La Segunda Gran Guerra acababa de terminar. En el Londres que se reconstruía, la gente todavía se esforzaba por poner en orden las ideas y sentimientos degradados por tanto horror y destrucción. Junto a una cafetería, un hombre muy alto, muy delgado, elegantemente vestido con un abrigo de lana granate sobre un traje azul marino bien cortado, me observaba al borde de la acera. A pesar de las gafas graduadas de lentes gruesas en montura pequeña con aros redondeados, al estilo de los intelectuales de la época, apretó los ojos en un intento de ver mejor. Al acercarme, señaló con la barbilla un edificio que quedó en ruinas por los bombardeos, y comentó: “La gente está orgullosa de la inteligencia que la pone en un nivel superior a los animales. La misma inteligencia que, cuando está desprovista de amor, los hace bajar al nivel de seres demoníacos”. Dije que estaba pensando en esto en ese momento. Para alguien con problemas de visión evidentes, parecía ver por encima de la media de las personas. El hombre sonrió y reflexionó: “Los ojos permiten ver lo que emerge. No hay mayor dificultad en esto. La superficie nos distrae con hermosos paisajes, ruidos de poca importancia, así como nos asusta con sus distopías. Lo esencial está sumergido en las profundidades de la conciencia, un lugar aún inaccesible para las multitudes afligidas por resultados aparentes e inmediatos». Luego me invitó a un café. Acepté de inmediato. Al contrario de lo que imaginaba, no fuimos a la cafetería de enfrente. Hizo una señal para un taxi. Fuimos a la casa de su familia en un suburbio elegante de la ciudad, sin salir del bombardeo. Durante el viaje, el hombre dijo que ya no vivía allí. Se había mudado a Los Ángeles poco antes del inicio de la guerra; se dedicaba a escribir libros para entender su generación y guiones para encantar a Hollywood. Me quedaría en Londres solo unos días, lo suficiente para resolver algunos asuntos privados. Le pregunté si se había entristece al encontrar la ciudad destruida. Dijo que sí con la cabeza y agregó: “Me encanta Londres, un lugar cosmopolita con una increíble biodiversidad de ideas y comportamientos. Hay de todo por aquí. Incluso cosas y personas maravillosas», comentó con evidente buen humor. Lamenté la destrucción causada por la estupidez de la guerra. El escritor frunció las cejas y reflexionó: «Tengo una verdadera fascinación por la filosofía oriental. Los antiguos que la practicaban no instruían a la gente, sino que simplificaban sus corazones. Sin negar el valor del conocimiento y la inteligencia, capaces de proporcionar logros increíbles al servicio de la humanidad, son atributos peligrosos cuando son utilizados por personas no preparadas». Pregunté cómo alguien culto e inteligente podría estar desprevenido. Explicó: “Todo individuo superficial en virtudes todavía no está preparado para la vida. El conocimiento y la inteligencia son los estándares vigentes utilizados por las sociedades actuales para exaltar y reverenciar a las personas en una era de innegables avances científicos. Un conocimiento absolutamente neutro, como todas las cosas del mundo. La forma de usarlo es que establecerá su polaridad negativa o positiva. La Física, la Química o las Matemáticas que elaboran máquinas destinadas a la construcción, también sirven para los artefactos de aniquilación. Las mentes privilegiadas que crean estatutos para exaltar la fraternidad y la igualdad también son capaces de sancionar decretos para segregar y oprimir. El amor es el diferencial. La gente es difícil de gobernar cuando sabe mucho y ama poco. Ardis, mentiras, trampas y escaramuzas sofisticadas se crean para alcanzar objetivos inmediatos de grandes ganancias financieras o de mera satisfacción personal». Me pregunté si sugería que hubiera mérito en la ignorancia. Negó con vehemencia: “No dije esto. La ignorancia es la raíz de todo sufrimiento. Me refiero a la acumulación de conocimiento, en cualquier área del conocimiento, por un sujeto de buena capacidad cognitiva, sin embargo, pobre en virtudes. Imagine un científico o un magistrado que se ajuste a este perfil. Una invitación al abismo. Se trata de un incentivo al desastre elevado a la enésima potencia cuando el conocimiento y la inteligencia son manipulados por un cerebro privilegiado, pero movido por la escasez de un corazón sin amor. La tragedia será inevitable. El uso del mal por parte de individuos intelectualmente diferenciados escribió los capítulos más tristes y dolorosos de la humanidad. En el ámbito personal, el desafortunado -sí, sólo los desafortunados se complacen con el mal- a pesar de haber sido elevado al pedestal del poder, de la gloria o de la fortuna, dejará un rastro de lágrimas, gritos silenciados y resentimientos de alto precio, con larga y difícil descarga en la esfera espiritual. Se arruina un imperio al gobernarlo con mucha inteligencia y poco amor. Se destruye una vida rica cuando se disfruta en la pobreza de sentimientos nobles y sin ningún aprecio por la ética. Sólo enriquece quien gobierna con sencillez”. Pregunté a qué se refería cuando hablaba de simplicidad o corazones simples. El escritor aclaró: “Una virtud poderosa, indispensable para quitar los velos de los engaños, las máscaras del orgullo, las fantasías de la vanidad y la voracidad de la codicia sin la cual será imposible al individuo discernir el bien del mal, el bien del mal. Sin la simplicidad, la imagen reflejada nunca será la de la verdad, sino la ilusión proporcionada por las victorias aparentes y superficiales, sin ningún rastro de amor para añadir al equipaje, la esencia individual que nos traduce y conduce. La genuina riqueza o la auténtica miseria que cada persona lleva consigo. Sin la sencillez, la percepción y la sensibilidad, los pilares de la conciencia confundirán las puertas del cielo con las del infierno. Entrará en este mientras crea que ha llegado a ese”. Le pregunté si le aficiaba la idea del cielo y el infierno. El guionista se encogió de hombros y respondió: “Ambos están dentro de mí, de ti y de todas las personas. Con cada elección se abre una de las dos puertas. El viaje siempre estará de acuerdo con el viajero”.

Antes de que hiciera otra pregunta, el taxi se detuvo frente a una mansión construida al estilo victoriano. Era un lugar hermoso, sin signos de los horrores de la guerra. Estaba vacío. Las sábanas protegían los muebles del polvo. Abrió las cortinas, dejando entrar el sol. Nos sentamos en sillones junto a una ventana con una hermosa vista al campo. Me llamó la atención una arera que más adelante se dividía en dos. El escritor señaló y comentó: «Aque aquí están los dos caminos, conocerlos es entender la virtud original«. Dije que no había entendido. Explicó: “El bien y el mal son simples. Un sabio renacentista dijo que la simplicidad es el máximo exponente de la sofisticación. Sin simplicidad no hay claridad. El individuo mantiene la mirada turbia y la complejidad en la medida exacta de la incomprensión que tiene sobre sí mismo. Ponerse en el lugar del otro para comprender la calidad y el alcance de su acción es una ecuación simple, pero a menudo de aceptación compleja. Lejos de la simplicidad, cuando todavía envueltos en el velo de los engaños, construiremos razonamientos tortuosos y sesgados para encontrar conclusiones de conveniencia, al propio gusto, comodidad y placer. Sin embargo, lejos de la verdad y las virtudes. Cuanto más inteligente sea, más brillante será la justificación. Construiremos explicaciones maquiavélicas para validar los malos actos, argumentos sofisticados para negar el error o autorizar la maldad. Hablaremos de respeto, justicia y amor propio para encubrir actitudes llenas de desprecio, represalias y egoísmo. Conceptos buenos utilizados para propósitos malos. Sombras, vicios y mentiras haciéndose pasar por virtudes y verdades». Miró por la ventana como si estuviera asaltado por un recuerdo reciente y señaló: «La sensatez es una virtud importante para mostrarnos los peligros, entender los límites y vivir el respeto». ¿Vivir el respeto? No conocía esa expresión. El escritor aclaró: “El respeto tiene poco que ver con el comportamiento de los demás hacia ti. Se trata de una postura personal de coherencia con los principios y valores que entiende como virtuosos en todos los actos cotidianos. Se vive el respeto por amor a la dignidad”. Hizo una pausa para darme tiempo a metabolizar las ideas y dijo: «Hay una virtud un paso por encima de la sensatez: la pureza». Comenté sobre la pureza de los niños. Sacudió la cabeza y me corrigió: “Los niños tienen como característica la ingenuidad por no poder distinguir el bien y el mal. En la edad adulta, la ignorancia sobre el amor, por afectar la sensibilidad, uno de los pilares de la conciencia, puede barajar el bien con el mal en la mente de personas de gran capacidad intelectual y enorme erudición que, para satisfacer sus intereses, deseos, placeres y logros ofrecen argumentos hábiles como un punguista supia la cartera sin que el imprudente se dé cuenta”. Se peinó con la mano y argumentó: “Sin embargo, hay personas que, aunque tienen el mal a su disposición, se niegan vehementemente a usarlo como medio o método para alcanzar sus objetivos. Pueden, pero no quieren. Abdicaron del mal en sus vidas. Sólo el bien les sirve como mecanismo de construcción en la obra de sí mismo”. Le pregunté si la pureza era la virtud original. Él negó: “La pureza es el refinamiento del amor necesario para la liberación del mal. No hablo de las maldades del mundo, sino de las que aún impregnan nuestros pensamientos, sentimientos y elecciones. La virtud original es el amor. Sólo a través de él llegaremos al origen de la luz, donde toda oscuridad se disipará”.

Cuestioné si había virtud sin amor. El escritor volvió a negar: “La sabiduría sin amor es la astucia en el vil sentido de la palabra. La sabiduría con amor es virtud en el sentido más noble de la expresión y su manifestación”. Dejó que su mirada vagara por momentos por el hermoso paisaje rupestre y dijo: “Todo comienza con la humildad, la sencillez y la compasión, como los cimientos de una construcción. Luego vienen los demás. Son fuentes de fuerza y equilibrio, tanto para fomentar los movimientos internos como para sostener los desplazamientos por el mundo. Las virtudes son amplias y profundas.Amplias por permitirnos avanzar más allá de lo que somos. Al evitar la cárcel de las penas y la falta de necesidad de los conflictos, nos enseña a caminar con ligereza y suavidad. También son profundas por llevarnos a la esencia de la vida, donde nos espera el gran tesoro que se traduce en el perfeccionamiento de la propia alma, libre de los malentendidos que generan todos los miedos y sufrimientos. Se trata de elementos fundamentales porque no permiten que el viaje quede sin sentido ni que el viajero se pierda de sí mismo”. Comenté que ya me había perdido de mí mismo innumerables veces. No quería que sucediera más. El guionista aclaró: “El brillo y la luz son los dos caminos existenciales. Hay mucha desinformación sobre ambos. El conocimiento y la inteligencia pueden conducir a uno u otro. Sólo el amor te llevará a salvo a la luz”.

Fuimos interrumpidos por un empleado de la casa. Traía una bandeja con café y galletas. El escritor agradeció. Hablamos de su nuevo libro, en el que abordaba que todas las tradiciones filosóficas y metafísicas convergían hacia una misma sabiduría primordial. Era un hombre fascinante. Cuando vaciamos las tazas, me recordó que tenía una agenda de citas. Necesitaba volver al centro de Londres. Pregunté si podía aprovechar el viaje. Sonrió, se encogió de hombros y preguntó con cara: «¿Por qué quieres volver a Londres si hay otros lugares más interesantes para conocer?». Sus ojos estaban dirigidos a mi corazón. “Solo entonces encontrarás la puerta de todos los laberintos que, en realidad, es solo uno. Ninguna ciudad, por maravillosa que sea, podrá ofrecerle tanto encanto». Sonreí en sincero agradecimiento por el encuentro y me despedí. Anoitecera. La luna llena reflejaba la luz del sol oculto como un camino derramado por el jardín. Era un mandala. Continuó el viaje.

Poema Sesenta y Cinco

Los antiguos que practicaban el Tao

No instruían al pueblo,

Pero hicieron que sus corazones fueran simples.

El pueblo es difícil de gobernar cuando sabe mucho.

Se arruina un imperio al gobernarlo con inteligencia.

Enriquece a quien gobierna con sencillez.

Aquí están los dos caminos,

Conocerlas es entender la virtud original.

Las virtudes son profundas.

Ellas nos conducen a la esencia,

Donde nos espera el gran tesoro.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

Era una hermosa y pequeña ciudad en los Alpes. El fin de la Guerra de Vietnam y el aumento del precio del petróleo se asomaron en los titulares de los periódicos. Un hombre de cuerpo fruncido, cabello blanco y fisonomía serena cruzó la calle sin prisa, se sentó en una panadería y pidió una taza de té. A mi lado, una pareja lo observaba. Hablaban de que había rechazado el papel de líder espiritual desempeñado por una importante organización filosófica y religiosa. Si la verdad es el destino del viaje del autodescubrimiento, ese individuo no se consideraba capaz de guiar a nadie por un camino desconocido, desde el principio de que cada persona es un mundo singular y misterioso. Había honestidad intelectual y moral en esa idea, aunque al revés de lo que buscan las multitudes. A diferencia de la pareja que se fue, entré en la panadería y me acerqué al hombre de aspecto frágil y mirada tranquila. Me sonrió cuando nuestras miradas se cruzaron. Sin que yo dijera nada, me invitó a acompañarlo al té. Acepté de inmediato. Le pidió a la camarera que añadiera una taza a la mesa. Cuando la chica se alejó, le pregunté por qué repudiaba la atractiva oportunidad de tener seguidores y convertirse en un gurú. El anciano reflexionó: “Conocerse a sí mismo es el paso anterior e indispensable para encontrar la verdad. Un viaje muy personal, que nadie puede hacer por nadie. No hay forma de poner a disposición el mapa de mares nunca navegados. El individuo no la alcanzará a través de ninguna institución o credo, sin embargo, sólo a través del espejo de las relaciones, de la comprensión de cada contenido que transita en su mente, de la observación sin interferencia de conceptos preestablecidos y libre de juicios para que pueda encontrar el bien y el mal, el bien y el mal, sin ninguna cartilla escrita por manos que tampoco desconocen el destino del viaje. La idea de la libertad humana es incompatible con la delimitación , la limitación o la preordenación del pensamiento y el sentimiento. Sólo la conciencia servirá de guía”. Dije que el conocimiento es una herramienta importante para el autoconocimiento, un supuesto necesario para la verdad. El hombre estuvo de acuerdo: “Sin duda, es de enorme importancia. Sin embargo, sólo sirve como brújula para el viajero. Nada más. No hay mapa de lugares desconocidos. Aunque pese el innegable valor de la lectura, los libros describen universos ya recorridos, aportan información sobre territorios ya fotografiados. Ninguno de ellos podrá decir quién eres. Entonces, nada hablarán de la verdad. Al menos los buenos libros. Solo los impostores prometen lo que no pueden cumplir”.

Pregunté cómo hacer esta búsqueda. El anciano explicó: “Se necesita paz para sonreír. Se necesita libertad para irse. La paz es un bien inexistente en un reino dominado por la incomprensión sobre los propios sentimientos y reprimido por los resultados listos de experiencias nunca elaboradas. En resumen, no hay paz donde hay ignorancia, fuente de todo sufrimiento y miedo. La libertad es un logro interno que no debe confundirse con la necesidad de permisos o validaciones externas. No me refiero a escapar de las adversidades, dificultades y problemas, porque estos son fundamentales como método de crecimiento. Hablo de encontrar un camino propio en la certeza de que la belleza de cada persona se manifiesta a medida que la singularidad de sus habilidades, dones y talentos, que lo hace único, se despierta. Para ello, el libre pensamiento, sin las ataduras de los condicionamientos, académicos y modas, además de una profunda intimidad con los sentimientos que impregnan y desbordan el corazón, son fundamentales para este proceso de descubrimientos, encuentros y conquistas en sí mismo». Esperó unos momentos para que yo concatenara el razonamiento y continuó: “En la ignorancia sobre quiénes somos, alimentamos la fuente de donde brotan los miedos y sufrimientos, provenientes de la creencia de la incapacidad de lidiar con reveses tan comunes a la existencia. El sujeto se ahoga en la ebullición de sentimientos e ideas que no comprende, suelo fértil para las epidemias de desesperación, agonía, revuelta, tristeza, irritación, ansiedad y depresión». Hizo un gesto con la mano para resaltar las palabras y dijo: “Es más fácil mantener el equilibrio de lo que está en reposo. La paz y la libertad son como el lastre y el timón que mantienen la maniobrabilidad del barco durante las inevitables tormentas de los días. A pesar de la furia del mar, cuando hay serenidad a bordo, el viaje sigue adelante. El equilibrio mental y emocional es esencial para el viajero. En el tumulto y el desorden, incluso las suaves brisas serán suficientes para lanzar el barco al encuentro de las piedras. La cuestión es saber cómo realizar esta conquista interior para que ninguna intemperie sea capaz de interrumpir el viaje».

Pregunté cómo hacerlo. El hombre explicó: “Entiende a dónde quieres ir. No es fácil ni simple como parece. Comprenda que los movimientos internos son indispensables para dar sentido y dirección a los desplazamientos externos. Me refiero a principios y valores, verdad y virtud, ética y luz. Comience por percibir dónde ya no quiere estar, lo que ya no desea en sí mismo, para luego, poco a poco, entender en quién quiere convertirse y cómo cada movimiento lo acercará o alejará del destino trazado. El conocimiento despierta la lucidez, el autoconocimiento otorga intensidad y la aplicabilidad exacta de esta claridad conquistada en la mirada. La lucidez muestra que es más fácil resolver antes de empezar. El cuidado para evitar la caída es más simple e inteligente que el esfuerzo necesario para levantarse». Le pregunté de qué estaba hablando. El anciano aclaró: “Me refiero a la importancia de las elaboraciones intrínsecas como movimiento anterior a cada desplazamiento que haremos por el mundo. Hablo de los actos involucrados en la sensatez, el coraje y la responsabilidad, sin dar lugar a los ensueños e inconsecuencias de creer que basta con lanzarse al abismo para que aparezcan las alas. No va a pasar. Hay que prepararse para cada movimiento, paso a paso, en una escalada lenta y progresiva de crecimiento, cuya dirección será siempre de adentro hacia afuera. Así nacen las alas”. Se calló por un breve momento, como si estuviera tomado por un recuerdo, y dijo: “Habrá acosos de todo tipo y tipo. Sentimientos, pensamientos, invitaciones, tentaciones, deseos e intereses oscuros intentarán alterar el camino y alejarlo del rumbo. Al saber que los ataques ocurrirán, será más fácil desviarse o defenderse de ellos, como el marinero que conoce las corrientes marítimas y los vientos contrarios en el océano que navega. Así como Ulises se puso cera en los oídos para no dejarse seducir por el canto de las sirenas, causa de innumerables naufragios, prepárese para las innumerables embestidas que sufrirá. Sea firme en sus propósitos y valores. No importa en qué punto lo comprenda, nunca negocie la verdad. Conoce los trucos de las sombras. Nadie llega al destino correcto haciendo la travesía de forma incorrecta. No te desanimes si algo no sucede como se espera. Donde los tontos y apresurados ven derrotas y se sacuden con los errores, los individuos maduros y equilibrados encuentran maestros, aprenden, se transforman y adquieren fuerza para seguir adelante. Utiliza la verdad y las virtudes, en el límite más extremo de comprenderlas, como una forma de mantener encendida su luz. Nunca olvides que ningún logro compensará el cautiverio de un alma atrapada en la oscuridad de sus propias elecciones”.

Dije que necesitaba saber más. Aclaró: “Lo frágil es fácil de romper. El pequeño es fácil de disolver. Digo esto porque todas las manifestaciones que ocurren con el fin de desviarnos del propósito evolutivo planeado, al principio son frágiles y pequeñas, sin requerir mayor dificultad para ser resueltas. Sin embargo, cuando nos descuidamos, los negamos o nos dejamos encantar por ellos, se vuelven gigantescos y se convierten en auténticos vicios existenciales. Así actúan las sombras. Entonces, el desgaste del tiempo y la energía para liberarse será inconmensurable. Cultiva las verdades y las virtudes para que se conviertan en árboles robustos de raíces profundas; arranca de ti mismo hábitos perniciosos como la soberbia, la codicia, el egoísmo, el desánimo, la agresividad, el victimismo, la tristeza, el ensueño, el miedo y otras manifestaciones afines cuando aún son brotes pequeños y frágiles”. Hizo una pausa para esperar a que la camarera sirviera el té. Luego, continuó con el razonamiento: “Porque todo en orden antes de los acontecimientos impide la instalación del caos. A menudo, nos encontamos con situaciones caóticas provenientes de diversos sectores de la vida. Nos mostramos sorprendidos, como si tales acontecimientos hubieran surgido sin previo aviso. Ninguna relación termina sin enviar señales de advertencia, ninguna empresa quiebra de un momento a otro, no hay conflicto ni tristeza que ocurran sin que haya desorden y desorden dentro de nosotros. Hay muchas causas, los atajos son los más comunes. Los atajos son intentos inútiles de pasar por etapas antes de que estemos listos para el siguiente movimiento. Sólo te quitas los calcetines después de quitarte los zapatos. Saltarse pasos es negar los fundamentos. Es despreciar las semillas, los pilares y el Camino; es menospreciar la verdad, las virtudes y la Luz. Es como intentar graduarse sin ir a la escuela. Hacer sin saber; conquistar sin merecer”. Bebió un sorbo de té y dijo: “Todo caos, en realidad, es predecible.

Para tenerlo, basta con intentar llegar al destino correcto a través del camino equivocado. Cuando sucede, el caos surge para destruir la mentira que insiste en presentarse como verdad, el error que se empeña en declararse correcto. El caos es como llamamos a las correcciones y cambios que nos negamos a entender, aceptar y realizar. Llega para destruir lo que ya no sirve ni cabe en nuestras vidas por mostrarse contrario a la evolución. Por lo tanto, es un acto de amor. No hay nada de qué quejarse. Al contrario, si puedes, agradece. Para algunos el caos representa la ruina; para otros, una invitación a la regeneración”. Se encogió de hombros y sugirió: “Sin embargo, el caos solo actúa cuando es necesario. Esté atento a la euforia -el entusiasmo desmesurado sin sus respectivas raíces internas- y a la incomodidad – la voz de disgusto del alma. Son señales de que algo requiere cuidado o modificación; la vida dialoga con nosotros todo el tiempo. Fluya sin penas y conflictos. Muévete virtuosamente. Esto será suficiente para mantener el caos alejado de sus días”.

