Los rugidos alrededor

El monasterio estaba rodeado de una agradable psicoesfera de alegría, habitual al comienzo de los ciclos de estudio. Se reanudaban las conversaciones, se ponían inevitablemente al día los últimos acontecimientos personales y había una gran disposición a aprender cosas nuevas. Eran días esperados por todos. Callado, abatido y con el rostro triste, Pedro se distinguía de los demás. Pedro era diferente de sí mismo. Yo lo había conocido bien el año anterior, cuando había asistido al Shiur – El viaje del autoconocimiento a través de los textos sagrados, curso del que era responsable, en el que nos encontrábamos todos los días. Siempre estaba sonriente y participativo. Esperé la primera oportunidad para intentar hablar con él. Ocurrió en la cantina, cuando le vi solo en una mesa del fondo, con la mirada perdida en las montañas más allá de las ventanas. Le conocía desde hacía muchos años y siempre me había parecido un hombre ecuánime. Tenía poco más de cuarenta años, estaba casado con su primera novia y tenían dos hijos adolescentes, sanos y tranquilos. Ingeniero, trabajaba para una conocida multinacional siderúrgica, donde estaba empleado desde que dejó la universidad. Una existencia estable y armoniosa. Llené una taza de café y le pregunté si podía sentarme a su lado. Asintió con la cabeza sin apartar los ojos del paisaje que ofrecía la ventana. Le pregunté por la sonrisa fácil que le caracterizaba. Pedro contestó que la había olvidado un día del pasado. Una amargura que no iba con aquel individuo.

Le pregunté si quería hablar del motivo de tan anguloso cambio. Pedro dijo que no, sin añadir nada más. Tomé el café en silencio, para darle tiempo a reflexionar si no sería mejor afrontar la cuestión con ayuda, aunque sólo fuera para desahogarse y escuchar sus propios dolores como forma de comprenderlos mejor. Para deconstruir los cimientos que sostienen los sufrimientos, es fundamental entender cómo se construyeron. Con la taza vacía, como no había cambio de voluntad, pedí permiso y me levanté, no sin antes recordarle que podía venir a verme cuando quisiera. Pedro no dijo ni una palabra.

Dos días después, oigo un gran alboroto, una situación insólita para la tranquilidad del monasterio. La confusión se había originado en una discusión en las clases sobre el Bhagavad-Gita, en la que Pedro amenazó con agredir a otro monje por discrepar de su interpretación de un poema. Fue necesaria la intervención de otros monjes, como llamamos a todos los miembros de la Orden, para que se calmara. Cuando tuve conocimiento de los hechos, me pareció evidente que Pedro estaba al límite. Estaba analizando la mejor manera de tratar el asunto cuando le vi ese mismo día, hecho una furia, quejándose indelicadamente al personal de cocina por la calidad de la cena. El monasterio no es un hotel sofisticado, sino un lugar dedicado al perfeccionamiento de los conocimientos sobre temas relacionados con el alma, como la filosofía y la metafísica. La comida es sana y sabrosa en su sencillez. Nada más allá de esto.

Sin que los demás monjes se dieran cuenta, le pedí que viniera a mi habitación después de cenar. Cuando se encontró conmigo, su rostro mostraba la contrariedad de alguien que no quería estar allí. Sin que yo dijera nada, Pedro empezó a argumentar en su defensa. Alegó que había sido provocado por el monje con el que había discutido durante el curso de Filosofía Oriental, al igual que era inadmisible la «absurda falta de picante en la comida». Opté por adoptar un enfoque diferente: «No me interesan los motivos de las peleas. Me interesan mucho las causas del descontento». Hice una pausa y le pregunté: «¿Qué ha cambiado dentro de ti? Se quedó en silencio. Continué: «Lo absurdo no es la falta de temperamento o la provocación que alguien te ha hecho. Son cosas comunes en el mundo y siempre ocurrirán. Casi nada será como queremos o creemos merecer. Lo que nos arranca de nosotros mismos nunca está fuera de nosotros. Lo absurdo es cuando permitimos que se apague nuestra luz. Hice una pausa y añadí: «Eso ocurre cada vez que no afrontamos nuestros sufrimientos. Puedes negarlo. Entonces el mundo se convertirá en un villano y los hechos se intensificarán en un conflicto constante. Las guerras serán cotidianas y no se conocerá la paz. La otra opción será purgar el dolor afrontándolo de frente, sin rodeos ni excusas. La curación requiere valentía. Sólo así será posible recuperar la posesión de uno mismo y de la propia vida. Sin esto, no nos queda nada.

