Esta historia ocurrió hace mucho tiempo, poco después de unirme a la Orden Esotérica de los Monjes de la Montaña. Fueron días intensos de muchos descubrimientos, encuentros y triunfos interiores. El acceso a contenido interesante, tanto filosófico como metafísico, me sirvió de guía para iluminar algunas de mis muchas imperfecciones. Fue una tarea interminable. Fue un período de importante transformación personal gracias al cambio de perspectiva que me brindaron estos estudios. Cuando regresé al año siguiente para otro ciclo de aprendizaje, estaba radiante. Todo mi bienestar se desvaneció en los primeros días. Godofredo, un monje que se había unido a la Orden solo dos años antes, matriculado en los mismos cursos que yo, se mostró inmediatamente hostil hacia mí sin motivo aparente. Al principio, recurría a la ironía o al sarcasmo, formas abyectas de violencia que utilizan el ridículo para atacar y coaccionar, cada vez que hablaba de un tema. En privado, en la interacción personal, poco a poco, abandonó la malicia y la burla para volverse más grosero con sus palabras. Cuando estábamos entre otros monjes, recurría al desprecio, otra forma nefasta de ser agresivo. La situación se agravaba por el hecho de que la presencia de Godofredo tenía un impacto positivo en el grupo, ya fuera por su estatura física y sus atractivos rasgos, o por su enorme inteligencia social. Tenía el don de cautivar y seducir a la gente. Dondequiera que estuviera, se convertía rápidamente en el centro de atención, contando historias, chistes o elogiando a todos. O a casi todos. A su manera, controlaba al grupo de monjes novicios. Sin darse cuenta de su naturaleza dominante, la gente lo apreciaba y se quedaba con él. Sin embargo, mi presencia le molestaba. No sabía por qué. Nunca fui el más guapo ni el más inteligente en ninguno de los lugares que frecuentaba. Nada en mí podía eclipsar la brillantez social de Godofredo. Esa agresividad me oprimía y me molestaba hasta el punto de empezar a interrumpir mi sueño. Me despertaba en mitad de la noche con pensamientos extraños sobre situaciones hipotéticas en las que él dependía de mi buena voluntad para salir de algún apuro, o me imaginaba a mí misma respondiendo a la agresión que sufría con acciones aún más violentas. Confieso que a veces fantaseaba con tener superpoderes para liberar toda mi inquietud. Acorralada y emocionalmente desequilibrada, sin darme cuenta, dejé que el odio se arraigara en mi corazón.
La incomodidad aumentó hasta que consideré la posibilidad de acortar ese ciclo de estudios antes incluso de terminarlo. Quizás ni siquiera regresar al año siguiente. Había otros lugares y maneras de continuar el camino del autoconocimiento. Siempre los hay. Recordé mi infancia en un barrio de relaciones y conceptos complicados, casi salvajes, donde la supervivencia y la moral se sustentaban mediante principios y valores precarios y dudosos. Una etapa difícil. También estaba el sentimiento de rechazo, siempre muy fuerte debido a las complicadas relaciones que siempre había tenido con varios miembros de mi familia. La perspectiva y el propósito que había adquirido, tanto sobre mí mismo como sobre la vida, habían cambiado, en gran medida debido a lo aprendido en los últimos años en el monasterio. La agresión física, moral o verbal ya no formaba parte de la paleta de opciones con las que había decidido construirme y recorrer el camino del tiempo. Nada que pudiera extinguir mi luz me interesaba como mecanismo para transitar por la existencia. Sin embargo, la Orden ya no era un lugar agradable para mí. Era hora de irme. Quizás para siempre.