Bebió otro sorbo de té y agregó: “Todo el mundo quiere ser grande. No hay nada malo en eso. El problema es que no soportan la idea de empezar poco a poco. No entienden que la genuina grandeza es un proceso de maduración y crecimiento. La evolución no da saltos.Un árbol robusto nace de una pequeña semilla y, si no tiene raíces profundas, será derribado por un vendaval un poco más fuerte. Una torre de nueve pisos emerge de una piedra. Sin los cimientos adecuados no podrá soportar el crecimiento de los siguientes pisos. Un viaje de mil leguas comienza con un paso. Nadie llega a su destino sin afrontar todas las etapas del proceso. Nadie se hace grande sin entender que la meznitud es indispensable para un desarrollo correcto, seguro y provechoso. Crecer requiere madurez, un movimiento de equilibrio y fuerza proveniente de la propia raíz, sin prisa ni miedo. Madurar es afinar el gusto, agudizar la mirada y comprender la belleza de donde se encuentra, aunque lejos de donde planeó llegar. Madurar es enamorarse del viaje y hacer para merecer todos y cada uno de los avances”. Mordisqueó una galleta de mantequilla y recordó: «No en vano, sin humildad y sencillez el viajero no puede moverse del lugar».

Dije que lo había entendido, pero sentía la necesidad de que se mostrara más objetivo. El hombre sonrió y dijo: «Quien actúa esperando un resultado, fracasa«. Me pregunté si todos estábamos condenados al fracaso. Explicó: “Ese no es el significado de la frase. La cuestión radica en la intención del movimiento. Si el individuo actúa con la intención de realizar el bien u ofrecer lo mejor que hay en sí mismo, el logro se realiza sin ninguna dependencia del resultado aparente. La acción se completa en sí misma; el resultado es instantáneo, aunque no siempre visible a los ojos de las multitudes desatentas. El verdadero resultado está oculto en el equipaje, y no expuesto en el escaparate». Interrumpí para decir que no había entendido. Explicó: “Lo que la mayoría de la gente entiende como victoria son los resultados aparentes de ganancias y éxito, como la fortuna, la fama o cuando hacen valer sus intereses y deseos sobre alguien. A menudo sin cuestionar los medios utilizados para lograr los fines. Si los medios son oscuros, los fines nunca serán luminosos. No es raro que el resultado aparente siempre dependa de circunstancias ajenas al mérito de la persona. Por lo tanto, este resultado no sirve como parámetro de medición de la victoria. Por otro lado, el resultado de la profundidad surge y se completa en la acción virtuosa. Íntegramente. El amor y la ética siempre serán la balanza y la regla exactas del éxito personal, independientemente de si hay reconocimiento público o ganancias materiales. Quien vive esperando los resultados aparentes suele desperdiciar lo mejor de la vida”.

Continuó con la explicación: «De la misma manera, quien tiene, pierde«. Esperó a que probara el té y dijo: “La gente tiene un gran apego a los bienes materiales, ya que los usan para medir las victorias o como garantía de futuras incertidumbres. Sin embargo, la inestabilidad de la existencia, sus altibajos, en todos los aspectos de la vida, forman parte del movimiento planetario de desplazamiento, aprendizaje y transformación de todas las personas. Por mucho cuidado que se tenga en la preservación de estos bienes, y no hay nada de malo en esto si se hace con sensatez y sin rastro de avaricia y egoísmo, ninguna garantía será absoluta. Tanto la posibilidad del caos como la certeza de la muerte ponen fin a los bienes materiales. No se llevan a las Tierras Altas títulos de propiedad, nobiliarios, cuentas bancarias o privilegios mundanos de ningún tipo. Tampoco podremos preservar la juventud del cuerpo en el camino limitado por el tiempo. En el equipaje del viajero solo cabe el bien y el mal practicado. Nada más. De todos modos, lo que tengo, cambia de manos o permanece en el mundo. Solo lo que soy seguirá conmigo. Comprender las victorias legítimas consiste en comprender lo que se pone y se retira del equipaje con cada gesto practicado. Nada más. Esta es la seguridad y el pasaporte del viajero. Todo lo demás es material escolar”.

Se encogió de hombros y concluyó: “El sabio no actúa en función de los resultados aparentes, sino en la mejora y el valor de sus acciones. Es consciente de que, cuando se aprovechan bien, los errores son maestros por excelencia. Así nunca falla”. Mordió la otra mitad de la galleta y agregó: “Como no tiene apego a los bienes materiales, tampoco los utiliza como elementos de garantía absoluta ni como trofeos de sus logros; entonces, nunca los pierde. Sabe que nada de eso le pertenece. Es consciente de que los recibió como herramientas para la propagación del bien y el impulso del propio aprendizaje. Hacer un buen uso de las herramientas disponibles agrega valor y contenido invaluables al equipaje».

Le pedí que ampliara esa idea. El anciano señaló: “La vida se compone de varios ciclos evolutivos dentro de un ciclo mayor, como etapas de crecimiento, integridad y plenitud. Cada ciclo se divide en cuatro etapas. Aprendemos a alejar la ignorancia, o parte de ella, origen de todas las agonías; transmutamos estas lecciones para que se conviertan en instrumentos del bien vivir; compartimos en el mundo las conquistas internas alcanzadas, como el jardinero que siemina el suelo para quien viene detrás como agradecimiento por el fruto que lo alimentó; y seguimos adelante en busca del próximo ciclo evolutivo. Cerrar un ciclo no exime al viajero del compromiso de buscar desafíos existenciales nuevos y desconocidos. Así es conmigo, contigo y con todos. Como dijo el alquimista lisboeta, navegar es necesario, en la necesidad de aventurarse a mares intrínsecos desconocidos. Nadie lo consigue sin permitirse la elaboración de experiencias constantes e ininterrumpidas vividas en el mundo. Comprender las fases del proceso es fundamental para que no nos perdamos por creer que hemos llegado a un gran continente cuando, en realidad, solo aterrizamos en una pequeña isla. Este malentendido hace que la gente falle cerca del final, cerca del cierre de un ciclo. O porque se siente demasiado seguro, a veces por la ilusión de haber llegado a un lugar que nunca ha puesto un pie. Por lo demás, el viaje nunca termina. Todo puerto es un destino temporal, como escala indispensable para el suministro, las reparaciones y los descansos. Creer que los logros de ciertos objetivos determinan el final de la travesía es un error común. El final de un tramo siempre será el comienzo de otro. El viaje intrínseco es progresivo e infinito. El fin está presente en el principio, el principio se hace fundamental para el final. Entonces, si tratas el final como el principio, no fallarás. El estancamiento conduce a la corrosión de la vida; es el revés del movimiento”.

Bromeé diciendo que es muy difícil navegar por los mares de la vida. Arqueó los labios en una simple sonrisa y dijo: “De vuelta al verso del poema del alquimista lisboeta, navegar es necesario. Ahora, no en el sentido de la necesidad, sino en cuanto a la precisión. Comprender los fundamentos correctos permite los movimientos adecuados para superar los mares salvajes de la existencia cuando los vientos cambian de dirección sin previo aviso». Pregunté si estaba sugiriendo el uso de un mapa, lo que contradía la idea inicial de esa conversación. El hombre negó: “Ya te lo dije, no hay fotografía de territorios desconocidos. Colón no tenía ningún mapa cuando se aventuraba a través del Atlántico, el Mar Tenebroso, como se referían a esas aguas debido a los numerosos y famosos naufragios. Sin embargo, el valiente genovés se valió de un precioso y preciso instrumento creado por los pueblos orientales, la brújula, que le permitía saber si navegaba hacia el Este o el Oeste, para elegir si dirigía las carabelas hacia el Norte o hacia el Sur. Entonces, logró la hazaña considerada imposible por las multitudes afeitadas y limitadas por condicionamientos, reglas y miedos. Así son los territorios de la mente y del corazón de cada persona. No hay mapas confiables y honestos. Sin embargo, existe una valiosa brújula utilizada por los sabios desde la antigüedad para navegar por mares desconocidos, a veces tranquilos, a veces tormentosos, dentro y fuera de la gente. La conciencia clara y serena”. Dije que todavía tenía dudas sobre la aplicabilidad de esa idea en la práctica. El anciano aclaró: “El sabio desea no tener deseo. No me refiero a días de apatía sin sabor y sin sabor. Hay deseos que elevan y construyen, hay aquellos que derriban y destruyen. Desear no tener deseo es un concepto milenario cuyo sentido alerta al cuidado de no dejarse dominar por ningún deseo. Cualquiera que sea. El deseo debe ser el motor, nunca el conductor. De lo contrario, la sensatez, los límites y el respeto desaparecerán. Una invitación a los conflictos, al desorden y al caos. Las malas situaciones pueden surgir de buenos deseos fuera de control. En la estela de esta idea, el sabio no valora los objetos raros o caros si no tienen una utilidad productiva. El valor es diferente al precio. Un remo de madera, aunque más barato, tiene un valor superior a una corona de rubíes para el barquero que necesita llegar a la otra orilla del río. El refinamiento y el lujo motivan la codicia y la vanidad, sin ninguna utilidad para la travesía».

Me observó por unos momentos para saber si me interesaba en sus palabras y continuó: “Los libros son fuente de conocimiento. La sabiduría es el conocimiento en movimiento. No soy lo que digo. Nadie lo es. El conocimiento sin acción es mera erudición. Nuestras actitudes nos describen y escriben los próximos acontecimientos que impregnarán nuestros días. Sacan y ponen algo en el equipaje. El valor incalculable del conocimiento necesita las relaciones para comprender capas más profundas de un mismo sentimiento. La idea inicial se rompe por no encajar más en sí misma, en una conciencia que se expande para mostrar algo que siempre ha estado ahí, pero que nunca se ha visto de esa manera o ángulo. O ni siquiera fue visto. El sabio aprende cuando desaprende al avanzar con el conocimiento que lo llevó hasta allí. Lo inusual sirve de camino para deshacer el patrón y luego ir más allá. El conocimiento es el canon; en la sabiduría reside la diferencia y el margen. El conocimiento es tierra firme limitada por el mar; la sabiduría necesita la travesía».

La brújula contenía algunos otros puntos cardinales: “La navegación en los mares intrínsecos está libre de fronteras; en los océanos del mundo necesitamos límites. Los conceptos estoicos son de extremo valor para no perdernos en la inmensidad de los deseos enloquecidos que no aportan nada al equipaje. Los sabios evitan los excesos que se desvían de la ruta y los hacen perder el rumbo. Nada será suficiente para apaciguar la locura de buscar en las calles lo que sólo existe en el corazón. El que ama el dinero y las cosas nunca se sentirá saciado. Tener suficiente es suficiente para la felicidad del alma que, en verdad, busca la iluminación, no el brillo y la ostentación». Vació la taza de té y terminó: “Los tontos se pierden en el intento de convencer a la gente sobre sus verdades, deseos e intereses. Un deseo inconsciente e inconsistente de dominio y control sobre otras personas. Tienen la inconfesable dificultad para lidiar con las adversidades. No entienden la causa de tantos conflictos porque no entienden que navegan sin brújula. Siguen en dirección a mares salvajes y se sorprenden con las aguas rebeldes que encuentran. Culpan a los vientos por los naufragios. Los sabios se ponen con firmeza y dulzura, pero no imponen nada a los demás. Ofrecen lo mejor que tienen y no exigen nada a cambio. El amor y la sabiduría no son mercancías. Son equipaje. Así, nadie les impide continuar. No hay manera”.

Había una fuerza inconmensurable en ese hombre de cuerpo fruncido. No había músculos hipertrofiados, empatía intimidante o rostro con una belleza deslumbrante. Tenía la autoridad de alguien libre y en paz. Un poder encantador y sublime. Antes de que pudiera decirle esto, el anciano rompió el recipiente que contenía el té puesto en infusión y lo esparció en el plato. Dijo que algunas mujeres en la India, donde había nacido, usaban los pollos de té como oráculo. Dije que parecía más un mandala. Él solo sonrió en respuesta. Entendí el mensaje, agradecí la conversación y me fui.

Poema Sesenta y Cuatro

Es fácil mantener lo que está en reposo,

Es fácil de resolver antes de empezar,

El frágil es fácil de romper,

El pequeño es frágil para disolver.

Poner todo en orden antes de los acontecimientos

Evita la instalación del caos.

Un árbol robusto nace de una pequeña semilla,

Una torre de nueve pisos emerge de una piedra,

Un viaje de mil leguas comienza con un paso.

Quien actúa, fracasa.

Quien tiene, pierde.

El sabio no actúa, así no falla;

Como no tiene, nunca pierde.

La gente falla cerca del final.

Si tratas el final como el principio,

Nunca fallará.

El sabio desea no tener deseos,

No valora los objetos raros,

Aprende cuando desaprende,

Evita los excesos,

Nada impone,

Nadie lo detiene.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

A medida que el coche comienza a descender por la carretera de montaña que conecta Flagstaff con Sedona, en las montañas de Arizona, bordeadas de pinos y robles, siento como si cruzara un portal dimensional. Hay algo diferente en ese lugar, difícil de explicar. Quizás debido a los innumerables vórtices de energía anclados por los habitantes originales desde una época que no podemos precisar, y aún intactos en su pureza, posiblemente porque la mayoría permanece desconocida para los curiosos y profanadores. No es de extrañar que se diga que nadie se va de allí igual que llegó. Llevo conmigo la clara sensación de que la consciencia escala a diferentes niveles de percepción y sensibilidad, llevándonos a conclusiones y verdades que nos llevaría algún tiempo alcanzar. Sueño despierto o no, lo cierto es que cada vez que he regresado de Sedona he tomado decisiones cruciales en mi vida. La belleza del lugar, combinada con su naturaleza casi virgen, ha propiciado el surgimiento de varios resorts de lujo, muy solicitados por turistas que buscan días tranquilos en una ciudad privilegiada y bien gestionada, lo que impide su crecimiento para que no pierda su carácter. Durante sus estancias, estas personas disfrutan de los encantos de las montañas, pasean por los rápidos, nadan en los lagos, vuelan en globos aerostáticos, galopan por hermosos senderos y saborean la variada gastronomía que ofrecen excelentes restaurantes. Sin darse cuenta, se benefician indirectamente de las increíbles vibraciones del lugar. Pero no experimentan las experiencias transformadoras de las ceremonias chamánicas. Hay dos ciudades dentro de la misma ciudad. Ambas son encantadoras por diferentes razones. La recóndita Sedona es la que siempre me ha fascinado.

En esa ocasión planeé quedarme menos de dos días. Sería una visita rápida. Había ido a Las Vegas para la Comic Con, el mayor evento de cultura pop del planeta, encargado de mostrar al público las últimas novedades del mundo del cómic y sus fantásticas variantes. Pensaba aventurarme en publicar a nuevos autores brasileños que escribieran literatura en este formato. Después de la convención, decidí ir a Sedona. La idea era simplemente abrazar a mi amigo Cancion Estrellada, el chamán que poseía el don de inmortalizar la sabiduría ancestral de su pueblo a través de historias y canciones, y luego regresar a Río de Janeiro. Crucé el desierto de Nevada en un viaje en coche de seis horas. Las amistades genuinas valen la pena por semejantes aventuras.

Cuando llegué, ya era tarde. Cancion Estrellada estaba sentado en su mecedora en el porche. Me ofreció una sonrisa sincera al verme. Parecía feliz con la sorpresa. Me dio un fuerte abrazo. Luego, me dijo que dejara mi mochila en la habitación de invitados y me sentara en el sillón a su lado. El chamán fumaba su siempre presente pipa de piedra roja mientras esperaba la primera estrella de la noche. Le conté mis planes. Los autores jóvenes e inéditos necesitaban un canal para mostrar al mundo su talento e historias. Las publicaciones digitales no carecían de misterio; las revistas y los libros impresos poseían una magia irremplazable. Hacer viables muchos de estos universos parecía una aventura fascinante. Hablamos de riesgos y oportunidades hasta que nos sorprendió la llegada de Lee, uno de sus sobrinos. Ya lo conocía. Era un joven alto, de hermosos rasgos en su rostro bien definido y cabello negro, largo y liso, al estilo de sus antepasados ​​navajos. Un joven correcto y trabajador, poco dado a las bromas ni a las risas. Hablaba poco y no le avergonzaba decir lo que pensaba, sin importar quién fuera ni dónde estuviera. Esta actitud le daba una sensación de madurez que no correspondía a su edad. Se había casado joven y tenía dos hijos gemelos. Se había graduado en ingeniería de software y trabajaba en una empresa tecnológica en Phoenix, a unas tres horas de Sedona. Su tío quería saber si estaba de vacaciones; su sobrino le dijo que lo habían despedido. Lee necesitaba hablar. Desahogarse era quizás el verbo adecuado. Estaba indignado por tal injusticia. Dijo haber sido víctima de prejuicios. A algunos directores no les gustaba la idea de compartir la responsabilidad con personas de su etnia o depender de ellas para el progreso de la empresa. Desde la colonización europea, el concepto de supremacía racial había prevalecido, una idea despreciable, recordó el joven. Maldijo al mundo por el atraso conductual aún dominante. Se sentía muy mal. No podía concentrarse en nada más, como si esa situación lo aprisionara. Solo pensaba en las circunstancias de su despido a todas horas del día. Se despertaba en mitad de la noche, atormentado por una idea que lo atormentaba. Acudió al chamán en busca de ayuda para liberarse. Necesitaba encontrar otro trabajo, cuidar de su familia y seguir adelante. Pero no pudo. Siempre había sido autosuficiente. Era la primera vez que buscaba ayuda.

Canción Estrellada escuchaba atentamente a su sobrino, con cariño y absoluto silencio. Cada palabra pronunciada era preciosa, pues revelaba otra que de otro modo jamás se pronunciaría. Este es el arte de escuchar. Así es como separamos la verdad de las versiones y las suposiciones. Las versiones son interpretaciones personales y apasionadas de un hecho que aún no se puede comprender plenamente; las suposiciones surgen cuando necesitamos llenar los vacíos de una verdad incompleta. Las versiones más peligrosas son aquellas que hacen un uso inapropiado de buenas ideas o emplean discursos universales para evitar admitir sus propios malentendidos. El peligro reside en la facilidad de su aceptación o en la mera comodidad de adoptar una tesis que complace el orgullo o la vanidad. Entonces, interrumpimos la búsqueda esencial para quedarnos estancados en mentiras convenientes, fáciles de creer debido a las responsabilidades difíciles de aceptar y sin necesidad de hacer ningún esfuerzo. Estas son las mentiras que solemos cargar durante más tiempo. Y las que más nos obstaculizan.

El chamán mencionó estos conceptos cuando volvimos a estar solos, tras pedirle a su sobrino que regresara al amanecer del día siguiente. Celebraríamos la Ceremonia de la Verdad, uno de los rituales sagrados de la tradición nativa. Le pregunté si creía que el joven mentía. Cancion Estrellada negó con la cabeza y añadió: «Decimos la verdad tal como la entendemos. A menudo, la entendemos con precisión en la medida que nos conviene. La verdad completa casi nunca es fácil de encontrar. Ni de aceptar. La dificultad de estos movimientos nos lleva a creer en versiones y suposiciones que niegan la responsabilidad de quiénes somos y, por lo tanto, las consecuencias inevitables de nuestro comportamiento. No siempre somos quienes creemos ser». Hizo una pausa antes de concluir: «Uno miente cuando es consciente de no decir la verdad. Ese no es su caso». Le pregunté por qué el chamán creía que la historia contada por su sobrino podía contener interpretaciones erróneas. Consideró: «Conozco al vicepresidente de la empresa. Es descendiente de los apaches». Argumenté que, por lo tanto, la tesis del prejuicio racial carecía de sentido. Le pregunté por qué Lee había interpretado el suceso de esa manera. El chamán frunció el ceño y comentó: «Eso es lo que Lee necesita descubrir».

Esa misma noche, transferí mi boleto de avión y cancelé mis citas programadas en la editorial para la semana siguiente. No me perdería esa ceremonia por nada del mundo. Estaba seguro de que aprendería algo sobre mí mismo desde el momento en que mi percepción y sensibilidad se agudizaran un poco. Todo cambia con un cambio de perspectiva. Para eso están las ceremonias. Al día siguiente, salimos temprano de casa. La destartalada camioneta de Cancion Estrellada nos llevó al final de un camino de tierra lleno de baches en las montañas. Desde allí, manejamos durante aproximadamente media hora hasta una increíble meseta desde donde podíamos ver Sedona a lo lejos. Mientras Lee y yo extendíamos nuestras mantas en el suelo, el chamán marcó los puntos cardinales con piedras. Los escudos del búfalo blanco, el águila, el zorro y el oso estaban cerrados en un círculo. La sagrada Rueda de Sanación de la mitología chamánica. Instruyó a su sobrino a sentarse en el escudo del Este, el portal del águila. Nos sentamos en el centro. Nos pidió que cerráramos los ojos. Entonces, tocó una melodía en su tambor de dos parches, pidiendo que se abriera la puerta oriental, por donde sale el sol. Que el águila volara alto y buscara la luz del amanecer para poner fin a la oscura noche del sufrimiento; que, imbuida de los atributos simbólicos del ave sagrada, se elevara por encima de los enormes muros de la incomprensión, sin permitir que ningún obstáculo interior le impidiera continuar su camino hacia la verdad. Que las viejas formas de pensar y sentir, que tanto la aprisionaban, se transmutaran definitivamente. Meditamos al son del tambor. Después de un tiempo que no puedo especificar, Cancion Estrellada le pidió a su sobrino que se sentara en el escudo del zorro, en la puerta sur. Era el momento de la astucia en el noble sentido de la palabra, de pensar y sentir sin la influencia de las ideas y emociones que aprisionan los movimientos de liberación sobre quienes somos. Para ello, era necesario vaciar la mente y el corazón, sin dejar residuos de ideas preconcebidas y emociones desajustadas que anhelan venganza y alimentan el resentimiento. Era esencial reemplazar los filtros contaminados y las lentes opacas que impiden soluciones creativas y regenerativas. Los eventos lejanos y recientes, aún parte del álbum de tristes recuerdos, necesitaban una profunda reorganización para que pudieran verse y sentirse como lecciones, nunca como prisiones emocionales. Lee necesitaba rediseñarse a sí mismo y a su vida con diferentes trazos y colores, un movimiento solo posible si la verdad no reconocida emergía a la superficie de la conciencia. Entonces, le pidió al joven que se trasladara a la puerta oeste, donde se pone el sol y termina el día. El escudo del oso. Un animal que, durante el invierno, se retira al interior de su cueva para digerir todo lo que ha comido y cazado. Una analogía con las noches de la existencia, cuando nos refugiamos en lo más profundo de nosotros mismos para comprender los eventos que hemos vivido y luego regresar al mundo más fuertes y equilibrados en la primavera de ese ciclo evolutivo.“Todas las situaciones son neutrales. Absolutamente todas, sin importar si fueron agradables o incómodas. Todos los eventos vividos son experiencias muy importantes. La forma en que los procesamos y reaccionamos definirá la polaridad positiva o negativa de cada una de las situaciones vividas. Sin excepción. Hay muchas ganancias en la derrota, así como hay trampas peligrosas acechando en las victorias”, explicó Cancion Estrellada mientras la música cesaba. Fue un momento de quietud y silencio para que el joven pudiera escuchar la voz serena, equilibrada y decisiva de su alma. En la confusión de los días o en el torbellino del desorden interior, es imposible escuchar al sabio intrínseco del pueblo. La verdad permanecerá perdida. Durante mucho tiempo, la montaña permaneció en silencio y el viento sopló sin ruido para no perturbar el encuentro de Lee consigo mismo.

