Había estado durante mucho tiempo en el pequeño pueblo chino en las estribaciones del Himalaya. Después de dejar mi maleta en la única posada del lugar, me dirigí a la casa de Li Tzu. El jardín de bonsáis floreció en consagración a la primavera. Medianoche, el gato negro que también vivía allí, desde lo alto del refrigerador me miró perezosamente y se volvió a dormir. El maestro taoísta no estaba en la cocina. Lo encontré en la sala de meditación con algunos estudiantes. Una canción inspiradora invitaba a una conversación acogedora con el alma. Me quité los zapatos y me uní a ellos. Al final, cuando abrí los ojos, Li Tzu me ofreció una sonrisa de bienvenida. Todos se han ido, con la excepción de Teresa, una joven y hermosa mujer de Lisboa. Era el primer día del curso sobre el Tao Te Ching. Personas de los más diversos rincones del mundo vinieron a aprender sobre el antiguo poema de la sabiduría oriental; había muchas capas de interpretación en las enigmáticas palabras legadas por Lao Tse. La joven expresó su deseo de hablar con Li Tzu. Admitió estar triste. Entendió que necesitaba encontrar la verdadera causa de la tristeza; de lo contrario, no podría desmantelarlo. El maestro taoísta asintió con la cabeza como diciendo que esa comprensión primordial facilitaría el éxito de la situación existencial que propuso. Me presentó a la joven y me dijo que, como ella, había venido de lejos. Habíamos sido amigos durante algunos años. Le preguntó a Teresa si podía unirme a la conversación. Muy amable, dijo que no había ningún problema.
Nos sentamos a la mesa de la cocina. Mientras Li Tzu infundía algunas hierbas para el té, hablamos. Teresa trabajaba como periodista para un periódico en Lisboa, mientras que su marido, Ricardo, era fotógrafo de la revista National Geographic. En común, la pasión por mostrar a la gente el mundo. Habían estado juntos durante casi una década. El encanto de los primeros años, la alegría presente en los detalles simples de la vida cotidiana, como compartir una sopa de papa con una copa de vino barato a la luz de las velas comprado en el mercado de la esquina, suficiente para hacer de la cena un evento inolvidable, había desaparecido. Eran momentos en los que se reían de cualquier tontería, contaban secretos y se mostraban sin efectos especiales. La transparencia era apasionada. El amor sucedió. Ya no era así. El diálogo parecía haber recaído junto con la intimidad. A diferencia de cómo era antes, confesó preferir los días en que Ricardo viajaba por trabajo. No entendía cómo se había perdido el amor de esa manera. Incluso dudaba si realmente lo amaba y alguna vez fue amada.
Escuchamos sin ningún aparte. Al final, Li Tzu llenó las tazas con té y preguntó: «¿Hay algún hecho que pueda identificar como el momento en que ocurre la ruptura que origina el distanciamiento?» Teresa dijo que fue entonces cuando interrumpió un embarazo involuntariamente. Querían tener un hijo, formar una familia de la manera tradicional. Debido a algunas complicaciones derivadas de este aborto espontáneo, ya no pudo quedar embarazada. Esto la había entristecido mucho. En ese momento, recibió afecto y bienvenida de Ricardo. Sin embargo, dos semanas después viajó a Alaska para fotografiar a pedido de la revista. Confesó sentirse abandonada y decepcionada. Dijo que su esposo carecía de empatía. El maestro taoísta dijo que no sabía de qué se trataba. La joven explicó que la empatía era la capacidad de ponerse en el lugar de otra persona, sentir sus sentimientos y su dolor. Li Tzu la miró dulcemente y preguntó: «¿Existe realmente la empatía o es una figura ficticia en la que nos engañamos a nosotros mismos, exigiendo de las personas una tarea imposible y, por lo tanto, una invitación a abundantes culpas?» Teresa dijo que era un sentimiento capaz de cambiar el mundo. El maestro taoísta estaba interesado: «¿Alguna vez has sentido empatía por alguien?» La joven aseguró que sí. Dijo que solía colaborar en un campo de refugiados africanos, tratando de averiguar qué necesitaban, llevando alimentos y medicinas. Li Tzu la elogió sinceramente: «Sin deudas, una acción llena del amor más hermoso que existe. Hiciste por estas personas lo que te gustaría que hicieran por ti si estuvieran en tu lugar. Un movimiento