Pedro me miró con odio y me dijo: «¿Quién te crees que eres? ¿Qué te crees que sabes de las alturas y profundidades de mi alma? ¡No eres mejor que yo para hablarme así! Por supuesto que nadie es mejor que nadie, no se trataba de eso. Fuera de control significa pérdida de dirección. El eje de luz de Pedro ya no estaba bajo su mando, algo habitual en momentos de desequilibrio emocional, cuando las sombras se imponen a las virtudes. Dijo que formalizaría su petición de abandonar la Orden en ese momento y que se iría al día siguiente. No se lo permití y le hice una sugerencia: «Descansa un poco. Las noches son para esto. El cansancio y la irritación nunca han sido buenos consejeros. Ninguna decisión o gesto se presta bajo tales influencias. Mañana continuaremos esta conversación». Pedro dijo que no era necesario reflexionar, pues estaba convencido de lo que más le convenía. Giró sobre sus talones y se marchó.

Desde niño tengo la costumbre de despertarme con el cielo estrellado. Nunca he tenido que hacer ningún esfuerzo. En el monasterio me hice famoso por preparar la primera olla del desayuno. Aquel día, cuando entré en la silenciosa y desierta cantina, había una taza humeante esperándome. Pedro me estaba esperando. Cuando me senté frente a él, se levantó de un salto antes incluso de que diera un sorbo: «Nunca he pasado tanto miedo», me confesó.

Sin que yo se lo pidiera, habló de sus aflicciones. Siempre había creído que tenía un matrimonio perfecto hasta que, hace unas semanas, su mujer le dijo que estaba enamorada de un compañero de trabajo. Me dijo que había acudido a un abogado para tratar los temas del divorcio, como la división de bienes y la custodia de los hijos. Pedro dijo que creía que se quedaría casado para siempre al lado de Laura, como ella se hacía llamar. Era como si le hubieran abandonado en un lugar oscuro del que no sabía cómo volver.

Sin embargo, a pesar de la tristeza que le producía la situación, pensó que lo mejor era marcharse de casa. Por si fuera poco, la multinacional en la que trabajaba desde joven había anunciado dos días antes de sus vacaciones que cerraría la fábrica en la que trabajaba. La empresa daría prioridad a la filial situada en un país vecino, cuya legislación ofrecía mayores ventajas fiscales. Algunos empleados serían reubicados. Los demás serán despedidos. El día de su partida hacia el monasterio había recibido un mensaje de un colega: el nombre de Pedro figuraba en la lista de los que iban a ser despedidos. Se lo comunicarían a su regreso.  Sabía que a su edad no sería fácil encontrar un nuevo trabajo. «Puede parecer un drama, pero me siento como si no hubiera suelo que pisar. Mi mundo se derrumbó de una hora a otra. No tuve tiempo de prepararme», confesó. Una lágrima rebelde reveló la inmensidad de su dolor. Era como si todo y todos se hubieran convertido en una amenaza para Pedro; cualquier movimiento discrepante era interpretado como el rugido de un depredador al acecho.

Tomé un sorbo de café y sugerí: «Aunque bastante desagradables e indeseables, los malos acontecimientos no son el problema. Los acontecimientos que degradan nuestra vida son aquellos ante los que no sabemos reaccionar. Nadie los desea, pero los divorcios y los despidos circundan la existencia de mucha gente. Los rugidos que nos rodean no son la causa de nuestros miedos. El miedo surge cuando dejamos de creer en lo que somos. En nuestro poder para reinventarnos, volver a ponernos en pie y seguir adelante. En la fuerza para contar nuestra propia historia».