Había llegado el momento del escudo de búfalo blanco en el portal norte, como símbolo de la guía precisa del mensajero de la verdad. No habría música ni silencio. Sin embargo, existiría el movimiento fundamental, aquel en el que se recorren los caminos internos de la transformación, si el viajero está listo y dispuesto. De lo contrario, no avanzará. Era el momento de las preguntas correctas y sus respuestas precisas para que la verdad no permaneciera oculta. Cancion Estrellada le pidió a su sobrino que describiera su rutina en la empresa. Lee contó que era muy querido por los empleados, especialmente por los subordinados y los que ocupaban puestos inferiores en el organigrama. Personas que, en general, pasan desapercibidas. Los saludó con su mejor sonrisa, preguntó por sus familias, los invitó a un café y se aseguró de destacar su importancia. El chamán asintió, reconociendo tanto la verdad contenida en esas palabras como el gran valor de ese comportamiento. El joven continuó su relato hasta revelar que se comportaba de manera completamente diferente con sus superiores. No era grosero, pero tampoco afable. Quería reconocimiento por su valía, no por ser amable en el trato personal. Su tío le preguntó por qué no trataba a todos por igual, sin importar su posición. Lee dijo que detestaba la figura del adulador. Cancion Estrellada preguntó: «¿Qué hay de malo en tratar al conserje y al presidente de la empresa con la misma atención y cariño?». Lee tropezó al explicar. Cuando no podemos explicar una idea con claridad, significa que aún no la hemos desarrollado por completo. El chamán continuó su búsqueda de la verdad: «¿Cómo se llama el sentimiento que te impidió tratar bien a los directores de la empresa, sin ningún atisbo de servilismo indebido, de la misma manera que tratabas a los porteros?». 

“Autenticidad”, respondió Lee. Dijo que nunca se escondería tras las conveniencias del poder que, aunque cómodas, negaban la verdad, la igualdad y la justicia. Cancion Estrellada lo corrigió: “Las personas no se clasifican como buenas o malas según el cargo que ocupan. El bien y el mal se establecen en decisiones, comportamientos y actitudes. Hay buenos y malos directores. Lo mismo ocurre con los conserjes”. Hizo una breve pausa antes de continuar: “La autenticidad se caracteriza por un compromiso con la verdad, sin dejarse llevar por los placeres de la conveniencia o las circunstancias. Somos auténticos o somos fugitivos”. El chamán no se rindió ante la pregunta sin respuesta: “¿Qué dificultad te impide tratar a tus superiores con la misma delicadeza que usas con tus subordinados?” Lee repitió que no era un adulador. El tío continuó su razonamiento: «La delicadeza, la gentileza o la generosidad son virtudes valiosas que no deben confundirse con el comportamiento de quienes elogian inmerecidamente o ignoran los límites en su afán por complacer a los demás para obtener privilegios y ventajas indebidas. Tratar a las personas sin esas virtudes, ya sea el presidente o la recepcionista, crea una dureza innecesaria en las relaciones y demuestra una profunda falta de comprensión de la belleza y la grandeza que encierran todas las relaciones. A nadie le gusta que lo maltraten. Sea quien sea. El maltrato afecta el alma, independientemente de las cualificaciones profesionales o la cuenta bancaria». El sobrino dijo que pretendía ascender en la empresa sin tener que decir que sí cuando entendía que no era la respuesta correcta. El chamán accedió a reflexionar: «Aislado, este concepto tiene un gran valor por su contenido. El problema, me parece, es que su aplicación está fuera de contexto. Nada impide ser amable, delicado y generoso al mismo tiempo que se rechaza cualquier petición considerada irrazonable. El respeto puede y debe tener un sabor dulce. Así como un «sí» pierde su encanto cuando trae consigo lamentos, un «no» socava los buenos argumentos cuando se expresa con dureza».

Aún luchando por aceptar las inevitables consecuencias de su comportamiento, Lee dejó escapar que no dudaba en señalar todos los errores y defectos que identificaba, ya fueran en subordinados o directores. En este sentido, presumía de que trataba a todos por igual. Su tío le preguntó: «Cuando ocurre, ¿lo haces en público o en privado?». El sobrino respondió que lo hacía en cualquier lugar, porque quería lo mejor para la empresa. Señalaba los errores sin vacilación ni reservas. La autenticidad exige transparencia; hay que decir la verdad, argumentó el joven. El chamán asintió de nuevo, reflexionando: «Otro buen concepto fuera de lugar. Sin duda, la autenticidad exige claridad y sinceridad en las relaciones. La oscuridad en las relaciones alimenta versiones, suposiciones, mentiras e injusticias. Sin embargo, señalar los defectos de algunos delante de todos es usar el escándalo para promocionarse, aprovecharse de los errores ajenos como trampolines en un ascenso hacia la brillantez y la ausencia de luz. La exposición pública de los errores solo sirve para condenar, careciendo de la importante intención de un aprendizaje pacífico y valioso. Los conflictos y los resentimientos se arraigan. Los corazones se distancian. A diferencia de los discursos convenientes, no es la mejor manera de ayudar a nadie. Ni a la empresa, que saldrá perdiendo con el terrible ambiente generado tras el conflicto. Sé siempre auténtico. Sin abandonar la verdad y la transparencia, critica en privado, dando a la persona la oportunidad de hacer la corrección necesaria sin tener que exponerse a la calumnia de los intolerantes y envidiosos. Reserva solo los elogios merecidos para el público. Servirá de incentivo para todos».

Luego preguntó: «¿Se ha dado cuenta de que su comportamiento fue la causa de su despido sin ninguna relación con el prejuicio racial? ¿Puede comprender el daño que causó en nombre del bien?»

Lee se irritó. Dijo que no estaba allí para ser acusado. Había venido buscando la liberación. Cancion Estrellada aclaró: «No hay liberación fuera de la verdad. El autodescubrimiento es el único camino para alcanzarla. Antes de eso, prevalecen los malentendidos, la fuente de todo sufrimiento y miedo, las crueles prisiones existenciales». Frunció el ceño y dijo: «No estás obligado a continuar. Podemos interrumpir la ceremonia ahora. Sin embargo, si deseas continuar, tendrás que enfrentarte a ti mismo con amor, sinceridad y valentía. Como en cualquier historia de superación, tan bien contada en libros y películas notables, el protagonista tendrá que lidiar con personajes y escenarios aterradores que representan y significan sus elecciones, comportamientos y creencias. Mientras evites lidiar contigo mismo, nunca avanzarás». Lee preguntó cómo hacerlo. El chamán explicó: «Cuando no van acompañadas de los mejores sentimientos, las buenas ideas solo sirven para engañar al individuo, haciéndole creer que es quien nunca fue o que está donde nunca ha estado. Solo los sentimientos correctos son capaces de impulsar buenas ideas hacia la transformación de la propia realidad. Todo lo demás son mentiras convenientes y estancamiento». Miró a su sobrino con dulzura y firmeza y volvió a preguntar: «¿Qué sentimientos te conmovieron?». El tío se refería al comportamiento del joven en la empresa.

El joven cerró los ojos durante largos minutos. Rompió el silencio para decir que llevaría a cabo este ritual hasta el final. Estaba cansado de sufrir, ya no soportaba mirar la vida como si solo hubiera un ángulo de observación. Quería más. El chamán señaló: «Entonces debes pensar y sentir como nunca antes te has atrevido». Luego aconsejó: «Antepón la humildad al orgullo para derribar el muro que te impide avanzar». Lee preguntó si su tío estaba insinuando que su comportamiento estaba envuelto en arrogancia. Cancion Estrellada lo hizo reflexionar: «La humildad es la herramienta que permite aceptar las propias imperfecciones, un movimiento previo a cualquier mejora. Es una virtud esencial para la evolución y, por lo tanto, para la liberación». El joven argumentó que la arrogancia está reservada para los poderosos frente a los subordinados. Por lo tanto, su comportamiento cruel hacia los directores de la empresa no podía interpretarse como arrogancia. El chamán lo corrigió: «El orgullo es del espíritu, y no necesariamente deriva de la clase social, económica o profesional del sujeto. El orgullo es el sentimiento malsano que genera actitudes como la arrogancia, la soberbia o la vanidad. El presidente y el portero pueden ser humildes si son espíritus iluminados, así como pueden tener el orgullo como característica y vicio si aún no han comprendido el verdadero sentido de la vida». Una lágrima rebelde reveló las emociones que envolvieron al joven en ese momento. Cancion Estrellada concluyó: «La vanidad le hizo confundir autenticidad con arrogancia. Del mismo modo, señalar los errores ajenos nunca será útil si no va acompañado de la amabilidad de evitarle a la otra persona la vergüenza de ver sus errores expuestos en las vallas publicitarias de la insensibilidad, convirtiéndola en blanco de comentarios maliciosos e improductivos». Hizo un gesto con la mano para enfatizar sus palabras y dijo: «Tus acciones fueron impulsadas por un sentimiento que, mientras no lo reconozcas, seguirá controlando secretamente tu vida. La antipatía en el trabajo es la consecuencia de una adicción activa. Un sentimiento oculto que seguirá influyendo en tu comportamiento hasta que lo reconozcas».

Lee volvió a guardar silencio. Esta vez, el silencio estuvo acompañado de muchas lágrimas. Había un sincero sentimiento de arrepentimiento, propio de la claridad de su mirada, que hasta entonces había estado borrosa. En ese momento, Lee pudo verse a sí mismo con una transparencia increíble. Los sentimientos que impulsaban sus ideas lo habían llevado a perderse, confesó. Cancion Estrellada coincidió: «Las ideas necesitan sentimientos para convertirse en acciones y, en consecuencia, para cambiar quiénes somos. En la secuencia de efectos, altera nuestras relaciones con el mundo, así como las reacciones y el diálogo que la vida tiene con nosotros. Por otro lado, las buenas ideas impulsadas por sentimientos desconocidos pueden distorsionar la ruta y la dirección del viaje. Cuando nos demos cuenta, estaremos en un lugar donde no queríamos estar, ni sabremos con certeza cómo llegamos allí».

Lee interrumpió para decir que la conversación le recordaba una de las antiguas leyendas de su pueblo sobre un caballo que sigilosamente dominaba a su jinete, impidiéndole llegar a su destino. Preguntó si, en un nivel de interpretación más profundo, el caballo representaba sentimientos no reconocidos o indómitos. Cancion Estrellada arqueó los labios en una simple sonrisa de satisfacción, asintió y añadió: «Los buenos y los malos sentimientos habitan en el corazón de todas las personas. Los buenos sentimientos impulsan buenas ideas, llevándonos más allá de quienes somos. El reto reside en qué hacer con los malos sentimientos. El primer paso es reconocerlos para poder educarlos. Mientras se nieguen, seguirán controlando nuestras decisiones, influyendo en ellas hasta el punto de engañarnos. Nos guiaremos por estos sentimientos ocultos, sin tener ningún poder sobre nuestra voluntad. Se forman vicios de comportamiento auténticos y poderosos que nos destruyen gradualmente mientras creemos que contribuyen a nuestro propio desarrollo». Se encogió de hombros y concluyó: «El caballo siempre será útil para el jinete, mientras este tenga el control del caballo. Cuando no comprendemos los movimientos antagónicos de la vida que se nos presentan, significa que permanecemos incapaces de decodificar los sentimientos que estructuran nuestro comportamiento. El adversario vive dentro de nosotros. Cuanto más invisible sea, mayor será el daño».

El chamán tocó una melodía de gratitud en su tambor de dos parches para concluir la ceremonia. La verdad había emergido. Dependía de Lee hacer un uso adecuado de este poder inefable para liberarse de otra prisión emocional. Sin darnos cuenta, existen muchas prisiones internas que coartan nuestra libertad. Es necesario abrir las puertas de cada una de ellas. Por mi parte, a lo largo del ritual, reflexioné sobre mi comportamiento con personas cercanas con las que había tenido problemas en el pasado. Era necesario comprender qué sentimientos impulsaban o impedían que floreciera lo mejor de mí a través de estas relaciones. Entendí algunos en ese momento, otros me costó más aceptarlos. También comprendí la necesidad de identificar cada sentimiento oculto que nos gobierna, como si fueran habitantes invisibles que vivieran en nuestro interior, como un rito indispensable de paso a la madurez. Antes de eso, aún vivimos la infancia del alma con responsabilidades adultas. El daño es enorme.

Al regresar a la casa del chamán, Lee abrazó a su tío como sincera expresión de gratitud por la comprensión recibida. Regresaría a Phoenix. Su esposa e hijos lo esperaban. Necesitaba empezar de cero de una manera diferente. Ahora sabía cómo. Antes de irse, dijo que sin esa ayuda no lo habría logrado. Cancion Estrellada sonrió y argumentó: «El mérito es tuyo. Yo solo te mostré el camino. Tú eres quien lo recorrió. Sin tu voluntad, valentía y amor, nada significativo habría sucedido». Desde el balcón, vimos al joven subir al coche y alejarse. Era muy diferente del que había llegado a Sedona unos días antes.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

Jerusalén, la ciudad sagrada. Estaba dentro de la fortaleza recién recuperada por los cruzados. Los comentarios eran que el comandante de esas tropas, conocido por su valentía, firmeza de propósito y fervor religioso, habría rechazado el trono ofrecido por el Papa. Se negó a usar una corona de oro donde un hombre, a quien reconocía como el maestro de los maestros, había usado una corona de espinas. No cabía otro rey en esa ciudad en opinión de este guerrero. No tenía ninguna duda. Fui a buscarle. Circulé por las innumerables habitaciones del palacio. Por donde pasaba, la gente estaba embriagada por el vino y la victoria. A nadie le importaba. En una habitación desprovista de cualquier lujo, con sólo unos pocos sillones y una mesa en el centro, un hombre alto, de complexión robusta, con cabello y barba rubia, descansaba solo. La espada descansaba sobre la mesa. Me detuve en la puerta. El guerrero observó el arma, fuera de la vaina, como si evaluara la trayectoria de ambos hasta que llegaron allí. Cuando me ve, hizo un gesto con la cabeza diciéndome que entrara. Con la mano señaló uno de los sillones. Después de acomodarme, comenté sobre su actitud de rechazar algo que la gran mayoría de la gente daría su alma para poseer. Me miró por un largo instante, como si la respuesta no fuera un júbilo, sino una confesión dolorosa: «Luché una guerra para mantener vivas las enseñanzas sagradas del mayor de todos los maestros. Cuando llegué aquí me di cuenta de que hice exactamente lo contrario. Conquisté con la espada algo que solo el corazón puede alcanzar”.

Hizo una breve pausa antes de continuar: “No hay mérito en rechazar el trono. Sería vergonzoso aceptar el honor”. Frunció el ceño y escaló tonos de seriedad: «Necesito rehacer mi ruta». Pregunté qué hacer cuando nos enfontamos a la verdad que exige transformación, no en el mundo, sino dentro de nosotros. El guerrero me respondió: «Actuar sin hacer nada es el paso primordial». Dije que no lo había entendido. Explicó: “Se trata de los movimientos internos de descubrimientos, encuentros y conquistas en un lugar invisible a los ojos del mundo, pero angular para modificar la realidad de aquel capaz de realizar este valioso viaje dentro de sí mismo. Los movimientos externos solo adquieren significado si son impulsados por las transformaciones interiores. De lo contrario, serán solo acciones repetitivas y desprovistas de valor y sentido evolutivo. Es más de lo mismo. Cambiar el mundo es diferente a cambiar la realidad. El mundo cambia en el compás de la historia; la realidad, al revelarse a través de la mirada de cada individuo, se expande o se contrae en la medida exacta de la verdad alcanzada». Había aprendido que la verdad es la última frontera ya explorada por la conciencia que, a su vez, se traduce en la percepción y sensibilidad que cada uno tiene por sí mismo y la vida que lo rodea. Interrumpí para decir que las personas viven situaciones diferentes, siendo comprensible que tengan diferentes percepciones sobre todo y todos. El guerrero reflexionó: “Tenga en cuenta que dos personas, personajes de una misma escena, pueden tener reacciones diferentes a un evento determinado. El hecho es solo uno, pero las interpretaciones son dos. Por lo tanto, no es el hecho lo que expresa la realidad, sino la conciencia lo que hace la lectura de la situación». Ha profundizado en el razonamiento: “Hay quienes reaccionan valiéndose del bien frente al mal; hay quienes hacen el mal aunque tienen el bien a su disposición. ¿Quién es el nenio y quién es el sabio?”. Sin esperar la respuesta, continuó: “Si prestas atención, entenderás que todas las situaciones son neutrales. Al principio, ni buenas ni malas”. Él sonrió al notar mi asombro ante esa afirmación y explicó: «Hay quienes, a pesar de tener dinero y salud, escriben una historia triste y miserable; hay quienes, aunque están involucrados en la pobreza y las enfermedades, construyen vidas memorables». Luego concluyó: “La forma en que elabores cada experiencia vivida definirá las derrotas y las victorias. Las más importantes tienen carácter intrínseco. No se trata de lo que nos sucede; la forma en que reaccionamos a los acontecimientos será el factor determinante de los estancamientos o avances en el Camino”.

Pregunté qué haría después de la victoria en Jerusalén. El guerrero me miró como si me negara a entender lo obvio y preguntó: «¿Victoria?». Sí, lo dije. La ciudad finalmente había sido reabierta a los peregrinos. Abrió los brazos y reflexionó: “No toda victoria significa avance, no toda derrota se traduce en pérdida. Es necesario aprender a saborear lo que no tiene sabor«. Le pedí que me explicara mejor. Era un guerrero grosero en las batallas, pero amable en el trato personal: “Me refiero a la ruptura de los dañinos vicios de comportamiento. Acostumbrarnos a lo que somos es un gran peligro.

Evolucionar es ir más allá de lo que conocemos en nosotros, es experimentar y empezar a disfrutar de hábitos que hasta entonces no tenían ningún sabor. Eran insosos. Es empezar a encantarse con el bien; sacar el mal de la alforja, no para usarla, sino para tirarla para siempre. Es cambiar el ojo por ojo por la otra cara, es entender que la victoria no consiste en derrotar a los enemigos, sino en vencerse a sí mismo. Es dejar de repetir viejas prácticas y buscar soluciones inusuales, creativas y luminosas. Crear una forma diferente de vivir, valiéndose de valores y prácticas nunca utilizados, en los que la solidaridad y la compasión sean la tónica de las relaciones; la humildad y la sencillez se conviertan en lentes orientadas hacia adentro para que nunca más nos engañemos sobre quiénes somos y en quiénes podemos llegar a ser si caminamos el camino del tiempo con ética y amor. Lo que el mundo entiende como victorias, a menudo, son derrotas espirituales estrorendas. Se aplica la recíproca. El que toma la pecha de tonto, a veces, es un sabio en el camino a la luz que sigue desapercibido por la multitud perdida en la oscuridad de sus propios malentendidos».

Quería saber cómo se construye una victoria. El guerrero me sorprendió: «Es necesario llenar sin ocupar nada«. Le pregunté cómo era posible. Él explicó: «Es hacer sin exigir nada a cambio, guiar sin dominar, ayudar sin poseer, acoger sin encarcelar, en fin, llenar al otro sin ocupar nada en él». Hizo una pausa antes de continuar: “Pero no es solo eso. Es alegrarse por la siembra, aunque no pueda hartarse de la cosecha; priorizar la prosperidad sobre la riqueza; aceptar la grandeza de la vida cuando está en contradicción con los valores de la existencia. La victoria genuina se completa en la mejor acción, nunca depende del resultado. Por otro lado, la gloria en el mundo no siempre simboliza la acción correcta», y levantó las cejas para indicar que hablaba de sí mismo y del momento que vivía. Luego, señaló: “La acción depende solo de ti; el resultado casi nunca, porque siempre habrá factores externos que influirán, permitiendo o no que suceda. Cuando creemos que la victoria reside en el resultado, la agonía ocupa un lugar dentro de nosotros por esperar algo ajeno a nuestro control. Con el paso de los días, acaba ocupando un espacio tan grande que puede que no quepa nada más. El peso se vuelve insoportable”. Pregunté cómo podría haber una victoria sin el resultado esperado. El guerrero arqueó los labios en una sonrisa como si esperara esa pregunta y aclaró: «En verdad, las victorias son internas. Importa que seas consciente de lo que has logrado. El valor del jardinero no se pierde si alguien arrancó las semillas del suelo o quemó la plantación. Cuando se entiende esto, la victoria se completa en la mejor acción posible, libre de la autorización, comprensión o aplauso de nadie. Esto es llenarse sin ocupar nada dentro de sí mismo”.

Pregunté cuáles eran los otros requisitos para consolidar una victoria. El guerrero explicó: “Es tener por grande al pequeño”. Se adelantó a aclarar: “No esperes que los grandes momentos y solemnidades te conviertan en una gran persona. No es así como funciona. Ni que el mundo cambie su vida. Nunca sucederá. No esperes a quien cambie quién eres, él no existe fuera de ti. Solo usted podrá cambiar su propio rumbo y destino. Los días considerados comunes, e incluso los adordentos, son perfectos para las grandes transformaciones. El templo de la evolución es el alma misma; no lo busques en ningún otro lugar hasta que no seas capaz de reconciliarte con lo divino que lo habita. Comparte lo mejor de ti con el mundo a través de gestos minudos, imperceptibles para las multitudes, pero iluminados para las almas acogidas cuando se pierden en los laberintos de la existencia. Todos los días son buenos para eso. Lo que nos hace divinos son los gestos humanos llenos de pureza y simplicidad. Aunque nadie se dé cuenta”.