Eso le dije al Viejo, como llamábamos cariñosamente al miembro más antiguo de la Orden, aquel amanecer sin luna, cuando lo encontré preparando café en la cantina mientras todos los demás dormían. El buen monje me ofreció una mirada acogedora, llena de bondad, compasión y paciencia, como diciendo que la eternidad es demasiado larga . Con la barbilla, señaló la última mesa, junto a las ventanas con vistas a las montañas y al cielo estrellado. Me senté. Sin demora, trajo dos tazas de café recién hecho y se sentó a mi lado. Hizo un simple gesto con la cabeza, como invitándome a hablar, y añadió: «Abre tu corazón». Hablé durante minutos que ni siquiera recuerdo. Relaté los acontecimientos, confesé mi dolor y mi incomodidad por permanecer en el monasterio. Los estudios habían tenido un efecto maravilloso en cuanto a las oportunidades de transformación que ofrecían. Había descubierto mucho sobre quién no era yo, había encontrado muchos problemas que necesitaba reconstruir en mi interior. El mundo y la realidad habían cambiado porque mi perspectiva había cambiado, permitiéndome ver todas las cosas, personas y situaciones desde una perspectiva antes inusual e impensable. Mis expectativas habían sido superadas. Estaba sumamente agradecido, pero era hora de irme. El anciano frunció el ceño y comentó: «El camión de verduras no tardará mucho. Si quieres, puedes hacer autostop hasta la estación de tren». Tomó un sorbo de café y dijo: «Una lástima, justo cuando abría el taller para tu trabajo». Dije que no entendía. Explicó: «Hasta ahora, todos los descubrimientos reportados se relacionan con la escuela, la fase de aprendizaje. Han tenido acceso a estudios y pensamientos ancestrales. Contrariamente a lo que muchos creen, la sabiduría y el amor son muy antiguos. Textos como el Sermón de la Montaña o los Diálogos de Platón, por nombrar solo algunos ejemplos, siguen siendo revolucionarios más de dos milenios después de su presentación al mundo. Si bien han tenido acceso a mucho contenido, capaz de cambiar su perspectiva sobre sí mismos y la realidad que los rodea, el efecto transformador aún no ha terminado. Esta es la siguiente etapa relacionada con el taller, el momento de usar este conocimiento para reconstruir lo que está mal construido dentro de ustedes».
Lo interrumpí para preguntar cómo podía identificar qué necesitaba una reconstrucción interna. El Viejo respondió de inmediato: «Todo lo que duele, asusta o molesta». Luego añadió: «Irritaciones, impaciencia, intolerancia, resentimiento, ira, deseos de venganza no confesados, sentimientos de impotencia, tristeza, agresividad, inseguridad, resignación, terquedad y desánimo; en resumen, cualquier manifestación de sufrimiento o miedo demuestra algo mal construido, incompleto o malinterpretado. Revelan la corrosión de las estructuras intrínsecas. Necesitamos corregir imperfecciones para evitar que los movimientos de la vida cotidiana nos derrumben. Cuando ocurre, el impacto suele ser devastador. Tan grande que algunos tardan mucho en levantarse de las ruinas de su propia destrucción». Tomó un sorbo de café y me recordó: «Nadie tiene el poder de demoler a nadie. Caemos por el desequilibrio y la fragilidad con la que nos hemos acostumbrado a vivir».
Hizo una pausa antes de reflexionar: “Justo cuando la vida te proporciona el taller para que realices transmutaciones evolutivas con el conocimiento y los descubrimientos que ofrece, decides irte”. Dije que necesitaba practicar el desapego. El Anciano se encogió de hombros y comentó: “Es necesario comprender el significado auténtico de las palabras para que no haya un mal uso del buen contenido. Así es como nacen las ilusiones”. Tomó un sorbo de café y aclaró: “El desapego no es lo mismo que rendirse. El desapego es soltar lo que te ata y te impide avanzar. Rendirse es negarse a continuar porque te crees incapaz. Abandonamos quienes somos cuando nos escondemos detrás de una verdad no reconocida. Las mentiras brotan en el momento en que enterramos la verdad”. Argumenté que no todos nacen fuertes y equilibrados. El buen monje me corrigió: “Ser fuerte es una elección. El equilibrio es un logro”. Le pedí que me explicara más. El buen monje se quedó pensativo: «Contrariamente a lo que muchos creen, no hay conexión entre la fuerza y la brutalidad, ni se manifiesta en manifestaciones de orgullo, altivez o arrogancia. Son los débiles que fingen ser fuertes. La auténtica fuerza es ligera y suave. Firme, pero amorosa. Es un poder genuinamente sutil que reside en aceptar voluntariamente los desafíos evolutivos. No es huir de los movimientos necesarios para procesar las experiencias vividas hasta que ya no causen dolor ni miedo, ni fomenten o perpetúen conflictos. El efecto de este proceso continuo e interminable resulta en equilibrio, permitiendo al individuo atravesar las dificultades inherentes a la existencia sin desesperanza ni caídas, como un árbol de raíces profundas capaz de soportar las tormentas más rigurosas sin ser arrancado ni pudrirse». Tomó otro sorbo de café antes de concluir: «Has hecho buen uso de la escuela hasta ahora, sin embargo, has renunciado al taller. Irte es una elección y un derecho».
