Esperar no es quedarse quieto

La clásica bicicleta apoyada en la farola indicaba que el pequeño taller ya estaba abierto. A pesar del inusual horario de apertura, al amanecer, con las estrellas aún altas en el cielo, me recibió con una sonrisa sincera y un fuerte abrazo el elegante zapatero, amante de los libros y el vino, que cosía cuero como oficio y cosía ideas como arte. Sin demora, para redondear nuestra conversación, dos humeantes tazas de café recién hecho fueron colocadas sobre el pesado mostrador de madera. Comenté que ya era hora de bajar el ritmo. Ya había trabajado duro y me había enfrentado a innumerables batallas, tanto dentro como fuera de mí. Había conseguido muchas cosas; en algunas situaciones, sólo me quedaba la resignación de que ya no quedaba nada por hacer, a pesar de mis sinceros intentos. Añadí que «el guerrero pensaba guardar las armas». Lorenzo arqueó los labios en una leve sonrisa y reflexionó: «La batalla nunca termina. Existe el momento en que el guerrero se perfecciona, en que se convierte en monje. Es la misma lucha, pero con armas diferentes». Tomó un sorbo de café y dijo: «El guerrero lucha por la victoria, el monje la construye en sí mismo».

Le dije que no lo había entendido. El zapatero utilizó el método socrático para que yo pudiera elaborar mi propio razonamiento. Me preguntó: «¿Qué te hace creer que ha llegado el momento de retirarse de la batalla?». Le confesé que estaba cansado de intentar llegar al corazón de algunas personas y que me impidieran entrar. Algunos familiares y amigos, que antes habían estado cerca, se habían alejado. Había intentado restablecer lazos que se habían roto sin que yo entendiera por qué, pero no se me había permitido volver a conectar. Cada intento había sido rechazado. Esto me causó desánimo y, tengo que admitirlo, un poco de tristeza. El desánimo y la tristeza, tras un tiempo breve y razonable para asimilar y comprender adecuadamente el suceso desagradable, si persisten, caracterizan síntomas de desequilibrio emocional. Confesé que no entendía por qué no podía elaborar estas experiencias. Lorenzo quiso saber por qué insistía en estar donde no me querían: «¿Por qué la insistencia y la aflicción de pertenecer a días ajenos?». Le respondí que todo el mundo es importante, que no podemos renunciar a nadie. El zapatero asintió y aclaró: «Sin duda, todo el mundo es importante. Sin embargo, como cualquier verdad, hay que adaptarla a la realidad. De lo contrario, no será un camino hacia la plenitud y la alegría, sino hacia la perdición y el sufrimiento».

Le pedí que me explicara más. Lorenzo retomó el método de enseñanza atribuido al filósofo griego: «¿Cómo llegamos a la casa de alguien?». Respondí que lo correcto era llamar al timbre. El zapatero continuó: «Y si nadie viene a abrir la puerta, ¿la derribarás?».  Respondí que no podía cometer tal infracción. Lorenzo preguntó: «Si el residente, con modales educados, viene a abrir la puerta, pero dice estar ocupado para recibirle o, sin tanto cuidado, le dice que tiene prohibida la entrada, ¿sería correcto forzar la entrada?». Por supuesto que no, exclamé. Era un derecho del residente recibir en su casa sólo a quienes le agradaban.

El zapatero argumentó: «Todo lo que ocurre es por nuestro bien, aunque nos cueste entenderlo. Hay muchas lecciones en un episodio como éste». Luego preguntó: «¿Cuál es el aprendizaje inicial?». Lo pensé un momento y le dije que deberíamos prestar atención al otro lado de la historia, prestar atención a quienes tocan la puerta de nuestro corazón. Aunque debamos desconfiar de algunos, todos

deben ser recibidos con delicadeza y sinceridad. Lorenzo volvió a asentir y dijo: «Sin darnos cuenta, muchas veces somos los anfitriones elitistas. Una vez tomados los lugares adecuados y las precauciones necesarias, no sólo debemos ser cuidadosos, sino también afectuosos, porque debe haber sitio para todos en nuestros corazones». Hizo una pausa y dijo: «Incluso a quienes se han negado a recibirnos. Es esencial ofrecer la otra cara. La cara de la luz, la que los que llevan mucho tiempo en la oscuridad no conocen o a la que no se han acostumbrado». Su mirada viajó a un recuerdo lejano y añadió: «Hay mucha luz en la pureza de acoger a un alma afligida; un simple gesto capaz de cambiar el mundo».

