Los días fueron tranquilos en el monasterio. Reinaba un buen ambiente de camaradería entre los monjes, como llamamos a los miembros de la OEMM – Orden Esotérica de Monjes de Montaña. De hecho, muchos se hicieron amigos; otros fueron excelentes colegas. Creo que hay una diferencia. Los amigos tienen un vínculo más estrecho entre sus corazones, hay una afinidad de almas que permite un entendimiento incluso cuando no hay palabra, una complicidad que no autoriza el abandono del otro, incluso en momentos en que las verdades están distantes. Entre colegas hay gustos comunes, respeto sincero y buena voluntad en el trato personal. Dos de los monjes, aunque vivían en países diferentes, Mario era italiano y Carlos tenía nacionalidad británica, crearon un hermoso vínculo de amistad. Hacían coincidir sus periodos de estudio. Se relacionaban muy bien con los demás monjes, pero siempre estaban juntos. Eran amables y sonrientes. Ese año, con poca antelación, Mario avisó de que retrasaría su llegada unos días.
La psicoesfera del monasterio cambió con la llegada de Mario. No por él, que llegó alegre e ilusionado, sino por Carlos cuando se enteró de los nuevos proyectos de su amigo. Me explico. Durante varias décadas, Mario había trabajado en un gran banco, alcanzando un prestigioso puesto en el consejo de administración. Estaba bien pagado y se había ganado el respeto de las numerosas empresas con las que trataba gracias a su trabajo, que consistía en proporcionar información financiera para impulsar la constante necesidad de invertir en modernización y expansión del mercado. Como recibía un sueldo excelente, tenía una existencia tranquila desde el punto de vista económico; ocupaba una posición angular en la autorización de grandes préstamos y, también por este motivo, era tratado con gran reverencia en el entorno empresarial. En una fusión en la que el banco fue absorbido por otro mayor, fue necesaria una revisión completa de la plantilla. Mário fue despedido.
A pesar de su sorpresa, al principio no se preocupó. Conocía su prestigio en el mercado financiero y creía que pronto volvería a ser contratado. Aprovechó para descansar y tomarse el año sabático que tanto deseaba. Como su hijo ya era mayor y asistía a la universidad, pasó seis meses viajando con su mujer por Asia y Oceanía. A su regreso, empezó a ponerse en contacto con conocidos en busca de un nuevo puesto. Fue entonces cuando se llevó una gran sorpresa. Las puertas no estaban tan abiertas como había imaginado. Como tenía más de 50 años y había sido despedido con un sueldo alto, los bancos y las empresas parecían más interesados en jóvenes audaces que aceptaran un salario mucho más bajo. Al cabo de un año, Mário se dio cuenta de que ése ya no era un camino posible. No se dejó abatir, porque tenía una voluntad inquebrantable de seguir adelante, una visión viva de la vida y una fe verdadera en su propio poder.
Mario acababa de llegar al monasterio. Justo después de comer, el Viejo, como llamábamos cariñosamente al monje más anciano de la Orden, y yo intercambiamos algunos pensamientos en torno a dos tazas de café humeante, mientras en la mesa de al lado, Mario y Carlos celebraban su reencuentro como hacen los amigos después de algún tiempo separados. Todo cambió cuando Mário explicó: «No puedo ni quiero jubilarme. Los ahorros que tengo me permiten mantener mi nivel de vida actual durante un máximo de cinco años, aunque ya he reducido varios gastos. Sin embargo, creo que es poco probable que consiga un trabajo similar al que he tenido toda mi vida. El camino que he recorrido hasta ahora me ha permitido alcanzar logros maravillosos, pero ya no está a mi alcance. Se ha cerrado un ciclo. Necesito reinventarme; de lo contrario, no podré seguir adelante». Carlos quiso saber si su amigo tenía alguna idea de lo que iba a hacer. Mário explicó: «Voy a vender la casa de vacaciones que tengo. Con el dinero que aún tengo ahorrado, voy a montar una fábrica de cerveza. Es una receta sencilla, ofreceré pizzas y cervezas artesanales de excelente calidad». La cara de Carlos cambió. Luego le aconsejó: «No hagas eso. ¿Tienes idea de cuántos negocios cierran sin llegar siquiera a su primer aniversario?». Mário dijo que era consciente del riesgo que corría, pero se negaba a quedarse estancado: «Para mí, vivir es estar en movimiento, buscar nuevos encuentros, descubrimientos y logros en mí mismo». Carlos insistió: «Por favor, no cometan ese error». Luego explicó: «Como saben, fui propietario de un restaurante muy famoso en Londres. Me alegré cuando conseguí venderlo con un buen beneficio. Este es un mercado muy diferente del que usted conoce y en el que ha pasado la mayor parte de su vida. Son universos diferentes. Aparte de la gestión financiera, toda tu experiencia no servirá para nada en esta nueva aventura. Es más, si sale mal, te quedarás sin nada y pasarás apuros. Déjalo mientras estés a tiempo».