Me pregunté cómo una persona sin acceso a las complejidades y refinamientos del mundo podría llegar a ser victoriosa. El guerrero volvió a sonreír y dijo: “Los maestros se esconden detrás de las situaciones simples y triviales de la vida cotidiana, la sabiduría se revela a través de las relaciones difíciles y problemáticas. Las dificultades son desafíos evolutivos y fuentes de aprendizaje al instarnos a salir del lugar y buscar puntos de equilibrio y fuerza cada vez más mejorados. Pero no es solo eso. Lo sagrado suele esconderse en lo mundano, lo especial dentro de lo común. Acostúmbrate a probar lo difícil en lo fácil, a encontrar lo bello en lo feo. Es necesario romper los muros de la mirada. Las situaciones aparentemente triviales suelen ofrecer maravillosas oportunidades de acceso a bellezas improbables. Son tesoros accesibles, sin embargo, despreciados. Acostúmbrate a encontrar profundidad en situaciones sencillas de la vida cotidiana. Puede haber más amor en una cabaña que en un palacio; un hombre del pueblo puede ocultar un sabio incomprendido por los más leterados consejeros del rey».

La voz se moduló a un tono de mayor seriedad y reflexionó: “Volumen no significa grandeza. Rescatar al pequeño tiene más valor que exaltar al grande. Admirar obras faraónicas cualquier tonto es capaz. Encantarse con la grandeza de una rosa, que, aunque frágil, perfuma y embellece la vida de todos, sin pedir nada a cambio, demuestra el poder inconmensurable contenido en la mirada de los sabios. Las maravillas de la vida residen en los pequeños y silenciosos gestos practicados con amor, aunque imperceptibles a los ojos de las multitudes. Así, en cada acto, al intensificar la propia luz, podrá hacer mucho con poco, hará lo grande en lo pequeño, moverá lo pesado a través de movimientos ligeros, atravesará entre los brutos con suavidad. El quilate de un diamante no está en el brillo, sino en la pureza. La magnitud de un volcán no está en el tamaño de la montaña, sino en la intensidad de su fuerza interna».

Por la ventana miró por un momento al pueblo eufórico en las calles y comentó: “Las multitudes asocian las victorias con la dominación y la acumulación de riquezas. Sin embargo, la victoria reside en la evolución del alma, en la batalla del bien contra el mal que se libra dentro de sí misma. Nada más. De todos los logros que caben en el equipaje, ninguno de ellos es sólido ni puede contener restos del sufrimiento de nadie. Todo se traduce en luz”. Se le recordé que tenemos necesidades físicas de supervivencia. Techo, ropa, comida, entre otros artículos indispensables para la existencia. Para muchos son duras batallas diarias. El guerrero dijo que sí con la cabeza y reflexionó: “Sin duda. La lucha por la supervivencia, además de necesaria, es importante en el proceso de trascendencia. Enseña mucho sobre dignidad, dedicación y compromiso. Un proceso que añade mucho al equipaje. El peligro está en creer que la conquista de la fortuna determina una victoria. No hay garantía, a menos que a través de ella se puedan generar situaciones maravillosas, capaces de arrojar luz indistintamente. Para el bienestar, tenga suficiente como suficiente. Nada faltará en el aspecto material para las victorias esenciales de la vida”.

Consideré que él, por todo lo que vivió y enfrentó, debería haber enfrentado muchas oposiciones y adversidades. El guerrero me desconcertó: “Un soldado no es más fuerte que un monje. ¿Más agresivo y violento? Sin duda. ¿Brutalidad significa fuerza? De ninguna manera. No hay mayor victoria que dominar los propios instintos, deseos y pasiones. Antes de eso, seremos incapaces de discernir el bien del mal que nos habita”. Cerró los ojos, se pasó la mano por la barba, como quien vuelve a visitar un recuerdo, y reveló: «Solo entendí esto cuando crucé las puertas de Jerusalén con un ejército de miles de hombres bajo mi mando. Si la alegría de unos significa el sufrimiento de otros, los que celebran son los derrotados. Las adversidades no son invitaciones al conflicto, sino a la evolución, por ofrecernos la oportunidad de abrir puertas que, al contrario de lo que muchos creen, son inaccesibles a la fuerza bruta. Me refiero a una fuerza suave, mansa y poderosa, las virtudes. Aliada a la verdad, en la confluencia del amor con la sabiduría, la virtud desarma la animosidad. La paciencia desmonta la irritación, la humildad rompe la soberbia, la sencillez deconstruye la vanidad, la delicadeza derriba la intolerancia, la compasión se desvía de la ofensa, la pureza evita el mal y la firmeza lo detiene. Hay mil posibilidades más. La virtud es el reverso de la espada. Mientras la espada obliga y sangra, la virtud sana y conduce».

Se levantó, puso el agua de una jarra en dos vasos de estaño, me ofreció uno, se sentó, tomó un sorbo y dijo: “Por todas partes, los grandes logros son muy deseados. Sin embargo, los logros y los deseos necesitan una comprensión más precisa. Al principio, no hay nada malo en uno ni en el otro. La cuestión es comprender la profundidad de lo que se quiere y se busca. Observe lo que una persona desea y cómo actúa para conquistarlo. No hablo del discurso fácil, sino de las acciones que revelan las intenciones. Comprenderá cuánta luz u sombra controla esa conciencia. Observe si la prioridad son los pedestales de la gloria para ponerse en evidencia o si son placeres silenciosos por los movimientos de avance interno, en los que el bien conquista un poco más del territorio que hasta entonces estaba bajo el dominio del mal». Se volvió hacia mí y me preguntó: «¿Cuál de estas victorias es mayor, la que impulsa la fama, arranca los aplausos de la multitud, otorga los privilegios de la fortuna, permite las ventajas del poder y la autoridad para gobernar al pueblo o simplemente la que es capaz de iluminar el alma?». Sin esperar la respuesta, comentó: “El sabio nunca busca grandes cosas. No tiene como prioridad los logros que generalmente alimentan los sueños de las multitudes. Entre derrotar al Imperio Otomano o superarse a sí mismo para convertirse en una persona diferente y mejor día tras día, sin duda el sabio priorizará la batalla de la evolución personal. Esto no significa que los demás no tengan importancia, ni que renuncie a las dificultades. Una guerra entre naciones lleva días, tal vez algunos años. El esfuerzo de mejora espiritual es trabajo para milenios. Por lo demás, cualquier transformación colectiva sólo ocurre a través de la transformación del individuo. De adentro hacia afuera. Cualquier cambio por imposición de la espada es obediencia y miedo, nunca una elección madura y efectiva. En el proceso de lapidación personal, las relaciones adquieren suavidad al volverse menos conflictivas en la medida de los descubrimientos, encuentros y conquistas internas. También sirven para desmontar las cargas de los resentimientos que tanto pesan y obstaculizan el viaje. Se adquiere ligereza. Por lo demás, un individuo fuerte y equilibrado es sereno, sensato y pacificador. Ese poco es mucho. El origen de las guerras reside en los malentendidos y miedos que, a su vez, generan sufrimientos, emociones densas y deseos enloquecidos como la codicia y la dominación. Así, aunque muchos no entiendan, el sabio realiza grandes obras, aunque el pueblo cree que no hace nada. Insisten en asociar obras a edificios de piedra. En verdad, las obras son construcciones de luz. Inmateriales, sin embargo, transformadoras. Como el amor comprometido con la paz y la libertad”.

Le pregunté qué haría a partir de ese día. Se levantó y dijo: «Voy a conocer victorias de otros sabores». Pregunté cuáles. El guerrero solo sonrió en respuesta. Entonces, me preguntaba si me gustaría montar un poco. Acepté la invitación. Al salir, noté que la espada había sobre la mesa. Como si adivinara mi pensamiento, se limitó a decir: «No más». Bajamos hasta el estrebar. Dos caballos fueron sellados. Cruzamos las puertas de Jerusalén y seguimos a un ritmo lento durante mucho tiempo sin decir una palabra. En un momento dado, instó a los caballos a galopar cada vez más rápido hasta que nos topamos con una bifurcación. Sin disminuir la velocidad, el guerrero me indicó que fuera por un lado y siguió en la otra dirección. Un mandala en forma de cruz me esperaba.

Poema Sesenta y Tres

Actuar sin hacer nada,

Saborear lo que no tiene sabor,

Llenar sin ocupar nada,

Tener por grande el pequeño,

Probar lo difícil en lo fácil,

Hacer lo grande en lo pequeño.

Suficiente como bastante.

La virtud desarma la animosidad;

Bajo el cielo,

Los grandes logros son muy deseados.

El sabio nunca busca grandes cosas,

Tampoco renuncia a la dificultad.

Así, realiza las grandes obras.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

La editorial palpitaba. La prisa fue enorme para poder lanzar algunos libros antes de que terminara noviembre, a tiempo para inscribirlos para competir por los premios de la Academia Brasileña de Letras, así como para aprovechar el impulso de ventas de Navidad. De lo contrario, cerraríamos el período con las cuentas en rojo. Revisores, diagramadores, ilustradores, traductores y editores se esforzaron por cumplir con los plazos y metas sin renunciar a la calidad de las obras. A pesar de la prisa, el entusiasmo y la alegría eran la tónica de la antigua mansión que albergaba la editorial. Sabíamos que esos libros tenían el poder de municiar a los lectores en sus viajes personales, sin olvidar que el arte es solo el faro. La navegación es personal. El conocimiento no transforma, solo ofrece subsidios al movimiento evolutivo. La herramienta y la construcción están interconectadas, pero no son lo mismo.

Una de las ilustradoras, Rafaela o simplemente Rafa como todos la llamaban, era una profesional de raro talento. Trabajamos juntos desde los tiempos de la agencia de publicidad. Sin renunciar a su forma relajada y humorística, trataba las tareas con extrema seriedad y competencia. Era una mujer hermosa, con cabello que cambiaba de color y corte en la breve constancia de las lunas en el cielo, como si los constantes cambios faciales fueran indispensables para su espíritu inquieto, renovador y creativo. Una marca registrada de su personalidad e identidad. Con unos cuarenta años, era la madre de Clara y estaba casada con João, un ingeniero mecánico, su primer y único novio. Durante todo este período, incluyendo la agencia y la editorial, había estado pocas veces con su marido. Incluso en las solemnidades en las que Rafa recibió premios por su hermoso trabajo, nunca estuvo presente. Fueron muchos los premios ganados por ella. Ese año, las ilustraciones presentadas estaban por debajo de su reconocido talento. Tampoco eran bonitas la sonrisa y los ojos de la ilustradora, como si un barniz opaco impidiera el brillo original que siempre la había caracterizado. Incluso el pelo parecía abandonado como si fuera la fotografía de un alma en desalinación. La editorial responsable de uno de los proyectos, la colección de libros sobre un universo ficticio y fantástico habitado por seres antropomórficos, había rechazado tres veces el diseño de la portada. De hecho, no eran buenos. Una situación que nunca había sucedido. Estaba preocupado por ella. La convivencia profesional había levantado una sólida amistad, aunque yo sabía poco sobre algunos aspectos de su vida. A Rafaela le gustaba hablar de Clara, sin embargo, era muy reservada cuando se trataba de João. La invité a tomar un café en una acogedora tienda de dulces cerca de la editorial, con mesas en un patio arbolado y al aire libre en el fondo de la tienda.

Debidamente acomodado bajo una manguera frondosa y centenaria, fui directo al grano. Había una tristeza o preocupación que no podía disimular, hasta el punto de perjudicarla en el trabajo, como si el impulso creativo que siempre había encantado a todos estuviera bloqueado por un muro de sufrimiento. Era necesario deconstruir el obstáculo para que la vida volviera a fluir con intensidad, ligereza y alegría. Rafa tomó un sorbo de café, me miró por unos momentos, como si evaluara si estaba dispuesta a continuar con esa conversación y murmuró que la razón por la que estaba mal era João. Pregunté si era un problema de salud o de trabajo. Ella dijo que no. Eran cuestiones relacionadas con la pareja. El marido era un buen hombre, pero ella no era feliz. Pregunté cuánto tiempo llevabas así. Hacía tanto tiempo que ya no podía necesitarlo, reveló. No se trataba de un dolor instantáneo, sino de un sufrimiento acumulado a lo largo de los años. Una lágrima rebelde se escapó para confesar el dolor reprimido que ya no podía contener. Le dije que necesitaba desbordarse, llorar y hablar hasta agotar los sentimientos que la sofocaban. Escucharse a sí mismo como un paso primordial para conocerse mejor. Éramos amigos, yo estaba dispuesto a ayudar. Rafaela me miró de nuevo y dijo que no con la cabeza. Por ser amigo, mi mirada carecía de exención. No era sólo eso. Con honestidad, dijo que, a pesar de mi buena voluntad, no me consideraba apto para la tarea. Pero sí, necesitaba ayuda. Sugerí a Heitor, un amigo psicoanalista, también monje de la OEMM. Luego recordé que estaba de vacaciones en Buenos Aires, donde vivía la familia. Sentí que la ilustradora no podía esperar más. Sus ojos revelaban la urgencia de la situación. Propuse algunas personas que podrían ayudar. Una a una, las descartaba. Al final de la lista, Rafa reveló con quién le gustaría hablar. Cléo, la bruja. Confesó que siempre quiso conocerla. El momento era propicio. Desconversé. Dije que no era más que una leyenda urbana. Los textos sobre la bruja eran solo fruto de la imaginación de un escritor. Rafaela dijo que no sabía que no era así. La creatividad tiene como límite no distanciarse de la realidad más allá de cierto punto, bajo el riesgo de volverse inverosímil o vacía por absurdo. Ella insistió mucho. Después de varias negativas, terminé capitulando. Sin embargo, le advertí sobre el riesgo de lo imponderable. No siempre había podido encontrarla las veces que la busqué. La elección nunca fue mía, siempre de Cléo.

Era un lunes de octubre, con cielo azul y agradable brisa marina. Pedra Bonita, un enorme macizo de granito inclinado hacia el Atlántico, desde donde se ve gran parte de Río de Janeiro, ancla una energía inusual. Un lugar maravilloso para pensar, rezar y meditar. Allí había sido el único lugar donde había encontrado a la mítica bruja carioca, de la que toda la ciudad había oído hablar, pero muy pocos tuvieron la oportunidad de conocerla en persona. De ahí el origen de que se trate de una leyenda. Dejamos el coche cerca de la rampa de vuelo libre y subimos a pie hasta la meseta en una caminata escarpada de unos quince minutos. No había nadie arriba. Me gustaba sentarme de cara al océano y frente al rostro del profeta esculpido por el viento, la sal y el sol a lo largo de los siglos en la montaña de enfrente, la Pedra da Gávea. Al acercarse a nosotros, para mi sorpresa, una mujer morena con largo cabello negro, con un vestido de tela volante y multicolor, nos esperaba con los brazos abiertos al borde del acantilado. Rafaela me miró por un breve momento, como si me preguntara si era quien se imaginaba. Dije que sí con la cabeza. La ilustradora corrió para ser recibida en un largo y acogedor abrazo. Las lágrimas eran muchas, cargadas de un sentimiento doloroso de quien ya no soportaba reprimirse. Si no lo derramara, estallaría en furia o implosionaría en tristeza. Así lo hacen los dolores negados o contenidos; por eso deben ser tratados antes de que nos destruyan. Al final del llanto, Cléo señaló: “Los viejos sufrimientos necesitan salir para que haya espacio para nuevos sentimientos. El dolor es como ese invitado sin educación, que se va extiendo dentro de nuestra casa sin pedir permiso ni valerse de ninguna dosis de parsimonia o respeto. Se mueve en los cajones, deja todo desordenado; come lo que hay en la nevera, sin importarle si tenemos hambre; duerme en nuestra cama y nos obliga a tumbarnos en el suelo. Tira la ropa que está en el armario para que comenzamos a usar el sufrimiento como una prenda inevitable. El dolor nos aleja de lo que somos, nos descaracteriza, hace emerger lo peor de nosotros, hasta el punto de llevarnos a desacreditar el bien. Como cada persona vive dentro de sí misma, terminamos sintiéndonos intrusos e indeseables en nuestra propia casa. Después de un tiempo, creemos que es así, que vivir con el dolor es algo normal y sin solución. Un engaño común y devastador. Nunca vivas bajo el prisma de esta creencia oscura. Cuando los ojos son buenos, todo el universo es luz. Todo sufrimiento revela el malentendido en la elaboración de una experiencia. La deconstrucción de las agonías ocurre en el reprocesamiento de las viejas situaciones a través de un entendimiento diferente, proveniente de nuevos conocimientos y de una percepción y sensibilidad más precisas. El pasado es escuela o prisión, dependiendo de la claridad alcanzada por la mirada. Al poder observar un evento bajo un prisma más elaborado, la paleta de opciones comienza a ofrecer colores hasta entonces impensados. Así es posible ofrecer tonos extraordinarios e increíbles pinceladas capaces de alterar definitivamente la realidad. El amor brota para curar el dolor”.

La bruja preguntó si Rafaela estaba dispuesta a realizar un viaje importante, en el que encontraría con una parte de sí misma que, por decisión propia, había dejado en el cajón de un día cualquiera. Frunció las cejas y la advirtió: «No es posible olvidar o abandonar quiénes somos». Luego advirtió: “Es como si estuvieras en una plataforma de embarque. Si no se siente preparada, tiene derecho a posponer el viaje. Nada le impide seguir donde está”. La ilustradora aseguró estar dispuesta a hacer el viaje. Esa era la razón por la que estaba allí. Cléo la advirtió: “El camino a Alma casi nunca es rápido o fácil. Es un recorrido lleno de paisajes inhóspitos y encuentros desagradables. No es un paseo para turistas, sino una aventura para exploradores. Tendrá que revisar situaciones y personas que desearía haber olvidado, enfrentar miedos y dolores que la asustan y perturban el sagrado sueño de la noche. Al final, tendrá que lidiar con elecciones angulares”. El rostro de Rafaela evidenciaba tres virtudes fundamentales para el viaje: voluntad, coraje y amor propio. La bruja sonrió satisfecha al darse cuenta y dijo: “Es necesario que saque el dolor a la relura, para que ninguna fracción quede oculta de sus ojos, para que pueda observarlo en su totalidad, a través de innumerables ángulos, para que pueda comprenderlo bajo un prisma inusual y se vuelva capaz de desmentrararlo con sus propias manos. Nadie hará eso por ti. Es una tarea muy personal, porque es imposible de transferir. Cuando se inmerso en la oscuridad de una habitación sin ventanas a la vida, todo y todos son aterradores». Y volvió a advertir: “Deja entrar la luz. Nunca tengas miedo de entrar en la arena de la verdad para enfrentar tu dolor. De lo contrario será devorada por ella”.

Rafaela cuestionó qué armas la harían apta para lidiar con tanto dolor. La bruja fue sucinta: “Una es suficiente: amor por sí misma. Nada más es capaz de vencer el dolor. Tampoco hay sufrimiento inmune al amor”. Luego advirtió: “El amor tiene matices y capas de profundidad. Tendrás que encontrar en ti mismo un amor desconocido, que nunca imaginós tener. Sin embargo, nunca dudes. Él existe. Solo la espera en semilla. Para que florezca tendrás que despertar una jardinera llamada alma. En ella reside la esencia de su poder. Esta es la otra de sí misma, la que aún es desconocida para ti en ti. Su mejor parte, capaz de reverberar la luz que disipará definitivamente la oscuridad del dolor».

Rafaela admitió que, a pesar de su disposición a seguir adelante, temía no poder afrontar sus propios sufrimientos. Eran grandes y antiguos. Sospechaba que ya se había acostumbrado a vivir con ellos. Tal vez sufrir era su destino, dijo con resignación. Un discurso que reveló la dificultad habitual de romper con los patrones habituales de encarcelamiento mantenidos por el temor de que los cambios generaran dolor o arrepentimientos aún mayores. Como si el miedo dijera: déjame con estos dolores, al menos ya los conozco. Con el tiempo me acostumbraré a ellos. Cléo frunció las cejas y la corrigió con firmeza: “Nunca te acostumbres al sufrimiento, ni creas que eres demasiado pequeña para enfrentarlo. Eres más grande que el mayor de tus sufrimientos. Todos lo somos. Nunca los veas como castigo o castigo eterno; no hay trampa más peligrosa. No trates el sufrimiento como quien está frente a un enemigo, este es un error común. Mírese a sí mismo frente a un maestro dispuesto a enseñar algo que aún desconoce sobre sí mismo, como en las historias mitológicas en las que las mujeres extraordinarias necesitan enfrentarse a poderosos adversarios para conquistar el más extraordinario de todos los poderes: convertirse en dueña de su propia voluntad y destino, un supuesto esencial para la libertad genuina. En el viaje que nos lleva al encuentro del alma, los logros consisten en armonizar las emociones desequilibradas que corroen la alegría y devoran los días. Es necesario comprender cómo elaboramos erróneamente las experiencias vividas, ofreciendo condiciones para que surgieran y nos dominaran. Deconstruir cada sufrimiento y miedo a través de una mirada cada vez más clara y perfeccionada resume el trabajo indispensable para la construcción de la paz interior”. Luego, concluyó: «La elaboración de la experiencia aún no habrá terminado mientras quede un remanente, aunque sea mínimo, de dolor».

La bruja continuó: “La que somos no siempre retrata quiénes podríamos ser. No cabemos en las minúsculas cajas que quieren ponernos. Son demasiado pequeños para el tamaño que tenemos. La clara sensación de estar siendo apretado no es un delirio. Es real. Los sueños y el alma son demasiado grandes para ser puestos y olvidados dentro de una caja cualquiera». Hizo un gesto con la mano, como quien dice que tenga cuidado y le recordó: «No se equivoque, a veces estamos apretados en cajas que nosotros mismos decidimos entrar y quedarnos».

Luego preguntó: “¿Qué la hace sufrir tanto?”. La ilustradora explicó que estaba casada con un buen hombre. João era honesto, trabajador y no dejaba que faltara nada en casa. Al menos en lo que respecta al aspecto material. También era un padre atento y preocupado por Clara. Sin embargo, cuando el tema trataba de las necesidades personales o de la vida profesional de su esposa, se mostraba desinteresado. Desde siempre. Para João eran caras inexistentes de la identidad de Rafaela. Sus angustias y logros eran de sola importancia para su marido. En casa o con sus amigos, hablaba de sus proyectos y ambiciones como si fuera el comandante en jefe de una nave, siendo ella una mera pasajera sin derecho a opinar sobre la ruta y el rumbo que también definían su existencia. Informó de algunos hechos y acontecimientos, antiguos y recientes, que ilustraban esta postura. En resumen, su vida, sus deseos, sus intereses y sus victorias parecían insignificantes para su marido. A lo largo de los años se había anulado hasta el punto de volverse invisible para João. Cléo la interrumpió para corregir la mirada equivocada: “De sentirse invisible para sí misma. No podemos hacer nada si alguien se niega a mirarnos. Sin embargo, negarse a mirarse a sí misma es una elección. Es renunciar a un poder, es renunciar al autocuidado, un acto de desamor. No cabe ninguna queja por parte de quienes se abandonan o se anulan. No se puede esperar de nadie lo que se niega a hacer en su propio beneficio». Hizo una pausa antes de concluir la observación: “Estás exactamente donde te has puesto. El núcleo de la cuestión no es lo que dejaste que te hicieran, sino lo que te negaste a hacer por ti misma. Este es el origen de tanto dolor”.

