Valentina era una de las monjas más queridas de la Orden. Amable, alegre, acogedora e inteligente, se relacionaba con facilidad con los diversos círculos de la congregación. Ingeniera aeroespacial con una sólida trayectoria profesional en una prestigiosa compañía de aviación, poeta de rara sensibilidad, esposa y madre devota. Con su larga melena negra, ojos expresivos y figura elegante, atraía miradas tanto por su belleza física como espiritual, alcanzada a los cincuenta años, edad que acababa de celebrar. Ingresó en la orden poco después que yo. La amistad surgió de inmediato. Conocía a su familia y los admiraba por la armonía, el respeto y el cariño con que se trataban. Se encontraba en el monasterio cursando otro periodo de estudios. Sin embargo, esta vez, la ingeniera se comportaba de manera diferente. Callada y cabizbaja, desaparecía en su tiempo libre entre clases y cursos para dar largos paseos por la montaña. Este comportamiento me resultaba extraño. En las ocasiones en que intentaba acercarme a hablar con ella y ver si todo estaba bien, a pesar de su delicada personalidad, siempre encontraba alguna excusa para evitarme. Era evidente que algo andaba mal. Le comenté al Anciano, como cariñosamente llamábamos al monje más anciano de la Orden, mientras podaba las rosas en el jardín interior del monasterio, sobre el comportamiento retraído de la poetisa, cómo parecía esconderse de la gente. «Se esconde de sí misma», señaló el Anciano sin interrumpir su trabajo. Aquello me pareció aún más extraño. Antes de que pudiera preguntar, el buen monje explicó: «Hay varias posibilidades que pueden llevar a una persona a tal comportamiento. Los traumas son las causas más comunes. Dependiendo de cómo se haya procesado la experiencia en el laboratorio del alma, puede generar vergüenza». Pregunté por el motivo de la vergüenza. El anciano explicó: “La dificultad reside en afrontar la realidad. Cuando sucede, mentimos o nos escondemos. La vergüenza sigue a la culpa. Como no pudieron actuar de otra manera mientras la situación se desarrollaba, la persona se impone una carga innecesaria. Un peso superfluo. Dependiendo de la situación, puede provocar una sensación de destrucción, como si la imagen que tienen de sí mismos se hiciera añicos por los acontecimientos. Perdemos toda referencia sobre quiénes somos. Es muy grave. Una construcción mental errónea, basada en sentimientos mal procesados, puede destruir al individuo”.
Le dije que Valentina necesitaba ayuda. El anciano asintió y añadió: «El retraimiento es, en cierto modo, un grito de auxilio, aunque siga inconsciente. Intenté hablar con ella, pero no lo conseguí. Cambió de tema y se marchó. Mientras no haya voluntad interior, no será posible ayudarla. El deseo firme y sincero de Valentina de abandonar la oscuridad en la que se ha sumido es esencial para que redescubra su hermosa luz, que ahora está perdida». Argumenté que quizás ella no se había metido en la oscuridad por voluntad propia, sino que la había empujado la fuerza de una situación brutal. El buen monje explicó: «Caemos en el lado oscuro de la vida por descuido, falta de preparación o incluso por elección. Las sombras no siempre nos atrapan con brutalidad; más comunes son sus artimañas de seducción. El victimismo es lo más habitual». Hizo una pausa antes de añadir: «No creo que ese sea el caso de la monja. Sospecho que hay otro sentimiento, aún no reconocido o reprimido, que le impide marcharse de donde está. Mientras lo niegue, seguirá atrapada en su propia incomprensión».
Antes de que pudiera preguntar a qué sentimiento se refería, el amable monje me entregó unas pinzas y me pidió que le ayudara a podar las rosas. Comprendí el mensaje. Trabajamos en silencio casi toda la tarde, hasta que nos sorprendió una voz familiar: «Dijiste que podía venir cuando me sintiera preparada para emprender este viaje, sumamente difícil pero hermoso, para redescubrir mi corazón y recuperar la paz perdida. Aquí estoy».
