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Florescer

Un gran amigo había partido en un viaje hacia el Gran Misterio, término utilizado por Canción Estrellada al referirse a otras dimensiones de la existencia. Misterio fue también la palabra empleada por Li Tzu para traducir el Mundo Invisible en el Tao Te Ching, como dijo el Viejo. A Loureiro le gustaba utilizar el término Universo. Las tendencias religiosas utilizan diversas nomenclaturas, desde el Cielo hasta la Esfera Espiritual. Hay muchos nombres, al igual que hay muchos caminos que llevan al mismo destino, para los que son necesarios múltiples pasos. Fausto era un amigo muy querido. Alegre, cariñoso, siempre de buen humor y con una palabra de ánimo o un cumplido para quien hablaba. Su aguda mirada le permitía ver las virtudes de las personas y el lado bueno de cada situación. Llamaba a todos por sus nombres diminutos como demostración del afecto sincero que sentía. Tenía una enorme facilidad para hacer nuevas amistades, además de dedicarse a cultivar las antiguas. A la gente le gustaba estar cerca de él. No es difícil imaginar la multitud presente en su funeral. Algunos lloraron su partida, otros recordaron divertidas historias vividas a su lado. Hubo muchos asuntos y aventuras. Intercambié unas palabras con la viuda, apoyada por un grupo de amigos, dedicados a ofrecer el consuelo emocional necesario en un momento tan delicado. Luego recé para que la transición de mi amigo fuera tranquila. En la inmensidad del silencio, le pedí que siguiera disfrutando de la vida después de la existencia con la alegría de siempre. Fue entonces cuando me llamó la atención James, su hijo adolescente, sentado solo en un rincón. Ante tanta emoción y con tanta gente que se conocía reunida, todos con una enorme necesidad de resaltar la memoria de Fausto, Tiago se había olvidado. Tenía un temperamento tímido, de pocas palabras y amigos, muy diferente al de su padre. El hecho de que nunca haya exigido o llamado la atención, quizás contribuyó a que no se le prestara atención en ese momento. Sus ojos tristes reflejaban el sentimiento exacto de su corazón. Me acerqué a él y le abrí los brazos. Se levantó y nos dimos un fuerte abrazo. Me apasionan los abrazos por la maravillosa sensación de calor que proporcionan. Con la cabeza apoyada en mi pecho, Tiago sollozaba. El llanto fue contenido, como un río represado. Las compuertas se abrieron y la energía mostró su naturaleza. Aunque quise cumplir con el protocolo típico de los funerales, no se me ocurrió ninguna palabra para calmar su dolor. Aunque me apetecía hablar con algunos de los colegas presentes, a los que hacía tiempo que no veía, preferí sentarme junto a Tiago. Incluso sin decir una palabra.

En silencio, pretendía ofrecer toda la solidaridad posible con mi proximidad física. Nunca me han gustado los discursos en los que la solidaridad se practica desde la distancia, como si mi corazón estuviera contigo o estuviera presente en espíritu. No es que sean mentirosos, creo en su honestidad. Sin embargo, no son suficientes. Estamos en la materia, vivimos en la tercera dimensión. Tenemos un cuerpo sólido. Esto hace que la presencia y el contacto físico sean un diferencial indispensable. No siempre es posible estar presente, pero cuando existe la más mínima posibilidad, nunca debemos abstenernos. Lo aprendí cuando, en cierta ocasión, aún muy joven, me encontré ante una enorme tristeza y, lo que es más grave, completamente perdido, sin tener ninguna noción de qué dirección tomar. Algunas personas me ofrecieron palabras de consuelo y me dijeron que podía acudir a ellas si me apetecía. Estaban siendo sinceros y eso tenía valor. Sin embargo, necesitaba un nuevo camino y nadie podía ofrecérmelo. Todos los días a última hora de la tarde, una hora en la que la tristeza era abrumadora, paseaba por la playa. Por alguna razón que no puedo explicar, este ritual me reconfortó. Al enterarse de esto, Augusto, un amigo de la infancia, sin acordar nada conmigo, comenzó a esperarme en un punto determinado de la ruta todos los días. Cuando me encontraba, sin decir nada, me seguía, hombro con hombro. Cuando terminamos, cada uno se fue a su casa. Nunca intercambiamos una sola palabra durante esos paseos diarios que duraron meses. En su sabiduría, Augusto comprendió que no había nada que añadir a todo lo que me habían contado. Sabía que necesitaba tiempo para metabolizar los hechos, comprender su significado, transmutarlos en mí y encontrar el sentido que me faltaba. No era el momento de las palabras, sino de que el movimiento me demostrara que nunca estaría sola. Su actitud fue inestimable por el consuelo emocional que me proporcionó. Cuando el corazón serena, la mente fluye con ligereza. Aunque las palabras y las oraciones eran, y son, muy valiosas, la presencia física marcaba la diferencia. Me ofreció el apoyo que las palabras no podían. Era el amor que necesitaba.