Rafa se echó a las lloras. Eran lágrimas sentidas, de quien acepta la nostalgia de lo mejor que sabe existir en sí mismo, una parte guardada en un cajón prohibido de abrir bajo el riesgo de tener que enfrentar una situación indeseable o una verdad incómoda. Como si fuera posible dejar de ser quienes somos, de permitir que nuestra luz se apague para que otro pueda brillar solo y, aún así, sentirse feliz. Una luz nunca apaga otra. Juntos se suman para iluminar más lejos y con mayor claridad el camino que decidieron recorrer juntos. Cléo explicó: “Este entendimiento es la base de una unión. De lo contrario, serán solo dos personas bajo el mismo techo compartiendo gastos y tareas, nunca formando una pareja en el sentido noble y sagrado del concepto y de la palabra. Compartir alegrías y logros mutuos es el principio de la felicidad común. Cuidarse y estar comprometido con las necesidades del otro, mantiene la individualidad sin dar lugar al individualismo. Añadir sin necesidad de anularse es la tónica del crecimiento conjunto. No hay felicidad sin la indispensable prosperidad interior. No sirve de nada estar rodeada de las flores más bellas si el alma vive en un desierto de conquistas personales. Por otro lado, cuando el alma vive en un jardín, toda la aridez del entorno se enfría o desaparece”. Rafaela dijo que es una profesional muy exitosa. La bruja se encogió de hombros y preguntó: «Si esto es suficiente, ¿por qué tanto sufrimiento y tristeza?». La ilustradora cerró los ojos para saber la respuesta exacta. Una parte de él florecía mientras otro trozo se pudría. Durante algún tiempo, la sostuvo. Ahora, esta pieza contaminaba esa parte. Esto explicaba por qué las ilustraciones estaban por debajo de su reconocido talento. Nadie se mantiene bien siendo solo una fracción de sí mismo. Lejos de la búsqueda de volverse completo, cualquiera sucumbirá al abismo que se ha lanzado.

La ilustradora preguntó si lo mejor sería divorciarse de João. Cléo negó con la cabeza y la advirtió: “No tengo ni idea. Quedarse o irse es una decisión exclusivamente suya. No depende de nadie más. Mientras no sepas qué hacer, simplemente madura la decisión. No tengas prisa. Madurar no significa quedarse quieto esperando que la vida resuelva tus problemas. Esto no sucederá. Madurar es un movimiento interno de comprensión de la decisión y el paso. La fruta se pierde cuando se arranca del árbol antes de tiempo. Por otro lado, tenga cuidado de no dejar que la fruta se desplome y se esparce por el suelo por no haber sido recogida en el momento adecuado». Luego, sugirió: “No caer en la espárrela del victimismo. Al igual que todos, usted es responsable de sus sentimientos y elecciones. Si tu vida está en manos ajenas es porque lo has permitido. Vivir juntos no significa renunciar a la propia esencia, identidad y personalidad. Nadie suma nada a nadie al restarse a sí mismo. Solo entrega el mando y acepta la condición de pasajero. No hay que lamentarse ni quejarse si el viaje es desagradable”.

La bruja dijo: “Llama a João para una conversación. Muchos conflictos surgen del ruido o de la falta de comunicación. Presuponer el entendimiento de otra persona es reemplazar la verdad por una versión conveniente. No podemos atribuir a nadie la responsabilidad de una carencia que nunca expresamos con la mayor claridad posible. Algunos pueden leer nuestros ojos y gestos; otros aún necesitan las palabras. Exprese con tranquilidad y objetividad sus angustias y necesidades. Solo a partir de un diálogo franco y amoroso será posible entender si quien está a su lado es un compañero invaluable o un mero acompañante. Entonces tendrá subsidios para hacer la mejor elección. Al igual que todo el mundo, tienes derecho a definir tu propio camino y destino”.

Rafaela dejó que las ideas vagaran por las olas atlánticas más allá de donde sus ojos alcanzaban. Cléo la trajo de vuelta como si adivinara las palabras nunca pronunciadas: “João la culpa por el embarazo no planificado de Clara, por haberse casado muy joven, mientras sus amigos vivían aventuras sin compromisos. Se siente robado en el tiempo y en las experiencias que supuestamente ha perdido. La castiga con la severa pena del desinterés, como si fueras la ladrona de una parte importante de los momentos que no vivió”. Con los ojos llorosos, la ilustradora dijo un simple sí con la cabeza. La bruja comentó: «Desperdicia el oro que tiene en las manos lamentando la plata que dejó escapar». Se encogió de hombros y señaló: «No hay argumentos para quienes se niegan a entender los malentendidos». La ilustradora dijo que había manifestado a su marido el deseo de divorciarse. No había dicho que sí ni que no. Solo que si quería ir, que fuera. No la ayudaría en absoluto, tampoco viviría con su hija. Sería una ruptura absoluta, tanto el marido como el padre desaparecerían por completo. Rafaela dijo que no quería hacer daño a Clara. Amaba demasiado a su hija. Ya dormía en una habitación separada de la suya, pero no podía irme. Cléo hizo un gesto con la mano, como si subrayara lo obvio, y preguntó: «¿Crees que presenciar este formato de relación es saludable para Clara?». La bruja despidió la respuesta, pero la mantuvo en movimiento: “Ya no eres la esposa de João, pero tampoco has dejado de ser su esposa. Los corazones ya no están alineados, pero las vidas siguen desordenadas. De todos modos, no eres ni dejaste de serlo”. Cléo la miró profundamente y le advirtió: «Lo peor de los mundos es estar atrapada entre dos mundos».

La ilustradora no dijo una palabra. Cerró los ojos y se dejó llevar por el silencio y la quietud del lugar para que esas ideas encontraran dónde vivir dentro de ella y la ayudaran a arreglar la casa. No la que vivía con João y Clara, sino la que vivía en sí misma. Es esta la que la mantiene en paz. Después de un tiempo que no sé precisar, Rafaela abrió los ojos y, como quien se sorprende al descubrir un tesoro, susurró sorprendida con su propia voz: “El dolor es un lugar que no existe. En verdad, el dolor es un lugar inventado”. La bruja sonrió satisfecha.

Una manada de gaviotas se acercó y envolvió a la bruja, que giró al ritmo de los pájaros. El vestido que se revoloteó confundió mis ojos, haciéndome creer que eran alas. Cléo bailó sobre el macizo de granito, alejándose hasta desaparecer.

Miré a Rafaela como si preguntara ¿y ahora qué? La ilustradora me ofreció una sonrisa que hacía tiempo que no veía. Había ánimo y alegría en su rostro. El dolor había sido expulsado de la casa. Deconstruimos los sufrimientos al comprender la insensatez y los miedos que los sostienen. A la luz de su infancia, la ilustradora dijo que necesitaba cambiar el corte y el color de su cabello. Nos reímos. Entendí que algo había cambiado. Una nueva Rafaela florecía en el encanto de ese día. Con toda la disposición y belleza de una persona que sabe a dónde quiere ir. Y va.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

Imperio Romano. Estaba frente al palacio del emperador. A pesar de la enorme cantidad de centinelas atentas al intenso movimiento, muchas personas subían y bajaban las escaleras de mármol que daban acceso al palacio. Decidí entrar. Los guardias me miraron de arriba abajo como si evaluaran el grado de riesgo que podía ofrecer. No me impidieron continuar. Por las conversaciones pude entender si se trataba de un día de audiencia con los administradores de las provincias conquistadas, en el que las solicitudes de los gobernadores serían evaluadas y decididas por el emperador. Ese día, los líderes políticos de los pequeños reinos recién anexados serían recibidos, que se sometieron al poder romano sin ofrecer resistencia. El salón estaba lleno. Era evidente la tensión en el rostro de los gobernadores, inseguros ante un futuro incierto, así como de los asesores más cercanos al emperador, en la expectativa de que la insatisfacción se generalizara, haciendo que los reinos menores se reunieran para enfrentar el poder mayor de Roma. Una situación recurrente en el mandato del último César, riguroso en la recaudación de impuestos y en los decretos que limitaban la capacidad de las provincias para autodeterminarse en cuestiones administrativas y culturales. Las guerras habían sido la tónica del poder ganado por Roma durante siglos, pero costaron dinero y vidas. La imposición de la autoridad del conquistador sobre los conquistados había sido implacable desde siempre, como el signo de un imperio que se establece por el poder de la máquina de oprimir. Sería la primera audiencia presidida después de la toma de posesión de los nuevos emperadores, coronados con la aprobación del senado hace unos días. Roma nunca estuvo gobernada por dos emperadores. Solo uno de ellos estaría presente en la audiencia. Nadie dudaba de que aplicaría la vieja cartilla. El fuerte somete al débil. Eso fue lo que escuché de uno de los asesores, mientras buscaba un lugar para seguir el evento.

Todos saludaron la entrada del emperador que se sentó al fondo, con los asesores reunidos a su lado y los gobernadores al frente. Era un hombre de unos cuarenta años, cabello castaño y rizado, barba gruesa y mirada serena, típica de aquellos que viven en paz consigo mismo, aunque el mundo a su alrededor rozaba la convulsión. Nuestros ojos se encontraron. Me ofreció una sonrisa casi imperceptible. Luego se dirigió a los líderes políticos y dijo: “Roma agradece y se siente honrada por la visita de cada uno de los jefes aquí presentes. También agradezco la decisión de que hayan aceptado integrarse en el Imperio Romano. Quiero que sepan que no los gobernaremos, sino que nos uniremos por un bien común». Todos se miraron en el salón. Un discurso atípico y conciliador, diferente a todos los que ya se han pronunciado en ocasiones similares. ¿Mera demagogia o un cambio estructural en la relación entre conquistador y conquistado, terminando con la práctica ancestral del mayor oprimir al menor?

Uno a uno, los gobernadores presentaron sus solicitudes. Impuestos más bajos; aplazamiento del inicio de la recaudación de tributos; permiso para que sus pequeñas tropas fueran absorbidas por el gran ejército de Roma; las ciudadanías originales se mantendrían sin que hubiera ninguna distinción ante la ley en cuanto a los derechos y responsabilidades atribuidas a los romanos; mantenimiento de los tribunales tribales para que los ciudadanos fueran juzgados de acuerdo con la costumbre y la tradición local; libre celebración de los rituales religiosos y adoración de sus deidades; preservación de sus antiguos hábitos y fiestas culturales, entre otras solicitudes. El emperador las acogió a todas. Sin excepción. Siempre en una postura de humildad, destacando la importancia de cada jefe y reino, por pequeño que fuera, para la grandeza y prosperidad del Imperio Romano: “Roma no pasaría de ser una ciudad-estado insignificante si no se unieran a nosotros. Solos y aislados seremos vulnerables. Juntos somos imbatibles. Unidos dejamos de representar una amenaza mutua y mantendremos a nuestras familias a salvo». Hizo una pausa antes de aclarar: “Juntos no significa que tengamos que ser iguales entre nosotros, después de todo cada reino trae sus singularidades y hábitos. Cuando digo que sigamos juntos, me refiero a unirnos bajo el propósito de un bien común. Roma crece con la anexión de cada provincia que, a cambio, se engrandece y se beneficia de la prosperidad romana”. Mostró una humildad nunca vista en ese palacio por parte de un emperador. El más fuerte se inclinó en reverencia al más débil. La regla nunca había sido esa. Algunos senadores y magistrados romanos se mostraron indignados por lo que consideraban una completa inversión de postura: la civilización se arrodillaba ante la barbarie, el conquistador se negaba a hacer valer sus intereses ante los conquistados. Para ellos, el emperador parecía un niño temeroso y asustado. Una humillación, fue la síntesis de algunos comentarios dichos en susurros en las filas romanas. La sorpresa y la satisfacción eran evidentes en el rostro de los pequeños jefes. Se sentían acogidos y respetados por el hombre más poderoso del mundo en ese momento. Nunca una audiencia de solicitudes había terminado con esa innegable atmósfera de bienestar entre los líderes provincianos. Y de asombro por parte de los asesores, consejeros y otras autoridades imperiales.

El emperador se retiró a su oficina situada junto al salón. Despidió a todos los empleados palaciegos, no sin antes hacer un gesto con la mano para que lo acompañara. A solas, se sentó en el escritorio y me dijo que me acomodara. Pregunté el motivo de la invitación. Respondió con naturalidad, aunque los fundamentos no eran habituales: “Eres un viajero del Tao en busca de la verdad. Me avisaron que vendrías”. Le di las gracias sin saber cómo habría recibido el mensaje. No pregunté nada. Preferí comentar cómo todos en la audiencia estaban desconcertados por su comportamiento inusual. Algunos, felices; otros, enojados. El emperador se encogió de hombros y dijo: «No estoy aquí para complacer a nadie, sino para hacer lo correcto». Dije que había cambiado el patrón ancestral de opresión y dominio que ditaba las relaciones durante milenios. Sonrió y señaló: “Para evolucionar hay que cambiar. Nadie camina sin moverse de su lugar”. Tomó una cesta con fruta y me la ofreció. Acepté una manzana. Escogió un racimo de uvas, saboreó una, aprobó el sabor con la mirada y agregó: “Un gran reino es como un valle, un lugar de encuentro, como si fuera la madre del universo. Una casa se convierte en un lugar agradable para vivir y visitar si es acogedora. Por muy lujoso que sea un palacio, si las personas no se sienten respetadas, nunca querrán regresar. Tampoco les importará ninguna desgracia que deje el castillo en ruinas, por muy bonito que sea. Esto sucede cuando no somos capaces de añadir una dosis de amor o un rayo de luz en la vida de nadie». Saboreó otra uva y continuó: “La madre es el modelo ideal de quien cuida, acoge, acurruca, respeta, alimenta, estimula la prosperidad de todos, se esfuerza por comprender, ofrece lo mejor, une sin distinción ni carga alrededor de su mesa, no mide fuerzas, nunca entra en disputas. Sólo quiere el bien de los niños”. Me observó por un momento, como si quisiera verificar mi interés en la conversación antes de continuar: “No me refiero solo a las relaciones entre naciones, hablo principalmente de las relaciones personales. Ya sean familiares, afectivas, profesionales o comerciales. Tenemos que desvincularnos de la abyecta idea de que el más fuerte debe aprovecharse de su eventual superioridad para imponer sus intereses sobre el más débil. Cualquier logro logrado a través de la brutalidad, puede incluso duplicar al más vulnerable, pero nunca le hará olvidar el malestar de haber sido obligado a hacer algo por miedo o incapacidad para enfrentarlo. Siempre viviremos con alguien al acecho para revertir o contraatacar la coacción sufrida. Nunca habrá paz ante la injusticia. Tal vez se pueda mantener a la gente bajo control, como leones en jaulas, hasta el día en que la puerta esté mal cerrada. Al contrario de lo que muchos se dan cuenta, la brutalidad no solo existe en el aspecto físico, sino también en circunstancias emocionales, judiciales y económicas. Un peligro real en todas nuestras relaciones”.

Masticó otra uva y continuó: “El océano no lucha ni obliga a los ríos a desembocar en el mar. Sólo se coloca debajo de ellos y, por lo tanto, se convierte en el depositario de todas las aguas. La grandeza del océano está en reverenciar los ríos. Luego la lluvia devuelve a los ríos lo que entregaron al mar. Todos se benefician. Para ser grande hay que entender la grandeza de ser pequeño. Mientras que la arrogancia maltrata para imponer victorias sangrientas como las de Julio César, la humildad se vale de su fuerza suave e irresistible para deshacer la brutalidad y lograr logros infinitamente más significativos, como los alcanzados por Epicteto. Uno era emperador; o otro, esclavo. Toda la gloria se traduce en el efecto de la luz de cada hazaña. Aunque pocos lo entienden, el sirviente era más alto que el monarca. Y también más libre”. Hizo una pausa antes de continuar: “Si un gran reino se inclina ante un reino pequeño, lo conquistará por la nobleza. La rudeza de la brutalidad desaparece, la calidad de las relaciones subirá innumerables escalones. El nudo de los conflictos se deshace para dar lugar a los lazos de respeto y afecto. Un general que reverencia la valentía de sus soldados, y reconoce que sin ellos nada sería, será respetado y amado por la tropa. Si solo los obliga en función del poder que emana del cargo que ocupa, sin reconocer el valor genuino de sus guerreros, puede incluso lograr su obediencia, nunca lealtad. Vivirá en la inminencia de un motín. Un general sin soldados nació muerto para la batalla”.

Llenó dos vasos con agua y me ofreció uno. Luego, reflexionó: “Toda relación es un camino de doble sentido. Uno va al encuentro del otro en viajes incesantes. De lo contrario, el desequilibrio la destruirá. Por otro lado, si el pequeño se somete de buena voluntad al grande, no será vencido ni será humillado como creen los necios, sino que lo conquistará por ser parte de él. Así lo hizo Platón al convertirse en aprendiz de Sócrates. Después, Aristóteles se hace alumno de la famosa Academia de Atenas, fundada por Platón, cuyos conocimientos le permitieron alcanzar un nivel irreflexivo, hasta el punto de formar la base de la filosofía occidental. Nunca serían grandes si no fueran pequeños. No serían nada si no fueran humildes. Vea los reinos que se unieron a Roma en la audiencia de hoy, aunque son pueblos valiosos, todavía viven en situaciones precarias en cuanto a la ciencia, la medicina, la ingeniería y el acceso a importantes bienes de consumo. Al formar parte del imperio, se beneficiarán de estos avances. Algún día serán más grandes que Roma. La unidad armónica tiene este poder. Fójate en las cuerdas de un arpa. Aunque forman parte de un mismo instrumento, son independientes y diferentes, cada uno con una nota musical propia. Solo juntas podrán proporcionar las melodías más bellas. La cuerda no tocará ninguna música sola; si falta una cuerda, el sonido del arpa se verá afectado».

Bebió un sorbo de agua y reflexionó: “Los genuinamente fuertes tienen la nobleza de colocarse por debajo de los débiles para integrar y aumentar el crecimiento común. No es que tengan interés en dominarlos, porque lo lograrían a través de alguno de los diversos tipos de instrumentos coercitivos disponibles, ya sea por la fuerza bruta, las leyes, el miedo, el dinero o el chantaje emocional. Hacen con la grandeza de los fuertes que acogen, protegen y guían a los frágiles. Así como el gran reino, cuando se administra con amor, se integra para que el pequeño prospere. El grande se engana en la medida exacta en que el pequeño crece. A su vez, el pequeño necesita mirar al grande con humildad y gratitud, porque de lo contrario desperdiciará la oportunidad de crecimiento que se le ofrece. El pequeño reino, cuando se gobierna con sabiduría, agradece estar agregado al grande. El sabio se ennoblece al compartir su sabiduría; el aprendiz se engrandece al tener acceso a ella. Así ocurre el encuentro fundamental capaz de cambiar vidas y destinos».

Comenté que la humildad es el elemento primordial de la grandeza y la nobleza, ya sea de los pequeños y frágiles, ya sea de los grandes y fuertes. El emperador se comió la última uva del racimo, asintió con la cabeza y recordó: «Sin duda. Sin embargo, el encuentro será imposible si el grande no se pone de rodillas para servir al pequeño. La nobleza está en servir con humildad para que no haya deudas y solo quede luz. El que sirve por vanidad genera exigencias, conflictos y sombras. El bien siempre será de todos los involucrados o no habrá ningún bien». Hizo una pausa antes de explicar: “La generosidad debe ser una ofrenda de los grandes y fuertes. No se puede esperar más de quien tiene menos. No siempre es fácil discernir quién es quién. En la infancia del alma confundimos la apariencia con la esencia. No es raro, los grandes y fuertes son los auténticos pequeños y frágiles”. Hizo un gesto con la mano como si subrayara lo obvio y dijo: «He aquí una parte del arte de la verdad que buscas».

Llamaron a la puerta. Fue el secretario quien informó que los senadores y magistrados, además del emperador con el que compartía el trono, querían hablar sobre las decisiones tomadas en la inusual audiencia que tuvo lugar esa mañana. Dije que se avecinaban muchos problemas. Frunció las cejas y reflexionó con admirable serenidad: “¿De qué me sirve tener el poder si soy un sirviente de las circunstancias del poder? ¿De qué me sirve la gloria de conquistar Egipto o Persia si ni siquiera puedo ser dueño de mi voluntad? ¿De qué me sirve saber lo correcto si tengo que hacer lo que considero que está mal?». Me callé. Añadió con voz tranquila: «No quiero ser el emperador de Roma si el costo es convertirme en un esclavo de Roma». Arqueó los labios en una sonrisa tranquila y finalizó: «¡Que vengan los problemas! La verdadera libertad está donde los saqueadores no alcanzan”.

Me aconsejó que me fuera. Era hora de seguir el viaje. El emperador me dijo que leyera un pequeño fragmento del pergamino que estaba sobre su escritorio. Luego cerré los ojos y me concentré en las palabras leídas. Conocía ese texto, eran conceptos atribuidos a Epicuro. Sin demora, las ideas redentoras del filósofo formaron un increíble mandala en mi mente. Cuando abrí los ojos, Roma se había quedado atrás.

Poema Sesenta y Uno

Un gran reino es como un valle,

Lugar de encuentro, madre del Universo.

La humildad vale la suavidad para vencer la brutalidad.

Si un gran reino se inclina a un reino pequeño,

Lo conquistará por la nobleza.

Si el pequeño se somete al grande,

Lo conquistará por ser parte de él.

El gran reino integra para que el pequeño prospere,

El pequeño reino agradece estar agregado al grande.