Era Valentina. Sus ojos parecían naufragados en una tormenta de lágrimas y sufrimiento. El anciano esbozó una sonrisa acogedora y la abrazó durante un largo rato como un padre devoto. Dejó que sus lágrimas se escurrieran. El buen monje preguntó si podían hablar allí mismo, sentados en el banco de piedra del jardín, lejos del murmullo del monasterio. Ella dijo que era perfecto. Sería una noche sin luna ni nubes; pronto un manto de estrellas embellecería aquel momento, imaginó poéticamente. Mencioné dejarlos solos, pero Valentina me pidió que me quedara. Tanto el anciano como yo habíamos sido padrinos en su boda. Nos conocíamos desde hacía décadas. Éramos amigos. Ella quería que la escuchara, y también quería que la escuchara a ella. Nos sentamos en el mismo banco, con el anciano entre nosotros. Sin que se lo pidieran, la poetisa contó lo sorprendida que se sintió cuando Alfredo, su entonces marido, le pidió el divorcio. En verdad, confesó, había notado un cambio en su comportamiento. Con el pretexto de tareas laborales, pasaba cada vez menos tiempo en casa. Gradualmente, el afecto entre la pareja y la atención a los hijos se enfriaron. Cuando se le preguntaba, el marido repetía que todo estaba bien. Después de unos meses, ella empezó a considerar normal su nuevo comportamiento. Se acostumbró a lo que no debía ni podía acostumbrarse. El amor mejora la relación, nunca la destruye. Olvidó lo que sabía, admitió. Permaneció en silencio unos instantes, como buscando el valor para continuar la narración. Tras respirar hondo, contó que el mayor impacto fue enterarse de que se separaban porque su marido mantenía una relación desde hacía tiempo con Sofía, una de sus mejores amigas. Estaban enamorados e iban a vivir juntos. El golpe más duro fue descubrir que casi todo el dinero retirado de los ahorros de la pareja, con el pretexto de invertir en la empresa de la que era socio, se había utilizado para comprar una casa para Sofía, adonde se mudaron tras el divorcio. A él no le preocupaba el dinero, porque tenía una sólida carrera profesional. Las mentiras y las traiciones duelen. O las traiciones. Sofía era la madrina de uno de los hijos de la pareja, frecuentaba la casa de Valentina y era una de las amigas a quienes le confiaba algunos secretos, incluido el cambio en el comportamiento de su marido.
Sentía ira, mucha ira. Sabía que necesitaba perdonar. Conocía el poder liberador del perdón. Incluso había aconsejado a muchas personas que perdonaran para que el resentimiento, una herida del alma, no se purgara a través de la enfermedad en el cuerpo físico. Necesitaba perdonar para que el pasado dejara de ser una prisión, transformándolo en una escuela de amor y dignidad para sí mismo. Solo entonces podría sentirse libre y en paz de nuevo. La ira, el odio, el resentimiento o la amargura, variantes del mismo malentendido, aprisionan más profundamente que una celda de máxima seguridad, que solo contiene el cuerpo; al estrechar la mente y envenenar el corazón, la ira y el resentimiento disminuyen el espíritu, la esencia de lo que somos. Para colmo, amargan el lugar donde realmente vivimos. No importa el país o la calle en que vivamos, en un análisis más profundo, cada uno vive en sí mismo. Nos convertimos en menos de lo que somos. Un desperdicio. Aunque conocía bien la teoría del perdón, en ese momento se encontraba en un lugar oscuro y triste. No podía aplicar las ecuaciones del conocimiento a los problemas del corazón. ¿Por qué? Necesitaba comprender. Confesó dudar de que el perdón existiera realmente.
