«Una aventura se caracteriza cada vez que abandonamos el mundo en que vivimos para arriesgarnos en universos desconocidos. Renunciamos a nuestra seguridad y comodidad habituales a cambio de experiencias insólitas que pueden llevarnos donde nunca hemos estado. Aventurarse es ir más allá de uno mismo. Habrá incomodidades y peligros. No se vive una aventura sin correr riesgos. Sin embargo, nadie puede caminar sin salir de su sitio. No hay vida sin aventura», explicaba Canción Estrellada, el chamán que tenía el don de enseñar la filosofía ancestral de su pueblo a través de cuentos y canciones.
También hablamos de la importancia y los límites de las ceremonias mágicas, llamadas así porque nos llevan a estados alterados de conciencia, permitiéndonos alcanzar comprensiones hasta entonces no percibidas y despertar sentimientos dormidos. «La magia es transformación. Ampliar la comprensión de la verdad y expandir la capacidad de amar son las más poderosas de todas las magias. Si el ceremonial no aporta una transformación intrínseca, no es más que un ritual de comunión, muy importante por el bienestar que provoca. Sin embargo, no alcanza su aspecto evolutivo. Continuas en el mismo lugar en el que estabas, sin aventurarte a ir donde nunca habías estado dentro de ti», aclaró el chamán mientras daba caladas a su infalible pipa con un horno de piedra roja. Esta conversación había tenido lugar hacía mucho tiempo.
Lo recordé cuando Nicolau, un monje de la OEMM -Orden Esotérica de los Monjes de la Montaña- me invitó a acompañarle en un viaje. Estaba fascinado por la cultura del Antiguo Egipto, las teorías sobre los exiliados de Capela, los inexplicables avances en diversos campos de las ciencias, así como por los conocimientos místicos desarrollados por un pueblo de características muy llamativas. Una cultura adelantada a su tiempo, que desapareció tal y como apareció, de forma vertical y misteriosa. Piezas y monumentos dejados como legado son como huellas que las civilizaciones modernas pueden seguir, si alguna vez quieren entender una sociedad sin paradigma en la Historia. Desde entonces, se han desarrollado muchas tesis, todas increíbles, ninguna definitiva.
Aunque había leído algunos libros sobre el tema y asistido a varias conferencias en la Orden sobre el asunto, confieso que nunca me entusiasmó la idea de hacer un viaje para ver, las famosas Pirámides de Guiza, cuyas construcciones tienen más de cuarenta siglos de antigüedad. El entusiasmo de Nicolau fue decisivo. Era un gran amigo y pasamos juntos un rato feliz y agradable. Esta fue una excelente razón para hacer el tour. Todos los conocimientos añadidos al viaje serían bienvenidos.
Llegamos a El Cairo en un momento inoportuno. Las manifestaciones a favor de un cambio social y político hacían que la ciudad estuviera tensa e insegura. Como sólo estaríamos unos días, Nicolau había contratado a un guía local para que pudiéramos aprovechar al máximo el tiempo disponible. Fue una sabia decisión que, en realidad, estaba relacionada con un deseo no reconocido de Nicolau: pasar la noche en el interior de la pirámide de Keops, la mayor de ellas, algo prohibido por la ley egipcia. Pensaba sentir las vibraciones y energías ancestrales de aquel pueblo fantástico, donde creía que estaban ancladas. Para mi amigo, sería una aventura y una ceremonia mágica. Sin decírmelo, Nicolau llevaba meses articulando con las autoridades y funcionarios consulares para obtener ese permiso. El guía turístico también actuaba como una especie de intermediario de estos contactos y conexiones. No supe todos estos detalles hasta el día en que teníamos programada la visita a los monumentos. Cuando Nicolau me contó sus planes, al principio no le creí. A pesar de las fantásticas teorías sobre las pirámides, la idea de dormir en un mausoleo era cuanto menos extraña, sobre todo porque era territorio sagrado, aunque vilipendiado, para aquellos antiguos. Creo que no debemos comportarnos descuidadamente en terreno sagrado sin los preceptos y autorizaciones adecuados. No me refería a las autoridades contemporáneas, sino a las que ya no estaban presentes. No era una cuestión de miedo, sino del más puro e indispensable respeto. Hay que entender los límites. Acordamos que esperaría fuera, tumbado en las arenas del desierto, observando las estrellas.