Me senté junto a Tiago durante unos minutos que no puedo precisar. Cuando los funcionarios del cementerio se llevaron el cuerpo de su padre para incinerarlo, me cogió la mano y la apretó con fuerza. Vi cómo se le escapaba una lágrima. Fue un momento difícil y casi pude sentir su dolor. Poco a poco el pueblo se fue retirando. Al final, la madre se quedó apoyada por sus amigos más cercanos, además de nosotros dos. Cuando Tiago se dio cuenta de que se levantaba para irse, le preguntó si podía hablar conmigo un rato. Le dije que yo también estaba allí para eso y que, si ella lo permitía, lo dejaría en casa después. Era una conversación que no sabía ni por dónde empezar.

Fue Tiago quien lo dirigió. Quería saber si íbamos a hablar allí mismo. Me encogí de hombros y dije que allí se sentiría más cómodo. El chico, que todavía tenía dieciséis años, me preguntó si me molestaba estar en un cementerio. Expliqué mi punto de vista: «Sin duda, es un lugar que suscita emociones dolorosas para mucha gente, también porque la cuestión de la muerte no está bien resuelta para muchas personas. Creo que aporta la sensación errónea de ser un lugar embrujado, dominado por energías densas. Yo también lo pensé, pero he reescrito esta idea. Los antiguos sabios llamaban al lugar donde estamos Campo Santo y tenían razón». Como sus ojos mostraron interés, continué: «Pocos lugares están tan protegidos en el plano etéreo como los cementerios. Los poderosos guardianes que trabajan al servicio de la Luz actúan incesantemente para proteger a los espíritus que ya no están acoplados al cuerpo, pero que aún no se han desprendido de este plano por alguna razón. Al estar desorientados de su nueva realidad, son vulnerables a los ataques de las entidades oscuras y necesitan mucha protección hasta que estén preparados para el momento de ser remitidos a otras esferas existenciales». Luego añadí: «Esto es sólo un resumen muy sintético de un tema muy complejo que implica otros aspectos importantes. Hay una literatura muy seria sobre el tema que, si le interesa, puedo prestarle algunos libros». Hice una pausa y concluí: «Digo esto sólo para intentar desmitificar el miedo y los prejuicios que provocan una sensación de malestar en algunas personas al entrar en un cementerio. Al igual que las iglesias y los templos de la Luz, o incluso los santuarios naturales como los mares, los ríos y las montañas o las catedrales como las playas, las cascadas y los bosques, todo terreno sagrado debe ser pisado con gran respeto por la sacralidad que ancla, guarda y representa».

James dijo que, en vista de lo anterior, le gustaría continuar nuestra conversación allí mismo. Sugerí que nos sentáramos en uno de los muchos bancos repartidos por los callejones que atravesaban el enorme césped. Sentado, me preguntó por qué las personas buenas mueren, mientras que las malas siguen viviendo. Levanté la vista: «Todos mueren, los buenos y los malos. La muerte no es algo malo. Sostenemos este concepto debido a nuestro punto de vista predominantemente existencialista y, en consecuencia, al excesivo apego a la materia. Este planeta es una escuela de formación de grandes maestros, sin embargo, el plan de estudios es extenso y los estudiantes no siempre son dedicados. La muerte es un acto de amor y sabiduría de la vida hacia nosotros.