Le dije a Lorenzo que estaba cansado de sufrir por tantas puertas que se me habían cerrado a lo largo de mi vida. «Confieso que lo sufro», solté. Zapatero, con su firmeza habitual, no me permitió dramatizar y volvió a las preguntas: «¿Cuál es la causa de tanta dependencia emocional?». Admití que nunca lo había mirado desde ese ángulo. Me aclaró: «En algún momento te faltó el amor esencial. Entonces surgió la necesidad inconsciente de llenar ese vacío existencial. Tal vez un amor que nunca tuviste, tal vez un amor que siempre tuviste a tu disposición, pero cuando lo perdiste, no supiste cómo afrontar la carencia. Sin embargo, echar de menos algo no significa necesariamente comprender su importancia, ni tampoco cómo reconstruir lo que quedó en ruinas. Aunque toda ayuda es bienvenida, aparte de nosotros mismos, nadie más puede reconstruirnos. Cuando no entendemos este proceso, vamos buscando la pieza que falta en el mundo. Nunca la encontraremos. A continuación, me pidió cuentas: «Sin embargo, esta pieza es nuestro arte; cada persona tiene el poder de su propia reconstrucción. Nadie más. 

Comenté que este vacío pudo surgir en el momento de la separación de mis padres, cuando, siendo adolescente, me sentí solo y sin el amor que había sido mi norma hasta entonces. A partir de entonces, trivialicé mis relaciones afectivas manteniéndolas superficiales. Sin ningún razonamiento, sólo por instinto, creí que era una forma segura de protegerme de nuevas pérdidas. Al madurar, me di cuenta de hasta qué punto me había abandonado al no permitir que otros corazones echaran raíces en el mío. El amor es la miel de la vida. Temeroso de volver a sufrir, ante la menor dificultad en mis relaciones, me alejé para explorar territorios salvajes. Uno tras otro. Sin amor, no pertenecía a ninguna parte; ni siquiera me pertenecía a mí mismo. Era hora de cambiar.

El zapatero frunció el ceño y reflexionó: «Quizá haya otra razón; podría haber varias. Sin embargo, tal vez de ahí provenga tu necesidad de pertenencia, que, hasta que no se comprenda y descodifique adecuadamente, seguirá manifestándose en forma de dependencia emocional, trayendo consigo un montón de malentendidos y sufrimiento cada vez que alguien se niegue a abrirte la puerta para que entres». Tomó un sorbo de café y argumentó: «Creo que ha llegado el momento de encontrar los capítulos perdidos de tu propia historia. Son las páginas que hablan de nuestros remordimientos, de nuestros errores admitidos, aunque no siempre sean confesables. Mientras estas líneas ardan en la conciencia, el corazón permanece desorientado. En la ilusión de protegerse, se cerrará en sí mismo. Hizo una pausa para subrayar: «No te engañes pensando que un corazón endurecido es símbolo de fortaleza. Todo corazón impenetrable es frágil porque, en realidad, es el miedo el que lo hace así. El miedo desequilibra la conciencia y debilita la voluntad. De ahí el desánimo y la tristeza. Luego la dependencia emocional.   

Tomó otro sorbo de café y volvió a mi relato: «Ha habido innumerables logros, otros no se han realizado. No hay nada malo en ello. Es la fase del guerrero que, intrépido y voluntarioso, se propone alcanzar la victoria. Logró algunas, otras no fueron posibles. No necesariamente por incompetencia, sino por la ineficacia del método. Ahora es el momento del monje que, en lugar de buscar la victoria, la construirá dentro de sí mismo. El monje lleva en los bolsillos de su hábito las llaves de virtudes como la paciencia, la compasión, la sencillez y la humildad. Con ellas, abrirá corazones intrincados; con ellas, creará una atmósfera de armonía en su interior que se reflejará en todas sus relaciones. Las virtudes traen el signo de la ligereza. La suavidad es más poderosa que la rigidez; tiene la capacidad de llegar a corazones antes impenetrables. Incluido el suyo. Hay mucho más poder y eficacia en la ligereza que en el rigor o la dureza. El monje es la perfección del guerrero».