Al llegar a las pirámides, no sentí ninguna vibración anclada, algo que me sorprendió, pues es común a los espacios físicos custodiados por otras esferas existenciales. Toda la energía ancestral se había disipado, posiblemente hacía mucho tiempo, como resultado de la mezcla de deseos mundanos movidos por la codicia y otros intereses viles. El poder destructivo de los comportamientos densos para las atmósferas sutiles es innegable. Al menos para mí, ya no era un vórtice energético, a diferencia de otros que había conocido. Las pirámides eran así y sólo obras monumentales de ingeniería antigua. Solo, me dormí encantado por la belleza de la noche en un cielo salpicado de múltiples mundos.
A la mañana siguiente, me desperté con los primeros rayos de sol acariciándome la cara. Sonreí de alegría. Sin demora, acompañado por el guía, Nicolau regresó de la pirámide, donde habían pasado la noche. Mi amigo se declaró encantado con la experiencia, dijo que tenía mucho que contarme. Conmigo mismo, reflexioné que tal vez había hecho un análisis equivocado.
Como los disturbios en las calles de El Cairo se agravaban, nos aconsejaron marcharnos inmediatamente. Conseguimos un vuelo, el mismo día, a Portugal. La urgencia nos hizo sentarnos en asientos distantes en el avión. Sólo en Lisboa encontramos la tranquilidad para hablar de lo que había ocurrido en el interior de la pirámide. Debidamente sentado en una de las agradables mesas colectivas, típicas del Mercado de la Ribeira, con dos copas de un buen vino tinto del Duero, Nicolau se adelantó a declarar: «Subí una octava en mi regla evolutiva», según el vocabulario que le gustaba utilizar. «Fue engrandecedor, la mayor aventura de mi vida», añadió, acompañado de un suspiro de satisfacción. Le pedí que contara la experiencia transformadora que le había llevado a otro nivel de conciencia, permitiendo el refinamiento de la percepción y la sensibilidad, ya fuera sobre sí mismo o sobre la realidad de todas las cosas.
Nicolau explicó que se sintió envuelto por fuertes vibraciones que nunca antes había sentido. Le dije que eso era maravilloso, pero quería comprender qué había cambiado en su interior que le había llevado a tal mejoría. Le expliqué que, para tener un carácter evolutivo, la experiencia tiene que ser transformadora. De lo contrario, sólo será agradable, dolorosa, extraña o divertida. Nada más. Como no podía responder al interrogatorio, mi amigo se irritó. Sin embargo, como era un tipo educado, cambió de tema. Más tarde, cuando intenté reanudar la conversación, volvió a desviar el tema. Comprendí que ya no quería hablar de aquella noche fuera de El Cairo. También comprendí que tenía la respuesta a mi pregunta.
Aquella tarde Nicolás recibió una llamada de su mujer. Su hermano había tenido un problema de salud. Estaba hospitalizado. Las secuelas habían sido graves y los médicos informaron de que su salud atravesaba un momento delicado e indefinido. Se le escapó una lágrima para confesar un sentimiento contenido. Le di un fuerte abrazo y, si se sentía a gusto, me dispuse a escuchar sobre los dolores que le aquejaban. La importancia de hablar reside en la posibilidad de escuchar la propia alma.
Nicolau habló mucho. Contó que su hermano y él tenían una relación de amor-odio desde la infancia. A veces se ayudaban, otras se boicoteaban, sin saber explicar por qué. Confesó que había mucha pena en su corazón. Le dejé hablar hasta que se quedó sin palabras. Al final, le expliqué que le correspondía a él decidir quién ganaría esa batalla, el amor o el odio.