sagrado para la luz que reverbera». Hizo una pausa para enfatizar las siguientes palabras y dijo: «Sin embargo, ¿comprender la necesidad o el sentimiento de alguien nos permite decir que sentimos el dolor de esa persona? O, aún más profundo, ¿nos acredita creer que realmente estamos en su lugar y sabemos lo que quiere o necesita?» Teresa dijo que conocía el hambre; Venía de una familia muy pobre. Había pasado por enormes dificultades financieras en el pasado». El maestro taoísta reflexionó: «¿Haber experimentado una situación similar, o incluso tener la sensibilidad para identificar el sufrimiento, a pesar de no haberlo experimentado, nos permite sentir el dolor de los demás como si fuéramos nosotros los que lo sufrimos?» Sin esperar la respuesta, continuó en sus argumentos: «Ofrecer lo mejor de nosotros significa caridad y solidaridad, formas de amor que transforman el mundo a través de la capacidad de acoger y promover la regeneración en los que sufren. Cuando se practican con buena voluntad, revelan un alto nivel de percepción y sensibilidad. Sin embargo, decir que incorporamos el dolor del otro me parece una etapa exagerada de vanidad espiritual o desequilibrio emocional». Luego concluyó: «El hambre del cuerpo no es difícil de conocer. La del alma, la mayoría de las veces, ni siquiera el propio individuo es capaz de comprenderla plenamente. ¿Qué dirá de otra persona?».
Admito que estaba desconcertado. Teresa también. La existencia de un sentimiento tan hermoso y moderno en los tiempos contemporáneos fue puesta en jaque por el maestro taoísta. Para nuestra decepción, explicó: «En cada conciencia hay un universo formado por diferentes niveles de percepciones, sensibilidades, creencias, suposiciones, experiencias y expectativas. No hay dos iguales. Utilizo la regla que me sirve para medir el tamaño de otras personas; Peso las necesidades de los demás con la báscula que tengo en un mundo donde no conozco las métricas. Siempre serán medidas imprecisas. Por esta razón, la mayor lección se limita a hacer por el otro lo que me gustaría que hicieran por mí. Así y solo. Puedo y debo experimentar la sensación de ponerme en el lugar de otra persona que está pasando por un momento de extrema dificultad. No será difícil comprender las necesidades más básicas; y si puedo proporcionarlas, realizaré un gesto de amor indescriptible. Sin embargo, las necesidades más sustanciales nunca podré identificarlas porque no están a mi alcance. Son capas profundas escondidas bajo cortinas de entumecimiento para anestesiar viejos dolores, muchos de los cuales aún no podemos enfrentar». Hizo un gesto con las manos para resaltar las palabras y recordó: «Ni siquiera puedo desentrañar los secretos de muchos de mis malentendidos, a pesar de toda una existencia dedicada a esta búsqueda. Creer que puedo llegar a los rincones más lejanos del corazón de alguien, sin antes conquistar el mío, es un triste error». El maestro taoísta nos miró con compasión y murmuró con sinceridad: «Puedo practicar la caridad y ser solidario a nivel de mi conciencia. Si piden empatía, los decepcionaré. Estoy dispuesto a ofrecerte todo mi amor, pero nunca podré entregarte exactamente lo que necesitas. No es que no tenga algo que dar, y tal vez lo tenga. Sino porque soy incapaz de entender todas las necesidades de un universo que no sea el que habito».
Tomó un sorbo de té y dijo: «El origen de muchos conflictos afectivos es la ilusión de empatía. Creer que el otro no quería o no le importaba darnos algo que necesitábamos es una trampa. Los consideramos insensibles, cuando en realidad, somos los cobradores severos por exigir un pago indebido. Nadie tiene el poder o la obligación de desentrañar los secretos más ocultos del corazón de nadie. Sobre todo porque muchos de ellos todavía están encerrados en cajones inexpugnables; Sin embargo, las consecuencias de estas experiencias mal diseñadas ya resuenan en la superficie de la conciencia, manifestándose en miedos, suposiciones y expectativas. Situaciones en las que, por no poder identificar o tratar la auténtica razón y origen del sufrimiento, proyectamos y trasladamos las causas. Somos injustos con los demás debido a la falta de conocimiento que tenemos sobre quiénes somos en su conjunto».