El anciano escuchó sin interrupción y, al final, reflexionó: «El perdón es todo eso y mucho más. Es la máxima expresión de amor, por toda la comprensión y superación que exige, y de libertad, por la redención que ofrece. Restaura la paz y la dignidad en la relación con uno mismo y abre los caminos a la felicidad mediante el paso evolutivo que proporciona». Hizo una pausa para comenzar su razonamiento y dijo: «Cuando las ecuaciones del conocimiento parecen incapaces de deshacer el sufrimiento que causa tanto daño, significa que la ecuación es errónea o incompleta en sus elementos. Es necesario comprender las fases del proceso. El perdón no es un mero deseo. Es una construcción. Una obra de ingeniería mental y emocional. Como tal, las etapas siguen una lógica que, si se ignora, el perdón no será más que un edificio de papel en el que nadie podrá encontrar refugio». Hizo una pausa antes de concluir: «Sí, el perdón nos protege de nosotros mismos».
Valentina le pidió que se explicara mejor. El anciano, con tono didáctico, dijo: «La ira que sentimos no proviene de quien nos hirió. Es nuestra. Siempre ha estado dentro de nosotros, latente, esperando un momento de pérdida de control para aflorar. Este es el punto crucial. No se trata de una batalla contra nadie, sino de la construcción interna de un puente que nos permita cruzar el abismo del sufrimiento». Miró a la monja y le dijo con dulzura: «Sí, quienes sienten ira sufren. Y mucho. Cuanto más rápido construyas el puente, menos sufrirás». Ella cerró los ojos asintiendo. El buen monje le advirtió: «Toda construcción tiene un método y fundamentos. Sin comprender el proceso, permanecerás perdida en ti misma. No podrás construir el puente para cruzar el oscuro precipicio que te impide avanzar».
La monja preguntó por qué no podía perdonar. «Porque sientes ira», respondió el buen monje. Valentina argumentó que quería perdonar precisamente para dejar de sentir ira, un sentimiento que la envenenaba. Quería sanar. El anciano explicó: «Los libros sagrados, así como los antiguos sabios, nos enseñaron el valor incalculable del perdón. Tienen toda la razón. No se debe cambiar ni una sola coma en las valiosas enseñanzas legadas a la humanidad. Sin embargo, mientras la ira predomine en tu corazón, no habrá lugar para el perdón». Ella dijo que no entendía. Quería saber si el tiempo la curaría, como muchos dicen. Él aclaró: «El tiempo no cura nada. El tiempo es simplemente un camino que debemos aprovechar y recorrer. Sin los movimientos correctos, nunca saldremos de nuestro lugar. El tiempo es inútil para quienes no comprenden que todo cambio ocurre dentro de nosotros y solo entonces se manifiesta en la vida. Para ellos, las horas de los siglos son inútiles. Permanecerán estancados en sus propios malentendidos».
Hizo una pausa para volver al meollo del asunto y nos desconcertó: “Sientan la ira. Permitan que toda la rabia que les quema por dentro se desborde. Tienen derecho a hacerlo por lo que les hicieron. No intenten expulsarla, sino abrázenla, denle la bienvenida y dejen que se desborde hasta agotarse. Mientras se castiguen por sentirla o nieguen su existencia, los dominará”. Luego hizo una observación importante: “Sin embargo, nunca te permitas hacer el mal por la ira. Son cosas diferentes. Si lo haces, te enredarás en veneno y arenas movedizas. Será mucho más difícil regresar al eje de la luz que, por ahora, se ha desplazado. Habrá mucho arrepentimiento. Sin embargo, no te censures por sentir ira en el calor del momento. Es normal. No te reproches