Me siento muy a gusto en las montañas de Arizona. Quizá se deba a todas las oportunidades de aprendizaje que he tenido con Canción Estrellada, el chamán que tenía el don de enseñar la filosofía ancestral de su pueblo a través de las palabras y la música. Sentirse bien no siempre significa estar cómodo. Intentaré explicarlo. Sentado en su mecedora, en el balcón de su casa, daba caladas a su indeleble pipa con cazoleta de piedra roja, mientras escuchaba mis lamentos. Ya no quería sentirme molesto ni herido por el comportamiento de los demás. No tengo poder sobre nadie, ni quiero tenerlo. Que cada uno sea como quiera ser, a mí me bastaría con tomar las decisiones relativas a mi vida y seguir adelante. El Camino es muy personal; el viaje es intransferible. Sin embargo, a pesar de saberlo, no podía hacerlo. Cada vez que se producía un contratiempo, me sentía abrumado por la irritación o el resentimiento; entonces se me apagaba la luz. La irritación y el resentimiento son subtipos del odio. Mientras nuestras sombras no estén debidamente pacificadas, siempre existe el riesgo de que se desborden cada vez que un acontecimiento las provoque. Bajo la falsa pretensión de que sirven para protegernos, nos volvemos vulnerables y susceptibles de entrar en bandas vibratorias densas debido al desequilibrio que provocan. Nos volvemos muy indispuestos. Cuando todavía es inmaduro, el ego necesita aceptación y reverencia, aunque se disfrace con diferentes nomenclaturas y razonamientos tortuosos. Yo también sabía todo esto. Y no quería más, porque mientras estuvieran presentes, significaría que aún no me había hecho dueño de mí mismo. Así que no tenía nada.
Cada día, en breves ceremonias matutinas, me comprometía a superar estas dificultades. Se me ofrecían oportunidades, pero sucumbía a situaciones que me llevaban a constantes desequilibrios emocionales, manifestados en irritación y dolor. Aunque ya no me peleaba con los demás, aún me quedaba un sabor amargo en el corazón. Confesé que estaba a punto de abandonar esta conquista. El chamán asintió y susurró: «Hazlo».
Sorprendido, le dije que no esperaba esa respuesta. Replicó: «Si has venido a escuchar la guía que ya conocías, el viaje a Sedona no ha sido más que un paseo y esta conversación resultará innecesaria». Argumenté que había viajado en busca de ayuda para transformar algo en mí que ya comprendía, pero que no podía cambiar. Si entendía por qué, tal vez podría hacer algo diferente y convertirme en una persona mejor. Canción Estrellada intentó explicarme: «Entiendes, pero no aceptas».
No tenía sentido. Estaba claro que comprendía que la irritación y el dolor me debilitaban apagando mi luz. Me sentí envuelto en un enorme malestar cuando ocurrió. Ya no quería esta sensación en mi día a día. Así que me pareció obvio que no tenía ningún problema en aceptar mi dificultad. Canción Estrellada se equivocaba.
El chamán dio una calada a su pipa y dijo: «Sigues teniendo problemas para aceptar en quien te convertirás. ¿Cómo no voy a aceptar lo que quiero? Nada podía ser más absurdo, pensé. Su razonamiento seguía sin tener sentido. Le dije esto a mi amigo. Arqueó las cejas y habló con su voz ronca, en un tono de encantadora serenidad, propio de quien alaba con la misma alegría tanto el invierno como la primavera: «Por ahora, es todo lo que tengo».
Contuve la frustración de un viaje desperdiciado. Canción Estrellada no pudo ayudarme aquella vez. No, no estaba enfadado. La corrosiva e incómoda emoción que me invadía era sólo decepción por razones que ni yo mismo conocía. Al menos, así justificaba la irritación que sentía, con todas las excusas que solemos permitirnos. Son los insistentes caminos sinuosos de la decepción infinita.
El breve silencio fue interrumpido por Nuslu, un agradable joven que era vecino del chamán. Como su nombre indicaba, era grande y fuerte como un oso. Su larga melena negra enmarcaba su rostro con los bellos rasgos de la etnia navajo. Bastante inteligente, tenía un temperamento apacible y dulce, aunque no siempre había sido así. Se había convertido en una persona simpática y agradable. Dijo que iba a Flagstaff, una ciudad con más recursos, a una hora de Sedona. Quería saber si necesitábamos algo. Además de un paseo encantador, sería una forma de romper la incomodidad que me había causado la conversación con Canción Estrellada. Le pregunté si podía acompañarlo. Nuslu sonrió y me hizo un gesto con la mano para que le acompañara.