Li Tzu miró a Teresa con dulzura y preguntó: «¿Alguna vez te han abandonado?» Del asombro ante la pregunta, hizo lágrimas. La hermosa mujer lloró entre sollozos. Fueron minutos largos e importantes. Las lágrimas tienen el poder de desbordar viejas emociones, dejando espacio para que nuevos sentimientos tomen su lugar. Dijo que fue abandonada por su madre cuando era niña. Aunque su padre era cariñoso con ella y se esforzaba por satisfacer todas sus necesidades, llevó consigo el amargo sentimiento de aquellos días durante mucho tiempo. Aunque nunca lo dijo, no importaba cuánto lo intentara, era imposible compensar la ausencia de su madre». Después de secarse las lágrimas, dijo que fue un sufrimiento superado. Todo un error. Fue un dolor barrido en el inconsciente, el sótano de la casa en la que vivimos. Cada uno vive en sí mismo. El sótano es el lugar de la casa donde guardamos cosas que no podemos tirar, pero que tampoco queremos ver para no evocar recuerdos desagradables. No hay forma de descartar los recuerdos.
Creer que ocultando recuerdos dolorosos nos libramos del sufrimiento es un error recurrente y causa de desequilibrios permanentes, difíciles de identificar. Es como si el objeto almacenado en el sótano se pudriera con el tiempo, impregnando la casa de un olor nauseabundo. Nos acostumbramos al olor hasta el punto de creer que ya no lo sentimos, pero nos alteramos de una manera a la que nos hemos acostumbrado y llegamos a considerar normal. Normal no significa bueno, ni habitual significa verdadero. Aunque los recuerdos dolorosos se esconden en el sótano, los miedos, suposiciones y expectativas que generan están sentados en el sofá del salón, siendo los primeros en salir en cuanto se abre una rendija en la puerta. Las situaciones con similitudes débiles son suficientes para que el pasado transfigure el presente, influyendo en la capacidad de la mente para leer la realidad con claridad. Sin darnos cuenta, el inconsciente participa más en nuestras elecciones de lo que podemos suponer. Sí, el sótano interfiere con el funcionamiento, la organización y el bienestar de la casa.
Como no se pueden descartar, los recuerdos dolorosos, y especialmente los traumáticos, necesitan nuevas reelaboraciones para que el dolor se transforme en aprendizaje, transformación y superación. Nadie puede hacer esto sin el amor propio, el principal combustible del viaje en busca de la verdad, las virtudes y la evolución. En diferentes grados, todos tenemos recuerdos en putrefacción en el sótano, que se pudren porque están en un lugar poco iluminado. Reprocesar experiencias fallidas equivale a abrir las ventanas para que entre el sol de nuevas ideas; de lo contrario, no podremos ver el desorden de las emociones incomprendidas. En una casa desordenada, al buscar una cosa, encontraremos otra. Cuando Ricardo se fue a trabajar dos semanas después de la interrupción del embarazo, Teresa redescubrió el dolor de abandono de su madre sentada en el sofá después de haberse escapado del sótano. La creencia de que el hecho había sido superado resultó ser una trampa que la atrapó en sus propios malentendidos. La expectativa de que el marido actuaría de una manera que no conocía porque su propia esposa no se conocía a sí misma, llevó al pasado a gritar en la calle como si fuera el presente. Cuando resurgió un sentimiento de abandono que ni siquiera Teresa creía que existiera, la extrañeza y el malestar la hicieron trasladar la responsabilidad del dolor a su pareja. Aunque había sido cariñoso, solidario y acogedor durante varios días, fue tildado de insensible por no haber hecho lo imposible. Se le exigía una virtud de la ficción y la adivinación, la empatía. La mente tiene más poder de encarcelamiento que las penitenciarías.
El recuerdo del abandono comenzó a comandar las tareas y el orden de la casa. Las ventanas estaban cerradas, la oscuridad dificultaba la mirada y, todos los días, en las comidas y cenas, se servía un plato de sabor amargo. No por su marido que volvería a casa después de ese viaje, como siempre hacía, sino porque se negaba a reprocesar una vieja experiencia para permitir una comprensión nueva, diferente y mejorada. Las creencias y expectativas mal construidas traen consigo suposiciones en un intento de llenar los vacíos de incertidumbre. La suposición de que era una persona insensible llevó al distanciamiento gradual que la pareja no pudo manejar. «Antes de regresar a la casa externa, será necesario ordenar la casa interna. Ese nunca estará bien mientras este sea malo. Sin una pacificación adecuada con tu pasado, no podrás entender y aceptar que Ricardo no fue responsable de que te sintieras abandonada», señaló Li Tzu.
