Me encontraba de nuevo en Oriente. Un gran número de personas caminaba por una carretera en dirección a una montaña que se veía al fondo. Caminaban con determinación. Aprovechando la generosa sombra de un enorme cerezo en flor, ajeno al intenso movimiento, un anciano tallaba un pequeño busto de madera. Trabajaba sin prisa por terminar, como quien está en paz con el tiempo. Por debajo del nivel de la carretera, un valle verde cobijaba una pequeña aldea. Al acercarme al anciano, pude ver que su vista estaba mermada por la edad. Tenía que utilizar el sentido del tacto para suplir la dificultad de sus ojos. Recogía astillas de la madera y, con los dedos, analizaba la necesidad de los próximos ajustes y avances. Sus facciones transmitían la serenidad de quien ya no tiene miedo a nada. Hice un cumplido sincero a la sencilla obra en curso. El anciano sonrió con sincera alegría. Le pregunté si era escultor, ya que tenía mucha habilidad. El hombre comentó: «De momento, sí. He tenido diferentes profesiones. Me gusta pensar que soy muchos en uno. Esto me da múltiples perspectivas e infinitos puntos de vista. La visión que ya no permiten los ojos se vuelve innecesaria cuando aprendes a ver con el alma. Las muchas experiencias también me han permitido refinar mejor mis ideas y sentimientos. Creo que esta mejora en el pensar y el sentir determina el éxito de la existencia de un individuo». Encantado, murmuré un sí.
Luego pregunté adónde se dirigía aquella gente. El anciano me explicó: «Cuenta la leyenda que el mayor sabio de nuestro tiempo vive en esta región». Señaló la montaña y dijo: «Como allí hay un palacio donde algunos eruditos se dedican a redactar textos sagrados, muchos creen que este sabio es uno de ellos. Así que van allí en busca de la iluminación». Le pregunté si la historia era cierta. El anciano arqueó los labios en una leve sonrisa y dijo: «He conocido a muchos sabios. Todos se mezclan con la gente y el paisaje, sin llamar nunca la atención. La gente suele aplaudir más la erudición y la pompa que la sabiduría y la claridad. Les impresiona más el impacto del orgullo que el poder de la humildad». Hizo una pausa y concluyó: «Mientras no entiendas la búsqueda, no encontrarás el tesoro».
Le pregunté cómo reconocer a un sabio. El anciano frunció el ceño y dijo: «Los ancianos sabios son sutiles, enigmáticos, profundos y generosos». Con la espátula, arrancó otra astilla de la madera y luego comprobó con la mano que la talla había sido precisa. Sonrió al ver el resultado. Continuó su breve explicación: «Aunque son jóvenes, son viejos, porque la sabiduría y el amor se remontan al principio de los tiempos. Toda la sabiduría y el amor existían mucho antes de que naciéramos. Convertirse en sabio es una creación, pero también una redención. Hay que vivir muchas vidas. Hizo una pausa como si estuviera eligiendo sus palabras y luego me recordó: «Nadie es sutil sin ser verdaderamente humilde. La sutileza es el refinamiento del espíritu, sólo posible para quien se ha despojado de la cáscara para dar prioridad a la esencia. No todo el mundo comprende el valor de esto». Giró su rostro hacia mí y continuó: «El sabio es enigmático porque, en lugar de buscar la respuesta, se dedica a comprender la pregunta que la traduce. Nadie se define por su propio discurso ni se realiza en el espejismo de sus ilusiones. Las cualidades de una persona se manifiestan en su capacidad de observar, pensar y amar. Ser y vivir de forma única e inigualable es el enigma de cada persona. Esto hace que la persona sabia hable de todas las cosas a través del prisma de una verdad que pocos están dispuestos a comprender. La verdad siempre será enigmática para aquellos que no encuentran la respuesta correcta porque hacen la pregunta equivocada».
Dio otro delicado corte a la madera antes de continuar: «Comprender sin vivir hace a un erudito, nunca a un sabio; así como nada es un fin en sí mismo dentro de la infinitud de la vida. Después de una puerta hay otra. Y otra; infinitas puertas con luces más intensas tras ellas. Construir y seguir, sin dejarse aprisionar por la obra realizada; el arte auténtico no sabe ni le importa el final; sólo sigue perfeccionándose. En realidad, el artista es la obra que nunca estará acabada. Pocos se dan cuenta de ello, y por eso la criatura se desconcierta al no aceptarse a sí misma como su única creación auténtica. Muchos creen que las obras de la existencia son los palacios y templos que han construido. Un engaño común para ojos insensibles».