Lorenzo continuó explicando: «El monje ofrece lo mejor de sí mismo y sabe esperar. No se entristece por las negativas, no se desanima por los retrasos, ni se ofende por las groserías. No impone ni exige nada. El respeto es una herramienta indispensable para el amor. Hizo una pausa para darme tiempo a ordenar mis pensamientos y prosiguió: «Habiendo conocido sus propias sombras, reconoce en los demás las dificultades para enfrentarse a las suyas, muchas de las cuales siguen siendo ignoradas. Permanece firme en su propósito, las tormentas del mundo no le sacuden. Porque los pilares del amor están cimentados en su corazón y las raíces de la verdad son profundas en su conciencia, permanece firme y sereno ante las inevitables tormentas de la vida. No las desea, sino que se maravilla ante el progreso que traen consigo. Sabe que la dignidad, la paz, la felicidad, el amor y la libertad son las únicas victorias posibles; impregnar de alegría otros corazones es el mayor placer».

El zapatero se inspiró: «El monje permanece atento a los cambios, tanto a los suyos como a los del mundo, y sigue adelante. No impone nada a nadie, ni obliga a nadie a acompañarle. Incluso con toda su ligereza, se verá impedido de entrar en muchos corazones que aún no están preparados para acogerle o que están demasiado desordenados para dar cabida a otras comprensiones. Las diferencias a menudo nos molestan porque nos muestran lo que no queremos ver. Evitamos mirar donde no hay belleza. Así ocurre con todo el mundo. Cerramos la puerta a quienes pueden recordarnos algo que evitamos tocar. Evitamos porque nos hace sufrir; sufrimos porque no comprendemos».

Hizo una pausa antes de continuar: «El monje no se ofende por el rechazo, sabe esperar. Sin embargo, esperar no es quedarse quieto. Cuando sigas avanzando, serás recibido por muchos otros corazones; algunos quedarán encantados por lo insólito, otros por la oportunidad de aprender algo impensable. En todos ellos, incluso en los que antes se habían negado, al envolverlos en humildad, sencillez y compasión, habrá logros. Humildad para reconocer las propias dificultades; sencillez para disipar todo engaño; y compasión para comprender las dificultades de los demás. Las virtudes son bellas formas de amar. Mientras que el guerrero sólo comprende la victoria de un corazón conquistado, el monje se da cuenta de la importancia del amor manifestado. Independientemente de lo que sea. Existe un tipo de amor específico para cada situación vivida. Mientras no comprendamos las mil formas de amar, seguirá habiendo algo desconocido dentro de nosotros. Por lo tanto, desaprovechado. Una riqueza imponderable, una belleza ignorada».

Le pregunté al elegante zapatero, vestido con un pantalón sastre negro y una camisa de lino blanco, cuyas mangas estaban dobladas por encima del codo para no estorbar en su trabajo, qué haría si aquellos corazones insistían en excluirme. Continuó con su arte: «Esta es la principal diferencia entre el

monje y el guerrero. Mientras que para el guerrero es el resultado de la batalla lo que definirá la victoria o la derrota, para el monje la conquista se realiza cuando ofrece lo mejor de sí mismo. Nada más. Sabe que ningún resultado depende sólo de él, sino de factores ajenos a su voluntad, sobre los que nunca tendrá ningún control. Si llega el resultado esperado, será maravilloso. Si no, también será maravilloso; ha ofrecido lo mejor de su corazón, como un jardinero de luz, incansable y siempre sereno, sembrando los desiertos del mundo. La semilla buena y pura nunca se pierde. Sólo espera la estación de las lluvias; la tierra se volverá fértil. Entonces brotará un jardín. No olvides que a veces las lluvias tardan en llegar». 

Luego recordó: «Vivir esperando resultados hace que los días sean pesados. Vivir por la alegría del amor manifestado da ligereza a la vida».

Le pedí que me explicara cómo se aplicaba esta teoría a mi situación. Lorenzo aclaró: «Hay victoria cuando un corazón se consagra a otro. Este amor se manifiesta de innumerables maneras. Ya sea en la alegría de vivir juntos con el mismo propósito, o en la compasión de una comprensión sincera de la dificultad de que el otro aún no esté preparado para ese encuentro. Se necesita paciencia para aceptar el momento de cada uno. No sabemos nada de los fantasmas y las sombras que habitan en lo más profundo del corazón de nadie. Cuando nos negamos a comprender, nuestra luz se apaga. Entonces afloran las emociones densas, se obstruye la razón. Habrá desequilibrio y desánimo. Se pasó una mano por su cabello rubio y dijo: «No se puede alcanzar la plenitud del autoconocimiento, fundamental para los ciclos evolutivos, sin integrar todos los tipos de amor y virtudes existentes. Para que una conciencia fuerte y equilibrada florezca plenamente, es necesario un suelo fértil donde las mejores ideas generen los frutos que alimentarán a la humanidad en sus cenas espirituales. Esto sólo es posible con un corazón en paz, puro y alegre.