Luego concluyó: «En las relaciones se encuentran algunos de los mayores desafíos existenciales y, en consecuencia, evolutivos. Para que dos universos convivan en armonía, las dosis diarias de amor y sabiduría son esenciales. En cada conciencia hay un universo distinto en experiencias, percepciones, sensibilidades, creencias, suposiciones y expectativas. Mundos en constante ebullición ante intensos movimientos de ideas y emociones, no siempre justos, equilibrantes o liberadores. La incomprensión de quiénes somos realmente, la mala interpretación de las personas y el estrechamiento de la realidad hace que el amor desaparezca ante tanta incomprensión. Nos convertimos en extraños para aquellos que amamos y, a veces, incluso más serios, enemigos».
Teresa bebió el té sin prisas. Las palabras de Li Tzu la tomaron por sorpresa, como sucede cuando nos enfrentamos a una verdad que está esperando nuestra comprensión. Con humildad, la joven declaró que no sabía cómo apaciguar ese recuerdo. Ser abandonado por la madre es una situación de extrema dificultad para un niño, argumentó. El maestro taoísta asintió y reflexionó: «Absolutamente. Pero no podemos quedarnos quietos. No es raro que la mejora de la comprensión de viejas experiencias dolorosas implique la deconstrucción de viejas creencias. Creemos en muchas cosas que nos han hecho llegar hasta aquí. Para avanzar, será necesario reformular las creencias para poder verse a sí mismo y al mundo con una mirada más clara y de mayor alcance». Tenía su atención centrada en los maullidos de la medianoche estirándose sobre la nevera, sonrió y luego retomó la seriedad necesaria para el tema: «Por ejemplo, las personas que son engañadas en relaciones afectivas o comerciales se autoflagelan porque se ven a sí mismas como los tontos o tontos de la situación. Esta es la creencia predominante en el mundo. Sin embargo, una visión baja y corta. Si miras desde arriba, te darás cuenta de que los necios son aquellos que no han estado a la altura de la confianza que se depositó en ellos, porque han renunciado a su propia dignidad. Debemos tener compasión por aquellos que se pierden por la falta de principios y se destruyen por la ausencia de valores». Vació su copa y advirtió: «Junto con paciencia, tolerancia y compasión nos acercamos al perdón indispensable, un movimiento sin el cual nunca se producirá la pacificación definitiva de cada uno de nuestros desagradables recuerdos».
La hermosa mujer me pidió que hablara un poco sobre las virtudes a las que se había referido. Li Tzu aclaró: «La paciencia surge de la comprensión de que la vida no sucederá al capricho de nuestros deseos. La tolerancia se traduce en el respeto de que, mientras no me roben los derechos fundamentales, las personas son libres de ejercer sus propias elecciones, incluso si no estoy de acuerdo con ellas. La compasión se sintetiza en la aceptación sincera de las dificultades de los demás, con la misma humildad con la que reconozco las mías. Solo entonces se abren las puertas del perdón. Solo el perdón tiene el poder de liberarnos para siempre de todo sufrimiento».
Teresa entendió la teoría, pero dijo que no sabía cómo la haría realidad. El maestro taoísta arqueó los labios con una leve sonrisa como si ya estuviera esperando ese comentario y señaló: «Tienes que entender la trama». La joven dijo que no entendía. Yo tampoco. Nos invitó a regresar a la sala de meditación y dijo: «Hay muchas maneras de hacerlo. Cada uno tiene el suyo y todos son válidos. Revelaré el que uso para curarme del pasado encontrando en experiencias desagradables a los maestros de mi evolución».