Amanecía. Fue entonces cuando oímos el sonido del camión de verduras. Los trabajadores tardarían unos minutos en descargar las cajas. El buen monje miró la mochila, que ya había empacado, que descansaba en la silla junto a él. Luego me miró como despidiéndose, indicando que había llegado el momento. Sujeté la taza con ambas manos y tomé un sorbo del café intacto. Luego otro, y un poco más. Con lágrimas en los ojos, pregunté si quedarme seguía siendo una opción y un derecho. El buen monje asintió. Como si revelara un descubrimiento, comenté que Godofredo no era un enemigo. Aunque él no lo sabía, ni era su intención, su función era hacerme mejor persona. Eso ya lo había aprendido. El Anciano asintió y advirtió: «Sí. Pero cuidado. El desafío no está en él, sino en ti. Si insistes en cambiarlo o en hacer que se arrepienta de sus actos, te vencerá el cansancio de una lucha sin vencedores. Lo que quedará será la destrucción causada por la búsqueda de un poder que nadie tiene derecho a poseer. La incomprensión de quiénes no somos es la verdadera causa de todo sufrimiento; la ignorancia sobre el sentido de la vida es la fuente de todos los miedos. Ninguna actitud es responsable del dolor que sentimos; solo sirve para mostrar la fragilidad de nuestros pilares internos, a punto de derrumbarse».
Los monjes, como se les llama a todos los miembros de la Orden, comenzaron a llegar para desayunar. Era necesario terminar la conversación. Antes de eso, sin embargo, dije que no sabía cómo proceder. El Anciano señaló: «Busca el silencio y la quietud para generar un diálogo interno donde puedas escuchar con claridad todas tus voces. Fíltralas. Descarta aquellas que alientan el conflicto o alimentan el resentimiento, las dependencias y las incapacidades. Presta atención al juego de sombras que confunde el orgullo con el respeto, la venganza con la justicia y la resignación con el desapego. Recibe la voz que aconseja el uso de las virtudes; estos atributos caminan junto a la verdad. Cuando te invada una increíble sensación de paz, sabrás que has encontrado la ecuación correcta. Todas las incertidumbres e inseguridades desaparecen ante la claridad de tu mirada. Si esto no sucede, es porque todavía hay una niebla de incomprensión que oscurece el sentido común, la linterna de la conciencia». Luego, concluyó la conversación: «Recuerda que resolver el problema no significa doblegar a nadie a nuestros deseos, sino liberarnos de las ataduras existenciales que nos impiden avanzar. Este es el paso esencial hacia la libertad. Todo se reduce a ti y a ti mismo». Me guiñó un ojo y susurró: «La libertad consiste en desmantelar los malentendidos internos que nos impiden ir más allá de quienes somos».