Si era el odio, era más fácil; lo único que tenía que hacer era dar la espalda. Si quería que ganara el amor, tendría que reconciliarse con su hermano. Algo difícil, laborioso, pero transformador. Reconciliarse es encontrar un punto de equilibrio y de paz con otra persona; es consagrarse a alguien sacralizándose mediante el amor jardinero. Para ello es necesario vivir la aventura de salir del mundo seguro y confortable para recorrer caminos desconocidos, correr riesgos de rechazo y reacciones duras. Sin vivir el peligro de lo imponderable, no se producirá ningún progreso. Sin enfrentarse a la oscuridad no se alcanzará la Luz. Le esperaba una gran aventura.
Nicolás sostenía que la reconciliación con su hermano no dependía sólo de él. Podía no encontrar reciprocidad, ni siquiera buena voluntad. Estaba de acuerdo, era un razonamiento verdadero. Pero al arriesgarse a la aventura de ir más allá de donde siempre había estado, podía no encontrar al otro lado el movimiento mínimo necesario para cualquier progreso en esa relación, sin llegar a un estado básico de armonía. Sin embargo, siempre que se viviera con intensidad, la aventura le llevaría a lugares inimaginables en territorios desconocidos y sagrados. Nicolau llegaría a conocer al menos una más de las caras ocultas de su propia alma. Entonces, la percepción y la sensibilidad se perfeccionarían. También le recordé que debía estar preparado, pues lo inesperado y lo imprevisible siempre estarán presentes en las aventuras de la vida. La tristeza y la alegría son elementos comunes en las experiencias evolutivas.
Nicolau no dijo ni una palabra. Como nuestras vacaciones habían llegado a su fin, nos despedimos y cada uno regresó a su ciudad.
Un año más tarde, aún amanecía, estaba sentado a la mesa junto a la ventana del comedor del monasterio. Distraído con una taza de café, pensaba en los monjes que pronto llegarían para otro periodo de estudios. Oigo el ruido del motor de un coche en el aparcamiento. Al cabo de unos minutos, veo a Nicolau entrar en la cantina. Intercambiamos sinceras sonrisas de alegría. Llenó una taza de café y se sentó a mi lado. Me dice que tiene que hablarme de su hermano: «No sé si fue una reunión o una de las muchas reuniones perdidas. Las penas de mi hermano eran más profundas que las mías. Aunque nuestra incomprensión se agravaba con cada reacción impulsiva, carente de razón y de virtud, pero movida por un resentimiento que se hacía cada vez más fuerte, comprendí que tanto él como yo teníamos la mirada puesta sólo en los errores del otro, como una forma de negar, o mejor dicho, de ocultarse a sí mismo los propios errores y las dificultades evidentes. En realidad, cada uno se mentía a sí mismo y se esforzaba por ganar una batalla hipotética y absurda: ¿quién era el más fuerte? No nos dimos cuenta de que no hay vencedor cuando el odio es el instrumento de lucha».
Pregunté cuál había sido el avance, porque no lo había entendido. Nicolau explicó: «Hasta entonces, ninguno. Ni siquiera había entendido lo que ahora expreso con palabras». Tomó un sorbo de café y continuó: «Unas semanas después, la mujer de mi hermano tuvo un accidente de coche y murió. No tenían hijos. Como estaba postrado en cama y necesitaba muchos cuidados, mi hermano se quedó sin nadie que lo cuidara». Volvió a hacer una pausa, con los ojos llorosos, y continuó: «Confieso que me invadieron unas dudas terribles. Mi vida era tranquila y organizada. Mis días estaban dedicados a hacer cosas placenteras. ¿Por qué cambiar una rutina tan placentera? ¿Por qué dejar los placeres de la vida para dedicarse a alguien que nunca quiso llevarse bien conmigo? Fue entonces cuando me acordé de nuestra conversación y me pregunté: ¿cuáles son esos placeres por los que el odio será el vencedor? ¿Cuáles son esos placeres que nos llevan a no tener en cuenta el amor en nuestras elecciones? Decidí que cuidaría de mi hermano.