Así ocurre el encuentro fundamental,

Imposible sin que el grande no sirva al pequeño.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

No me costó mucho reconocer las Ramblas de Barcelona. Por el estilo de la ropa y los edificios, estábamos a principios del siglo XX, tal vez a finales del XIX. Caminé hacia el mar. Las típicas hojas secas del otoño bailaban al saborear la brisa fría de una mañana recién inaugurada. Me di cuenta de un hombre fruncido, con una boina gris, muy común en la época, y un abrigo rojo, un color fuera de los estándares masculinos de la época. Sus ojos penetrantes me observaron durante unos breves pero significativos momentos. Luego desvió la ruta hacia una estrecha calle perpendicular. Intrigado, lo seguí a distancia durante unos minutos hasta que lo perdí de vista cuando dobló en una esquina. Me detuve sin saber a dónde ir. Mientras evaluaba las posibilidades, tuve la sensación de que alguien me estaba observando. En la planta superior de un antiguo lonado de paredes peladas y maltratadas por el tiempo, el hombre me miraba detrás de los cristales de una enorme ventana. El contacto visual se mantuvo como si nos evaluáramos mutuamente. Hizo un movimiento casi imperceptible con la cabeza como si dijera que sí o me permitiera entrar. Así es como lo interpreté. La puerta estaba cerrada. Al girar la manija me di cuenta de que estaba abierta. Atravesé la habitación y subí la escalera curva de madera que crujía anunciando cada uno de mis pasos hacia el piso de arriba. Solo había una habitación enorme, con un sinfín de cuadros pintados empaquetados en todas las esquinas. Junto a la ventana, para aprovechar la iluminación solar, un caballete sostenía una pantalla en fabricación. Un pez multicolor era la imagen que dominaba la obra en curso. Más de cerca y sin la boina, pude notar que se trataba de un joven de poco más de veinte años, aunque me trajo la sensación de que era un espíritu que traía consigo la riqueza de muchos viajes. En los ojos había el brillo de aquellos que tienen sed de vida. Se quitó el abrigo rojo, abrió la caja de cigarros y me lo ofreció. Rechacé la oferta. Sin ninguna prisa, sacó uno, lo encendió y resopló varias veces, sonriendo como si aprobara el gusto o se deleitara con ese ritual. Mi atención estaba dividida entre los gestos casi teatrales del hombre y el simbolismo del extraño pez de colores. Todavía no habíamos intercambiado palabras, como si la narración de las imágenes fuera más poderosa que las letras. Parecía estar más interesado en las interpretaciones que en las explicaciones, como si las versiones fueran más importantes que los hechos. No había forma de ocultar mi fascinación por el pez en la pantalla inacabada. El joven adulto se dio cuenta, sonrió y señaló: “Gobernar un imperio es como preparar un pequeño pez. Todo el cuidado y la atención son necesarios. Ante la menor distracción, el pescado se quema o se deshace en el fondo de la sartén. Se pierde la comida. No es diferente al gobernar el imperio de uno mismo. Cada individuo es como un universo en convulsión. Muchas fuerzas de diferentes sentidos y magnitudes actúan dentro y fuera del reino. En todo momento surge una oportunidad, desafío o dificultad para desestabilizar este universo o impulsarlo a la prosperidad. No desde el punto de vista de la riqueza material, sino desde el prisma de la evolución existencial». Sopló el cigarro y continuó: “Somos muchos en uno. Somos un reino poblado por diferentes habitantes, algunos viejos conocidos, otros todavía muy desconocidos. Entre ellos, nuestros demonios personales. Nuestras sombras. Orgullo, vanidad, celos, envidia, codicia, odio, insensibilidad, victimización, manipulación, sed de poder y dominio, más allá del miedo y la ignorancia. Nadie nos causa más daño que estos demonios, especialmente cuando circulan sueltos por las calles del reino».

Le pregunté si decía que nadie nos causa tanto daño como cada uno a sí mismo. El artista dijo que sí con la cabeza y explicó: “Las personas que se oponen, nos obstaculizan o nos perjudican, aquellas que habitualmente llamamos enemigos o antagonistas, en verdad, se ponen en nuestros caminos con el mayor propósito de llevarnos a la mejora personal. Son ellas las que nos llevan a pensar y a hacer de una manera diferente y mejor para que podamos encontrar ecuaciones inusuales como fórmula para resolver cuestiones aparentemente insolubles. Son ellas las que nos impulsan a ir más allá de lo que somos. Resulta que somos afilosos, apresurados y distraídos, con intereses alejados del auténtico significado del viaje en curso. Olvidamos o desconocemos las prioridades. Sometemos la verdad a favor de los sentimientos. Perdimos el pescado, el alimento ancestral del alma”. Quería saber sobre el pescado. Explicó: «Por el hecho de vivir en el fondo del mar donde los ojos no pueden ver nada, la imagen del pez siempre ha estado asociada a significados metafísicos».

El pintor reflexionó: “Estamos condicionados a creer que los demonios están escondidos en los oscuros cajones de las zonas abandonadas de la ciudad, listos para poseernos, destruirnos o dominarnos. Y lo son. Sin embargo, no ofrecen peligro sin la colaboración de los demonios que viven con nosotros. Son estos los que abren la puerta a aquellos, ¿entiendes?”. La pregunta era solo retórica. Continuó: “En resumen, nadie podrá hacernos ningún daño sin nuestro permiso. Sin duda, muchos nos perjudican, nos niegan intereses, deseos e incluso derechos fundamentales. La forma en que reaccionaré a las veces que me contradicen es el núcleo de la cuestión evolutiva que resultará en prosperidad o caos». Se encogió de hombros y dijo: «Al poner a mis demonios en guerra con los demonios ajenos no puedo lamentar el infierno donde haré morada. Por otro lado, si el imperio se gobierna de acuerdo con la Ley, los demonios no harán ningún daño”. Pregunté a qué ley se refería. El joven adulto aclaró: “La Ley del Camino. Son energías creadoras y ordenadoras cuyo principal atributo es reequilibrar todo y a todos a través de su sesgo pedagógico. La verdad y las virtudes son valores indispensables para la evolución. La solución más sabia casi nunca es la más deseada debido a las miradas de corto alcance». Le pedí que explicara mejor esta mirada de corto alcance. El artista fue considerado: “La conciencia refleja el alcance de la mirada del alma, mejorado en la medida en que la percepción y la sensibilidad se refinan. A medida que avanza, la verdad se expande, la realidad se modifica. La verdad es la frontera más lejana alcanzada por la conciencia en cada momento; la realidad traduce la lectura que esta mirada hace de la vida interior, alrededor y más allá”. ¿Además? Extraño. El hombre frunció las cejas y dijo: «Un lugar donde los ojos no ven, pero la conciencia es capaz de ver, al igual que los peces en el fondo del mar. Nada termina aquí o allá. Todos los viajeros continúan con las hazañas y efectos de sus pasos. Lo que los poetas llaman destino, el Camino define como libertad y responsabilidad. No hay una sin otra. Perdemos el pescado si no entendemos el ardor del fuego».

No entendí la influencia de los demonios. El artista aclaró: “La sintonía es la palabra clave. De la misma manera que una radio capta la frecuencia vibratoria en la que está sintonizada. Hay muchas estaciones. Escuchamos a la que mejor dialoga con nosotros y entrega según el gusto que nos gusta. Piense por qué tanta gente prefiere escuchar noticias calamitosas que sobredimensionan las tragedias y desgracias. Sintonía. Otras prefieren las telenovelas o canciones que hacen vibrar el espíritu de alegría. Sintonía. No es que los demonios no existan ni tengan poder, pero no pueden hacer nada con nosotros si no tienen dónde vivir dentro de nosotros. Una vez más, sintonía”. Cuestioné cómo despoderar a los demonios. El joven explicó: “Educando las sombras. Los demonios solo tienen poder si se mueven por nuestras sombras. Cada una de ellas funciona como semilla de alguna virtud. Las virtudes transforman demonios en ángeles. De la fragilidad del orgullo germina la fuerza de la humildad, del desajuste común a la vanidad brota el equilibrio típico de la simplicidad, el odio es un excremento que debidamente tratado se convierte en abono para que surja la belleza de la compasión, la aspereza de la brutalidad se deshace ante la suavidad de la amabilidad, el peso del dolor desaparece ante la ligereza del perdón, el deseo de venganza desaparece ante la grandeza ofrecida por el sentido educativo de la justicia, del vacío sofocante por el uso del mal florece el encanto por la pureza, el miedo es suelo fértil para la fe. Hay mucho más. Todo ángel fue un día un demonio. Toda virtud vivió días de sombras. De la oscuridad a la luz, de la locura a la sanidad, de la enfermedad a la curación, este es el viaje de todos nosotros. Un viaje generado en el núcleo para completarse en el mundo. Perdemos el pez cuando no entendemos hacia dónde soplan los vientos».

Me reflexioné si la prosperidad o el caos tenían correlación con esta teoría. El artista volvió a decir que sí con la cabeza y agregó: “El caos es una característica de los reinos tomados por los demonios. Agresividad, tristeza, intolerancia, impaciencia, quejas, desequilibrios, arrogancia, desánimo, deseo de poder y dominio sobre la voluntad ajena son manifestaciones del caos existencial que se manifiesta en un individuo. Nada más beneficioso para los demonios que el desconocimiento o la negación de sus existencias o actuaciones. Es como conceder un salvoconducto para que se muevan libremente por las calles del reino. Sin demora estarán con el cetro del poder. El caos existencial será un efecto inevitable”. Hizo una pausa antes de aclarar: «Sin embargo, al contrario de lo que muchos creen, son los ángeles los que provocan el caos en el intento de que el individuo reconstruya su propio reino con diferentes y mejores fundamentos cuando se enfrenta a su propia destrucción interna». Pregunté por qué los ángeles no intervinieron antes del caos. Explicó: “Los ángeles nunca se rinden. Tampoco nos abandonan. Se esfuerzan todo el tiempo, pero no pueden intervenir en nuestras elecciones. El individuo debe aprender a administrar su propio reino a través de la verdad y las virtudes. De lo contrario, no habrá evolución. La prosperidad es un logro, nunca un regalo”. Se arregló el pelo con la mano y aclaró: “Siempre habrá ángeles dispuestos a salvar todos los reinos. Nadie será olvidado.Los ángeles nunca hacen daño a los hombres. Lo que ocurre es que las personas tienen dificultades para identificar o comprender la lógica de cómo actúan. Solo los sabios pueden ver los peces nadando en el fondo de los océanos».

El joven pintor continuó: “La prosperidad es el destino de todos los reinos. Cada uno a su tiempo, según su madurez y nivel de conciencia. Por ya moverse a través de las virtudes y sin renunciar a la verdad en el límite que la comprenden, los sabios se convierten en aliados fundamentales de los ángeles en el plano físico, por iluminar con la propia luz los reinos por donde pasan. Discreta y silenciosamente, en muchos casos, logran impulsar la reconstrucción antes de que el caos se instale como recurso final. Junto a los sabios, los ángeles protegen y cuidan a los hombres. La verdad y la virtud, en la confluencia del amor con la sabiduría, forman el eje maestro por donde la luz vibra y reverbera hasta la última estrella en los confines del universo. Luego, vuelve al origen existente en el núcleo de cada reino. Todas las esencias fueron generadas por una sola fuente. Todos los reinos son parte de un reino más grande”. Señaló con la barbilla la tela en preparación y concluyó: «Esta comprensión ofrece la receta para la cocción perfecta y hace del pescado un alimento sagrado».

Luego apagó el cigarro y dijo que necesitaba pintarlo: “Todos los días la inspiración viene a visitarme. Me gusta cuando me encuentra trabajando”. Era hora de partir. Al darse cuenta de que no sabía a dónde ir, el artista buscaron en varios cuadros, cuidadosamente apoyados entre el suelo y la pared, hasta que encontró el que buscaba. Era una sugerente mandala azul y rosa. Agradecí la conversación, me despedí y crucé el portal.

Poema Sesenta

Gobernar un imperio es como preparar un pequeño pez.

Si el imperio se gobierna según Tao,

Los demonios no harán ningún daño.

No es que los demonios no existan

Aunque no tengan poder,

Pero no pueden hacer nada

Si no tienen donde vivir.

Los ángeles nunca hacen daño a los hombres.

Junto a los sabios, protegen y cuidan a los hombres.

Así, la virtud vuelve al origen.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

Esta historia ocurrió hace mucho tiempo, poco después de unirme a la Orden Esotérica de los Monjes de la Montaña. Fueron días intensos de muchos descubrimientos, encuentros y triunfos interiores. El acceso a contenido interesante, tanto filosófico como metafísico, me sirvió de guía para iluminar algunas de mis muchas imperfecciones. Fue una tarea interminable. Fue un período de importante transformación personal gracias al cambio de perspectiva que me brindaron estos estudios. Cuando regresé al año siguiente para otro ciclo de aprendizaje, estaba radiante. Todo mi bienestar se desvaneció en los primeros días. Godofredo, un monje que se había unido a la Orden solo dos años antes, matriculado en los mismos cursos que yo, se mostró inmediatamente hostil hacia mí sin motivo aparente. Al principio, recurría a la ironía o al sarcasmo, formas abyectas de violencia que utilizan el ridículo para atacar y coaccionar, cada vez que hablaba de un tema. En privado, en la interacción personal, poco a poco, abandonó la malicia y la burla para volverse más grosero con sus palabras. Cuando estábamos entre otros monjes, recurría al desprecio, otra forma nefasta de ser agresivo. La situación se agravaba por el hecho de que la presencia de Godofredo tenía un impacto positivo en el grupo, ya fuera por su estatura física y sus atractivos rasgos, o por su enorme inteligencia social. Tenía el don de cautivar y seducir a la gente. Dondequiera que estuviera, se convertía rápidamente en el centro de atención, contando historias, chistes o elogiando a todos. O a casi todos. A su manera, controlaba al grupo de monjes novicios. Sin darse cuenta de su naturaleza dominante, la gente lo apreciaba y se quedaba con él. Sin embargo, mi presencia le molestaba. No sabía por qué. Nunca fui el más guapo ni el más inteligente en ninguno de los lugares que frecuentaba. Nada en mí podía eclipsar la brillantez social de Godofredo. Esa agresividad me oprimía y me molestaba hasta el punto de empezar a interrumpir mi sueño. Me despertaba en mitad de la noche con pensamientos extraños sobre situaciones hipotéticas en las que él dependía de mi buena voluntad para salir de algún apuro, o me imaginaba a mí misma respondiendo a la agresión que sufría con acciones aún más violentas. Confieso que a veces fantaseaba con tener superpoderes para liberar toda mi inquietud. Acorralada y emocionalmente desequilibrada, sin darme cuenta, dejé que el odio se arraigara en mi corazón.

La incomodidad aumentó hasta que consideré la posibilidad de acortar ese ciclo de estudios antes incluso de terminarlo. Quizás ni siquiera regresar al año siguiente. Había otros lugares y maneras de continuar el camino del autoconocimiento. Siempre los hay. Recordé mi infancia en un barrio de relaciones y conceptos complicados, casi salvajes, donde la supervivencia y la moral se sustentaban mediante principios y valores precarios y dudosos. Una etapa difícil. También estaba el sentimiento de rechazo, siempre muy fuerte debido a las complicadas relaciones que siempre había tenido con varios miembros de mi familia. La perspectiva y el propósito que había adquirido, tanto sobre mí mismo como sobre la vida, habían cambiado, en gran medida debido a lo aprendido en los últimos años en el monasterio. La agresión física, moral o verbal ya no formaba parte de la paleta de opciones con las que había decidido construirme y recorrer el camino del tiempo. Nada que pudiera extinguir mi luz me interesaba como mecanismo para transitar por la existencia. Sin embargo, la Orden ya no era un lugar agradable para mí. Era hora de irme. Quizás para siempre.

Eso le dije al Viejo, como llamábamos cariñosamente al miembro más antiguo de la Orden, aquel amanecer sin luna, cuando lo encontré preparando café en la cantina mientras todos los demás dormían. El buen monje me ofreció una mirada acogedora, llena de bondad, compasión y paciencia, como diciendo que la eternidad es demasiado larga . Con la barbilla, señaló la última mesa, junto a las ventanas con vistas a las montañas y al cielo estrellado. Me senté. Sin demora, trajo dos tazas de café recién hecho y se sentó a mi lado. Hizo un simple gesto con la cabeza, como invitándome a hablar, y añadió: «Abre tu corazón». Hablé durante minutos que ni siquiera recuerdo. Relaté los acontecimientos, confesé mi dolor y mi incomodidad por permanecer en el monasterio. Los estudios habían tenido un efecto maravilloso en cuanto a las oportunidades de transformación que ofrecían. Había descubierto mucho sobre quién no era yo, había encontrado muchos problemas que necesitaba reconstruir en mi interior. El mundo y la realidad habían cambiado porque mi perspectiva había cambiado, permitiéndome ver todas las cosas, personas y situaciones desde una perspectiva antes inusual e impensable. Mis expectativas habían sido superadas. Estaba sumamente agradecido, pero era hora de irme. El anciano frunció el ceño y comentó: «El camión de verduras no tardará mucho. Si quieres, puedes hacer autostop hasta la estación de tren». Tomó un sorbo de café y dijo: «Una lástima, justo cuando abría el taller para tu trabajo». Dije que no entendía. Explicó: «Hasta ahora, todos los descubrimientos reportados se relacionan con la escuela, la fase de aprendizaje. Han tenido acceso a estudios y pensamientos ancestrales. Contrariamente a lo que muchos creen, la sabiduría y el amor son muy antiguos. Textos como el Sermón de la Montaña o los Diálogos de Platón, por nombrar solo algunos ejemplos, siguen siendo revolucionarios más de dos milenios después de su presentación al mundo. Si bien han tenido acceso a mucho contenido, capaz de cambiar su perspectiva sobre sí mismos y la realidad que los rodea, el efecto transformador aún no ha terminado. Esta es la siguiente etapa relacionada con el taller, el momento de usar este conocimiento para reconstruir lo que está mal construido dentro de ustedes».

Lo interrumpí para preguntar cómo podía identificar qué necesitaba una reconstrucción interna. El Viejo respondió de inmediato: «Todo lo que duele, asusta o molesta». Luego añadió: «Irritaciones, impaciencia, intolerancia, resentimiento, ira, deseos de venganza no confesados, sentimientos de impotencia, tristeza, agresividad, inseguridad, resignación, terquedad y desánimo; en resumen, cualquier manifestación de sufrimiento o miedo demuestra algo mal construido, incompleto o malinterpretado. Revelan la corrosión de las estructuras intrínsecas. Necesitamos corregir imperfecciones para evitar que los movimientos de la vida cotidiana nos derrumben. Cuando ocurre, el impacto suele ser devastador. Tan grande que algunos tardan mucho en levantarse de las ruinas de su propia destrucción». Tomó un sorbo de café y me recordó: «Nadie tiene el poder de demoler a nadie. Caemos por el desequilibrio y la fragilidad con la que nos hemos acostumbrado a vivir».

Hizo una pausa antes de reflexionar: “Justo cuando la vida te proporciona el taller para que realices transmutaciones evolutivas con el conocimiento y los descubrimientos que ofrece, decides irte”. Dije que necesitaba practicar el desapego. El Anciano se encogió de hombros y comentó: “Es necesario comprender el significado auténtico de las palabras para que no haya un mal uso del buen contenido. Así es como nacen las ilusiones”. Tomó un sorbo de café y aclaró: “El desapego no es lo mismo que rendirse. El desapego es soltar lo que te ata y te impide avanzar. Rendirse es negarse a continuar porque te crees incapaz. Abandonamos quienes somos cuando nos escondemos detrás de una verdad no reconocida. Las mentiras brotan en el momento en que enterramos la verdad”. Argumenté que no todos nacen fuertes y equilibrados. El buen monje me corrigió: “Ser fuerte es una elección. El equilibrio es un logro”. Le pedí que me explicara más. El buen monje se quedó pensativo: «Contrariamente a lo que muchos creen, no hay conexión entre la fuerza y ​​la brutalidad, ni se manifiesta en manifestaciones de orgullo, altivez o arrogancia. Son los débiles que fingen ser fuertes. La auténtica fuerza es ligera y suave. Firme, pero amorosa. Es un poder genuinamente sutil que reside en aceptar voluntariamente los desafíos evolutivos. No es huir de los movimientos necesarios para procesar las experiencias vividas hasta que ya no causen dolor ni miedo, ni fomenten o perpetúen conflictos. El efecto de este proceso continuo e interminable resulta en equilibrio, permitiendo al individuo atravesar las dificultades inherentes a la existencia sin desesperanza ni caídas, como un árbol de raíces profundas capaz de soportar las tormentas más rigurosas sin ser arrancado ni pudrirse». Tomó otro sorbo de café antes de concluir: «Has hecho buen uso de la escuela hasta ahora, sin embargo, has renunciado al taller. Irte es una elección y un derecho».

Amanecía. Fue entonces cuando oímos el sonido del camión de verduras. Los trabajadores tardarían unos minutos en descargar las cajas. El buen monje miró la mochila, que ya había empacado, que descansaba en la silla junto a él. Luego me miró como despidiéndose, indicando que había llegado el momento. Sujeté la taza con ambas manos y tomé un sorbo del café intacto. Luego otro, y un poco más. Con lágrimas en los ojos, pregunté si quedarme seguía siendo una opción y un derecho. El buen monje asintió. Como si revelara un descubrimiento, comenté que Godofredo no era un enemigo. Aunque él no lo sabía, ni era su intención, su función era hacerme mejor persona. Eso ya lo había aprendido. El Anciano asintió y advirtió: «Sí. Pero cuidado. El desafío no está en él, sino en ti. Si insistes en cambiarlo o en hacer que se arrepienta de sus actos, te vencerá el cansancio de una lucha sin vencedores. Lo que quedará será la destrucción causada por la búsqueda de un poder que nadie tiene derecho a poseer. La incomprensión de quiénes no somos es la verdadera causa de todo sufrimiento; la ignorancia sobre el sentido de la vida es la fuente de todos los miedos. Ninguna actitud es responsable del dolor que sentimos; solo sirve para mostrar la fragilidad de nuestros pilares internos, a punto de derrumbarse».

Los monjes, como se les llama a todos los miembros de la Orden, comenzaron a llegar para desayunar. Era necesario terminar la conversación. Antes de eso, sin embargo, dije que no sabía cómo proceder. El Anciano señaló: «Busca el silencio y la quietud para generar un diálogo interno donde puedas escuchar con claridad todas tus voces. Fíltralas. Descarta aquellas que alientan el conflicto o alimentan el resentimiento, las dependencias y las incapacidades. Presta atención al juego de sombras que confunde el orgullo con el respeto, la venganza con la justicia y la resignación con el desapego. Recibe la voz que aconseja el uso de las virtudes; estos atributos caminan junto a la verdad. Cuando te invada una increíble sensación de paz, sabrás que has encontrado la ecuación correcta. Todas las incertidumbres e inseguridades desaparecen ante la claridad de tu mirada. Si esto no sucede, es porque todavía hay una niebla de incomprensión que oscurece el sentido común, la linterna de la conciencia». Luego, concluyó la conversación: «Recuerda que resolver el problema no significa doblegar a nadie a nuestros deseos, sino liberarnos de las ataduras existenciales que nos impiden avanzar. Este es el paso esencial hacia la libertad. Todo se reduce a ti y a ti mismo». Me guiñó un ojo y susurró: «La libertad consiste en desmantelar los malentendidos internos que nos impiden ir más allá de quienes somos».