Ese día, decidí no ir a clase. Salí a caminar por la montaña. Necesitaba estar a solas conmigo misma, hablar con mis propias voces, abrazar mis lamentos y miedos, educar a mis sombras, asumir la responsabilidad de mis sentimientos, decisiones y destino. La vida de nadie se define por el comportamiento o las actitudes de otra persona. Sin esta comprensión, es imposible madurar y desarrollar la verdadera identidad. Me apoyé en una roca al llegar a un hermoso mirador desde donde se podía ver a lo lejos el encantador pueblito de calles estrechas y sinuosas enclavado al pie de la montaña. Cerré los ojos para entrar en la casa donde vivo dentro de mí. Abrí las ventanas de golpe para que el sol las iluminara. Abrí las puertas de los dormitorios, llamando a todos a la sala de estar. Ego y alma, virtudes y sombras, poco a poco se instalaron en los sofás y sillones. Abrí la trampilla del sótano, donde guardamos recuerdos dolorosos o culpas no confesadas que evitamos ver, pero con las que no podemos evitar vivir. Todo lo que nos habita se manifiesta. Nos guste o no. Cuando quienes viven ocultos bajo tierra gritan, porque están cerca de los cimientos, un pedazo de la casa se derrumba. Si no se hace nada, con el tiempo, solo quedarán las ruinas de una mansión inacabada. Y embrujada. Eso es lo que pasa cuando nos abandonamos.
Mi impulso inicial fue intentar comprender a Godofredo, las razones y motivaciones que lo llevaron a actuar de forma hostil. Un error común y atractivo por la vía de escape que ofrece. Una huida vana. Un movimiento regresivo debido al estancamiento que provoca. La compasión no surge de comprender las dificultades ajenas, sino de la simple aceptación. Aceptar no significa estar de acuerdo, sino respetar. No puedo exigir a nadie la perfección que no tengo para ofrecer. Cada persona lleva en su interior un universo único y complejo. Aún estamos en el camino para descifrar nuestros propios enigmas; creerse capaz de navegar por los laberintos ajenos es una pretensión delirante. « Protégete del mal, respeta a todos, haz el bien que puedas y continúa el viaje» , enseñó un antiguo alquimista de Alejandría. Mi tarea era comprender por qué le concedí al joven monje tanto poder sobre mi alegría y mis decisiones, hasta el punto de casi llevarme a renunciar a los importantes estudios que se ofrecían en el monasterio.
Responder a esa pregunta fue la puerta de entrada para comprender por qué el comportamiento de Godofredo tenía tanto poder sobre mí. Sí, porque de lo contrario no me habría molestado en absoluto. Es natural que las actitudes duras causen cierto grado de incomodidad. En una persona equilibrada, no duran más que unos instantes. Sin embargo, cuando llegó al punto de influir en mis decisiones y mi destino, señaló algo mal construido, incompleto o malinterpretado dentro de mí. Esto no significaba validar las actitudes de Godofredo, sino comprender que la solución a mi sufrimiento no residía en nadie más que en mí. Muchas voces opinaban. Algunas gritaban con rebeldía, otras susurraban con miedo. Las dejé hablar. Como ninguna me trajo la sensación de bienestar propia de la virtud, las descarté. Después de un tiempo que no puedo especificar, me quedé dormido. Desperté con una voz serena que decía: « El vacío tiene un peso insoportable ». Miré a mi alrededor; no había nadie. Me reí de la incoherencia de un sueño loco. Bueno, si está vacío, no se puede pesar. Una bolsa vacía no mueve la balanza. Cuando no identificamos el vacío, nos invade la angustia . Volví a oír la voz. Estaba despierto. Miré a mi alrededor de nuevo, pensando que era algún monje gastándome una broma. Nadie. El vacío es la manifestación de lo desconocido dentro de uno mismo —continuó la voz con sus instrucciones—. Esperé unos minutos más a que dijera algo más, pero no añadió nada más.