Pregunté cómo había reaccionado el hermano de Nicolau. Mi amigo me dijo: «Lo peor posible. Me rechazó. Dijo que tenía dinero para contratar a una enfermera. No me necesitaba. Su orgullo era una barrera infranqueable para cualquier ayuda. Tuvimos una discusión horrible. Sin embargo, fue como una de esas tormentas que lo derriban todo, sin dejar nada en pie». Preocupado, fruncí el ceño. Nicolau se rió y aclaró: «Fue lo mejor que nos pudo pasar. Desde que nos habíamos destruido mutuamente, ya fuera por la acidez de las palabras o por la crueldad de las críticas, no había quedado un solo ladrillo en nuestra relación. El odio había vencido y la historia que teníamos en común había llegado a su fin».
Vació su taza de café y se levantó para volver a llenarla. Le pedí que llenara también la mía. Tenía lágrimas en los ojos. Luego se sentó y continuó la narración: «En ese momento me di cuenta de que la raíz de los conflictos personales está en la siguiente cuestión: queremos que la gente sea comprensiva con nuestras limitaciones, entienda los problemas que tenemos y sea paciente con nuestras dificultades. Por otro lado, exigimos la perfección a todo el mundo. No ofrecemos ni una pequeña parte de lo que exigimos. Entonces la existencia se convierte en una locura. E indigna, porque no puedo convertirme en acreedor de lo que nunca he dado.
«Lo comprendí una semana después, cuando ya estaba convencido de que no había posibilidad de relación. Volví a casa de mi hermano para hablar con él. La destrucción total causada por la tormentosa discusión abrió la posibilidad de construir una nueva relación, guiada por parámetros nunca antes utilizados. Nuestra amistad carecía de virtudes como la tolerancia, la paciencia, la compasión, la delicadeza, la humildad, entre muchas otras. En ese momento, pudimos quitar el punto final de la historia, poner una coma y volver a empezar nuevos capítulos. Dar una oportunidad al amor siempre será una opción posible.
«Estábamos cansados de sufrir. Este fue el punto de inflexión. No tenía sentido seguir así. A menudo, sólo después de una sobredosis de sombras empezamos a comprender el poder curativo de la luz. Ya sabíamos lo que ya no nos servía, quedaba entender cómo lo haríamos diferente». Dio un sorbo a su café y admitió: «Nos esperaba una gran aventura».
Nicolau dice que fue más sencillo de lo que imaginaban. Como vivían cerca, nadie tuvo que cambiar de casa. Ayudó a su hermano a contratar a una enfermera, para que pudiera seguir con su trabajo sin sufrir ningún daño. Todos los días, Nicolau preparaba la cena y compartían la comida. Y lo más importante, hablaban mucho. Comprendían los errores del otro y, lo que era más importante, cómo la mirada nublada por el dolor se ocultaba. Pudieron ascender a un alto nivel de amor, de perdón. El movimiento físico es muy importante para la jardinería de la mente y el corazón». Nicolau recordó otro aspecto: «Es increíble cómo pequeñas dosis diarias de odio, una emoción que a menudo negamos como regente de nuestras elecciones, roban la alegría, la belleza y la ligereza de la vida». Luego reflexionó. «Comprendí la importancia de permanecer alerta para entender los fundamentos de las razones y los sentimientos que nos mueven. Incluso cuando tengo las mejores razones, me pierdo de la verdad si me dejo llevar por emociones densas. Sigo incompleto».
Sostuve que había sido una experiencia evolutiva valiosa por los muchos aspectos transformadores que había aportado. Luego comenté: «No es necesario viajar a los confines del mundo para vivir una gran aventura. A menudo, la llevamos dentro cada día».
Los monjes empezaban a llegar. Entonces Nicolás terminó la conversación con la última lección: «Comprender el amor es la gran aventura de la humanidad.
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