La alegría en el rostro de Mario desapareció de inmediato. Quería saber qué consejo le había dado su amigo. Carlos puso un ejemplo: «He reducido drásticamente mis gastos. He planeado gastar cantidades específicas hasta que tenga ochenta años. Todo ha salido bien. Llevo una vida tranquila. Todas las mañanas doy un paseo en bicicleta por un bonito parque cercano a mi casa. Por la tarde, leo un buen libro y me dejo hechizar por la historia. Vivo las emociones y aventuras del protagonista, viajo por las tramas del argumento, me conmueven sus encuentros, me encantan sus descubrimientos y vibro con cada logro que alcanza». Miró a su amigo y concluyó con honestidad: «Experimento muchas emociones sin correr ningún riesgo».
Mário reflexionó: «Los encuentros, descubrimientos y logros no son suyos, ni son reales. Los libros son importantes fuentes de entretenimiento y conocimiento; sin embargo, no deben servir como vías de escape. Si la evolución es el sentido de la vida, los desafíos deben estar presentes en nuestros días. No habrá evolución sin aceptar los retos inherentes a ella. Son ellos los que nos hacen salir del lugar y nos llevan a donde nunca hemos estado. Los retos son viajes indispensables para el alma. No hay retos sin riesgos».
Hizo una pausa antes de añadir: «Los riesgos son valiosos para enseñarnos que perder no significa estar derrotado, ni significa el final. Aprender de las pérdidas forma parte del importante proceso de liberación, en el que nos damos cuenta de que el conocimiento que hemos adquirido sólo nos ha costado su precio de acceso. Al darnos cuenta de ello sin deprimirnos, ganamos. La única pérdida real es cuando nos perdemos a nosotros mismos, nos alejamos de nuestra esencia, verdad, sueños y dones. No hay mayor riesgo que moverse guiado por el miedo y acostumbrarse al estancamiento. Esta es una derrota real y verdadera, aunque creas que no corres riesgos, la pérdida ocurre; no llegarás a ninguna parte».
Carlos discrepó: «No te das cuenta de lo que dices. Parece que has perdido la cabeza». Mario se sobresaltó por el cambio de tono en la voz de su amigo. Carlos continuó su razonamiento: «¿Recuerdas cuando hace unos años financiaste a tu mujer para que fuera socia de una joyería? A pesar de tu intensa intervención en la gestión, el negocio acabó cerrando con enormes pérdidas.» Mario reflexionó: «Sí, perdí dinero, pero gané conocimientos». Carlos intervino: «Toda tu experiencia en el mercado financiero no te sirvió de nada para conseguir un nuevo empleo. El conocimiento no paga las facturas». Mario discrepó: «Sí sirve. Siempre que luego no me aburra de usarlos». El hecho de que la joyería fuera un fracaso no significa que los nuevos negocios también lo vayan a ser. Los errores del pasado me permiten hacer lo correcto en el presente, siempre que los utilice de la forma adecuada. Esto hará de los errores una valiosa herramienta para el éxito; un activo, aunque abstracto, que tiene un valor incalculable para el futuro porque se puede utilizar». Carlos estaba dispuesto a poner fin a la conversación: «Haz lo que quieras, pero no olvides que te lo he dicho. No te lamentes cuando tengas que mudarte a las afueras de la ciudad y trabajar de camarero en el restaurante que un día tuviste».