Un grupo de personas hablaba en voz alta. Se detuvieron frente a la casa y pidieron llenar sus cantimploras de la fuente de agua del jardín. El anciano les hizo un gesto amable con la cabeza para que se sintieran como en casa. Comentaron que se dirigían al palacio para intentar hablar con el sabio. Necesitaban orientación con sus problemas. El anciano sonrió amablemente. Tras repostar, le agradecieron la breve hospitalidad y se dirigieron al castillo.
El anciano continuó: «La profundidad sólo se hace posible cuando aprendes a pensar a través de ti mismo. En mí están la solución de cualquier ecuacion. Lo que no pueda encontrar en mí mismo tampoco lo encontraré en el mundo. No es difícil ver una semilla de tamarindo; muy pocos pueden ver el árbol en potencia que aguarda invisible dentro de la piedra. Casi no tiene sentido entender lo que hay en la superficie, el valor reside en comprender lo que hay en las profundidades de cada persona, cosa o situación, donde hay muchos más misterios de los que se ven a simple vista».
Frunció sus espesas cejas blancas y añadió: «Por eso la oscuridad de la noche es aterradora. Allí acecha lo que no está a la vista. No siempre tenemos los rayos del sol para resaltar todo lo que existe. En esos momentos, y son muchos, necesitamos nuestra propia luz para leer con precisión el momento que se nos presenta. No hay forma de encontrar y encender esta luz sin caminar hacia el centro de uno mismo, al mismo ritmo que se recorren los caminos del mundo. Son caminos que se explican porque se completan».
Se volvió hacia la escultura, hizo otra talla, la evaluó con la punta de los dedos y arqueó los labios en una casi imperceptible sonrisa de aprobación. Luego dijo: «Los sabios son generosos porque son dignos. Dan en la métrica exacta que les gustaría recibir. Ayudan a iluminar los pasos de quienes aún no han conseguido alumbrar su propio camino. Generosidad en forma de alegría, delicadeza, amabilidad, paciencia, dulzura, tolerancia, compasión y buen humor. Créeme, una persona gruñona, irascible, intolerante, hosca y malhumorada está lejos de convertirse en un verdadero sabio. Por falta de luz, vive en la oscuridad de la incomprensión. Se vuelve incapaz de encontrar el rostro luminoso de todas las personas, cosas y situaciones». Se encogió de hombros y concluyó: «Los sabios suelen estar donde menos los imaginamos». Esbozó una sonrisa pícara y dijo: «Incluso dentro de cada uno de nosotros».
Quería saber cómo reconocer a un sabio. Me explicó: «Conocerlos no es fácil, requiere sencillez. Al contrario de lo que se pueda pensar, ser sencillo es mucho más difícil de lo que se cree. Requiere vivir sin subterfugios, sin segundas intenciones, sin las máscaras que exigen las costumbres y los prejuicios, sin los personajes inventados en busca de aceptación y aplauso. Ser sencillo es pertenecer; es vivir sin engaños. Encontrar el encanto de los días sin dejarse corromper por las inevitables presiones del mundo, de forma coherente con la verdad alcanzada, con todas sus partes armonizadas en el mismo eje, en la intensidad de la luz lograda.»
Le pregunté cómo se comportaban los sabios en el mundo. Pareció divertirle mi pregunta y comentó: «De mil maneras, al fin y al cabo somos únicos porque somos muchos; somos muchos en uno». Hizo una pausa para dejarme entender la idea antes de continuar: «El sabio es el que ha descubierto su propia disciplina, manteniendo el ritmo sereno de las transmutaciones constantes. Esto le libera de modelos obsoletos a medida que dejan de servir a su progreso». Le pregunté si la transmutación era una regla. Respondió: «Nadie está obligado a nada. Pero comprended que el mundo siempre será un reflejo de la realidad a la que llega el ojo del que mira. Esto define las alegrías y las penas; la evolución o el estancamiento. Todo lo que vivo hoy es consecuencia de lo que he provocado. Nada escapa al ajuste; no se trata de venganza, sino de aprendizaje y justicia. En lugar de lamentarlo, disfrútalo con alegría».
Hizo un gesto con la mano como si afirmara lo obvio y señaló: «Esto hace que las personas sabias estén alerta, como quien cruza una noche oscura. Siempre habrá peligro tanto dentro como fuera de nosotros. Yo diría que la noche ofrece más riesgos dentro que fuera. Hay muchas tentaciones y deseos. Tropezamos con nuestras propias piernas. Las emociones se dejan envolver fácilmente por las sombras, que seguirán dominándonos mientras no estén iluminadas. Cualquier descuido es suficiente para hacernos caer al suelo. No corregir nuestras propias imperfecciones equivale a cometer otro error. No será el fin, pero habrá que empezar de nuevo; se perderá mucho trabajo».