Nos instalamos lo más cómodamente posible. La suave música de meditación, junto con las palabras del maestro taoísta, nos llevó a un estado alterado de conciencia. «Silenciar la multitud de voces que hablan en nuestra mente al mismo tiempo es primordial para que podamos escuchar la voz del alma. Las personas angustiadas y ansiosas se pierden en los conflictos de los diálogos internos. Es fundamental calmar la mente para encontrar salidas inimaginables», explicó. Esperó unos minutos a que hiciéramos este movimiento y dijo: «En el texto del Tao Te Ching, Lao Tse nos advierte que el regreso es un movimiento esencial en el Camino. En el libro sagrado de Occidente se nos dijo que lo sagrado está dentro y fuera de nosotros al mismo tiempo. ¿Cómo se entrelazan estas enseñanzas para ayudarnos?» La pregunta era retórica y continuó: «En definitiva, se nos aconseja que con cada experiencia vivida es necesario volver al laboratorio del alma para que el hecho pueda ser procesado, filtrado y comprendido, transformando el acontecimiento en conocimiento, que se expresará en fuerza y equilibrio intrínseco a partir de entonces. Luego, regresar al mundo en busca de nuevos desafíos existenciales y las consiguientes elaboraciones internas. En este infinito ir y venir, con cada transmutación realizada, alguien que dejé de ser muere para nacer alguien en quien me convertí, más pleno y más evolucionado. También existe el entendimiento de que ambos textos se refieren al proceso de reencarnación fundamental para la evolución del espíritu, el verdadero viajero hacia la Luz. Entendimientos que no se contradicen ni anulan entre sí, sino que se complementan y mejoran mutuamente».
Dirigiéndose a la joven, aclaró: «Teresa no es quien realmente eres, sino un personaje colocado dentro de una trama adecuada para desarrollar atributos y virtudes que aún son potenciales. No hay nada de malo en esto, más bien es un método sabio y efectivo de aprendizaje, transformación y logros evolutivos. Las dificultades son forjas para moldear el carácter y mejorar la ética para mantener el camino del bien frente a las desviaciones que son convenientes. También sirve para fomentar el amor; no el amor fácil que brota de las relaciones amistosas, sino el amor que germina como una flor inverosímil que supera la aridez de la tierra para florecer entre las piedras. Así es conmigo, contigo y con todos. Una trama no es lo mismo que otra porque nadie es igual a los demás. Heredamos los logros y fallas del último personaje cuando terminó la historia anterior. Se configura una nueva trama para aprovechar mejor las experiencias que surgirán, siempre con el propósito de aclarar y deconstruir los miedos y sufrimientos heredados del pasado. De hecho, somos espíritus que viven guiones únicos de luchas internas para iluminar los rincones oscuros de la casa en la que vivimos. Nadie estará listo mientras se niegue a ordenar los sótanos de la conciencia. El pasado vuelve a doler para recordar las heridas que necesitamos sanar. Olvidar no es una terapia de cura eficaz, al igual que cerrar el sótano no hará desaparecer el contenido almacenado en él. La confrontación es necesaria». Hizo una pausa para que pudiéramos concatenar el razonamiento antes de continuar: «Cada uno de nosotros es el personaje adecuado a la trama que necesita ser vivido en cada existencia, con las circunstancias específicas, entre facilidades y dificultades necesarias para su mejor desarrollo. No hay nada de qué arrepentirse, sino agradecer y disfrutar». Sin pedir permiso, Medianoche entró en la habitación y se sentó en el regazo de la joven. Sin abrir los ojos, sonrió al sentir la presencia del gato y lo acarició. Li Tzu continuó explicando: «Cualquier persona, como personaje existencial, con el ego a cargo, tendrá enormes dificultades para superar el sufrimiento profundo. La razón es simple. La mirada será baja y corta porque prioriza los problemas mundanos y las creencias estrechas en detrimento de los valores esenciales. Sin embargo, al percibirse y aceptarse a sí mismo como un espíritu en un viaje de aprendizaje, transformación y realización, la visión se eleva y se alarga. Para ello, aléjate del escenario y de los actores para observar y analizar la trama como un espectador lúcido, más atento al contenido del mensaje que al resultado aparente de la trama y, lo que es igual de importante, desapegado de las emociones dolorosas que restringen la expansión de las ideas del personaje. Tu desarrollo espiritual vale la pena, todo lo demás es menos». Luego, hizo uso de una alegoría para ampliar