrada hay un tesoro de valor inconmensurable, el corazón de tu hijo».

«Esta es una fortaleza que resistirá los ataques de las verdades lanzadas a gritos, de los mejores argumentos disparados con irritación, de la pólvora de las prisas de quienes aún no han aprendido a manejar el tiempo de las horas interminables. Una fortaleza que ataca con las bombas de la impaciencia hará que el tesoro sea arrojado al fondo del pozo y que no sobreviva nada de valor».

«No es posible asaltar fortalezas de este tipo, deben ser desmanteladas. Para ello, debe demostrarse que sus defensas son innecesarias. Para vivir en paz no debe haber movimientos bélicos. No me refiero sólo a la relación entre padre e hijo, sino principalmente en la relación intrapersonal, es decir, con uno mismo».

El hombre me interrumpió para decir que siempre ofrecía lo mejor que había en él a su hijo, pero el chico creía que lo hacía por culpa. Sin embargo, el amor era su única motivación, dijo con evidente honestidad. Confesó que estaba cansado. Cada día la falta de voluntad para continuar le parecía más intensa. Argumenté desde un ángulo poco explorado: «Para vivir el amor, hay que entenderlo. No es tan fácil como muchos creen. Aunque en mayor o menor grado es un hermoso sentimiento común a todas las personas, el amor también requiere sabiduría. El amor se vuelve pleno a medida que se amplía la percepción y se agudiza la sensibilidad. Por eso se dice que evolucionar es amar más y mejor. El amor es un estilo de ser y de vivir que se va conquistando.

«Algunas de las muchas características que olvidamos del amor son la paciencia y el equilibrio que proporciona cuando ya ha florecido en nosotros. No le asustan las mentiras ni le asusta la injusticia; no tiene prisa ni se desanima. En su madurez, el amor conoce la fe, el tiempo y la verdad».

El hombre me pidió que le explicara más. Intenté: «La fe lleva en sí el poder de una fuerza cósmica inexorable, la Ley de la Evolución, que establece que lo mejor sucederá, no en el gobernante de mis deseos, sino en la exactitud de mis necesidades de aprendizaje. En el exponente de su capacidad, permite la sintonía fina entre el Universo y yo, en la misma voz y movimiento. La fe disipa el miedo y sostiene el espíritu; ofrece la suave brisa de la esperanza en las tardes en que el calor parece insoportable. La fe nos dice que no temamos nada y que no tengamos prisa».

«Así la fe nos lleva al misterio del tiempo. Nos enseña que el amor es dócil pero no servil; tiene infinitas reservas de paciencia y tolerancia pero actúa con sensatez y firmeza; no negocia con las sombras ni con el mal. Es manso sin dejar de ser valiente. El tiempo demuestra que el amor sólo se perfecciona a través de sus imperfecciones. En el amor el tiempo nunca se mide por horas, sino por el bien compartido».

«El tiempo, no de los días, sino del amor que florece en el alma, nos lleva a la verdad. Esto, nos libera del sufrimiento. Ningún dolor tiene como causa el amor. Todo sufrimiento tiene su origen en el egoísmo, en los condicionamientos ligados al miedo y a la dominación, en el apego injustificado a perder lo que no se puede poseer por la inmaterialidad del objeto, en los celos que aprisionan, en el orgullo que confundimos con el respeto y en la vanidad que nos engaña. Nos volvemos frágiles y dependientes. El dolor nace cuando no vemos el amor. El sufrimiento muestra la incomprensión en el trato con el amor y lo lejos que estamos de comprender el sentido de todas las cosas. Este es el código de la vida: el amor oculto en cada situación. De lo contrario, no alcanzaremos la verdad. Me encuentro con la verdad el mismo día en que puedo encontrarme cara a cara con mi esencia. Para ello, necesito cada una de las virtudes que componen el amor, sin las cuales no está completo. Todos hemos amado desde siempre, sin embargo, cuando consigo amar con sencillez, humildad, compasión, pureza, sinceridad, misericordia, delicadeza y valentía, ya no es un amor que tenga patas. Ha descubierto sus alas».

«Por lo tanto, poco importa si su hijo cree que sus gestos están motivados por la culpa, lo cómodo que quizás sea el sentimiento de víctima al que se ha acostumbrado y que le reconforta. Sabes del amor que le mueve a ir al encuentro del niño; por ahora, esto es suficiente. Para él, la ilusión de que la vida es mala porque hay un villano que le impide ser feliz puede aportar cierto consuelo, pero provoca un estancamiento perjudicial. Nos pudriremos hasta que comprendamos que el malo de nuestras vidas no está en el mundo, sino que está presente a través de las creencias paralizantes y las influencias abusivas que nuestras propias sombras ejercen sobre la forma en que afrontamos la realidad». Fijé mis ojos en los del hombre y le recordé: «Para ti, vale la pena la conciencia en relación con el amor que guía tus propias elecciones».