Comenté que los sabios me parecían frágiles, fáciles de aprisionar y maltratar. A diferencia de los guerreros valientes. El anciano susurró: «Los sabios son difíciles de contener, como el hielo al sol. Los rudos sólo pueden retener lo que tienen entre los dedos». Me miró de nuevo como si pudiera ver la verdad más allá de las cortinas que tenía ante mis ojos y aclaró: «Quien vive para el espíritu nunca será encarcelado. Quien vive para las riquezas de la virtud está más allá de los grilletes de la fortuna, no será coaccionado por las delicias de la fama o los placeres del privilegio. No pueden perder nada porque no hay nada que los poderosos del mundo puedan arrebatarles. Es imposible encontrar una prisión capaz de aprisionar a un individuo verdaderamente libre en la amplitud del pensamiento, la profundidad del sentimiento y la sencillez de la acción.»
Mi alma le rogó que continuara. El hombre pareció oírla: «Los sabios son tan auténticos como el duramen. El duramen es el núcleo donde se guarda la parte vital y más pura del ser. Quienes llegan a él son sinceros, honestos, firmes, dignos de confianza y justos. Ya no hay corteza entre la esencia y lo esencial. Esta claridad les hace tan fértiles como los valles floridos, abundantes y prósperos bendecidos por las lluvias y regados por los ríos que bajan de las montañas. Las aguas, a veces de las nubes y a veces de lo profundo de la tierra, son las voces de la intuición, llenas de amor y sabiduría, que vienen del cielo y del alma. No falta nada porque todo está. Cuando fructifique en el alma, la luz de los sabios alimentará al mundo en sus cenas espirituales. Todos están invitados, sólo unos pocos asisten.
Pregunté al hombre qué ocurría cuando un sabio se enfrentaba a momentos difíciles o cometía errores. Me explicó: «Cuando todo se nubla, se aquieta y se calla; espera a que su visión se aclare. El cielo se llena de densas nubes, la niebla no le permite mirar a lo lejos. La vida se estrecha como si todo acabara allí. Muchas voces gritan dentro y fuera de nosotros. Son como tambores que llaman a la guerra. No es el momento de tomar ninguna decisión. Es el momento de la quietud y la soledad para que puedas escuchar las palabras serenas del alma, que te traerán la paz que necesitas para encontrar las impurezas que se interponen en el camino de la vida. Luego tienes que sacarlas de ti mismo. Fortalecido, sigue adelante y regresa a la creación, sin ningún deseo de venganza, ni de imponer su propia verdad a la de los demás; sólo sigue esforzándose por construirse a sí mismo, el Gran Arte. Como se niega a escuchar las voces de la guerra, muchos piensan que es pequeño porque no tiene el poder de un imponente emperador ni la gloria de un valiente general. Sin embargo, vive un gigante invisible. Aunque tenga pequeñas dimensiones físicas, posee una fuerza mental y un equilibrio emocional extraordinarios; una fuente luminosa de sabiduría y amor».
Volvió a hacer una pausa y, sin cambiar la suavidad de su voz, me contó un secreto: «Toda sabiduría consiste en no dejarse encantar por los escabrosos hechizos de los privilegios de la fama, la política y la fortuna, ni en anteponer los propios intereses o deseos a la verdad de los demás. Quien sigue la Vía no se guía por el brillo. Por tanto, no se aparta de la Luz.
Aún tenía muchas dudas que aclarar con este hombre, cuando nos interrumpió una amable señora diciéndonos que era hora de volver al pequeño pueblo del valle. Guardó sus herramientas y la pequeña estatua inacabada en una bolsa de cuero. Luego se la echó al hombro, me dio las gracias por la conversación y, apoyándose en su bastón, se puso en marcha. Miré a la multitud que se dirigía hacia el castillo, incapaz de darme cuenta de dónde estaba el sabio que buscaban. Caminé en dirección contraria a la multitud. En el primer recodo, apareció un mandala que me invitaba a continuar mi camino.
Poema Quince
Los ancianos sabios son sutiles, enigmáticos, profundos y generosos.
Conocerlos no es fácil, requiere sencillez.
Atentos, como quien cruza una noche oscura.
Difíciles de contener, como el hielo al sol.
Auténticos como el corazón.
Fértil como los valles.
Cuando todo se nuble, siéntate y guarda silencio;
Espera a que la visión se aclare.
Fortalecido, se mueve y vuelve a la creación.
Quien camina en el Tao no busca el brillo.
Así, no se aleja de la Luz.
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
