El retorno

Como es habitual, el tren pasaba a primera hora de la mañana por el pequeño y acogedor pueblo situado al pie de la montaña que alberga el monasterio. Volvía a casa después de otro periodo de estudios. La mente y el corazón se alegraron por los granos de conocimiento y afecto sembrados en esos días y por la oportunidad de hacerlos germinar en la vuelta a la rutina. Dentro de la semilla hay un árbol, hojas, flores y frutos. Verlos es como encender la luz en la oscuridad. Hacer que la semilla complete su ciclo es el trabajo de la vida. La misma naturaleza que desea su crecimiento, proporcionando el sol para calentar, la lluvia para regar, los insectos para la polinización, también envía el sol para abrasar, la lluvia para ahogar y los insectos para devastar. El origen de la construcción es el mismo que el de la destrucción. Este fue el puente de ideas que me llevó a pensar en varias características de mi personalidad que me gustaría modificar. Algunas sombras ya las podía identificar con bastante claridad, otras eran todavía tenues para mí. Acciones que en el pasado creía importantes porque eran una defensa contra los males del mundo, no eran más que aspectos distorsionados de mi personalidad y tenían cada vez menos sentido por el daño que me causaban. Ya comprendí que no necesitaba que mis sombras me defendieran de las tormentas del mundo; las virtudes cumplen ese papel maravillosamente bien, con la ventaja de mantenerme en la luz. Sin embargo, era esencial continuar con la misión de identificar a las sombras, ya que son incansables en sus trucos y disfraces. Esto definiría los trazos y colores con los que dibujaría en quién me convertiría y escribiría mi historia a partir de entonces. Cada día es angular por las posibilidades de transformación que ofrece. Aunque cada vez menos, todavía me ofendían algunas opiniones, me decepcionaban las decisiones de otras personas que podían, aunque fuera indirectamente, afectarme y me sentía irritado cuando algo salía mal. Cuando no exploté por el sentimiento de injusticia, implosioné al sentirme víctima de las circunstancias. Sin embargo, de un modo u otro, estaba molesto conmigo mismo. Últimamente, como era consciente de que seguía utilizando las cuchillas de las sombras en lugar de las alas de la luz, sufría cuando tropezaba. Las cuchillas impiden los vuelos porque cortan las alas. Así que, aunque podía ver el cielo, el sol y las estrellas, aunque estaba encantado con las maravillas del vuelo, no podía lanzarme al viento.

El viento helado me cortaba la piel de la cara, mientras yo, sentado en el banco de la estación, divagaba en mis pensamientos. No había nadie más. Hasta que vi, en el otro extremo del andén, a un hombre que venía hacia mí. Caminaba sin prisa, pero también sin miedo. Al mismo tiempo que su presencia me producía malestar, me daba ánimos. Esta dubitación de sensaciones me aturdió durante unos instantes. Iba vestido de forma muy sencilla, no llevaba ropa cara ni equipaje. Su abrigo, bastante desgastado por el largo uso, y los viejos pantalones vaqueros, gastados por el tiempo, eran inapropiados para la baja temperatura de aquella noche. Sin embargo, había una singular elegancia en su humilde atuendo, en su paso firme y en su mirada serena que me sorprendió. Parecía estar cómodo en el frío y el viento de esa noche, como si esos factores no fueran capaces de sacudir su paz. Seguí su aproximación hasta que se detuvo frente a mí. Había dulzura en su mirada. Una dulzura propia de quien es incapaz de hacer daño. El hombre no dijo nada.

Torpemente, me desplacé un poco hacia el lado del banco, ofreciéndole un lugar para sentarse a mi lado. Me dio las gracias con una sonrisa y se sentó. Permanecimos en silencio durante unos instantes hasta que comenté que ya era casi la hora de la llegada del tren. El hombre respondió enigmáticamente, pero con simpatía y paciencia: «Todavía hay tiempo. Dije que no lo entendía. Explicó: «Hablar para conocerse mejor». Hizo una pausa y continuó: «Somos desconocidos, pero estamos cerca».

Todavía no lo entendía. La interrogación en mis rasgos debió hacerle continuar: «Has oído hablar de mí, pero no me conoces». Observé con atención los rasgos de su rostro. No, nunca lo había visto. Ni siquiera en la televisión o en el cine. Sin embargo, no se puede negar que hay algo familiar en él. Pensé, entonces, que tal vez me estaba confundiendo con otra persona. El hombre negó la idea: «Sé quién eres». Hizo una pausa y continuó sorprendiéndome: «Yo también sé quién no eres todavía.

