Tengo amigos maravillosos. Personalidades diferentes, gustos distintos y visiones contrastadas de la realidad. Tanta diversidad me enriquece por las posibilidades que se multiplican en nuestra convivencia. No siempre es fácil, pero es encantador. Sucede que uno de ellos, Eduardo, tuvo un enorme flirteo con otro, Paulo, hasta el punto de que éste se sintió traicionado en la relación de confianza indispensable para cualquier amistad. Pasó algún tiempo resentido y, como sabía que el resentimiento es una prisión y un veneno, se esforzó por perdonar. Cuando no pudo, vino a intercambiar ideas conmigo. Señalé que se conocían desde hacía muchos años y que habían vivido muchas cosas bonitas juntos. Intenté hacerle ver que, entre los pros y los contras, el balance era positivo. Hablamos de la importancia de que apaciguara el asunto en su interior, no sólo porque era un gesto liberador, sino también para que la convivencia con los otros amigos no se viera perjudicada, en cuyo caso todos saldrían perdiendo. Les sugerí que hablaran entre ellos para limar asperezas. Paul podría explicar las razones de su resentimiento, ofreciendo a Edward la oportunidad de explicar sus motivaciones. Creo que una de las principales razones de los conflictos es la falta de comunicación. Mientras nos empeñemos en adivinar el universo intrínseco de otras personas seguiremos sembrando problemas. Es necesario hacer un esfuerzo por comprender y, si es posible, tener paciencia con los desordenados cajones internos de cada individuo. Todos tenemos nuestras historias, dificultades y, por tanto, somos dignos de compasión. Y así se hizo. Paulo se dirigió a Eduardo para tener una charla franca y tranquilizadora. Cuando le explicó los motivos de su dolor, le sorprendió la reacción de Eduardo, que juraba no haberse dado cuenta de la molestia de su amigo; se disculpó, prometió ser más cuidadoso, se abrazaron y todo acabó bien.
Era una mentira. No se ha resuelto nada.
Ambos estaban mintiendo, cada uno para sí mismo. Nada estaba bien. Cada vez que nos encontrábamos, a los más atentos, se podía percibir un ambiente incómodo. No hubo agresión, ni siquiera a través de las odiosas ironías o el violento desprecio. Para los distraídos, las conversaciones parecían transcurrir en buen tono. Aunque Eduardo se había disculpado, algo en Pablo le impedía perdonarle. No podía convencerse de que Eduardo no hubiera tenido, en su momento, la sensibilidad de no darse cuenta de los errores que había cometido. Pensó en la posibilidad de distanciarse de él, pero esto le habría distanciado de sus otros amigos, ya que era habitual que se reunieran con frecuencia.
Pablo se dijo a sí mismo que era un buen hombre, una buena persona, e individuos así no guardan rencor porque conocen la importancia del perdón como instrumento de libertad y evolución. Sabía que el resentimiento era una cruel prisión sin barrotes. No, no se permitiría tener a sus propias sombras como carceleros y precursores. Ya había perdonado a Eduardo, repetía en silencio cada vez que se encontraba con él. Sin embargo, se sentía incómodo no sólo por su presencia, sino que, lo que es más grave, el mero recuerdo de su amigo era suficiente para traer la amargura a su alma. Sin embargo, negaba las emociones que le dominaban: «Soy un guerrero de la Luz», proclamaba en silencio en los momentos de mayor sufrimiento. Para no admitir que era incapaz de perdonar, reprimía el recuerdo cuando le venía a la mente. Aunque ya había perdonado a varias personas y había sido perdonado por otras debido a sus propios errores, Paulo no podía admitir su incapacidad para perdonar a Eduardo.
En abril de ese año, la conjunción de las fiestas de Pascua, Tiradentes y São Jorge, esta última típica de Río de Janeiro, se intercalaron en un corto espacio de tiempo, lo que nos permitió casi diez días de descanso. Uno de los amigos, propietario de una centenaria finca cafetera en la frontera con São Paulo, donde había una enorme mansión colonial con muchas habitaciones, nos invitó a todos a un periodo de descanso y convivencia.
En la mañana del segundo día, fuimos a jugar al fútbol. Paulo y Eduardo estaban en equipos opuestos y en la primera oportunidad Paulo le hizo una violenta y, por supuesto, innecesaria falta a Eduardo cuando intentó regatearle. Hubo un breve silencio provocado por la inquietud que se produjo. Nadie entendió la razón. Paulo dijo entre dientes que había sido un accidente y se disculpó. El juego continuó. Sospeché que noté un rápido placer morboso en el rostro de Paulo, típico de cuando liberamos un poco del odio que nos asfixia. Como una droga que nos hace adictos sin darnos cuenta, me pareció claro que estaba esperando una nueva oportunidad para otro acto violento disfrazado de deporte que exige contacto físico. No sucedió, el partido terminó antes de que pudiera repetir el gesto. Sin embargo, se quedó con el sabor de querer más. El odio tiene un poder nefasto.