Le dije que no era fácil lo que proponía. Lorenzo estuvo de acuerdo: «Por supuesto que no. Celebrar el amor cuando dos corazones bailan al son de la misma sinfonía, aunque maravilloso, no requiere grandes talentos; todo el mundo está encantado, dispuesto y es capaz. Es la búsqueda de los guerreros. Consagrar el amor, sin dolor, cuando la puerta de otro corazón está cerrada, es tarea de monjes. Comprender la dificultad ajena, aceptar una voluntad que difiere de la propia, son algunas de las partes del arte de romper el sufrimiento y acabar con las dependencias, y así no volver a tener miedo de sentirse rechazado o abandonado. Todo el mundo se tiene a sí mismo. Siempre habrá corazones dispuestos a recibirnos en una fiesta, sólo hay que aprender a encontrarlos». Frunció el ceño, como hacía cuando se ponía más serio, y concluyó: «Aunque es difícil, es necesario. De lo contrario, seguiremos frágiles, desorientados y desequilibrados; no podremos avanzar».

Le pregunté si debíamos esperar a que se abrieran las puertas cerradas. Lorenzo aclaró: «La paciencia es el arte de esperar. Pero esperar no significa quedarse quieto. Al quedarme quieto por la negativa de otro, me encierro en opciones que no son mías. Sufro dentro de la prisión en la que me he permitido entrar. Un sufrimiento que sólo termina cuando empiezo a moverme hacia la luz, la evolución y la libertad. Un movimiento que tiene que producirse de dentro hacia fuera; realizado por el alma para que pueda manifestarse realmente en el mundo».

Vació su taza de café y dijo: «Esperar es estar disponible para recibir a quien te ha negado la bienvenida, en el momento en que esté dispuesto a cambiar. Para ello, será esencial que se produzcan transformaciones en ese corazón, que a menudo nadie podrá ayudar debido a su falta de voluntad para cambiar. Seguirá siendo insuperable. Las transformaciones pueden producirse de forma suave, sencilla y rápida, pero los mismos cambios pueden durar indefinidamente mientras haya amargura, insensibilidad e incomprensión. Así que no dejes que el rechazo de alguien te impida seguir adelante con tu vida, ni que sea motivo para que tu corazón se bloquee. Hay amor en cada recodo del camino, incluso donde se han levantado enormes muros; sólo tienes que tener el corazón abierto para que tus ojos puedan encontrar el amor oculto. Ahí está el pasadizo por el que avanzarás. Sigue adelante con calma y alegría, aunque nadie quiera acompañarte. Quien se guía por un corazón amoroso sabe adónde va. Nada les faltará.

Le pregunté si esto no equivalía a abandonar a alguien. Lorenzo explicó: «Nadie abandona a alguien que se niega a mejorar. Hay que respetar la decisión de cada uno. No hay amor sin respeto, ni aprendizaje sin voluntad». Por supuesto, su obstinación no puede hacer sufrir a nadie más».

Le pregunté cómo podría conocer a los que preferían quedarse quietos si yo seguía adelante. El zapatero me explicó: «El tiempo y el espacio son cuestiones complejas. Como enseñan los matemáticos y los budistas, las líneas paralelas y las almas se encuentran en el infinito y el Infinito». Lorenzo se encogió de hombros y añadió: «Cada uno define el tiempo de su propio viaje. No según su deseo, sino según su voluntad de caminar».

Tiempo y espacio. Miré el reloj, era hora de ir a la estación, un lugar ni demasiado cerca ni demasiado lejos; el tren nunca espera. Tomé el último sorbo de café de la taza y agradecí a Lorenzo la luz que me ofrecían las ideas. Sí, las ideas luminosas son como cápsulas curativas para el sufrimiento que hacen desaparecer; actúan como llaves de las prisiones que creamos y son también valiosas herramientas para la reconstrucción. Sentí que aún había mucho que discutir con el elegante zapatero sobre la transición de guerrero a monje. Pude sentir los vientos de una nueva estación en la agradable sensación que me envolvió al marcharme. Comprendí claramente que las conquistas que buscaba, aunque válidas, eran diferentes de las que necesitaba aprender a construir en mi interior. Necesitaba ampliar mis conocimientos y profundizar en mi experiencia. Me fui con ganas de quedarme. Es maravilloso cuando ocurre eso. Significa que tenemos una buena razón para volver.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.