A exata localização da casa do sábio também se mostrava um enigma. “Onde o vento destrói as velhas formas”, “Onde o sol encerra com a noite” eram as respostas mais comuns que eu recebia. Na busca pelo dervixe, entrei em um armazém atrás de alguma informação. Era um lugar que vendia todo o tipo de coisas, em maior parte usadas, negociadas pelos viajantes das caravanas que tinham aquele oásis como um importante entreposto em suas rotas de comércio. As paredes eram cobertas por enormes prateleiras que continham os objetos comuns e úteis, como óculos de sol, mas também os mais esdrúxulos que a imaginação alcançava; fiquei sem acreditar ao me deparar com um escafandro exposto em uma das estantes. Um pequeno grupo de peregrinos que, como eu, chegara com a caravana estava sentado em torno da única mesa do lugar. Uma mesa comprida e coletiva. No armazém também se servia chá. Fui convidado a me juntar a eles. Os comentários à mesa versavam sobre a dificuldade em se localizar o dervixe. Estavam desanimados, convencidos de que o sábio não existia; tudo não passava de uma lenda muito bem alimentada pelos moradores do oásis no intuito de fomentar o turismo local.

Alguns, mais irritados, se declaram enganados. Lembraram que o caravaneiro os alertara que a caravana não garantia o encontro com o dervixe. Acusaram-no de participar e lucrar com aquilo que consideram um ardil. Outros ponderaram, não sem razão, que a travessia era o grande sábio. Cada qual aprendera e se transformara à medida das suas possibilidades; todos retornariam às suas cidades de origem com as transmutações que conseguiram alcançar. Deveríamos nos dar por satisfeitos com essa conquista pessoal. Agora cabia aplicá-las ao cotidiano.

Eu apenas ouvia enquanto bebia o saboroso chá servido pelo proprietário. Era um homem que combinava com a imagem peculiar do armazém. Assim como tudo mais naquele lugar, era uma figura atípica. Com a idade avançada, ele usava um pano enrolado na cabeça, parecido com o estilo dos tuaregues, sendo que um dos olhos restava tapado, enquanto o outro tinha o auxílio de um óculo. Alheio aos comentários, parecia não ouvir, ou não se importar, com as acusações que partiam da mesa. Aos poucos, um a um, os peregrinos foram saindo. Enquanto alguns retornavam ao acampamento, outros foram passear e conhecer melhor o oásis. Fiquei sozinho. Pedi outra xícara de chá. Comecei a prestar atenção àquele local. Percebi que uma das estantes estava repleta de livros usados. Eram livros dos mais variados idiomas. Apaixonado por livros, comecei a vasculhar as prateleiras em busca de títulos interessantes. Encontrei vários. Um em especial me chamou a atenção, O livro de areia, do alquimista argentino Jorge Luis Borges. Tinha lido-o na adolescência. Lembro que muito me impressionara, principalmente um dos contos, intitulado O outro. Porém, o meu exemplar havia se perdido após muitas mudanças de casas e alguns casamentos. Pela capa me dei conta que eram de uma mesma edição. Retirei o livro surrado da estante e quando comecei a folheá-lo tomei um susto. Encontrei a dedicatória escrita por uma antiga namorada para me presentear no Natal de muitas décadas atrás. Uma sensação indescritível me percorreu as entranhas diante da imponderável situação de um livro desparecido há quase quarenta anos no Rio de Janeiro retornar às minhas mãos em uma estranha mercearia em um oásis no meio de deserto. Não tive dúvida que levaria o livro como uma inacreditável lembrança daquela fantástica viagem. Perguntei ao dono quanto custava. “Um livro”, ele respondeu. Falei que não tinha entendido. O ancião esclareceu: “Qualquer livro da prateleira custa outro livro. Os livros não têm preço em dinheiro. Você pega um livro e deixa outro para quem chegar depois. Assim o conhecimento circula. Este é o seu único e verdadeiro valor.”