James me pidió que le explicara más. Intenté: «Se pueden enumerar varias buenas razones. Desde volver a empezar en diferentes condiciones de existencia como forma de ayudar a apalancar nuevos ciclos evolutivos hasta la imprescindible regeneración de fuerzas para continuar el viaje planetario al exponente de sus capacidades. Sin embargo, la razón que a mis ojos más demuestra el amor y la sabiduría de la muerte como fiel aliada de la vida es la inevitable lección que nos empeñamos en no aplicar en nuestra vida cotidiana: el valor real e infinito de las virtudes agregadas al espíritu ante la mera apariencia, la finitud de los placeres meramente físicos y la riqueza material. En este asunto la muerte es una maestra». 

En este punto de la narración es indispensable un paréntesis para explicar al lector una aparente contradicción, de la que no sería justo escapar al debate. En los primeros párrafos del texto hablo de la importancia del abrazo y del contacto físico en la vida cotidiana de la existencia. En los siguientes pasajes subrayo el valor del espíritu sobre la materia. Tal vez era el momento de despedir al autor por incoherencia absoluta. Antes de hacerlo, y con aparente razón, permítanme explicarme. Prometo que seré escueto para la claridad de las ideas que habitan en mí sobre el tema. Espero tener la capacidad de transmitirlas de manera que parezcan sensatas y comprensibles.

El valor del espíritu sobre lo físico es incuestionable, ya sea por su infinitud, o por la riqueza imperecedera que son las percepciones ampliadas y las virtudes sedimentadas al alma en el viaje hacia las Tierras Altas. Nada más es mío; excepto lo que soy. Sólo soy la intensidad de la Luz que ya brilla en mí. Todo lo que es sólido se desmantela por la acción del tiempo. Así, todas las cosas del mundo nos sirven sólo como instrumento de aprendizaje. Sin embargo, prestemos atención a un detalle que todo el mundo conoce, pero que parece olvidar: las personas no son cosas. Cada ser forma parte del mismo Todo al que tú y yo también pertenecemos. Esta parte a la que me refiero es el espíritu que anima el cuerpo que utilizamos; aunque el cuerpo se pudra, el espíritu seguirá infinitamente vivo, preso en sus propias sombras o impulsado por las virtudes añadidas. Como partes aisladas, viajamos al encuentro del Todo y nos integramos en la medida de nuestra propia evolución. Pero, ¿qué es evolucionar sino amar más y mejor? ¿No es el planeta una universidad para futuros maestros como tú y yo? De este modo, el contacto físico tiene como objetivo principal enseñarnos algunos de los muchos aspectos que aún desconocemos del amor. Tenemos que entender el amor a través del cuerpo como presupuesto para conocer el amor más allá del plano material. No se aprende trigonometría antes de conocer las operaciones básicas de las matemáticas. Un paso a la vez. Aprendemos cuando damos y también cuando recibimos; el tacto, la sonrisa, el abrazo, la mirada y el beso nos conmueven y hacen perceptible el amor; de lo contrario, el amor es todavía irreal en la infancia del alma. Por descaro, utilizamos la tesis del amor incorpóreo como excusa para justificar la pereza, la autoindulgencia y para postergar la acción del amor como movimiento físico. Así desperdiciamos innumerables oportunidades de aprender a amar más y mejor.  Aquí cierro el paréntesis con la esperanza de que el lector me siga en la narración, a partir de ahora ya no como espectador, sino como cómplice del amor que intento comprender.