Después de las compras, el tipo nos propuso ir a tomar una cerveza al casco histórico de la ciudad, por donde pasa la legendaria Ruta 66, emblemática de los movimientos culturales de los años sesenta. Mientras maniobraba para aparcar su coche, un motorista se adelantó para ocupar el mismo espacio. Nuslu frenó para evitar un accidente. La moto ocupó el espacio. Un abuso, exclamé enfadado. Él se limitó a sonreír y aparcó más adelante. En el bar, nos sentamos en los taburetes de delante. A su lado, no por casualidad, estaba el motorista acompañado de su novia. Nuslu era el doble que él. Charlamos mientras esperábamos nuestras cervezas. Cuando el camarero nos sirvió, el motorista cogió los vasos, alegando que eran suyos. Nuslu le hizo un gesto para que se pusiera cómodo. El camarero hizo lo mismo y se apresuró a servirnos. Con un movimiento de cabeza, agradeció a mi amigo su comportamiento y evitó que se produjera ningún problema. Aunque yo tampoco quería pelea, la situación me irritó. Sólo saqué el tema en el viaje de vuelta a Sedona. Recordé el comportamiento del motorista y comenté lo fácil que le resultaría a Nuslu darle una merecida paliza. Sin apartar los ojos de la carretera, arqueó los labios en una leve sonrisa y dijo: «No sería nada difícil, pero yo no sería el ganador. Serían mis demonios. Hoy los he vencido.
Le pregunté si, aunque no reaccionara agresivamente, no se enfadaba con el motorista. Nuslu explicó: «Si le mirara como a un adversario, me llenaría de odio. He aprendido a aceptar a esta gente como amos involuntarios. Aunque ellos no lo sepan, lo son. Son fundamentales para que me convierta en mejor persona. Como instigan mis sombras, surge la necesidad de iluminarlas para que no me dominen. Esto me lleva a intensificar mi propia luz. Así, con cada dificultad que afronto, me vuelvo más fuerte y más equilibrado. Por eso le agradezco la maravillosa oportunidad de superación.
Aunque me alegré de su comportamiento, le expliqué que en el barrio de Río de Janeiro donde se había criado, esa conducta se calificaría de cobardía. Nuslu sería desmoralizado y mal hablado. El joven argumentó: «No son otros los que establecen mis normas morales, ni las verdades las que me guían. Si dejo que lo hagan, permito que definan quién soy. No puedo impedir que piensen o digan lo que quieran, pero puedo impedir que sus malentendidos e insuficiencias me dominen o me alcancen. Lo que me hace un hombre libre no es la aprobación, la concesión o el permiso de nadie, sino la convicción y la coherencia en convertirme en quien quiero ser». Hizo una pausa antes de concluir: «Las alas prestadas no sirven para volar».
Llegamos a Sedona a altas horas de la noche. Subí a mi habitación. Fue una noche llena de innumerables pensamientos que a veces se abrazaban, a veces chocaban. Había muchas voces. Somos muchos en uno. Entender cuál nos guiará define la alegría o la amargura de nuestros días.
A la mañana siguiente, le conté a Canción Estrellada lo que había pasado en el pub. Confesé que estaba encantado con el comportamiento de Nuslu: no sólo había evitado un lío, sino que no había dejado que la actitud del motorista le afectase. Hice hincapié en que, a pesar de la provocación, no había miedo en los ojos del chico. Al contrario, su calma y firmeza eran admirables. Estaba claro que rechazar la confrontación no era una huida, sino un camino. El chamán dijo: «Nuslu demostró ser un valiente guerrero al negarse a entrar en la vibración enferma y perturbadora a la que fue invitado. De este modo, siguió siendo dueño de sí mismo y permaneció en su eje de luz. Otra hermosa victoria; otra consagración en la más importante de todas las conquistas».