tus sentimientos; simplemente ten cuidado de saber qué hacer con ellos. Debes controlar tu ira, nunca al revés. Dentro de cada persona palpitan los mejores y los peores sentimientos. Entender cómo lidiar con ellos define quiénes somos y nuestro destino cercano. Hay quienes se dejan dominar por sentimientos densos y terminan cayendo por el camino de la locura, la venganza, en sus múltiples formas, e incluso el crimen. Las noticias informan estas tristes historias todos los días. La ira no puede convertirse en combustible para ningún mal, ya sea hacia los demás o hacia ti mismo. Nunca te conviertas en una persona amargada, desilusionada con el amor y la vida, debido al comportamiento de los demás. Usa a esas [personas] como un Ejemplo.” “Quienes sabiamente usan la ira como un impulso para descubrirse mejor y más plenamente, o como una herramienta para logros largamente postergados. Como dar la vuelta al mundo en velero, escalar una montaña, desarrollar un talento nunca antes visto, cambiar de profesión para perseguir un sueño jamás confesado, escribir un libro, entre mil otras posibilidades.” Sonrió y sugirió: “Elige la tuya. Aprovecha la oportunidad para aprender a dirigir tus sentimientos como instrumentos para el autodesarrollo. Todos, absolutamente todos, los sentimientos sirven mejor a los propósitos si se manejan con amor y sabiduría, serenidad y audacia.” Luego continuó: “La ira es una energía palpitante que debe usarse para lograr algo que te impulse hacia adelante. Al permitirte hacerlo —y no hay nada que te lo impida— cuando te das cuenta, la ira se ha disuelto para dar paso a la alegría que proviene de un nuevo logro. Entonces, debes estar agradecido por haber vivido esa experiencia transformadora, difícil pero hermosa. Sin ella, no existiría.” Luego concluyó: “Solo entonces estaremos dispuestos a perdonar. El terreno ha sido despejado; no se construye sobre escombros. Podemos comenzar la construcción del puente”.
Valentina argumentó que si la ira había disminuido, el perdón se había producido. El anciano negó con la cabeza: “Un grave error. Lo que queda es amargura y resentimiento, que, en esencia, son los residuos de la ira y el odio. Cada vez que recuerdes los hechos, te verás envuelto por una mala sensación. Intentarás no recordar, pero nadie olvida. Solo barremos la suciedad hacia el sótano de la casa donde vivimos, el inconsciente. El dolor que fingimos que no existe está ahí. E interfiere considerablemente. Esto explica algunas de nuestras reacciones, de las que a menudo ni siquiera nos damos cuenta, pero que nos dejan fuera de control. En un abrir y cerrar de ojos, ya hemos hablado o actuado. Nos dejamos llevar por un impulso más rápido que nuestra capacidad de razonar y reflexionar. El inconsciente es esto y mucho más. Somos más nuestro inconsciente de lo que podemos comprender. Las experiencias mal procesadas, las razones de nuestros miedos y sufrimientos, están ocultas, esperando una limpieza. El perdón limpia la conciencia, desechando todo lo que duele y nos dañará mientras permanezca dentro de nosotros. Desechar se traduce en aprender, aceptar y Utilizar los hechos como elementos de transformación. Y luego, poder pasar las páginas de la memoria sin miedo ni dolor. Es la sanación definitiva de las heridas emocionales. Así erradicamos el mal que nos devora. Es la cura. Debemos estar agradecidos por todas las experiencias que nos brinda la escuela-taller de la vida. Sin los contratiempos y las catástrofes, no nos sería posible comprender la perfección de la vida.