En ese momento, con la escalada del tono, la conversación traspasó el límite del intercambio de ideas para generar un pequeño malestar. La animadversión repercutió de inmediato en la psicosfera del monasterio. Fue entonces cuando el anciano decidió intervenir. Los estaba observando. Yo también, pues el buen monje llevaba un rato prestando atención a la conversación de la otra mesa. Con su gentileza habitual, el anciano se disculpó por haber escuchado lo que hablaban y preguntó si también podía participar. Ambos lo autorizaron. Sin alterar la serenidad habitual de su voz, el buen monje se volvió hacia Carlos y le preguntó: «Cuando se roba el sueño y la esperanza de un individuo, ¿qué queda?». Basándose en años de aprendizaje en la Orden, Carlos respondió: «Siempre quedará el yo como equipaje, eje del equilibrio y fuente de fuerza.» El anciano preguntó: «¿Qué equipaje queda si está vacío de sueños y esperanzas?». Como no hubo respuesta, el buen monje prosiguió: «¿Cómo se avanza sobre el propio eje o se evita que la fuente se seque cuando ya no hay sueños ni esperanzas? ¿Cómo encontrar el equilibrio y la fuerza en uno mismo sin que la alegría de caminar lo sostenga? ¿Cómo creer en la vida si se ha dejado de creer en uno mismo? ¿Cómo puede uno encontrar la belleza en el vuelo después de convencerse a sí mismo de que las alas son la causa del mal?».
El anciano recordó: «Hay una línea fina y peligrosa entre la prudencia y el miedo; entre el valor y la insensatez. El pájaro que emprende el vuelo antes de fortalecer sus alas sucumbirá en el suelo; el pájaro que renuncia a volar sucumbirá en sí mismo. La esencia del pájaro es alcanzar alturas cada vez mayores. El pájaro que intenta volar sin estar preparado pagará el precio de la insensatez; el pájaro que nunca se considera preparado se ve abrumado por el miedo. Sólo la preparación y el valor permiten la plenitud del pájaro.
Las palabras del anciano aportaron claridad: «Un pájaro no puede mirar sus alas como si fueran una anomalía, un veneno, una trampa, la razón de su debilidad o el motivo de su vergüenza si ha fracasado en sus primeros intentos de volar. El mal de un pájaro nunca serán sus alas, sino su miedo a volar. Las alas dan sentido a la existencia del pájaro; sólo el vuelo la enriquecerá».
Tenía más que decir: «El pájaro que poda sus alas porque las cree peligrosas es como esos hombres que se han acostumbrado a la oscuridad de la cueva en la que han vivido durante mucho tiempo. Creen que se volverán locos cuando abandonen el lugar oscuro en el que se encuentran, pues son muchos los colores vibrantes que les ofrece el sol; temen la ceguera a causa de la molestia que causa en sus ojos la claridad repentina, pues hace tiempo que se han desacostumbrado a ella. La luz es mala para nosotros, es peligrosa, concluyen. No hay mayor perdición para el pájaro que negarse a ser pájaro».
El anciano reflexionó sobre sus propios argumentos: «Por supuesto que volar es peligroso e implica riesgos. No son pocos. Están los individuos con hondas que intentan derribar pájaros en pleno vuelo, están los depredadores que hacen valer su mayor tamaño, están los cambios de estación que obligan a volar a lugares lejanos donde se darán condiciones desconocidas. Están los inevitables imprevistos y tendrás que aprender a lidiar con lo inusual. Todo lo que amenaza y molesta es fuente de adaptabilidad y superación; por tanto, de crecimiento. Sin embargo, no hay logros sin descubrimientos; no hay descubrimientos sin encuentros. El encuentro más valioso es con uno mismo. Sólo el vuelo nos permite darnos cuenta de todo el poder de nuestras alas».
Carlos argumentó que, desde que se deshizo del restaurante, llevaba años adoptando un estilo de vida tranquilo y saludable: «Soy un hombre feliz y tengo paz en mis días». Luego bromeó: «Me pregunto si los hombres pájaro tienen la misma suerte que yo; no sé si pueden dormir como yo». El anciano no discrepó, sólo mostró otro ángulo: «Hay quienes se sienten agraciados por la tranquilidad de la oscuridad que existe en el fondo de la cueva, donde pueden esconderse de todos y, creen, incluso de sí mismos. Eso es un error. Hay personas que confunden el estancamiento con la paz y la inercia con la felicidad. El estancamiento surge del miedo a los desafíos; no hay paz donde hay miedo. Tampoco hay paz en huir, porque el miedo seguirá persiguiéndote allá donde estés. La paz es el sentimiento de plenitud a través de la superación del miedo. La inercia es propia de quien no sabe adónde va o se cree incapaz de construirse a sí mismo; acaba viviendo en la vida de los demás. Un desperdicio. No hay felicidad en estar perdido ni en sentirse incapaz. Algunas personas confunden los conceptos y creen que la felicidad o la paz significan una existencia sin riesgos ni peligros. Otro error; la felicidad surge cuando nos damos cuenta de las transformaciones que se producen en nuestro interior ante cada situación que vivimos; la forma en que empezamos a reaccionar mejor, de manera diferente a como lo hacíamos antes. No hay forma de conseguirlo sin asumir los riesgos inherentes al movimiento y al progreso que exige la Vía».