Dije que me las arreglaría para no pelearme con el motorista, pero admití que me molestaría bastante la situación. De hecho, lo estaba. Ésa era mi dificultad: no podía aplicar los conocimientos a la práctica. Esto distingue al salvaje del guerrero, al erudito del sabio. No aceptar el conflicto externo era el primer paso, que ya había alcanzado. No permitirme el conflicto interno, que también me sacaba de la luz, porque estaba envuelto en irritación, frustración o dolor, aún estaba muy lejos de lograrlo. Fue una confesión sincera.
Canción Estrellada retomó el tema: «Comprender es fundamental, pero no basta. Mientras no lo aceptes, no habrá conquista». Le dije que ya había confesado mi dificultad. Me explicó: «No hablo de aceptar la dificultad. Sí, ese paso ya se ha dado. Hablo de aceptar en quién te convertirás».
Le dije que no lo entendía. El chamán me explicó: «Aceptar la transformación significa dejarse encantar por una forma de vida muy diferente, fuera de los patrones a los que estás acostumbrado. Es más, es diferente de lo que admira mucha gente de tu entorno. Al principio, esto provoca una enorme incomodidad. Te convertirás en alguien que hasta hace poco ni siquiera habría despertado tu admiración y, aún hoy, no estás preparado para serlo. Éste es el muro que te impide ir más allá».
Canción Estrellada continuó: «Considerar algo interesante no significa que lo quiera para mí. Muchos aprecian la tranquilidad y la soledad que requiere un sabio; pocos la quieren para sí mismos. La mayoría prefiere los focos del escenario para resaltar su talento, los aplausos de la crítica para acariciar su inmadurez, la reverencia del público para sentir una embriagadora sensación de superioridad. No me refiero específicamente a los actores de teatro y televisión. Todos nosotros, sin excepción, de diferentes maneras, tenemos nuestros propios escenarios personales donde nos encanta brillar. En casa, en el trabajo, en la iglesia, en la calle, con los amigos, da igual dónde. Vale la pena el espectáculo. Los contratiempos hacen que se cancele el espectáculo. En algunos casos, abucheos del público. O, lo que es más grave, en ciertas situaciones, significa que otros actores han invadido el escenario para apoderarse de la escena. Como si me dijeran que soy ineficaz o decadente; a partir de ese momento, el protagonismo es suyo. Al menos, así es como lo interpretamos cuando se producen estas situaciones. La irritación, la frustración o el dolor sólo están presentes porque me he estructurado en torno a valores que son extremadamente frágiles porque están fuera de mi legítima esfera de control. Tales desequilibrios conducen a caídas inevitables. En algunos casos, las personas se anulan a sí mismas durante mucho tiempo».
Sí, si somos sinceros, no cabe duda de que este tipo de comportamiento, en mayor o menor medida, es común a todos nosotros. Le pregunté cuál era la solución. El chamán respondió: «Abandona el escenario». Le dije que hacía tiempo que no quería ser el centro de atención. Me contestó: «En verdad, nadie renuncia al espectáculo mientras eche de menos los aplausos y la reverencia. Muchos admiran la humildad de los sabios, pero pocos quieren su vida sencilla. Muchos saben que el orgullo y la vanidad deben ser erradicados de sus personalidades, pero pocos están dispuestos a renunciar a las ventajas y al brillo que se derivan de tales sombras. Entendemos la causa del problema, estamos dispuestos a encontrar una solución, pero no estamos dispuestos a deshacernos de todos los factores de la ecuación. En resumen, queremos la fuerza y el equilibrio de la humildad, la claridad y la ligereza que provienen de la sencillez, pero no estamos dispuestos a renunciar a algunas de las sensaciones de poder y brillo que provienen del orgullo y la vanidad. Los contratiempos no son más que repulsión ante los abucheos que llegaron en lugar de los elogios que esperábamos. Renunciamos al escenario, pero echamos de menos los aplausos. Al mismo tiempo que se desea una cura, permanece la pasión por los placeres que condujeron a la enfermedad. Es un contrasentido, y no hay que sorprenderse de tantos conflictos, tanto dentro como fuera de uno mismo».
Frunció el ceño y dijo: «Quiero la vida del bueno sin dejar de tener las facilidades del malo; quiero la paz del monje sin dejar de ser el amo del mundo. En resumen, esto significa comprender, pero no aceptar. Estamos en medio del camino, ni aquí ni allá; dejo de ser sin llegar a ser nada; ya no le quiero, pero le echo de menos. Mis contradicciones me anulan, me debilitan y me desequilibran. Sufro».