La monja dijo que comprendía la ecuación del perdón. El primer paso sería transmutar la ira mediante la práctica de actividades creativas e inusuales que generen bienestar; la fase del perdón vendría después. Quería saber cómo funcionaría en la práctica el proceso de construir el perdón una vez que la ira hubiera disminuido. El Anciano explicó: “Cuando, en lugar de reprimir o negar, admites la existencia y las justas razones que generan la ira, inicias un diálogo interno de comprensión y resolución de tus conflictos. Al aceptar y comprender la ira, una parte inevitable de lo que somos en nuestra etapa evolutiva actual, obtenemos el poder de controlar nuestras decisiones, impidiendo que la ira nos domine y nos empuje al abismo de las emociones corrosivas y las actitudes destructivas. Al canalizar el sentimiento denso hacia la práctica de buenas acciones, lo agotamos mediante la transformación. Del mal surge el bien. La luz es la consecuencia natural. El corazón se calma, la mente se expande”. Hizo una pausa para que su razonamiento siguiera la lógica: “Poseer conocimiento no significa tenerlo dentro de uno mismo. Llevar el conocimiento adquirido en la escuela al taller para la construcción de una obra es lo que la convierte en sabiduría y evolución. Sabemos que no podemos exigir a nadie la perfección que no podemos ofrecer. Nosotros también cometemos errores. Sin excepción. Comparar nuestros errores con los de los demás, con el pretexto de que los nuestros no son tan graves, es usar un argumento ineficaz; sería como usar a otras personas como reglas para medir nuestra propia estatura. Nada podría ser más inmaduro. Si nadie es igual a nadie, comparar errores es como buscar equivalencias entre camellos y tigres. Dejamos de lado la tarea de superar nuestras propias dificultades e imperfecciones para batirnos en duelo y derrotar a los demás. No habrá progreso. Siempre encontraremos a quienes poseen niveles de conciencia superiores e inferiores a los nuestros. La corriente eléctrica entre los polos positivo y negativo de los días y de la vida, si se usa bien, nos mueve hacia la luz. Esta virtud se llama compasión, la amalgama capaz de unir a todos…”. Piedras Unidos por un único propósito: la construcción del puente del perdón.
El anciano continuó: «El siguiente paso es la desconexión total con quienes nos han hecho daño. No me refiero a evitar todo contacto; eso sería negarse a afrontar las pruebas del perdón. No hay libertad en huir; solo miedo. La libertad surge de la autonomía, la aceptación y el encandecimiento con quienes somos». Por un instante, observó una de las rosas rojas cerca de donde estábamos, rozó suavemente sus espinas sin cortarse y dijo: «Evitar el contacto a menudo dificultaría aún más la vida, como en el caso de empleados de la misma empresa, personas de la misma familia o círculo social. Me refiero a no inmiscuirse en la búsqueda de noticias para averiguar si estas personas han sufrido algún castigo divino o algo similar. Si son felices o no». Sonrió con resignación y comentó: «Sí, es un vicio común y vulgar. Es una completa insensatez creer que las Leyes Cósmicas sirven a venganzas mezquinas y personales. Esto es la antítesis del perdón, debido a una total incomprensión de su función, alcance y poder. Tal sincronicidad y orden celestial supervisan la educación y la evolución de todos, aplicando lecciones según las necesidades de aprendizaje exactas de cada individuo. Ni más ni menos. A cada uno se le dará según sus obras».Esto es lo que nos enseñó un antiguo maestro. Es una ley de la que nadie escapa. No se trata de castigo, sino de aprendizaje orientado a la evolución. No te consumas por el daño que otros te han hecho. Haz lo mejor que puedas, perdona. Confía en ti mismo, trabaja en tu interior para poder avanzar más y mejor por la vida y el mundo. Con el tiempo, todas las situaciones encuentran su lugar. Inexorablemente. Valentina reveló que el hecho de que Alfredo y Sofía no mostraran remordimiento por lo que hicieron aumentó su ira y dificultó aún más el perdón. El anciano señaló: «El perdón es un acto de amor y liberación. Tú eres quien sufre y está aprisionado. Esperar el arrepentimiento de alguien es transferirle al otro el poder de sanarte, de amarte de nuevo y seguir adelante. Una autorización que quizás ni siquiera llegue. El perdón es un acto muy personal, por lo tanto, intransferible. Un movimiento independiente de la validación o la actitud de los demás. Eres tú contigo mismo». «No hay razón para negarte el poder y el control sobre tu propia vida». La ingeniera confesó que le preocupaba que sus hijos se llevaran bien con su padre, incluso después de lo sucedido. El buen monje reflexionó: «Eso es bueno. ¿O preferirías que la separación de la pareja significara la pérdida de su padre para los niños? Nada impide que los errores que puedan surgir en el matrimonio te impidan ser un buen padre. ¿Acaso no es suficiente el sufrimiento que ya han padecido con todo lo ocurrido? ¿No sería peor si vivir con Alfredo fuera doloroso para los niños? Amarlos significa alegrarse al saber que son felices. No conviertas el divorcio en una guerra innecesaria en la que la gente tenga que tomar partido. Úsalo para reinventarte y comenzar un nuevo ciclo. Los mejores capítulos de tu historia comienzan ahora».