Pedro dijo que no sabía qué hacer: «Estoy perdido. No sé adónde ir. Salvo mis hijos, no queda nada del mundo que construí durante toda mi existencia. ¿Qué hacer cuando eso ocurre? Intenté reflexionar con él: «Recibir amor es una de las mejores cosas de la vida. Es maravilloso e indispensable por el bien que nos aporta. Sin embargo, ese amor no es tuyo. Es el amor de otra persona que se te ofrece. Así que puede cesar de repente. Acéptalo. No está bajo tu control si este amor continúa. Del mismo modo, los buenos trabajos, las casas, los coches y la fortuna son deseables por el bienestar que proporcionan. Esto es legítimo. Sin embargo, las cosas del mundo están contigo para un disfrute efímero, no son tuyas. Tuyo es sólo lo que eres, las virtudes que ya has conseguido añadir a tu espíritu, cuánto te has permitido evolucionar en la medida del amor florecido y fructificado». Tomé otro sorbo de café y añadí: «Por cierto, ni siquiera tu cuerpo es tuyo en definitiva, porque enferma, envejece, se descompone, perece y desaparece. Por eso debes valorar los atributos del espíritu; es verdaderamente tuyo porque es quien eres. Sólo esta esencia continúa después del final».

Recordé mis lecciones sobre el Tao Te Ching con Li Tzu y le expliqué: «El tiempo y la existencia forman la materia prima. Eres el creador y la criatura de tu propia creación. Tú serás tu obra. Todo lo demás son sólo herramientas para que seas la mejor creación de ti mismo. Esa es la fuente de la fuerza y el poder de una persona».

«Cuando pierdes las cosas del mundo, pero te tienes a ti mismo, sigues siendo próspero. Cuando tienes el mundo en tus manos, pero te has perdido a ti mismo, no tienes nada siendo nada. Eso es la miseria existencial.

Pedro dijo que entendía los conceptos a los que me refería, sin embargo, en la práctica no sabía cómo actuar. Le recordé: «Es necesario recuperar el control sobre los principios y valores que te guían y aceptar la imposibilidad de controlar los hechos del mundo, pues se originan en decisiones relativas a la vida de otras personas. Basta con que tengas el máximo dominio sobre ti mismo. Controla tus elecciones en el eje de tu propia verdad, de forma amplia y profunda, con toda la intensidad de tu luz. Así recuperarás tu equilibrio fundamental.

«Por lo demás, vive un día a la vez, lo mejor que puedas», era un concepto antiguo e indispensable, le recordé. «Observa en cada movimiento el flujo de la vida expandiéndose o contrayéndose. Así comprendemos cómo funcionan las leyes cósmicas; son ellas las que guardan, protegen e iluminan el Camino.»

Nada de lo que decía era nuevo para él, sólo era necesario recordar ideas importantes que la desesperación nos lleva a no creer. Pragmático, Pedro dijo: «En teoría, sigo trabajando. Es hora de disfrutar de mis vacaciones y hacer planes para el futuro. El sufrimiento no aporta nada, hay que dar una oportunidad a la esperanza para que demuestre su valía». Aplaudí el cambio de actitud que se avecinaba.

Las transiciones son momentos de intensa inestabilidad porque las raíces de la transformación aún no están bien fijadas en el nuevo lugar al que la evolución nos conduce poco a poco. Las sombras estarán al acecho para, al menor descuido, intentar sacarnos de nosotros mismos y retomar el mando. Para ello, insisten en llevarnos a la tristeza o a la revuelta. Pedro se acordó de Laura y tuvo una breve recaída: «Fueron casi veinte años de un matrimonio feliz. Teníamos una relación perfecta que de repente se vino abajo». Intenté mostrar otra mirada: «Todo cambia, el amor también, porque necesita evolucionar. El amor entre Laura y tú ha cambiado y, si ya no tiene la fuerza necesaria para sostener el matrimonio, que se convierta en una bonita amistad, ya sea por los días vividos o por los hijos que seguiréis teniendo en común. Así, nada se pierde y la alegría ocupa el lugar de la tristeza o la pena».

Asintió. Continué por la necesidad de no dejar que Pedro se perdiera en los errores, nadie evoluciona eludiendo responsabilidades: «Un matrimonio perfecto no se acaba de una hora para otra. Nunca se acaba. Seguro que llevaba mucho tiempo deteriorándose, sólo que tú no te dabas cuenta o te negabas a aceptar la realidad. Nos mentimos a nosotros mismos para no aceptar la incomodidad de la realidad cambiante. Mentimos a los demás para que no nos vean como somos. Si huimos de la realidad o nos avergonzamos de lo que somos, una transformación urgente pide paso. No hay razón para detenerla.