Por la tarde, organizamos un campeonato de buraco. Cuando sorteamos las parejas, Paulo consiguió formar equipo con Eduardo, al que le encantaba el juego de cartas. Como ya estaba al tanto de la disputa, me pareció claro que Paulo pretendía que perdieran todas las rondas. Se complacía en ver la irritación de Eduardo en cada movimiento estúpido que hacía, sólo para molestar a su colega, que se quejaba mucho de la falta de atención de Paulo cuando eran eliminados. Me pareció ver que los ojos de Paulo sonreían con satisfacción, aunque no dijo nada.
Fue entonces cuando uno de los niños chocó con el brazo de Paulo, donde había un vendaje que cubría una herida. Estaba sangrando. Inmediatamente me ofrecí a ayudarle a curar la herida. Nos alejamos. A solas, mientras separábamos las medicinas necesarias, fui directamente al grano: «Antes de que pierdas el control de ti misma por completo, y la pena suele provocar este tipo de reacciones, creo que deberías resolver tu problema con Eduardo.
Paulo negó que le quedara algún resentimiento. Afirmó que ya le había perdonado. Pronunció un discurso perfecto sobre las maravillas del perdón, además de explicar, con seguridad, las razones para respetar los límites de la conciencia de cada persona. Confesó que la conversación que había mantenido con Eduardo había resultado infructuosa. A pesar de las disculpas de su amigo por su error, se dio cuenta de que no tenía una noción sincera del daño que había causado y de las razones por las que había despertado tanto dolor en él. Sostuvo que no podía hacer nada más, ya que ahora era una cuestión de entendimiento del propio Eduardo. Mientras le quitaba la venda le dije: «Le has perdonado en tu intelecto. La comprensión es un paso inicial importante. Sin embargo, no es suficiente. Tu corazón necesita acoger a Paul. Ahora necesitas sentir el perdón. O, en verdad, el perdón nunca ocurrirá.
Antes de que insistiera en que ya había perdonado, continué: «Usted es un hombre educado y conoce exactamente la teoría sobre la importancia del perdón para la libertad. Al fin y al cabo, el odio siempre será una prisión que te convierte en carcelero de ti mismo. Los días se vuelven amargos y la vida se vuelve estrecha. Muchos lo saben todo sobre el perdón, muy pocos consiguen perdonar».
Los ojos de Paul se escaparon de los míos y durante un breve instante me hablaron de la verdad que él sabía pero que se negaba a sí mismo. En ese momento, al examinar la herida me di cuenta de que se trataba de un forúnculo, un tipo de infección que acumula en la región subcutánea una masa bacteriana formada por pus y tejido necrótico que, además de propagar agentes nocivos al torrente sanguíneo, impide la cicatrización hasta que se elimina. «Tenemos que extraer la carne, de lo contrario la herida empeorará», le expliqué. Él estuvo de acuerdo.
Después de realizar la asepsia adecuada en el lugar, y con escasos recuerdos de la Facultad de Medicina, apreté con fuerza a través de los dedos hasta que el núcleo purulento del forúnculo saltó del brazo de Paulo. Sangró profusamente. Gritó de dolor y puso cara de asco al ver la masa fétida y nociva. Luego cerró los ojos y respiró aliviado con la certeza de que se había liberado de algo que le estaba envenenando. Antes de tirar el pastel de carne a la basura, se lo mostré y le pregunté: «¿Sabes cómo se llama esto? Sin esperar la respuesta, dije: «El odio, también conocido con los nombres de pena o resentimiento».
Paulo se preguntó si el forúnculo era la somatización de sus emociones degradadas. Fui sincero: «No necesariamente. Aunque los sufrimientos y las emociones densas generan reflejos nocivos en el cuerpo físico e incluso enfermedades muy graves, en cambio, los sentimientos sutiles proporcionan curación y bienestar. Es necesario comprender la terapia curativa específica del perdón. Sin la purga del odio, no habrá fin al sufrimiento. La cicatrización sólo será superficial y en cualquier momento la herida volverá a molestarte. No tengas miedo de hacerlo sangrar hasta que haya la necesaria purificación».
«Purgar» significa hacer una limpieza profunda, sin dejar ningún rastro de impureza. No sirve de nada tener un razonamiento perfecto en desarmonía con la falta de espacio en el corazón. El alma se resiente, disminuye y se encoge. Mientras haya odio, no habrá sanación ni cura».
«El perdón es una virtud, como tal, una herramienta evolutiva indispensable. La sabiduría nos muestra su importancia. Sin embargo, no se puede purgar el odio sin amor».
Mientras Paulo concatenaba esa idea y yo terminaba el aderezo, nos sorprendió la entrada de Eduardo. Vino con el pretexto de saber si todo estaba bien; sin embargo, había una intención subliminal de quejarse por la forma en que su amigo se había comportado en la partida de cartas.
Fue la gota que colmó el vaso. Paulo miró la papelera donde habíamos desechado la albóndiga, volvió a mirar a su colega y comenzó la purga: «Me sorprende que te sientas tan molesto por haber perdido una simple partida de cartas, mientras que nunca has mostrado ninguna molestia o arrepentimiento por los graves errores cometidos contra mí». Eduardo afirmó que reconocía su error y que ya se había disculpado. «¿No es suficiente?», preguntó.