No era el momento de descifrar el origen de esa voz, sino de comprender el alcance de su contenido. La reflexión persistía. Poco a poco, fui reconstruyendo el rompecabezas. La angustia, esa sensación familiar de que algo malo acecha, proviene del vacío existencial, lo desconocido que nos habita y nos domina hasta que comprendemos su origen y sus motivaciones. Un habitante poderoso y desconocido. Estas son las voces ocultas en el sótano. Todo sufrimiento lleva consigo diferentes dosis y niveles de angustia, que agobia los días hasta hacerlos insoportables. Es en este territorio marginal, pero aún impenetrable, donde la angustia establece un imperio llamado vacío, arrastrando al individuo bajo tierra como bajo la fuerza de la gravedad. Una sensación agonizante porque nos hace cargar con un peso percibido, pero desconocido. Incapaces de identificar el vacío, o sin saber cómo extinguirlo, lo adormecemos con diversos artificios. En ese caso, usé dosis espectaculares de dramatismo para representar el papel de la víctima, un personaje inventado en un vano intento de sentirse mejor. A su vez, en el otro extremo de la misma tragedia, Godofredo usó una agresión disimulada para intoxicar su propio vacío con píldoras de supuesta superioridad. A pesar de gozar de buena popularidad entre los monjes más jóvenes, sin darse cuenta, en lugar de crecer, se marchitó. Ambos vacíos aumentaron. Extinguir el vacío es llenarse. El contenido no solo significa conocimiento, sino movimiento. No se trata de cualquier actitud, sino de movimientos virtuosos. Primero la escuela, después el taller.
Desde mi poder, y no podía negarlo, cada vez que le concedo a alguien el poder de atormentarme, resaltaré el vacío manifestado a través de la incomodidad, la tristeza o la ira, señalando al vanidoso dueño las grietas internas de una casa bien cuidada por fuera, pero abandonada por dentro. Si cada persona vive en sí misma, ocurrirá una de dos cosas: o empezamos a cuidar los cimientos del edificio en el que vivimos, o nunca habitaremos un lugar seguro y agradable. La verdad y las virtudes son los auténticos pilares existenciales. Aquí estaba la ecuación y la solución al problema. Hice una sincera retrospectiva de mi trayectoria, al menos hasta donde alcanzaba la vista en ese momento. A pesar de los muchos errores del pasado, el presente parecía diferente. No es que los errores hubieran desaparecido, ni mucho menos. Había un esfuerzo sincero en reformular mi código ético personal y en la firme determinación de nunca renunciar al amor como plomada para mi construcción. Aunque la renovación de la casa estaba lejos de terminar, ya demostraba ser un lugar agradable para vivir. Mientras esté libre de cualquier rastro de orgullo y vanidad, ser consciente de mis logros siempre será importante para recordarme quién soy y el camino que he recorrido. Esto también es una fuente de fortaleza y equilibrio. Olvidar las etapas difíciles superadas es una forma común de devorar la alegría para alimentar el vacío. Una forma cruel de olvidarse de uno mismo. Y abandonarse.
No creer en mí mismo, subestimar mis dones, habilidades y logros, había creado un vacío interior que le permitía a Godofredo molestarme e intimidarme con su comportamiento grosero. Imaginarme como una víctima solo aumentó el vacío. Comprender que mi fragilidad y desequilibrio provenían de mi incapacidad para reconocer mi propio valor y progreso me permitió encontrar la ecuación. Lo que causó el derrumbe del edificio no fue la furia de los vientos, sino la ausencia de los cimientos que yo mismo había derribado. Esta constatación me permitió comprender las razones del vacío y darme cuenta de que un simple cambio interior podría extinguirlo. Todo cambia con un cambio de perspectiva. Desmantelar malentendidos trae consigo un poder inconmensurable. Caía la noche cuando me invadió una indescriptible sensación de bienestar.
Regresé al monasterio. Los monjes cenaban en la cantina. Después de preparar mi plato, me senté a la mesa con los demás monjes novicios. En una mesa cercana, en voz baja para que los monjes mayores no me oyeran, pero lo suficientemente alto como para que cualquiera que estuviera cerca pudiera oírme, Godofredo hizo un comentario sarcástico sobre el hecho de que había estado fuera todo el día. Muchos rieron. Sin inmutarme, lo miré con calma y le pregunté el motivo de su comportamiento con una simple pregunta: «¿Por qué actúas así?». La risa se apagó de inmediato. Fingiendo sorpresa, Godofredo dijo que no era una broma, afirmó. «¿Qué sentimiento mueve a alguien a hacer un comentario despectivo e irónico?». Me volví hacia los monjes que lo habían encontrado gracioso y pregunté con la misma calma: «¿Qué sentimiento hace que uno encuentre humor en la ofensa?». No hubo respuesta. Terminamos de cenar en silencio.