¿Un loco deambulando por la estación al amanecer? No con esa luz en los ojos. Le pregunté qué sabía de mí. La ciudad donde vivía, mi profesión o el nombre de mi empresa. Le dije que necesitaba alguna de estas respuestas para creer lo que me decía. El hombre arqueó los labios en una leve sonrisa y dijo: «Ninguna de estas preguntas tiene importancia. Son aspectos meramente existenciales, por tanto, transitorios». Hizo una nueva pausa, arqueó las cejas y reflexionó: «Sé de tus alegrías y de tus penas; sé de los recuerdos que hacen sonreír a tu corazón y de los que intentas barrer bajo la alfombra en un intento de no lidiar con ellos; sé de las decisiones que tomaste para llegar hasta aquí y también de las que te dejaron lejos de donde podrías estar; sé de las lecciones que lograste aprender y de las que aún no eres capaz de comprender; sé de los hechos que fueron decisivos en tu vida, porque te llevaron a preciosas transformaciones; sé de los maestros que lograste encontrar escondidos en cada problema y de los que dejaste escapar. Estas son las cosas que importan, porque forman parte de tu camino. Todo lo demás es mero paisaje».

«Estoy aquí hoy porque tú también puedes percibir ya todas estas cosas, o casi todas. De lo contrario, no podríamos tener esta conversación debido a la ausencia de un interlocutor adecuado».

Aturdido por esas palabras, volví a sospechar que estaba en presencia de un loco. Como si adivinara mis pensamientos, el hombre aclaró: «Sé de tus alegrías. De cuando conseguiste entrar en la universidad y el día de la graduación, de cuando abrazas a cada una de tus hijas, de los textos que escribes, de los libros que publicas, de hablar con tus amigos y con Dios, de conseguir poner una sonrisa en la cara de alguien, del agradecimiento por cada conquista, de los días inquietos en busca de una solución diferente cuando un problema se repite, de todas las veces que has tenido que reinventarte para sobrevivir y seguir adelante, de cuando has tenido que destrozarte para encontrar tu propia esencia y, desde ahí, renacer; si no, no lo conseguirías. Sé que no tienes miedo a la muerte ni a la vida, pero sí a las reacciones que aún no puedes controlar, a los pensamientos que no puedes educar y, en consecuencia, a las emociones que te cuesta iluminar. Sé de los momentos en los que te molestas porque has cometido errores y de la lucha por no sentirte culpable, del esfuerzo por aceptar las responsabilidades y no abandonar los compromisos. Sé de tu amor y de tu consagración a la Luz, de las luchas que libras contigo mismo para no dejar que las tinieblas, ya sean del mundo o de ti mismo, apaguen la llama que un día se encendió en tu interior. Conozco la ligereza que te rodea cuando consigues mirar a alguien que se ha interpuesto en tu camino, no como un enemigo sino como un aliado, por despertar en ti virtudes desconocidas. Conozco los momentos en los que buscas fuerzas dentro y fuera de ti para no implosionar de tristeza y también para no explotar de ira; sé cuándo los encuentras y cuándo te pierdes. Conozco la alegría cada vez que te encuentras de nuevo.

Era cierto, me sentía así todos los días, como en una batalla interminable. Sin embargo, reflexioné, toda la gente se siente así también. El hombre admitió que tenía razón, pero hizo una reserva: «Sin embargo, no todo el mundo se acepta así. Le pedí que me explicara mejor: «Es imposible aceptar la verdad que no estamos dispuestos a soportar. Negar o desconocer la verdad nos hace idealizar una personalidad inexistente, con características y atributos que nos gustaría poseer, pero que no están presentes. Una fase difícil porque creemos que los problemas están en el mundo, nunca en nosotros. Es cuando declaramos que no somos perfectos, no como un deseo de transformación o evolución, sino para justificar los errores más groseros, tan grotescos que ni siquiera tenemos cómo ocultarlos a nuestro ego, todavía inmaduro, tan grandes son los errores. En realidad, necesitamos un ego fuerte para avanzar».