Ese día, decidí no ir a clase. Salí a caminar por la montaña. Necesitaba estar a solas conmigo misma, hablar con mis propias voces, abrazar mis lamentos y miedos, educar a mis sombras, asumir la responsabilidad de mis sentimientos, decisiones y destino. La vida de nadie se define por el comportamiento o las actitudes de otra persona. Sin esta comprensión, es imposible madurar y desarrollar la verdadera identidad. Me apoyé en una roca al llegar a un hermoso mirador desde donde se podía ver a lo lejos el encantador pueblito de calles estrechas y sinuosas enclavado al pie de la montaña. Cerré los ojos para entrar en la casa donde vivo dentro de mí. Abrí las ventanas de golpe para que el sol las iluminara. Abrí las puertas de los dormitorios, llamando a todos a la sala de estar. Ego y alma, virtudes y sombras, poco a poco se instalaron en los sofás y sillones. Abrí la trampilla del sótano, donde guardamos recuerdos dolorosos o culpas no confesadas que evitamos ver, pero con las que no podemos evitar vivir. Todo lo que nos habita se manifiesta. Nos guste o no. Cuando quienes viven ocultos bajo tierra gritan, porque están cerca de los cimientos, un pedazo de la casa se derrumba. Si no se hace nada, con el tiempo, solo quedarán las ruinas de una mansión inacabada. Y embrujada. Eso es lo que pasa cuando nos abandonamos.

Mi impulso inicial fue intentar comprender a Godofredo, las razones y motivaciones que lo llevaron a actuar de forma hostil. Un error común y atractivo por la vía de escape que ofrece. Una huida vana. Un movimiento regresivo debido al estancamiento que provoca. La compasión no surge de comprender las dificultades ajenas, sino de la simple aceptación. Aceptar no significa estar de acuerdo, sino respetar. No puedo exigir a nadie la perfección que no tengo para ofrecer. Cada persona lleva en su interior un universo único y complejo. Aún estamos en el camino para descifrar nuestros propios enigmas; creerse capaz de navegar por los laberintos ajenos es una pretensión delirante. « Protégete del mal, respeta a todos, haz el bien que puedas y continúa el viaje» , enseñó un antiguo alquimista de Alejandría. Mi tarea era comprender por qué le concedí al joven monje tanto poder sobre mi alegría y mis decisiones, hasta el punto de casi llevarme a renunciar a los importantes estudios que se ofrecían en el monasterio. 

Responder a esa pregunta fue la puerta de entrada para comprender por qué el comportamiento de Godofredo tenía tanto poder sobre mí. Sí, porque de lo contrario no me habría molestado en absoluto. Es natural que las actitudes duras causen cierto grado de incomodidad. En una persona equilibrada, no duran más que unos instantes. Sin embargo, cuando llegó al punto de influir en mis decisiones y mi destino, señaló algo mal construido, incompleto o malinterpretado dentro de mí. Esto no significaba validar las actitudes de Godofredo, sino comprender que la solución a mi sufrimiento no residía en nadie más que en mí. Muchas voces opinaban. Algunas gritaban con rebeldía, otras susurraban con miedo. Las dejé hablar. Como ninguna me trajo la sensación de bienestar propia de la virtud, las descarté. Después de un tiempo que no puedo especificar, me quedé dormido. Desperté con una voz serena que decía: « El vacío tiene un peso insoportable ». Miré a mi alrededor; no había nadie. Me reí de la incoherencia de un sueño loco. Bueno, si está vacío, no se puede pesar. Una bolsa vacía no mueve la balanza. Cuando no identificamos el vacío, nos invade la angustia . Volví a oír la voz. Estaba despierto. Miré a mi alrededor de nuevo, pensando que era algún monje gastándome una broma. Nadie. El vacío es la manifestación de lo desconocido dentro de uno mismo —continuó la voz con sus instrucciones—. Esperé unos minutos más a que dijera algo más, pero no añadió nada más.

No era el momento de descifrar el origen de esa voz, sino de comprender el alcance de su contenido. La reflexión persistía. Poco a poco, fui reconstruyendo el rompecabezas. La angustia, esa sensación familiar de que algo malo acecha, proviene del vacío existencial, lo desconocido que nos habita y nos domina hasta que comprendemos su origen y sus motivaciones. Un habitante poderoso y desconocido. Estas son las voces ocultas en el sótano. Todo sufrimiento lleva consigo diferentes dosis y niveles de angustia, que agobia los días hasta hacerlos insoportables. Es en este territorio marginal, pero aún impenetrable, donde la angustia establece un imperio llamado vacío, arrastrando al individuo bajo tierra como bajo la fuerza de la gravedad. Una sensación agonizante porque nos hace cargar con un peso percibido, pero desconocido. Incapaces de identificar el vacío, o sin saber cómo extinguirlo, lo adormecemos con diversos artificios. En ese caso, usé dosis espectaculares de dramatismo para representar el papel de la víctima, un personaje inventado en un vano intento de sentirse mejor. A su vez, en el otro extremo de la misma tragedia, Godofredo usó una agresión disimulada para intoxicar su propio vacío con píldoras de supuesta superioridad. A pesar de gozar de buena popularidad entre los monjes más jóvenes, sin darse cuenta, en lugar de crecer, se marchitó. Ambos vacíos aumentaron. Extinguir el vacío es llenarse. El contenido no solo significa conocimiento, sino movimiento. No se trata de cualquier actitud, sino de movimientos virtuosos. Primero la escuela, después el taller.

Desde mi poder, y no podía negarlo, cada vez que le concedo a alguien el poder de atormentarme, resaltaré el vacío manifestado a través de la incomodidad, la tristeza o la ira, señalando al vanidoso dueño las grietas internas de una casa bien cuidada por fuera, pero abandonada por dentro. Si cada persona vive en sí misma, ocurrirá una de dos cosas: o empezamos a cuidar los cimientos del edificio en el que vivimos, o nunca habitaremos un lugar seguro y agradable. La verdad y las virtudes son los auténticos pilares existenciales. Aquí estaba la ecuación y la solución al problema. Hice una sincera retrospectiva de mi trayectoria, al menos hasta donde alcanzaba la vista en ese momento. A pesar de los muchos errores del pasado, el presente parecía diferente. No es que los errores hubieran desaparecido, ni mucho menos. Había un esfuerzo sincero en reformular mi código ético personal y en la firme determinación de nunca renunciar al amor como plomada para mi construcción. Aunque la renovación de la casa estaba lejos de terminar, ya demostraba ser un lugar agradable para vivir. Mientras esté libre de cualquier rastro de orgullo y vanidad, ser consciente de mis logros siempre será importante para recordarme quién soy y el camino que he recorrido. Esto también es una fuente de fortaleza y equilibrio. Olvidar las etapas difíciles superadas es una forma común de devorar la alegría para alimentar el vacío. Una forma cruel de olvidarse de uno mismo. Y abandonarse.

No creer en mí mismo, subestimar mis dones, habilidades y logros, había creado un vacío interior que le permitía a Godofredo molestarme e intimidarme con su comportamiento grosero. Imaginarme como una víctima solo aumentó el vacío. Comprender que mi fragilidad y desequilibrio provenían de mi incapacidad para reconocer mi propio valor y progreso me permitió encontrar la ecuación. Lo que causó el derrumbe del edificio no fue la furia de los vientos, sino la ausencia de los cimientos que yo mismo había derribado. Esta constatación me permitió comprender las razones del vacío y darme cuenta de que un simple cambio interior podría extinguirlo. Todo cambia con un cambio de perspectiva. Desmantelar malentendidos trae consigo un poder inconmensurable. Caía la noche cuando me invadió una indescriptible sensación de bienestar.

Regresé al monasterio. Los monjes cenaban en la cantina. Después de preparar mi plato, me senté a la mesa con los demás monjes novicios. En una mesa cercana, en voz baja para que los monjes mayores no me oyeran, pero lo suficientemente alto como para que cualquiera que estuviera cerca pudiera oírme, Godofredo hizo un comentario sarcástico sobre el hecho de que había estado fuera todo el día. Muchos rieron. Sin inmutarme, lo miré con calma y le pregunté el motivo de su comportamiento con una simple pregunta: «¿Por qué actúas así?». La risa se apagó de inmediato. Fingiendo sorpresa, Godofredo dijo que no era una broma, afirmó. «¿Qué sentimiento mueve a alguien a hacer un comentario despectivo e irónico?». Me volví hacia los monjes que lo habían encontrado gracioso y pregunté con la misma calma: «¿Qué sentimiento hace que uno encuentre humor en la ofensa?». No hubo respuesta. Terminamos de cenar en silencio.

Todos nuestros sentimientos tienen nombre. Reconocer cada uno es esencial. Es una fase muy importante en el proceso de autodescubrimiento. Nos gustan los buenos, nos cuesta admitir los malos. A menudo, les cambiamos el nombre para engañarnos. Cuando los negamos, se convierten en nuestros huéspedes. No hay motivo para lamentarse; los invitamos a quedarse. Son los habitantes ocultos del sótano. O, en muchos casos, viven en otras habitaciones, camuflados en las mentiras que nos encanta creer. El mayor peligro, y el más recurrente, es cuando sus pronunciamientos se escuchan como si fueran la voz de la verdad. En esos momentos, el prejuicio no reconocido se presenta como anécdota, o la ira no confesada se manifiesta a través del desprecio y la ironía.

Sentimientos pesados ​​persisten en la imagen de quienes nos hicieron daño, creando una atmósfera desagradable y dañina en el hogar. Necesitamos dejarlos ir. Puede parecer paradójico e incoherente. Y lo es. Solo se quedan porque les impedimos irse. Era necesario reconocer la ira que me arrancaba de mi centro de luz y me arrojaba al abismo de la existencia. Mientras el odio no se transformara en compasión, no podría perdonar a Godofredo para que dejara de ser un huésped indeseable.

La reacción no fue la que esperaba, pero era previsible. Godofredo, con su personalidad controladora y su increíble carisma, se sintió incómodo y expuesto por la conversación en la cantina, así que se distanció de mí, llevándose consigo a un séquito de seguidores. Con la excepción de dos o tres monjes jóvenes, los demás empezaron a ignorarme, hasta el punto de ni siquiera saludarme. El ambiente se volvió bastante desagradable. Era hora del taller, para defender los cimientos que había construido sobre la verdad y la virtud, si es que existían. No había hecho nada malo; la conversación que tuvimos, aunque firme y sincera, no fue agresiva en absoluto. Solo lo interrogué para ponerlo ante el espejo de su conciencia y que se diera cuenta de los sentimientos que realmente lo conmovían. Continuar con ellos fue decisión de Godofredo. Mi papel era trabajar en el perfeccionamiento de mis propios sentimientos, porque, al fin y al cabo, residían en mí y definían el ambiente de mi hogar. Ya no podía permitir que el comportamiento de nadie me robara la paz. Fueron días difíciles. Cuando el rechazo me trajo malos sentimientos, recordé que estaba en el taller transformando la experiencia en fuerza y ​​equilibrio. Así que di gracias e intenté aprovecharlo al máximo. Ninguna prueba es fácil. Si lo superaba, completaría otra etapa del trabajo.

Lidiar con el rechazo nunca es fácil. Sin embargo, necesitaba saber si era capaz de seguir adelante sin la aprobación de nadie. Mi alegría no necesitaba la aprobación de nadie para alegrarme el día. Me lo recordaba constantemente. Poco a poco, logré distanciarme de las influencias negativas derivadas de mis malentendidos y desequilibrios. Empecé a comprender el poder de la fuerza y ​​a sentir los pilares que me sostenían para afrontar situaciones difíciles con equilibrio, sin perder la fluidez y ligereza de mis movimientos. Me sentía mejor cada día, aunque las relaciones no habían cambiado.

Hasta que una tarde, casi al final de la clase, cuando todos estaban en clase, fui a la cafetería a tomar un café. Para mi sorpresa, Godofredo estaba sentado en una silla de una mesa del fondo, con la cabeza entre las manos. Mi primera reacción fue agarrar el café e irme. No me gustaba. La voz que habla más alto, o primero, no siempre es la más sensata. «Nada es en vano» , susurró la misma voz que oí en la montaña. Controlé mis instintos primarios. Comprendí que esta experiencia también era necesaria como complemento a la anterior. Me armé con dos tazas de café y me senté a su lado. Levantó la cabeza, me miró unos instantes y la volvió a bajar. Tenía el rostro bañado en lágrimas. Permanecimos en silencio unos minutos. Rompí el silencio diciendo que solo me iría si me lo pedía. De lo contrario, le haría compañía el tiempo que fuera necesario. El joven monje dijo que no me necesitaba. Tampoco quería que nadie le tuviera lástima. Me dijo que me fuera. Tomé mi taza y, cuando estaba a punto de levantarme, cambié de opinión. Dije que me quedaría. Godofredo me preguntó si debía disfrutar de su sufrimiento. Respondí que no. Reflexioné sobre que el dolor, bien utilizado, tiene el poder de unir a las personas y disolverse a través del amor irreflexivo que surge cuando la incomprensión se abre paso. Me dijo que no podría entender lo que sentía. Luego contó que no lo invitaron a la segunda boda de su madre. Entonces rompió a sollozar. A lo largo de su vida, había buscado en su madre el mismo amor que ella les daba a sus hermanos. Nunca lo encontró. Esto le dolió profundamente. Siempre lo ha hecho. Puse sus manos en las mías en un gesto de solidaridad. Esperé a que se secara sin decir una palabra. Finalmente, le dije que no era capaz de sentir su dolor, nadie podría, porque cada uno lo siente a su manera, según cómo se desarrolla la situación y cómo la persona la gestiona internamente. Somos únicos. Sin embargo, pude empatizar con el sufrimiento que lo impregnaba. El rechazo había sido mi compañero desde la adolescencia. Teníamos intimidad. Además, el rechazo me había enseñado a encontrar amor y aceptación en los lugares y personas más inesperados. El amor no tiene dirección ni apellido. Simplemente hay que nunca renunciar a amar.

Fue solo el comienzo de una larga y fructífera conversación. Descubrimos algo en común. Habíamos enfrentado experiencias muy similares, como si perteneciéramos a la misma tribu emocional. Intercambiamos historias con la clara sensación de que cada uno entendía perfectamente lo que decía el otro. Aunque las palabras no bastaran, el corazón suplió la falta de comprensión. Godofredo no sanó de inmediato del sufrimiento que generó el enorme vacío que tanto le molestaba. Ahí comenzó el proceso. También fue el comienzo de una gran amistad que se consolidó con el tiempo. Fue mi padrino de boda y yo bauticé a su primogénito.

El último día de ese ciclo de estudios, encontré al Anciano podando rosales en el jardín interior del monasterio. Al verme, comentó que tenía una alegría y una paz en el rostro que parecían imposibles esa mañana, cuando había considerado abandonar la Orden. Sonreí. Entonces comentó: «Ninguno de los cursos a los que asististe te proporcionó el aprendizaje que ofreció Godofredo. Lo contrario también es cierto de él a ti. Juntos, cada uno a su manera y comprensión, supieron identificar y llenar sus propios vacíos existenciales». Le pregunté si su actitud al separarme del grupo era un intento inconsciente de transferir a otra persona el dolor del rechazo que sentía. El buen monje se encogió de hombros y reflexionó: «¿Qué importa si sus motivaciones eran esta o aquella?». Luego concluyó: «El logro consiste en la victoria de la luz sobre la oscuridad. Ambos triunfaron. Todo lo demás es menos importante». Arqueó los labios con una sonrisa y terminó la lección: «Esta escuela planetaria tiene excelentes maestros. Dos de ellos, aunque maravillosos, casi nunca reciben el debido reconocimiento por sus acciones y logros: errores y relaciones. Bien utilizados, ofrecen inconmensurables posibilidades de transformación». Guardó las pinzas en el bolsillo de su abrigo y dijo que necesitaba prepararse para la conferencia de clausura de ese ciclo de estudios. Lo vi alejarse con pasos lentos pero seguros.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

París, Rue de Montmorency. Me encontraba frente a una enorme casa de piedra. Entré. Había mucha gente en el vestíbulo de la planta baja. Un hombre de mirada firme y amable organizaba a quienes buscaban refugio temporal o comida para combatir el hambre. El único requisito del hombre era que primero rezaran dos oraciones al unísono. Tras rezar el Padrenuestro y el Avemaría, todos fuimos al refectorio. Excepto nosotros dos. El hombre poseía un aura de claridad que impresionaba a todos y una sonrisa capaz de dar la bienvenida al mundo. Se acercó y dijo con naturalidad: «Te esperaba». Luego me invitó a dar un paseo. Quería llevarme a ver su laboratorio. Mientras caminábamos por la orilla del Sena, comenté su generosidad al ayudar a tanta gente sin descuidar sus deberes profesionales. Reflexionó: “ Para gobernar al pueblo y servir al Cielo, uso el sentido común . Necesito armonizar todas las voces dentro de mí bajo un mismo propósito, manteniéndolas en un solo camino: la luz. Si no apaciguo mis relaciones intrapersonales, mis relaciones interpersonales seguirán siendo conflictivas y dolorosas. Nunca alcanzaré la plenitud que tanto anhelo. Necesito estar bien para hacer el bien mejor; de lo contrario, el Cielo se me escapará. Contrariamente a lo que muchos imaginan, vivir lo sagrado no excluye los asuntos mundanos, sino que está arraigado en ellos. Sirvo al Cielo cuando, en pequeñas y sencillas acciones cotidianas, ofrezco un amor improbable. Quizás más que cuando acojo a los hambrientos y a los sin techo en ese edificio. Allí, todo París conoce la caridad que mi esposa y yo practicamos, lo que hace que se pierda parte de su valor. Somos venerados y elogiados por la población, movimientos que inevitablemente rozan la vanidad ante la publicidad y los aplausos. Sin embargo, cuando nadie nos ve ni nos conoce, y logramos tocar el corazón de alguien con…”. “Un gesto virtuoso, que provoca una sonrisa inesperada en un rostro endurecido por el dolor, lo sagrado se manifiesta con toda su fuerza y ​​poder.»

Argumenté que esas personas estaban agradecidas con la pareja. Él asintió y explicó: «Sin duda, pero existe la inevitable limitación de depender de la buena voluntad de los demás para sobrevivir. Nadie está ahí porque quiera o le guste estar. Es una situación de dependencia casi absoluta. Cuando logramos hacerlo sin ninguna limitación, el amor se muestra aún más poderoso y transformador. La caridad es amor en acción. No hay caridad más grande que mostrarle a alguien que puede levantarse y caminar por sí mismo. Cualquier acto capaz de cambiar el destino de alguien para mejor, incluso si lo desperdicia quien lo recibe, hace que lo sagrado se manifieste. No hay mayor poder que el que reside en cada persona. Aunque es muy importante por los logros que permite, el dinero no es indispensable para la solidaridad. El alcance del amor es infinitamente mayor. Esto hace que la caridad sea accesible a todos, independientemente de su situación financiera, social o cultural. No hay gesto pequeño o insignificante en la práctica del bien. La ausencia de afecto y respeto representa una auténtica miseria existencial».

Reflexioné sobre lo difícil que es armonizar lo sagrado con lo mundano en todas las acciones diarias. El benefactor se encogió de hombros y dijo: «Es tan complicado como cambiar cualquier hábito. Las decisiones están arraigadas en el mundo de las costumbres, como el gusto por el azúcar o la sal. El exceso de especias es como vías de escape para el paladar, enmascarando el sabor original de la comida. Evolucionar es refinar el paladar del alma mediante la pureza de los gestos; empezar a usar la luz donde solíamos confiar en las sombras, disfrutar del bien cuando creíamos que el mal servía de remedio o era fundamental para moderar nuestras relaciones duras y complicadas. Aprender a deleitarse con una forma mejorada de actuar es el primer paso para encontrar un nuevo patrón de comportamiento. En situaciones donde a una persona se le pagaba una moneda a la vez, uno llega a comprender que quienes añaden virtudes a su bagaje se benefician más. No hay mayor riqueza que la luz. Sin embargo, el bien no siempre reside en la generosidad del sí. A veces, se manifiesta en la firmeza del no. La sensatez es la virtud adecuada para comprender el momento oportuno para cada movimiento. El momento de quedarse o irse, de persistir o dejar ir…». Hablar o callar, reaccionar o esperar. Para conocer la acción virtuosa apropiada a cada situación, con todos sus matices y contextos específicos, es esencial saber si el gesto está impulsado por el amor o nos conduce a la imagen que quisiéramos expresar a las masas. Debo preguntarme si me mueven la humildad o el orgullo, la sencillez o la vanidad, la solidaridad o la avaricia, la compasión o el rigor, la sinceridad o el interés propio, el respeto o el saqueo, la justicia o la venganza, la pureza o la astucia, la misericordia o la insensibilidad, la firmeza o la inseguridad, el coraje o la cobardía, la cautela o el miedo, la alegría o la indiferencia. En cada momento podemos elegir virtudes o sombras. La luz o la oscuridad están disponibles para cada elección. No hay decisión o gesto insignificante que no agite la polaridad del bien y el mal. Cuando el acto es virtuoso, al mismo tiempo, servimos al mundo y al Cielo. La sensatez es lo que empaca el equipaje del viajero. Separa lo útil de lo que obstaculiza el viaje. Retira lo que lo pesa. Deja solo lo que suma, fortalece, equilibra y trae alegría. Trae dulzura y ligereza. La sensibilidad muestra dónde está el amor. Es el faro de la conciencia.

Comenté que el sentido común es la virtud del equilibrio. Estuvo de acuerdo y añadió: «El equilibrio da fuerza. No me refiero a la agresividad de los ignorantes que no saben nada de sí mismos, sino al empuje y la disposición de quienes están constantemente en movimiento. La vida es incompatible con el estancamiento. Si el Cielo da a cada individuo según sus obras, entonces la acción se vuelve indispensable. Tanto la acción interna de procesar las experiencias como el acto externo de compartir los resultados. En el enfrentamiento entre los orgullosos y los humildes, a los ojos de los inmaduros, la victoria pertenecerá a la arrogancia; a los ojos de los sabios, la victoria será de quien no quiso imponer ni dominar a nadie, sino solo seguir libremente y en paz. Todo acto virtuoso es un gesto de caridad a través del amor que manifiesta. El sentido común trae maestría en el trato con el tiempo ». Lo interrumpí para decir que no había entendido. El hombre sacó un trozo de papel del bolsillo de su abrigo, buscó en el texto las líneas apropiadas y leyó: “ Mientras que el tiempo del cuerpo se mide por días y horas planetarios, para el espíritu, el tiempo se mide por ciclos evolutivos completados ”. Luego comentó: “Los ciclos se enriquecen y finalizan con cada virtud añadida”. Buscó otro pasaje y continuó leyendo: “ El amor vivido es la expresión más valiosa de lo sagrado. Entienda como sagrado todo lo que nos hace mejores personas. Esta experiencia es revolucionaria. La conciencia del poder transformador de tu propio amor se llama fe, lo sagrado interior que impulsa cada gesto sencillo, sereno y sincero capaz de cambiar la realidad ”. Pregunté qué texto era y quién era el autor. Negó con la cabeza como si no importara y simplemente dijo: “La filosofía y la metafísica se complementan en la literatura alquímica”.