Peter asintió sin decir palabra. Luego volvimos a nuestras actividades. Aquel fue uno de sus mejores ciclos de estudio en la Orden. Participaba en las clases, hacía nuevos amigos, conversaba con todos los monjes, estaba siempre de buen humor y dispuesto a colaborar. La percepción y la sensibilidad de Pedro se agudizaron en busca de un nuevo punto de equilibrio. Esto es fundamental. Pidió dar una de las conferencias, en la que hizo una interesante aproximación a la famosa Ley de la Química desarrollada por Antoine Lavoisier, nada se crea, nada se pierde, todo se transforma, y su correlación con las transmutaciones inevitables para la Ley de la Evolución Cósmica. Fue merecidamente aplaudido. Había en el interior de Pedro una ebullición evidente, típica de las transiciones de un estado de la materia a otro, según la Química, o de un estado del espíritu a otro, según la Evolución.

Al año siguiente esperaba la llegada de los monjes para un nuevo período de estudio y reflexión. Sentado en la cantina ante una taza de café humeante, pensaba en las reacciones de Pedro ante los acontecimientos, movimientos decisivos para establecer el flujo de alegría o agonía en sus días. Su nombre no figuraba en la lista de candidatos para aquel ciclo, pero a veces algunos monjes llegaban con poca antelación e intentaban entrar. Cuando había una vacante, se hacía posible. Pedro no se presentó. Dos semanas después, he aquí que apareció en el monasterio.

Estaba emocionado, sonriente y confiado. Tras un fuerte abrazo, bromeé diciendo que después de quince días era imposible encajar. Se rió y dijo que había ido por otros motivos: «Para el año que viene queda un nuevo ciclo de estudios. Esta vez he venido por otros motivos. Para que lo entiendas, al principio tengo que contarte lo que ha pasado desde que nos despedimos el curso pasado. En efecto, Laura y yo nos hemos separado. Ella ya está viviendo con otra persona y es muy feliz. Yo diría que incluso más hermosa. Sólo el amor nos da la belleza intrínseca, difusa y única que reflejamos al mundo. Interrumpí para decir que él también era más bello. No hablaba para agradar, mis palabras eran sinceras. Pedro me dio las gracias y le pedí que continuara. Siguió diciendo: «Al permitir que el amor que sentía por Laura como esposa se convirtiera en amistad, no sólo gané una amiga fantástica, sino que no trasladé ningún sufrimiento de la ruptura de nuestro matrimonio a mis hijos. Al vernos bien, se encontraban bien sin ningún detrimento en sus rutinas. Me han llevado a reflexionar mucho sobre las relaciones de pareja y me he dado cuenta de que la negligencia a la hora de afrontarlas es una de las causas más comunes de su deterioro.» Pedro hizo una analogía: «Es como el aire del mar, no le prestas atención porque no notas su silencioso poder de destrucción y, cuando te das cuenta, todo se ha oxidado. A partir de ahora tendré más cuidado de no cometer los mismos errores». Le recordé su conferencia sobre el químico francés: «Nada se crea, nada se pierde, todo se transforma». Nos reímos. Y añadió: «En cierto modo, la transformación es el verdadero poder de la creación. La evolución». Estuve de acuerdo.

Quería saber cómo era su trabajo en la multinacional. Pedro me explicó: «Ocurrió como me habían advertido. Me despidieron nada más volver al trabajo. Contrariamente a lo que imaginaba, no estaba triste. Comprendí el flujo de la vida y los cambios que la vida me estaba señalando. El tiempo que pasé trabajando en la empresa fue maravilloso, pero como todo ciclo, necesita un final para que empiece otro. De lo contrario, conoceremos la amargura o el aburrimiento del estancamiento». Le pregunté por los acontecimientos que siguieron a su dimisión. Contó: «Incluso envié mi currículum vitae a algunas empresas, pero cuando me di cuenta de que no me entusiasmaba, comprendí que había llegado el momento de un cambio más amplio y profundo. Aprendí en el monasterio que todos nuestros movimientos necesitan ampliar el flujo de la vida, dentro y fuera de nosotros. Necesitamos vivir con alegría y entusiasmo. También aprendí aquí que la alegría surge de la percepción de virtudes en tu vida; el entusiasmo significa un ser vibrante para el alma.»