Expliquei a ele: “Eu vim com a caravana. Foi uma travessia difícil desde o início. Para ser aceito tive que aprender e começar a exercitar o desapego em uma rotina de simplicidade logo no primeiro dia. Até tinha alguns livros na minha bagagem, sem negar-lhes a sua fundamental importância, me desfiz deles, pois, embora sejam fontes indispensáveis de conhecimento, para esta travessia específica eram dispensáveis. Não me sobraria tempo para a leitura”, esclareci. Abri a carteira e tirei uma nota que me permitiria comprar uns dez exemplares novos em qualquer boa livraria. Antes tive o cuidado de pedir que não levasse tal gesto como ofensa. Humilde, o ancião disse que compreendia o meu desejo, entendia as minhas argumentações, deu de ombros como quem lamenta uma situação na qual não pode ajudar e tornou a explicar como quem fala o óbvio: “Um livro custa um livro. Nem mais nem menos.” Insisti narrando para ele a incrível trajetória daquele exemplar que em um dia distante me pertenceu. Sem dizer palavra, ele apenas me olhou com bondade e paciência como quem está diante de uma criança teimosa. Resignado, guardei o dinheiro e recoloquei o livro na estante.

Tudo naquele armazém me fascinava; do teimoso proprietário aos objetos inusitados repletos de histórias. Pedi mais um chá enquanto vasculhava as prateleiras. Encontrei um antigo punhal forjado em aço Damasco com o cabo confeccionado em chifre de carneiro. Com exceção dos livros, tudo o mais podia ser comprado com dinheiro. Nada era caro. Fiquei com o punhal para mim. Tornei a me sentar à mesa quando ele me serviu o chá. Perguntei qual era o seu nome. “Hani”, ele me respondeu. Tirei do bolso da calça um caderninho sem pauta e um lápis que desde jovem tive o hábito de levar para anotações. Como eu não tinha uma máquina fotográfica, comecei a desenhar o armazém pelo ponto de vista de onde eu estava sentado. Desenhei tudo em detalhes, sem nenhuma pressa. No centro da folha de papel estava o livro do Borges que, da prateleira, insistia em olhar para mim. Por algum motivo eu não sentia vontade de sair dali.

Longos minutos se passaram. Ninguém entrou no armazém, não trocamos palavra. Em determinado momento me dei conta que eu não fizera a Hani a pergunta que faria quando entrei no armazém. Mais para conversar do que por acreditar que pudesse obter ajuda, indaguei se ele conhecia o misterioso dervixe. A resposta de Hani fez com que eu parasse de desenhar: “Cada dia um pouco melhor”, ele me disse.

Incrédulo, eu quis saber como eu poderia encontrá-lo. A resposta de Hani foi um quase imperceptível sorriso. Eu não acreditei. Não, aquele rabugento, e ao mesmo tempo gentil ancião, não podia ser o sábio que todos procuravam e ninguém encontrava. Os peregrinos tinham passado parte da tarde sentados ao lado dele dizendo que ele não existia. Seria de uma ironia absurda. Horas atrás, naquela mesma mesa, todos se lamentavam da inexistência do dervixe enquanto ele ouvia os comentários em silêncio por detrás do balcão do armazém. Considerei que talvez Hani debochasse de mim com uma brincadeira sem graça. De outro lado, considerei que ele era a única pista disponível naquele instante. Supliquei por ajuda. Hani foi enigmático: “Todos que estiveram aqui se perderam no barulho das próprias palavras e nas veredas do desânimo. Você apenas ouviu com paciência e manteve o silêncio interno. Esta perseverança vai te conduzir ao encontro.”

Falei que não tinha entendido. Hani disse que estava na hora de fechar o armazém, que eu fosse à sua casa ao anoitecer. Ainda atordoado com os fatos, me despedi e prometi que lhe encontraria mais tarde. Vaguei a esmo pelo oásis, como um animal sem lar; mais na tentativa de acelerar o relógio e concatenar as ideias do que para chegar a algum lugar. Quando anoiteceu retornei à casa anexa ao armazém. Hani me esperava. Era um lugar simples. A sala não tinha nenhuma mobília, salvo almofadões coloridos encostados por todos os cantos. As paredes estavam repletas de quadros e imagens de diversos tipos e tamanhos. Tantos que cobriam as paredes por inteiro, como se fossem um inventário das histórias vividas pelo ancião. Uma imagem me chamou a atenção. Era uma inacreditável fotografia na qual Hani estava ao lado do Dalai Lama em frente ao armazém no oásis. Havia uma dedicatória escrita pelo monge budista que dizia “Ao menos uma vez por ano devemos visitar um lugar que não conhecemos.”