Me sorprendió. ¿Qué quieres decir? ¿Necesitamos un ego fuerte para avanzar? ¿No sería al revés? El hombre me hizo un gesto con las manos para que le dejara continuar. Desolado, le hice un gesto para que continuara. Explicó: «Un ego fuerte no significa una personalidad orgullosa, vanidosa, arrogante, dominante o narcisista; éstas son características de un ego ignorante. Un ego fuerte es un ego maduro, que ya es capaz de mirarse frente al espejo con valor, sinceridad y amor para aceptar todas sus sombras y mentiras. Incluso el orgullo, la vanidad, la arrogancia, el deseo de poder sobre los demás y la mirada única al propio ombligo. Sin embargo, a pesar de las enormes dificultades que te habitan, estás dispuesto a llevar la luz a todos esos rincones oscuros de tu ser. Lo soy, pero ya no quiero serlo, se dice con honestidad a sí mismo. Un ego fuerte trae consigo comprensión, aceptación y una firme voluntad de sanar. Este es el paso inicial para que la reunión tenga lugar. Sólo entonces podrás ponerte cara a cara con tu alma y dialogar. Sólo entonces el ego puede encontrarse cara a cara con el alma y entrar en diálogo. El ego no muere para que nazca el alma; sería una idea absurda perder una parte importante de uno mismo, principalmente porque conforma la personalidad, las herramientas individuales vinculadas a la construcción de su gran obra, la vida misma, características que la hacen única. Uno se convierte en uno en la fusión de dos, el ego y el alma. Esto es la individuación. El ser fragmentado se vuelve completo y puede iniciar el ciclo de acceso a las plenitudes en el vivir.»

«Sin embargo, presta atención a no tergiversar mis palabras. Hablé de iniciar un ciclo. Poseer una personalidad madura o un ego fuerte no significa estar ya alineado con el alma, sino listo para iniciar el proceso que tiene tres fases distintas: comprender, aceptar y transmutar. Es la alquimia que transforma el plomo en oro. El ego débil sigue perdido en los lamentos, la irritación, los dramas y el victimismo, entre la tristeza y la hostilidad, en la búsqueda de los culpables de sus sufrimientos, buscando el oro de la vida más allá de sí mismo. No se acepta a sí mismo ni tiene idea de quién es. Alejado de la luz no está preparado para volver, encontrarse y conversar con el alma. En ese orden».

«Otro detalle importante, las plenitudes, es decir, la libertad, la paz, la dignidad, el amor y la felicidad no deben esperar a ser experimentadas en las Tierras Altas, pues están disponibles en esta existencia. Es un derecho. Aprende a conquistar y a disfrutar de estos bienes que nos pertenecen». 

¿Cómo que nos pertenece? ¿Qué tenemos en común? Me quedé atónito. Una avalancha de pensamientos invadió mi mente; mi corazón latía con intensidad. El silbido del tren acercándose a la estación aumentó mi angustia. La conversación se interrumpía y necesitaba entender algunas cosas que parecían confusas. Saqué mi billete del bolsillo y se lo mostré al hombre con la esperanza de que se sentara a mi lado. En una sucesión de asombros, me mostró su billete: estábamos en el mismo asiento del mismo coche. Comenté que debía haber un error y que tendríamos problemas de duplicidad de billetes. Explicó: «No hay ningún error y no habrá ningún problema».

El tren irrumpió en el andén. El ruido impedía cualquier conversación. El vendaval provocado por el desplazamiento del aire a la entrada del tren al andén me arrancó el billete de las manos y lo hizo volar hacia las vías. Angustiado, cuando el tren se detuvo, intenté recuperar el billete. En vano. No pude encontrarlo y no sería prudente aventurarse bajo el vagón. Tal vez tendría tiempo de comprar otro billete, razoné. Cuando me di la vuelta, el hombre no estaba sentado en el banco de madera de la estación. Busqué por todas partes y no pude encontrarlo. Entonces me fijé en su billete en el banco, como si la hubiera dejado para mí. Esperé a que apareciera hasta que la locomotora hizo sonar su silbato en señal de que se marchaba. Esperé hasta el último momento. Como no lo vi, subí usando su billete.

El tren se fue. A través de la ventanilla intenté verle aunque sólo fuera para agradecerle que me hubiera permitido viajar en su lugar. No estaba en la estación. Al cabo de unos minutos, me serené la mente y el corazón. Era mejor tomarse el tiempo para descansar un poco. Incliné la cabeza hacia atrás en la silla y cerré los ojos. Al poco tiempo, oí la voz del hombre: «¿Continuamos nuestra conversación?». Miré a un lado, no lo vi en el vagón; todos los pasajeros estaban dormidos. En ese momento, todo empezó a tener sentido. Recordé que ya había pasado por situaciones similares, principalmente durante la travesía del desierto, pero ésta era diferente. Estaba en una capa más profunda. Como si las anteriores me hubieran preparado para esta. Comprendí quién era ese hombre; comprendí que, en verdad, viajaba con mi billete. Sonreí en señal de agradecimiento y le contesté sin usar palabras: «La conversación será larga. El momento es perfecto porque todos los días son buenos». Comenzaba la vuelta al origen. 

Gentilmente traducido por Leandro Pena.