«Supe de una francesa que había montado una especie de ashram, un tipo de retiro vinculado a la mejora del espíritu, muy común en la India, en una pequeña localidad situada en la Sierra de Cantareira. Además de un hotel, ofrecía cursos y prácticas vinculadas al buen vivir, desde cuidados con la alimentación y el cuerpo hasta terapias y reflexiones espirituales. Como la propietaria tuvo que regresar a Francia por motivos familiares, lo puso a la venta. Ahora, había recibido una buena indemnización tras veinte años de servicio. Todo en el lugar me encantó, desde los sencillos rasgos arquitectónicos que conferían una sofisticación minimalista hasta la fantástica influencia de la naturaleza circundante. Mejor aún, estaba a pocas horas de São Paulo, la ciudad donde mis hijos seguían viviendo con su madre. Podían venir los fines de semana a quedarse conmigo. Lo más importante era la oportunidad de transmitirles todos los beneficios que había aprendido después de tantos años de estudios en el monasterio, que fueron fundamentales para no dejarme sucumbir en un momento angular de mi existencia. Me embargó una voluntad arrebatadora. Di el paso correcto y la vida me envolvió en su maravilloso flujo de Luz».

Le pregunté por nuevos amores. Peter confesó: «Estoy saliendo con una profesora de yoga. Formaba parte del personal del hotel cuando la conocí. Hay una armonía única entre nosotros. Tenemos los mismos intereses y una visión convergente de la vida. Estar cerca de ella me alegra el corazón. La quiero». Le di otro abrazo. La felicidad es la percepción de la evolución en movimiento.

Me miró seriamente y me dijo: «Quiero darte las gracias de verdad por no dejarme abandonar la Luz. Esa conversación que tuvimos el año pasado fue primordial para la transición que he logrado». Fui sincero con él: «En realidad, simplemente no te dejé olvidar todo lo que ya sabías, algo habitual cuando llegan las sombras e intentan tomar el control. Te recordé el poder de tu propia Luz y la fuerza que tenemos cuando mantenemos las raíces de nuestros principios y valores plantadas en el suelo de la verdad. No habrá lugar para el miedo y nada podrá derribarnos. En esto reside toda la fuerza y el poder».

«Además, cuando la vida trae las transformaciones en forma de avalancha, llevándose todo de donde siempre ha estado, es porque cree que estamos preparados para construir un nuevo lugar donde vivir. Un lugar maravilloso dentro de nosotros mismos. Solo necesitamos no olvidar nuestra fuerza y poder, solo necesitamos no olvidar nuestra Luz. Sólo necesitamos no olvidar quiénes somos y quiénes podemos ser. Siempre.

Recordamos las sabias palabras del Viejo, como llamábamos cariñosamente al monje más viejo del monasterio: «El problema no es la desgracia, sino cuando olvidamos la gracia». La gracia es el don personal que nos hace capaces de superar cualquier dificultad y seguir adelante.

Pedro recordó que había venido por una razón más: «En el hotel vamos a iniciar un ciclo de cursos y charlas inspirados en las experiencias que viví en el monasterio. Quiero compartir este precioso conocimiento. Me gustaría que usted diera la charla inaugural». Me conmovió sinceramente. Es muy bueno mirar atrás y sentir cuánto hemos avanzado en comunión con los demás. Le pregunté si tenía alguna idea sobre el tema de la charla. Peter lo tenía todo preparado: «Me gustaría que el título fuera La vuelta al ruedo». Le dije que no lo entendía. Me aclaró: «Los rugidos alrededor no son la causa de mis miedos. Estar preso en mí mismo, sí; estar alejado de mi esencia, sí; no haber plantado mis raíces en el suelo de la verdad, sí; olvidar cómo encender mi luz, sí. Estos son los errores que nos hacen tener miedo cuando el mundo ruge. Nada de lo que hay ahí fuera puede asustarme. El amor que tengo me ilumina y me protege en el Camino. Viviendo mi verdad están mis raíces, flores y frutos. Nada me falta porque lo soy todo.

Abrí los brazos y dije que la charla estaba lista. Bromeé diciendo que ya no había motivo para mi presencia. Nos reímos. Abrazados, fuimos a la cantina a celebrar aquella hermosa transición con dos tazas humeantes de café.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.