Ya no había lágrimas en los ojos de Valentina. Aunque tenue, regresó una luz familiar, apagada por tanto sufrimiento. La poetisa podía ver con claridad todas las etapas que tendría que superar para reconstruirse por completo, cuando, aun siendo la misma mujer, se convertiría en otra, la renacida en su interior. El auténtico significado de la transmutación, la genuina magia de la vida. La luz en sus ojos provenía de la firme y sincera determinación de construir el puente. Cruzarlo era un compromiso que se había hecho a sí misma en ese momento.
Esa misma noche, en la cafetería, noté los primeros cambios. Si bien el esfuerzo que hacía era evidente, esto no la disminuía. Al contrario, la intención que ponía en el movimiento la fortalecía. Valentina hablaba con todos con naturalidad y amabilidad. Aunque sutil, algo comenzaba a cambiar en su interior. Ya no era la mujer retraída que parecía avergonzada por haber sido traicionada, como si eso la devaluara o revelara su incapacidad para mantener una relación sana y de calidad. No había hecho nada malo. Siempre había tratado su matrimonio con amor y ética. Cada cual según sus actos. Ya no quería perder tiempo ni energía juzgando a nadie. Tenía mucho más que hacer por sí misma.
Al año siguiente, Valentina solicitó una excedencia en sus estudios en el monasterio. Nos enteramos de que había negociado un año sabático con la empresa para la que trabajaba. Con el consentimiento de sus hijos, y sin rastro de resentimiento, los dejó con su padre. Pasó un tiempo sin que supiéramos nada de ella. Hasta que, sin previo aviso, apareció en el monasterio. Traía consigo a Ragnar, su novio noruego. Nos contó que había trabajado como cocinera en España y como camarera en Croacia. En Grecia, impartió clases de buceo. En Mykonos, conoció a Ragnar, un médico que había enviudado casi dos años antes. Vivieron la pasión de aquel verano. A su regreso, no por casualidad, se enteró de que la aerolínea para la que trabajaba iba a abrir una oficina de representación en Oslo. Solicitó un puesto. Se lo concedieron de inmediato. Sus hijos la acompañaron, ilusionados por vivir en un país con una cultura tan diversa. Se reencontró con Ragnar. En su vida en común, la pasión se transformó en amor.
Pasó otro año. La ingeniera reapareció. Su larga melena negra había dado paso a un corte corto en la nuca, que resaltaba la intensa luz de sus ojos y hacía que sus expresiones faciales fueran más significativas. Estaba aún más hermosa. Estaba más feliz que nunca. Estaba curada. Había venido a solicitar la entrevista de admisión de Ragnar en la Orden. Él estaba encantado con la posibilidad de participar en los estudios y actividades de autoconocimiento que se ofrecían en el monasterio. Valentina había relatado muchas de las historias que había presenciado allí. En algunas, era la protagonista; en otras, una atenta espectadora; en todas, un puñado de lecciones aprendidas. Además, la poeta había publicado otro libro, en el que, a través de decenas de poemas e ilustraciones, diseccionaba y profundizaba en las complejidades y la filigrana de construir y cruzar un puente llamado perdón. En ese momento, nos interrumpió el Anciano entrando en el comedor, acercándose con sus pasos lentos pero seguros. Al oír la noticia, sonrió y preguntó por el título del libro. Valentina miró al amable monje, le guiñó un ojo como si no pudiera guardar secretos, le devolvió la sonrisa y dijo: «La vida es perfecta».
El anciano quiso saber por qué había elegido ese título. La poetisa explicó: «Es imposible alcanzar este entendimiento antes de comprender las razones de las perfectas imperfecciones de la vida». El buen monje sonrió satisfecho.
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