«Aunque en las necesarias incursiones que debemos hacer en nuestro pasado para sanar cada una de las heridas que se producen, te encuentres con viejas faltas, no te asustes ni huyas. La ausencia de errores es un privilegio con el que nadie ha sido agraciado. Discúlpate y perdónate tú también, todos tenemos nuestras dificultades. Asume la responsabilidad ante ti mismo de hacerlo diferente y mejor a partir de ahora. El compromiso con el presente debe ser suficiente para que el pasado no sea el peso que desequilibre la balanza. Esto suele provocar un sufrimiento constante. Ten contigo la seguridad y la serenidad que proporcionan la fe, el tiempo y la verdad. Entonces tendrás la ligereza propia de las mañanas soleadas, incluso durante las tormentas más severas».

El hombre insistió en que la reconciliación con su hijo sería imposible mientras la madre del niño siguiera distorsionando su imagen como padre. Reflexioné: «Los que llevan la fe, el tiempo y la verdad saben que el uso inadecuado ciega el filo de la espada. Vive sin prisa, sin miedo y no te rindas nunca usando el amor como mapa, brújula y camino. Así, en ella también encontrarás tu destino».

Insistió en que el odio de la madre que mancillaba a su hijo parecía no tener fin. Le recordé al hombre: «Sin duda, el odio hace mucho daño, pero su poder se agotará en algún momento. Aprovecha la oportunidad y prepárate. En este día, estate con los brazos y el corazón abiertos para acoger a tu hijo, sin permitir que la herida reviva a la inversa y se vuelva contra la madre. Poner fin al sufrimiento de todos. Créeme, es una de las personas que más sufre. De lo contrario, no haría lo que hace. Tener compasión no es ser permisivo con el mal, sino ser comprensivo con las dificultades de los demás, incluso siendo conscientes de que no podemos exigir una perfección que no tenemos que ofrecer. Es necesario tener percepción y sensibilidad. Después de la humildad, la compasión es el siguiente paso fundamental para el indispensable perdón, una hermosa forma de amar.

Permanecimos sin decir una palabra durante muchos minutos. Necesitaba reunir esas ideas y ponerlas en los cajones de su existencia. Habría que elaborar cada una de ellas para que las experiencias vividas le revelaran los secretos que aún necesitaba descifrar si quería avanzar hacia la comprensión de sí mismo. Nadie mejor que las personas con las que convivimos para dificultar la búsqueda de los códigos de la vida. Sólo así accederemos a los portales de la fe, del tiempo y de la verdad. Esto nos hará amar más y mejor.

El hombre vació su taza de café, me miró de nuevo y me preguntó cuánto tiempo tendría que esperar hasta que la situación cambiara y pudiera tener una sana convivencia con su hijo. Fui honesto: «No tengo ni idea, si usas la regla de los días. Ese tiempo también será amargo si son las horas de la venganza y traerá ansiedad cuando sea un mero deseo. Si quiere utilizar una medida mejor, me arriesgaría a decir que serían las temporadas que el jardinero espera mientras se deleita viendo cómo la semilla se transforma en flor y luego en fruto. El tiempo de la creación es el que se revela y se manifiesta en el amor. Entonces no habrá pasado nada de tiempo».

Sacudió la cabeza y dijo que yo estaba siendo demasiado poético y nada pragmático. No estoy de acuerdo: «Necesitamos que el arte nos ayude a despertar el sentido oculto de la vida, el lecho donde duerme la verdad. Necesitamos que el arte llegue allí donde la objetividad no alcanza, no explica ni satisface. El arte no es un escape de la realidad, sino parte de la alquimia necesaria para que el plomo se transmute en oro».

Resignado, afirmó que había que entender la búsqueda inútil y saber cuándo rendirse. El hombre me agradeció el café y la conversación, pero tenía que irse. Antes de que se fuera, argumenté: «¿Qué le queda a una rosa si deja de florecer?

Me dirigió una mirada triste, quizá la única que tenía en ese momento, no dijo nada y se fue. Le observé a través de la ventana del café hasta que desapareció entre la multitud. Con el lápiz, garabateé en el libro una pregunta: ¿cuál es la verdad de la rosa?

Gentilmente traducido por Leandro Pena

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