Volvió a dar un sorbo a su café antes de aclarar: «El mundo es un camino sinuoso y furtivo, lleno de peligros a los que todos tendremos que enfrentarnos en algún momento. Por eso es necesario prepararse adecuadamente para cada tramo del viaje. Aun así, habrá muchos sustos, sorpresas y dificultades. Lo imponderable sucederá por una sencilla razón: la vida quiere que sepamos caminar en cualquier condición. Por eso, acosa, sacude, presiona, amenaza y agrede. Aun así, cuando decidimos seguir adelante, nos permitimos encontrar el equilibrio y la fuerza indispensables en el núcleo de nuestro ser. Éste es el poder. Al presentarnos la oscuridad, el mundo pretende enseñarnos a encender y utilizar nuestra propia Luz. Por eso es una escuela y un taller». Tomó un sorbo de café y explicó: «Por muy erudito que sea, aunque haya leído todos los libros, un ermitaño no es un sabio, porque su conocimiento no está en acción y, por tanto, no tiene valor; en realidad, no es más que un fugitivo. Detrás de las falsas apariencias de felicidad y paz se esconde el miedo, verdadero dueño de las propias elecciones. Al negar los riesgos, se impide al individuo encontrarse a sí mismo, descubrirse y conquistarse. Podrá incluso estar tranquilo en su cueva existencial oculto al mundo; sin embargo, estará lejos de conocer la verdadera paz y la auténtica felicidad, sólo posibles aceptando los retos inherentes a la evolución».
Sonó el timbre que indicaba el comienzo de las clases de la tarde. Todos nos levantamos sin decir palabra. Pasaron los días y por primera vez no se vio a los dos amigos juntos. Carlos estaba enfurruñado. Pensé en hablar con él, el Viejo me lo desaconsejó: «Necesita quietud y silencio. Algo está madurando en su interior. Esperemos un poco más». Después de unos días más, estábamos en la última semana de aquel ciclo de estudios. Amanecía. Como de costumbre, antes de que el monasterio se despertara, yo estaba con el Viejo en la cantina, sentados a la mesa con dos tazas de café y un cubo de ideas, cuando nos sorprendió la entrada de Mario y Carlos. Estaban alegres y sonrientes, como siempre. Se sentaron con nosotros. Carlos fue directo al grano: «Todavía tengo algo de dinero ahorrado, además de los conocimientos que he adquirido en los años que he llevado el restaurante en Londres. Este es el capital con el que me convertiré en socio de Mario en la cervecería. Me di cuenta de que la valentía de Mario al no renunciar a la vida era lo que me molestaba, lo que me hacía insistir obstinadamente en que renunciara a su voluntad de seguir adelante, como una forma de no tener que admitir el miedo que había encerrado durante tanto tiempo.» Hizo una pausa antes de concluir: «Lo que me molesta señala mis negaciones, engaños y mentiras». Arqueó los labios en una hermosa sonrisa y concluyó la lección aprendida: «Al negar todo lo que puedo ser, niego la vida y la Luz. Mi Luz».
Carlos le agradeció la conversación de hacía unos días, añadiendo que había sido angular para su vida. El anciano sonrió, se encogió de hombros y dijo: «Tu decisión de volver a ponerte las alas fue angular, todo lo demás fueron ideas». Mario quiso saber la opinión del buen monje sobre la cervecería. El anciano guiñó un ojo y bromeó como quien cuenta un secreto: «Me encantan las cervezas; al mundo también». Nos reímos.
Se excusó, pues era la hora de sus oraciones y reflexiones matinales antes de las lecciones de cada día. En silencio, le vimos alejarse con sus pasos lentos pero seguros. Sus vuelos iban más allá de los límites que conocíamos.
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