«¡No!», afirmó Paul. «Las palabras no son suficientes cuando no van acompañadas de verdaderos sentimientos. No basta con entender que has cometido un error, hace falta un gesto más allá de las palabras, por pequeño que sea, para demostrar al otro que lo entiendes y, lo que es más importante, que sientes el dolor causado.»
Eduardo preguntó: «¿Qué quieres? ¿Quieres que me revuelque en la culpa, es eso? Pues que sepas que eso no va a pasar. Pablo explicó: «No quiero que te sientas culpable, no hay necesidad de esa carga. Hablo de responsabilidad y amor; de percepción y sensibilidad. Al mostrar que la palabra no iba acompañada del verdadero sentimiento que le da sentido y grandeza, le quitaste su verdadero contenido. Se quedó vacía, como si no se hubiera hablado. Peor aún, mostraste insensibilidad, no sólo ante el dolor que causaste, sino que lo agravaste al mostrar desprecio por el valor del perdón y la amistad.
La banalización de la disculpa ha sido la causa de un mal posterior, e incluso más agudo, que el practicado inicialmente. Así que los hechos se sumaron para dar lugar a un sufrimiento aún mayor. No había pensado en esto. Era cierto.
Nunca hay que utilizar palabras que no vayan acompañadas del sentimiento perfecto que las anima. Cuando trivializas el perdón, menosprecias el amor y muestras desprecio por la otra persona. Aunque en apariencia pueda parecer perfecto, en esencia aumenta el grado de maldad practicado por el dolor profundizado.
«Cuando me disculpé pensé que el asunto estaba resuelto», reflexionó Eduardo. Paulo aclaró: «Fue en ese momento cuando el problema se agravó. La palabra hueca me hizo ver la poca o nula importancia que le diste a mi sufrimiento o a la gravedad de los hechos. Sé que eso no habla de mí, sino de lo mucho que puedes entender y sentirte a ti mismo y al mundo que te rodea. Me dolió mucho, pero ahora, al expresar mis sentimientos, he expulsado lo que me impedía perdonar», y miró la venda sobre la herida de su brazo en proceso de curación permanente. Una imagen que le ayudó a construir un razonamiento.
Eduardo afirmó que era exagerado y sobredramatizado. Paulo se volvió hacia su amigo y por unos instantes pude ver el claro brillo que ya empezaba a emanar de su rostro. En ese momento se estaba produciendo una valiosa transformación en su interior. Luego explicó con claridad y sinceridad: «Cuando sentimos de verdad el mal que hemos cometido, no lo volveremos a cometer. De lo contrario, los errores y las reiteradas disculpas se quedarán en el fondo de la existencia y se convertirán en un hábito habitual, carente de todo valor.
Luego, con un impresionante tono de serenidad en su voz, concluyó: «No importa que no entiendas lo que has hecho. Conseguí alejar de mí lo que me hacía sufrir. La purga me permitió perdonar; y el perdón me devolvió a la luz. Todo se ha asentado en mí. A partir de ahora serás tú con tú mismo; vete en paz.
Eduardo se marchó, sacudiendo la cabeza como si dijera que la conversación no tenía sentido. Permanecimos en silencio durante mucho tiempo. Entonces Paulo me dio las gracias: «Gracias por ayudarme a salir de donde estaba. Me dejé arrastrar a la oscuridad. Prestaré más atención para que no vuelva a ocurrir». Hice un gesto con la mano para indicarle que se equivocaba y le confesé: «Aprendí más de lo que enseñé». Nunca me había dado cuenta de cómo la palabra, por muy bella y noble que sea, cuando no va acompañada de la verdad, se convierte en generadora de un mal aún mayor, y no del bien que debería traducir su significado original».
«Más aún, he aprendido lo fundamental que es no sólo darse cuenta del error que hemos cometido, sino también sentir el dolor que hemos causado a los demás. No por culpa, sino como lección. Sólo entonces nos libraremos de repetir formas de ser y vivir obsoletas e innecesarias».
«La sinceridad es el trato intrínseco con la verdad. Sólo después de eso nuestras disculpas se vuelven honestas».
Volvimos a la sala de estar. La gente charlaba y se divertía. Eduardo estaba sentado en la mesa de cartas sustituyendo a un amigo que había ido a la cocina a preparar la cena. Nadie se había dado cuenta de lo que acababa de ocurrir en la otra habitación de la casa. Todo estaba como antes. Sin embargo, muchas cosas habían cambiado. Había recibido una maravillosa lección y se había producido una fantástica transformación con Paulo; se había liberado del odio que le había estado maltratando durante meses. En cuanto a Eduardo, incluso sin darse cuenta, se había llevado una idea brillante. Tal vez tardaría mucho tiempo en florecer, pero un día ocurriría. Inexorablemente. Las buenas semillas nunca dejan de germinar. La vida nunca se da por vencida con nadie, y a su manera, no siempre amable pero innegablemente justa, se encargaría de arar esa tierra.
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