Todos nuestros sentimientos tienen nombre. Reconocer cada uno es esencial. Es una fase muy importante en el proceso de autodescubrimiento. Nos gustan los buenos, nos cuesta admitir los malos. A menudo, les cambiamos el nombre para engañarnos. Cuando los negamos, se convierten en nuestros huéspedes. No hay motivo para lamentarse; los invitamos a quedarse. Son los habitantes ocultos del sótano. O, en muchos casos, viven en otras habitaciones, camuflados en las mentiras que nos encanta creer. El mayor peligro, y el más recurrente, es cuando sus pronunciamientos se escuchan como si fueran la voz de la verdad. En esos momentos, el prejuicio no reconocido se presenta como anécdota, o la ira no confesada se manifiesta a través del desprecio y la ironía.
Sentimientos pesados persisten en la imagen de quienes nos hicieron daño, creando una atmósfera desagradable y dañina en el hogar. Necesitamos dejarlos ir. Puede parecer paradójico e incoherente. Y lo es. Solo se quedan porque les impedimos irse. Era necesario reconocer la ira que me arrancaba de mi centro de luz y me arrojaba al abismo de la existencia. Mientras el odio no se transformara en compasión, no podría perdonar a Godofredo para que dejara de ser un huésped indeseable.
La reacción no fue la que esperaba, pero era previsible. Godofredo, con su personalidad controladora y su increíble carisma, se sintió incómodo y expuesto por la conversación en la cantina, así que se distanció de mí, llevándose consigo a un séquito de seguidores. Con la excepción de dos o tres monjes jóvenes, los demás empezaron a ignorarme, hasta el punto de ni siquiera saludarme. El ambiente se volvió bastante desagradable. Era hora del taller, para defender los cimientos que había construido sobre la verdad y la virtud, si es que existían. No había hecho nada malo; la conversación que tuvimos, aunque firme y sincera, no fue agresiva en absoluto. Solo lo interrogué para ponerlo ante el espejo de su conciencia y que se diera cuenta de los sentimientos que realmente lo conmovían. Continuar con ellos fue decisión de Godofredo. Mi papel era trabajar en el perfeccionamiento de mis propios sentimientos, porque, al fin y al cabo, residían en mí y definían el ambiente de mi hogar. Ya no podía permitir que el comportamiento de nadie me robara la paz. Fueron días difíciles. Cuando el rechazo me trajo malos sentimientos, recordé que estaba en el taller transformando la experiencia en fuerza y equilibrio. Así que di gracias e intenté aprovecharlo al máximo. Ninguna prueba es fácil. Si lo superaba, completaría otra etapa del trabajo.
Lidiar con el rechazo nunca es fácil. Sin embargo, necesitaba saber si era capaz de seguir adelante sin la aprobación de nadie. Mi alegría no necesitaba la aprobación de nadie para alegrarme el día. Me lo recordaba constantemente. Poco a poco, logré distanciarme de las influencias negativas derivadas de mis malentendidos y desequilibrios. Empecé a comprender el poder de la fuerza y a sentir los pilares que me sostenían para afrontar situaciones difíciles con equilibrio, sin perder la fluidez y ligereza de mis movimientos. Me sentía mejor cada día, aunque las relaciones no habían cambiado.