y facilitar la comprensión: «Frente a una pared, el ego es como una oruga que, por estar pegada al suelo, se encontrará frente a un obstáculo insuperable. El espíritu, en cambio, al enfatizar la importancia de los valores inmateriales, se desprende del mundo de los miedos como un pájaro que, al volar alto, ve este mismo muro con la altura de una línea de tiza. La perspectiva de la mirada pasa de lo denso a lo sutil; la importancia cambia, la causa del sufrimiento se vuelve insignificante y se hace posible un nivel diferente de comprensión. Hay aspectos más valiosos a tener en cuenta. Todo comienza a cambiar. Esto sucede cuando las prioridades y virtudes que han movido a la persona aquí, pero que en ese momento le piden ir más allá de sí mismos, y por esta razón sufren sin comprender las verdaderas razones del dolor, son reemplazados por otros más sutiles y perfeccionados. De los obstáculos nacen los maestros; La verdad se expande, las puertas de la vida se abren, el individuo se gana el derecho a seguir adelante. Las virtudes como solucionadoras de problemas demuestran ser perfectas para reconstruirse a sí mismo; Las prioridades restablecen una nueva rutina para este trabajo. El personaje se libera de miedos y sufrimientos; Las ansiedades y la tristeza se desvanecen por falta de razón para existir. En resumen, es un proceso en el que el ego se desprende del personaje para fusionarse con la eternidad individual. El ego se aficiona al poder encantador de su auténtica personalidad, el alma. El cambio de mirada modifica la realidad; la sutileza en la forma de caminar remodela el camino».
Esa tarde, el avance fue casi imperceptible. Tanto para mí como para ella. Todos tenemos neurosis y traumas que provienen de experiencias incomprendidas debido a la incapacidad de elaborar mejor los sentimientos en el momento de los eventos. Durante una semana, después de las clases, después de que los alumnos se despidieran, fuimos a la sala de meditación para el ejercicio de desprender el espíritu del personaje en un esfuerzo por comprender la belleza que propone una trama llena de desafíos. Me sentí como si estuviera en una arena interior en la que la luz y las sombras se batían en duelo en mí por la pertenencia y la liberación. El resultado fue fantástico. Al final, entre lágrimas y risas, Teresa reveló que entendía la grandeza de la trama que proponía la vida al permitirse la experiencia de amar a un niño generado en otro vientre como un niño genuino, un amor igualmente sagrado como lo son todos los amores. Solo la visión espiritual permitía el encantamiento de tal oportunidad. Las familias se forman de muchas maneras, pero solo el amor fusiona a sus miembros en un solo corazón. Agradecería esta comprensión. Más tarde, dijo que, aunque no estaba de acuerdo, respetaría el deseo de su madre de viajar por el mundo junto al guitarrista de una banda de rock; Había en su madre la creencia de que creía que las maravillas de la vida estaban en las cosas del mundo. El amor entiende incluso sin estar de acuerdo; El amor respeta para no ser encarcelado. Sentir afecto por su madre nuevamente trajo una sensación indescriptible de suavidad y ligereza. Comentó lo bueno que era volver a gustar la gente. Luego, confesó que desde niña se sentía culpable, porque atribuía la partida de su madre a que era una niña muy traviesa. Nunca le había contado a nadie sobre esto. Un secreto del sótano. Había sido injusta consigo misma durante muchos años por dejarse llevar por esta idea que había construido erróneamente. Amaba tanto a su madre que no podía entender que ella se hubiera ido por decisiones que no tenían nada que ver con las travesuras de su hija. Había entendido que el mayor abandono era involucrarse en la amargura al exigir que alguien le entregara algo que no puede o posee. Nada ni nadie sería como ella quería; solo Teresa podía ser enteramente de su agrado. Ofreció una de las sonrisas más hermosas que he visto en mi vida y dijo que había ordenado la casa. Era hora de regresar a casa. Al lado de Ricardo, quería una sopa de papa barata con vino a la luz de las velas comprada en el mercado de la esquina. El amor que no existe es solo amor que aún no ha sido creado. La mejor parte de la trama te estaba esperando. Cada uno de los desafíos sirvió para embellecer en quién se convirtió.
Agradeció al maestro taoísta y se fue en el autobús esa tarde. Gracias a la comprensión de la trama, la Teresa que se fue no fue la misma que llegó al pequeño pueblo chino. Era una mujer mucho más hermosa.
Gentilmente traducido por Leandro Pena.