Antes de que pudiera hacer más preguntas, llegamos a su casa, en un barrio exclusivo de la ciudad. Fui recibido con amabilidad y cortesía por la esposa del benefactor. Era una mujer alta, de cabello oscuro, sonrisa sincera, modales amables y un aura tan clara como la de su esposo. El benefactor dijo que me mostraría el laboratorio ubicado en el sótano. Bajamos por una estrecha escalera iluminada por lámparas. Había tubos de ensayo, crisoles de porcelana, mecheros, entre otros objetos y pergaminos que conformaban laboratorios medievales. Confesó: «Voy a desactivar este lugar. Durante años he buscado la piedra filosofal, la fórmula capaz de transformar metales pesados ​​como el plomo en oro o que pudiera usarse para preparar el elixir de la vida eterna». Comenté que eso era un disparate, pues nunca lo lograría. El hombre me desconcertó: «Lo encontré. Por eso voy a deshacerme de este material. Ya no es necesario». Para mi asombro, continuó: “ Añadir virtudes expande los límites , nos hace evolucionar más allá de los desequilibrios que generan sufrimiento y miedo; nos permite sentir sin sufrir; hace de las virtudes los valores para construir una vida plena, el Gran Arte. Expandir límites es viajar a lo desconocido dentro de uno mismo. Es un proceso continuo e interminable de aprendizaje y transmutación. El mundo se expande en la medida de mi profundización personal. La realidad cambia con el cambio de perspectiva. Evolucionar es amar más y mejor. Ampliamos y profundizamos el amor a través de los compromisos transformadores que hacemos con la luz, que se manifestarán e intensificarán a través de cada una de las innumerables virtudes que gradualmente añadimos a nuestro equipaje para usar durante el viaje. Cuantas más, mejor. Esto nos permite dominar el reino . Dentro de cada persona habitan muchas voces como manifestaciones de nuestros pensamientos y sentimientos, a veces derivadas de mandamientos sociales, a veces de la forma en que procesamos las experiencias vividas. Cuando discuten, estas voces producen desequilibrios emocionales y debilidades mentales externalizadas por reacciones impulsivas de…” Miedo o violencia. Cuando dialogan, logran pacificar el universo interior disipando contradicciones e inseguridades, desmantelando malentendidos, deconstruyendo resentimientos y conflictos, y reestructurándonos mental y emocionalmente. Así, cerramos ciclos evolutivos compuestos de aprendizajes y logros. Entonces, las experiencias planetarias terminan debido a la innecesaria continuación de la larga secuencia de innumerables nacimientos y muertes del espíritu a través de los diversos personajes en sus respectivos cuerpos físicos, atributos y condiciones existenciales, a raíz de su propia comprensión y construcción. Lo que permanecerá es la esencia, la verdadera identidad, que parte hacia un nuevo viaje hacia las Tierras Altas, un lugar más allá del tiempo, para experimentar patrones superiores de relaciones y amor. En lenguaje común a las religiones, la conquista de la vida eterna.

Dije que tenía sentido, pero pregunté por la fórmula que transforma el plomo en oro. Negó con la cabeza como si esperara esa pregunta y explicó: «Todo está relacionado. Al transformar el plomo en oro, alcanzamos la inmortalidad. Al alcanzar a la madre del reino, es posible conquistar el tiempo ». Al notar un signo de interrogación en mi rostro, aclaró: «El alma es la madre del reino, pues es quien genera y sustenta todo. El ego es el padre, quien crea y protege. Cuando estamos disonantes, vivimos años grises como el plomo, llenos de conflicto, miedo y sufrimiento. Al enamorarnos, adquirimos equilibrio y fuerza, dulzura y ligereza. Esto solo ocurre cuando el ego se enamora de las virtudes, los atributos de la luz que tanto encantan al alma. Al alinearlos bajo un mismo eje y propósito, los unificamos en matrimonio. Así, comenzamos la fase dorada de la vida gracias a la luz que emana de las virtudes conquistadas y aplicadas a la vida diaria. Llegamos al final de este camino llamado tiempo». Frunció el ceño y advirtió: «No estés triste, nos esperan otros caminos aún más hermosos. El viaje continúa». Señaló mi cabeza y dijo: «El verdadero laboratorio alquímico es la consciencia».

Me pregunté por qué un descubrimiento tan simple tardó tanto en revelarse. El hombre negó con la cabeza en desacuerdo y explicó: «La verdad nunca se ha negado. Son las masas las que nunca se han interesado por ella. La verdad es para los humildes y sencillos, pues requiere quitarse las máscaras ornamentadas que cubren la realidad indeseada. Pocos están listos o dispuestos a hacer el esfuerzo del cambio. Quieren seguir siendo quienes son, manteniendo miradas que muestran los mismos colores, caminos que llevan al mismo lugar, comportamientos que mantienen viejos conflictos y agravios sin resolver. Maldicen su suerte y la vida, se quejan del mundo. No se dan cuenta de que la dulzura de los días está al alcance de la mano, oculta tras sus propios malentendidos. Todo comienza y termina con la pacificación del universo interior. La libertad, el amor, la dignidad, la paz y la felicidad dependen únicamente de procesos internos para hacerse ver y valorar». Hizo una breve pausa, como si le asaltara un recuerdo, y dijo: «No se dejen engañar pensando que, a partir de entonces, los días serán como mañanas soleadas en un eterno domingo. Eso no ocurrirá. Las oportunidades evolutivas a menudo se presentan disfrazadas de dificultades, ocultas bajo el manto de los desafíos. Con frecuencia, el amor más profundo parece una pesadilla. O una maldición. Es entonces cuando muchos caen, se desesperan o se rinden. A quienes tienen raíces profundas , cimentados en virtudes, buscan la verdad codificada en las tramas turbulentas de la existencia mientras buscan lo mejor de sí mismos, nada podrá arrancarlos de su eje de luz ni impedirles avanzar. Las tormentas los sacudirán sin lograr derribarlos. Si el poder de la vida se genera en el laboratorio alquímico de la consciencia, a nadie se le impide conocer y recorrer el Camino de la inmortalidad , ni encontrar nuevas ecuaciones para resolver problemas recurrentes. La verdad y las virtudes liberan de las fronteras del tiempo».

Le pregunté a qué raíces profundas se refería. Me explicó: «Significa un alto grado de autoconocimiento, un enorme compromiso con la verdad ya alcanzada y el uso de las virtudes presentes en nuestro bagaje. Es la estrecha coherencia entre saber y hacer lo que establece nuestra fuerza y ​​equilibrio». Nos interrumpió la esposa del alquimista. Le recordó una cita en la iglesia de Santiago el Mayor, no muy lejos de allí. Me invitó a acompañarlos. Charlamos distendidamente sobre las costumbres parisinas de la época hasta que llegamos al lugar. Me pidió que entrara por la torre adosada al edificio principal. Nos despedimos allí. Las campanas empezaron a sonar. Sabía lo que me esperaba. Las puertas se abrieron al pisar el escalón de acceso.

Poema cincuenta y nueve

Gobernar al pueblo y servir al Cielo,

Utilice el sentido común.

El sentido común permite dominar el manejo del tiempo.

Añadiendo virtudes

Amplía los límites y

Permite dominar el reino.

Al llegar a la madre del reino

Es posible ganarle al tiempo.

Aquellos que tienen raíces profundas

Llegarás a conocer el Tao de la inmortalidad.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.

Eran calles arboladas, con los típicos edificios de pocos pisos construidos con ladrillos rojizos a ambos lados, comunes en algunas regiones de Nueva York a principios del siglo XX. Los colores otomanales de las hojas le daban belleza a esa fría tarde de cielo azul. Decidí caminar por el lado soleado de la acera. Los rayos del sol ofrecían algún consuelo frente al viento helado proveniente del río Hudson. Sentí una agradable sensación de bienestar. Para ser perfecto solo faltaba una taza con café, me divertí con mis propios pensamientos. Andai al asmo. No había nadie en las calles. En un momento dado, noté a través de los cristales de las ventanas de uno de los apartamentos que estaban por debajo del nivel de la acera, un hombre mecanografiando. Al lado, una taza con café humeante. Se podía ver el tenue humo que emanaba. Sonreí de deseo. Me detuve a observarlo. Me di cuenta de que intercalaba la escritura con ilustraciones que servían para aprovechar el alcance de las palabras. Me encantó el proceso. El escritor se centró en mi presencia. Me ofreció una sonrisa, y al darse cuenta de por qué mis ojos brillaban, hizo un gesto con la mano ofreciéndome una dosis de café. Acepté de inmediato. Llamé a la puerta. Escuché su voz advirtiendo que estaba desbloqueada. Giré el pomo y entré. Era un lugar muy sencillo, decorado solo con lo básico. Las estrellas del mueble eran la Remington en la que escribía y una caja de lápices Faber-Castell que usaba para dibujar. Me senté en un banco de madera a su lado. Después de servirme una taza con café, sacó de la máquina la hoja que mecanografiaba y me pidió que evaluara el fragmento del texto: Vi una cara con mil expresiones, y una cara con una sola expresión, como si hubiera sido colocada en un molde. Vi un rostro cuyo esplendor tuve que atravesar para darme cuenta de la fealdad que había debajo, y un rostro cuyo esplendor tuve que apartar para ver lo hermoso que era. Le pregunté si escribía sobre el poder de la simplicidad. El escritor asintió con la cabeza y dijo: «La simplicidad es una de las virtudes esenciales, que junto con la humildad y la compasión, concede acceso al Portal de la Lucidez, capaz de permitir al viajero ver el árbol dormido en la semilla». Le pregunté si se refería a las premoniciones. El hombre negó y explicó: “Hablo de la anticipación, la capacidad de ver la aplicación de las Leyes del Camino incluso antes de sus manifestaciones. La lucidez muestra que una actitud equivocada nunca resultará en algo bueno. El fruto siempre estará de acuerdo con el árbol que lo produjo. Inexorablemente”. Hizo una pausa antes de continuar: “La simplicidad es fundamental para este proceso en la razón de permitir que el sujeto se mire sin engaños, mentiras y ensueños, evitando las fugas que lo engañan y lo alejan de su propósito de vida. Es el espejo de la verdad que nos permite conocer la esencia oculta detrás de la apariencia de todas las personas, cosas y situaciones, incluyendo, y sobre todo, sobre quiénes aún no somos. Hay hermosas máscaras y disfraces lujosos disponibles en los estantes del mundo. En realidad, ninguno de ellos sirve como protección o embellecimiento. No todo lo que brilla es luz; los tesoros más preciosos no contienen ni un gramo de oro. Todo lo que encubre mi esencia roba lo mejor que hay en mí».

Bebió un sorbo de café y dijo: «Si el gobierno valora la simplicidad, el pueblo es benevolente«. Dije que no lo había entendido. El escritor explicó: “Cada persona es responsable de autogobernarse. Sus metas, propósitos, dones, elecciones, sentimientos e ideas son de su entera responsabilidad. Sin conocer sus genuinas fuentes y motivaciones, me llevan cuando debería ser el conductor. Si algo o alguien influye en mis creencias y emociones, termina determinando las decisiones que tomo. Dejo de ser el autor de la obra de mi vida. Significa que alguien la escribe por mí. El que debería ser el protagonista se mueve por manos e ideas que no son suyas. Vive al servicio de los deseos e intereses de los demás sin darse cuenta. Una especie casi imperceptible de esclavitud contemporánea. Nadie puede quejarse ni lamentar las consecuencias cuyas causas ha permitido. La sencillez es uno de los cimenes de la sinceridad, la virtud del trato de la verdad con uno mismo. Cuanto más valoremos la apariencia en detrimento de la esencia, más lejos estaremos de la verdad. A continuación, no lograremos el valor de la honestidad – el uso del trato de la verdad con los demás – hasta que no sepamos lidiar con la sinceridad. Si no entiendo y acepto la verdad interior, nunca podré usarla en mis relaciones en el mundo. No puedo disponer de lo que no tengo. Por otro lado, al aprovechar la sencillez para moverme por los días, gano la simpatía y la buena voluntad de aquellos que aprecian la claridad de los gestos y las motivaciones. Incluso mis eventuales dificultades, y todos las tienen, o incluso la singularidad que traigo conmigo – después de todo, todos somos únicos y renunciar a la originalidad personal equivale a abdicar de la propia personalidad – siempre contarán con la simpatía, benevolencia y generosidad de aquellos capaces de vislumbrar la belleza genuina de todas las personas, generando una sensación de inclusión, acogida y pertenencia en una atmósfera de confianza, calma y prosperidad. Todo este movimiento solo es posible a partir de la simplicidad, uno de los atributos esenciales para la conquista de la suavidad, el poder de fluir entre diferencias y dificultades sin chocar con nadie. Todos ganan”.

Me pregunté qué mecanismo se utiliza en ausencia de simplicidad. El diseñador me respondió inmediatamente: “El rigor en cualquiera de sus formatos. Arrogancia, soberbia, empatía, orgullo, altivez, inflexibilidad, vanidad, intolerancia, prejuicio o impaciencia son como fantasías que proyectan una imagen externa sin representatividad interna. Posturas de poder y fuerza aparentes utilizadas para ocultar la fragilidad inadmisible e inconfesable. Sombras que se enmascaran para confundir al individuo y, por lo tanto, sus movimientos y relaciones. Así, creen que el rigor es sinónimo de rectitud y justicia. Un engaño común y vulgar. Sin duda, el mal necesita ser estancado, así como el error merece reparación. Sin embargo, la característica esencial de la justicia es la educación. La capacidad de corregir teniendo como objetivo primordial llevar a una comprensión clara sobre el bien y el mal, el bien y el mal. Nadie puede hacer esto sin amor. Al insistir, solo quedará el sentido retributivo de la acción vengativa, completamente vaciada del contenido pedagógico fundamental al acto justo. Si la gestión es estricta, la gente responde con trucos. No es justo ni sensato esperar la generosidad y benevolencia por parte de aquellos en situación de mayor fragilidad en las relaciones; este es el arte secreto y luminoso permitido sólo a aquellos genuinamente fuertes. No me refiero al poder de la brutalidad o de las conjeturas legales, sociales, políticas y económicas, sino a la fuerza de la luz de los virtuosos. Quien no puede ser justo en sus relaciones no puede sorprenderse con posibles artimas y daños existenciales. Estarán al nivel de la relación a la que se propusieron. Cuando nos comportamos con rigor, ya sea en cuanto a los malentendidos de los demás, ya sea en cuanto a las diferencias, cuando no admitimos otra forma de pensar, una forma diferente de hacer, diferente de ser o discrepancias en la mirada, incluso sin darnos cuenta, anudamos el mundo a nuestros intereses, valores y límites. Oprimir significa apretar para encajar. Al comprimir lo que debería expandirse, generamos dolor, miedo y conflicto. Cuanto más frágiles sean aquellos a los que asfixiamos, mayor será la probabilidad de que busquen mecanismos maliciosos en un intento de evitar el sufrimiento, el daño y la asfixia. Todos quieren vivir a su manera y tienen derecho a ello. Al menor descuido, nos convertimos en déspotas de aquellos con los que vivimos e incluso en enemigos de los que tanto amamos. Todos pierden”.

Comenté que estos cuidados serían factores determinantes de la felicidad o desgracia que cada persona es una de ellas. El hombre argumentó: “La felicidad y la desgracia representan los momentos extremos de la existencia de todas las personas. Clímax y anticlímax. Aquellos que viven la desgracia tienden a creer que la felicidad es inalcanzable para ellos. El desequilibrio llega a tal punto que el sujeto no puede ver una manera de regresar al lado soleado de la carretera. Se siente traicionado, desamparado o desafortunado por la vida. Como si todo y todos conspiraran contra él. Un desprovisto de suerte a sus propios ojos. No puede entender que nada sucede por casualidad. Cada revés es una lección e impulso a la felicidad. Todos los días, al mirar hacia atrás, al encontrar logros recientes, al darse cuenta de cuánto ha caminado, al asegurarse de que se ha convertido en un individuo diferente y mejor de lo que era antes, tendrá la felicidad como compañera de viaje inseparable». Miró por la ventana por unos momentos, como si recordara algunas situaciones, y señaló: «A veces, la felicidad tiene su origen en la desgracia«. Antes de que hiciera cualquier pregunta, se adelantó a explicar: “Las desgracias son fértiles en el aprendizaje. Cuando el sujeto se siente en el nivel más bajo de la existencia, como si no tuviera nada más que perder, entiende que sólo le corresponde renunciar al modelo de ser y vivir que ha demostrado ser equivocado. Hay un enorme poder en momentos como este, solo queda, al menos para aquellos dispuestos a aceptar en constante construcción, los movimientos de reconstrucción. Una maravillosa oportunidad para deconstruir todo lo que se erigió de forma incorrecta y que, por ello, se derrumbó. A veces tardamos en entender, pero la desgracia es la destrucción involuntaria del edificio que nos aprisionó en nuestros propios malentendidos. Viviremos en sus escombros hasta que entendamos que somos las verdaderas causas de nuestras ruinas. Solo entonces será posible reiniciar un viaje de sucesivas transformaciones que, en un análisis en profundidad, versa sobre la conquista de la felicidad». Bebió otro sorbo de café y reflexionó: “Por otro lado, la desgracia acecha a la felicidad. El descuido, el estancamiento y la soberbia son amenazas constantes y peligrosas. En el ápice de las bonanzas existenciales, debemos tener mucho cuidado de no tropezar con nuestro eje de luz. Los peligros son muchos y demasiado traicioneros. Las Leyes del Camino tienen una dirección de educación y justicia como mecanismo de reequilibrio cósmico frente a cualquier desajuste. Nada termina aquí o allá, nadie será olvidado o tendrá ningún privilegio. Las caídas surgen cuando nos engañamos superiores, infalibles, por encima del mal e impunes de los errores. En el momento en que creemos haber terminado la obra, no pocas veces, es cuando descuidamos la verdad y las virtudes. La vida empuja a los que se niegan a seguir adelante». Luego concluyó: “Pocos saben orientarse entre los límites y los opuestos que ordenan e impulsan al mismo tiempo”.

Le pedí que explicara mejor la última frase. El hombre fue generoso: “El mal se confunde con el bien y el mal parece correcto en los momentos en que el individuo se aleja de sí mismo, de la esencia que lo anima y guía. Pierde la capacidad de discernir lo bueno de lo malo. La paja se mezcla con el trigo en la fabricación del pan de cada día. No me refiero al alimento del cuerpo, sino al que fortalece el alma. El movimiento que debería avivar el espíritu termina por envenenarlo. Durante mucho tiempo, las multitudes se han perdido en este laberinto. No se dieron cuenta de que las puertas de la libertad se abren hacia adentro. Las fronteras son tenues, los enemigos no son los demás y, al contrario de lo que predican, los fines nunca justifican los medios. No se construye un buen edificio con un mal proyecto. Por eso el sabio es justo sin herir. Así como la justicia tiene el compromiso de entregar a cada uno en la medida exacta de su mérito y necesidad, existe la posibilidad de tener que negar la pretensión deseada por alguien. Sin embargo, esta negativa debe realizarse de manera sutil para no poner al individuo en una posición incómoda, sino para alentarlo a continuar en su proceso de mejora. En lugar de decir que no te lo mereces, dirás que aún no estás listo. Aunque el resultado material inmediato es el mismo, las perspectivas existenciales serán muy diferentes al no quitar la esperanza y el derecho a la conquista deseada en un momento posterior e igualmente importante, asegurando que dependerá solo de sus propios esfuerzos para alcanzarla. El sabio usa la verdad sin ofender. La verdad es fuerza, nunca agresión. Es equilibrio, nunca ostentación. Es refugio, nunca abandono. Es fundamento, nunca cañón. Sirve para las inevitables deconstrucciones, pero debe evitar todo desastre. Debe usarse para curar, no para descotar. El uso de la verdad no está permitido por la simple razón de estar disponible. La verdad tiene mucho poder; y el poder sin amor genera agresividad. El uso de la verdad requiere sutileza y tiene arte propio”.

Me miró a los ojos y finalizó: “El auténtico sabio es esencialmente humilde. Es como un edificio en constante evolución, sin ninguna preocupación por ser el más alto, bello o moderno. Por tratarse de una obra siempre incompleta, solo aspira a convertirse en un lugar cada vez más cómodo y seguro para vivir dentro de sí mismo, además de acogedor para aquellos que eventualmente necesitan refugiarse durante las inclemencias del tiempo temporal y comunes a la existencia. Sin cobrar alquiler ni hacer publicidad. La luz del sabio no eclipsa a nadie. Eclipsar significa impedir la visión, encubrir, oscurecer, hacer nubroso o confuso. La luz no existe para nada de esto. Cuando el movimiento de alguien, por muy brillante que parezca, tiene la intención de disminuir a otra persona, no hay ningún rastro de luz. Solo la espectacularización de la astucia vulgar y sórdida sin ningún rastro de sabiduría. Ni un poco de amor. Solo serán exhibiciones llenas de sombras y vacías de virtudes».

El escritor dijo que necesitaba llevar los originales de su libro a la editorial. Era hora de que me fuera. Le agradecí la conversación y antes de levantarme, dijo que tenía un regalo para mí. Entre los dibujos que ilustrarían la obra, sacó uno y me lo entregó. Había un mandala azul y rosa dibujado en el papel. Sonreí y me dejé llevar por el portal.

Poema Cincuenta y Ocho

Si el gobierno valora la simplicidad,

El pueblo es benevolente.

Cuando la gestión es estricta,

La gente responde con trucos.

La felicidad tiene su origen en la desgracia;

La desgracia acecha a la felicidad.

Pocos saben orientarse entre límites y opuestos.

El mal se confunde con el bien,

Lo incorrecto parece correcto.

Durante mucho tiempo, las multitudes se han perdido en este laberinto.

El sabio es justo sin herir,

Usa la verdad sin ofender.

Su luz no deslumbra a nadie.

Gentilmente traducido por Leandro Pena.