Hasta que una tarde, casi al final de la clase, cuando todos estaban en clase, fui a la cafetería a tomar un café. Para mi sorpresa, Godofredo estaba sentado en una silla de una mesa del fondo, con la cabeza entre las manos. Mi primera reacción fue agarrar el café e irme. No me gustaba. La voz que habla más alto, o primero, no siempre es la más sensata. «Nada es en vano» , susurró la misma voz que oí en la montaña. Controlé mis instintos primarios. Comprendí que esta experiencia también era necesaria como complemento a la anterior. Me armé con dos tazas de café y me senté a su lado. Levantó la cabeza, me miró unos instantes y la volvió a bajar. Tenía el rostro bañado en lágrimas. Permanecimos en silencio unos minutos. Rompí el silencio diciendo que solo me iría si me lo pedía. De lo contrario, le haría compañía el tiempo que fuera necesario. El joven monje dijo que no me necesitaba. Tampoco quería que nadie le tuviera lástima. Me dijo que me fuera. Tomé mi taza y, cuando estaba a punto de levantarme, cambié de opinión. Dije que me quedaría. Godofredo me preguntó si debía disfrutar de su sufrimiento. Respondí que no. Reflexioné sobre que el dolor, bien utilizado, tiene el poder de unir a las personas y disolverse a través del amor irreflexivo que surge cuando la incomprensión se abre paso. Me dijo que no podría entender lo que sentía. Luego contó que no lo invitaron a la segunda boda de su madre. Entonces rompió a sollozar. A lo largo de su vida, había buscado en su madre el mismo amor que ella les daba a sus hermanos. Nunca lo encontró. Esto le dolió profundamente. Siempre lo ha hecho. Puse sus manos en las mías en un gesto de solidaridad. Esperé a que se secara sin decir una palabra. Finalmente, le dije que no era capaz de sentir su dolor, nadie podría, porque cada uno lo siente a su manera, según cómo se desarrolla la situación y cómo la persona la gestiona internamente. Somos únicos. Sin embargo, pude empatizar con el sufrimiento que lo impregnaba. El rechazo había sido mi compañero desde la adolescencia. Teníamos intimidad. Además, el rechazo me había enseñado a encontrar amor y aceptación en los lugares y personas más inesperados. El amor no tiene dirección ni apellido. Simplemente hay que nunca renunciar a amar.
Fue solo el comienzo de una larga y fructífera conversación. Descubrimos algo en común. Habíamos enfrentado experiencias muy similares, como si perteneciéramos a la misma tribu emocional. Intercambiamos historias con la clara sensación de que cada uno entendía perfectamente lo que decía el otro. Aunque las palabras no bastaran, el corazón suplió la falta de comprensión. Godofredo no sanó de inmediato del sufrimiento que generó el enorme vacío que tanto le molestaba. Ahí comenzó el proceso. También fue el comienzo de una gran amistad que se consolidó con el tiempo. Fue mi padrino de boda y yo bauticé a su primogénito.
El último día de ese ciclo de estudios, encontré al Anciano podando rosales en el jardín interior del monasterio. Al verme, comentó que tenía una alegría y una paz en el rostro que parecían imposibles esa mañana, cuando había considerado abandonar la Orden. Sonreí. Entonces comentó: «Ninguno de los cursos a los que asististe te proporcionó el aprendizaje que ofreció Godofredo. Lo contrario también es cierto de él a ti. Juntos, cada uno a su manera y comprensión, supieron identificar y llenar sus propios vacíos existenciales». Le pregunté si su actitud al separarme del grupo era un intento inconsciente de transferir a otra persona el dolor del rechazo que sentía. El buen monje se encogió de hombros y reflexionó: «¿Qué importa si sus motivaciones eran esta o aquella?». Luego concluyó: «El logro consiste en la victoria de la luz sobre la oscuridad. Ambos triunfaron. Todo lo demás es menos importante». Arqueó los labios con una sonrisa y terminó la lección: «Esta escuela planetaria tiene excelentes maestros. Dos de ellos, aunque maravillosos, casi nunca reciben el debido reconocimiento por sus acciones y logros: errores y relaciones. Bien utilizados, ofrecen inconmensurables posibilidades de transformación». Guardó las pinzas en el bolsillo de su abrigo y dijo que necesitaba prepararse para la conferencia de clausura de ese ciclo de estudios. Lo vi alejarse con pasos lentos pero seguros.
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