Admití que estaba perdido. No sabía qué movimiento dar para aceptar la transformación que ya había comprendido que era necesaria. Canción Estrellada me ayudó: «En tu debilidad está tu fuerza».
Hizo una pausa para que fuera reconociendo la idea y añadió: «Aunque no te guste tu ropa vieja, la conservas». Le pedí que me lo explicara mejor. Fue directo al grano: «Aborreces el orgullo, pero no puedes llevar la capa de la humildad. Una virtud que no podrá manifestarse por falta de espacio en tu conciencia, aún ocupada por los restos de la equivocada equivalencia de esta virtud con la debilidad, la incapacidad, la sumisión y la cobardía. Por más esperado que sea, ninguno de los beneficios de la transformación será posible hasta que el ciclo de renovación esté completo. Sólo cuando te sientas cómodo con la ropa que siempre has considerado el atuendo de los débiles te darás cuenta de tu verdadera fuerza. El más valiente de los guerreros es el que no huye de sí mismo».
Y concluyó: «De lo contrario, te quedarás con las contradicciones de quien se encuentra en medio de dos caminos. Ya has descubierto el valor de la humildad, pero aún no has conquistado su poder. Para ello, tendrás que romper la cáscara que impide que germine la esencia de esta virtud. Tendrás que darle la vuelta a tus fantasías para encontrar el trozo que nunca has aceptado. No puedes estar completo mientras te falte un solo fragmento. Créeme, la parte que te molesta es precisamente la que se convertirá en tu nuevo centro de fuerza. La ausencia de la parte debilita el todo. Por lo tanto, el equilibrio que falta está en la parte rechazada. No te avergüences de mirarte en el espejo de la sencillez. Admite tus mentiras para conquistar la verdad. Ten compasión de tus errores. Mereces el perdón. Todos lo merecemos. Nadie necesita personajes; siempre hay suficiente belleza en ser quien eres. Aceptar esta verdad permite la mayor transformación de todas».
No dije ni una palabra durante un rato. Canción Estrellada se levantó y dijo que iba a dar un paseo. Necesitaba silencio y quietud. Poco a poco, las ideas encontraron un lugar para vivir en mí. Era como si abriera los cajones de mi conciencia para sustituir la ropa que ya no quería ponerme por otra más adecuada a un nuevo estilo de vida. El alma se viste de ideas y sentimientos.
Si quería la fuerza, el equilibrio y la lucidez que proporcionan la humildad, la sencillez y la compasión, ya no podía preocuparme por el desprecio con que me miraba mucha gente, el desprecio por considerarme débil, perdido o desequilibrado. Tampoco podía dejarme afectar por las reacciones adversas que mi forma de ser pudiera provocar en ellos, aunque fuera sin ninguna intención. Sabía dónde estaba, qué buscaba y adónde quería ir. Sabía en quién quería convertirme. Aceptar todas las consecuencias de una elección significa madurez. Sin ella, todo camino es incierto. La libertad no puede sostenerse sin los pilares de la propia verdad. De lo contrario, aunque tenga algo de brillo, nunca tendré luz; seré otra persona, nunca yo mismo.
A la vuelta de Canción Estrellada, comenté mis reflexiones y propósitos. Era necesario escrutar la debilidad para encontrar el escondite de la fuerza. La fuente del auténtico equilibrio. Contrariamente a lo que muchos creen, el verdadero poder es extremadamente ligero. Aceptarlo era la dificultad que me impedía continuar. Arqueó los labios en una leve sonrisa y sacó una cajita de su bandolera de cuero. Era un regalo. Contenía una pipa con cazoleta de piedra roja para mí. Le pregunté por qué, después de tantos años de amistad, acababa de regalarme este objeto ritual. El chamán me explicó: «Según la tradición de mis antepasados, no se da la pipa sagrada al hombre equivocado». Le pregunté qué me convertía en el hombre adecuado. Concluyó la lección: «Quien aún no ha aceptado la suavidad de la fuerza no sabe nada de la luz. El poder no reside en la destructividad de las hondas, sino en la fantástica ligereza de las alas».
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