Tiago quería saber cómo veía a su padre. Fui sincero: «Hay mucha complejidad entre la apariencia y la realidad de cualquier persona. Tanto es así que la mayor y mejor parte de mí mismo todavía no la conozco. En cuanto a Fausto, un rasgo llamativo de su personalidad era el arte de la delicadeza, una virtud propia de quien cuida el mundo como un jardinero demuestra la importancia de las flores por la atención que dedica a cada una. Su padre lo hacía sin ningún esfuerzo, pues era un verdadero atributo sedimentado en su espíritu. Todas las personas se sentían valiosas a su lado. Cabe destacar que no hubo demagogia, fueron gestos genuinos y auténticos. Sus ojos atravesaron los toscos muros de la apariencia para ver la fragilidad de los corazones afligidos. Una capacidad de ver típica de un alma ya florecida». El chico me miró con curiosidad y comentó que su padre siempre utilizaba la palabra «florecer» cuando le daba consejos sobre la vida: «¡Florecer, hijo! me aconsejaba». Explicó que nunca entendió el significado exacto de este verbo, florecer. Intenté explicarlo: «Todo verbo significa una acción. Por lo tanto, requiere un movimiento intrínseco para ser completado en actitud».

En ese instante me di cuenta de que amar también es un verbo y que hacer la migración de lo onírico a la realidad requiere un gesto eficaz para trasladar ese sentimiento de dentro a fuera, sin el cual no se completará.

A continuación, interrogué a Tiago: «Cuando decimos que una rosa ha florecido, ¿cuál es el significado de la expresión?». El chico respondió que la rosa, hasta entonces en capullo, dejaba que toda su belleza se revelara al mundo. Los ojos del chico mostraron la comprensión que se anunciaba al traducirla en palabras. A mí me bastó con añadir: «Florecer es desplegar todo el potencial que guardo en la semilla. Es descubrir mi don, aceptar mis sueños, comprender la fuerza de las virtudes, revelar mi esencia, hacer de mí mi mejor invento.»

«Es suavizar la aspereza de todas mis relaciones, es cegar el filo de la navaja entendiendo que puedo ofrecer la otra cara, la de la luz, en los momentos en que se acerca la oscuridad. Es desatar los nudos de la pena que me atan tan fuertemente y me impiden proceder con la necesaria ligereza, sin la cual no podré encantar al mundo con la belleza de mi esencia ni dejarme encantar por las maravillas de la vida.»

«La floración es la máxima expresión de la vida y el sentido de la existencia de la semilla. Ocurre cuando la esencia germina en la luz».

Con lágrimas en los ojos, el niño afirmó que su padre había florecido: «El mundo era un lugar mejor cuando estábamos a su lado». Sacudí la cabeza, era imposible negarlo. James continuó: «Las ideas se volvieron claras, los sueños resultaron posibles y la vida se volvió alegre. Hizo una pausa para concluir el concepto de florecimiento de Fausto: «El corazón de mi padre era un buen lugar para vivir.

No se puede estar en desacuerdo, pero es necesario recordar dos aspectos fundamentales: «Tu corazón también tiene que convertirse en un buen lugar para vivir y acoger al mundo. De lo contrario, no habrá florecimiento. Además, nunca olvides que no hay dos especies iguales, cada flor es única y ahí reside su encanto y belleza. Inspírate en tu padre, pero sé quien has venido a ser. Diseños, colores y perfumes, para florecer debemos amar lo que nos hace diferentes, pues sólo así podremos añadir al Todo la parte que nos corresponde y que aún nos falta. No hay mayor maravilla. Por lo demás, la vida es un plagio».

Era el atardecer. Llegó el momento de que Campo Santo cerrara sus puertas al público y reabriera al día siguiente. No intercambiamos una palabra hasta el momento en que lo dejé en casa. Tiago me agradeció la conversación y antes de despedirse comentó: «Mi padre me dejó la guía esencial para la vida: ¡florezca, hijo! En una frase me enseñó a encontrar mi camino». Con los ojos llorosos, vi cómo su madre le daba la bienvenida con un abrazo y entraban. La semilla estaba en tierra fértil. 

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

2 comments

Alex diciembre 22, 2022 at 12:32 pm

Gracias Maestro 🙏

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Julio enero 25, 2023 at 1:21 am

Siempre busco de estas lecturas. Que buen alimento

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