Brinquei com o ancião ao apontar para a foto: “Este ano cumpri a orientação do Dalai Lama”, ao me referir ao fato de também visitar o oásis. Hani franziu as sobrancelhas e me alertou, mais uma vez, ao seu jeito enigmático: “Ainda não.” Em seguida, pediu para eu me acomodar e esperar um pouco. Voltou com um tambor. Os famosos tambores mágicos do deserto, reconheci. Entendi que haveria um cerimonial. Em um dos cantos da sala o ancião rufou o tambor em compasso lento que aos poucos se intensificou. Por um tempo que não sei precisar fui me deixando envolver por aquele ritmo. Quando me dei conta, eu ouvia o tambor sem que o Hani o tocasse. Embalado por dois chocalhos que levava nas mãos, ele rodopiava incessantemente no meio sala como fazem os dervixes em seus rituais para alcançar um estado alterado de consciência. É um método próprio para entrar em contato com os bons espíritos e se banhar em vibrações luminosas para tentar entender um pouco mais além do véu da ilusão. Em verdade, também serve para conectar o inconsciente ao consciente como modo de ser inteiro.

Em algum momento me percebi girando como se fosse um dervixe. Dancei até a exaustão. Sentei em uma das almofadas. O tambor silenciou. Hani não estava mais na sala. Eu estava sozinho. Sozinho? Não. Percebi um jovem de cerca de vinte anos de idade sentado no canto oposto. Ele tinha os cabelos compridos e usava óculos de grau com aro redondo. O jovem me olhava sem muito interesse, talvez por não reconhecer em mim nada que lhe pudesse acrescentar. No entanto, eu o achei muito parecido comigo quando eu tinha aquela idade.

Perguntei se ele estudava medicina. O jovem me olhou com curiosidade e respondeu afirmativamente. Perguntei-lhe o nome apenas para me certificar. A resposta foi a esperada. Sem ponderar as consequências, o alertei: “Você abandonará a medicina depois de alguns anos de formado. Irá trabalhar com publicidade. Será mais feliz assim.” O jovem sorriu para mim com ironia e foi afirmativo: “Não me imagino exercendo outra profissão fora da medicina. Tenho mãos de cura.” Havia uma ponta de arrogância e outra de provocação em suas palavras. Sorri para mim por me reconhecer. Eu podia ajudá-lo. “Não é o seu dom. Você descobrirá isso”, falei. Ele riu e questionou: “E como sabemos que não exercemos o verdadeiro dom?” Sem me permitir a condução aonde eu não queria ir, expliquei com serenidade: “A tristeza, a impaciência, a irritação e a amargura que nos permeiam quando o trabalho é mera obrigação. São emoções contrárias àqueles que se movem pela alegria do amor.” O jovem sacudiu a cabeça como quem diz que eu não sabia sobre as coisas que eu mesmo falava e me desafiou: “Um afamado vidente me disse que tenho mãos de cura. O que faço com elas? Corto e lanço fora?” Diante do sarcasmo eu não tive qualquer dúvida de que eu falava comigo. Recusei-me a sair dos trilhos: “Sem dúvida que as suas mãos são de cura. Médicos, enfermeiras e psicólogos precisam ter mãos de cura. Padeiros, pedreiros e escritores também.” Antes que ele rebatesse, acrescentei: “Pense nisso com calma. Onde há amor existe a cura.”

Ficamos algum tempo em silêncio. Ambos precisavam ficar à vontade ao encontro. O jovem me contou: “Tive uma infância e adolescência com muitas dificuldades, tanto financeiras quanto emocionais. Daqui para frente quero uma vida diferente, quero as coisas boas que o mundo tem a oferecer. Serei um médico reconhecido e respeitado. Terei uma enorme clientela; a minha fama correrá o planeta.” Lembrei de como esses anos foram difíceis e atormentados para mim. Eu tinha tudo, mas não tinha nada. Eu o orientei: “Esses conceitos não retratam necessariamente uma vida boa. Todos os dias nos deparamos diante das bifurcações inerentes aos caminhos. De um lado, o brilho; do outro, a luz. Escolhemos a todo instante. Escolha sempre por amor para não precisar voltar à mesma encruzilhada.” Ele não entendeu a extensão do conselho. Eu sabia disto. Sabia também que mais à frente, quando estivesse pronto, aquelas palavras seriam como sementes a iniciar o processo de transformação. Há o tempo da semeadura; existe a estação da colheita. Aquelas palavras brotariam em sua mente como que por magia na hora certa. Então lhe seriam como flor e fruto pelo resto da vida.

Adiantei que ele seria um bom pai, pois entenderia a importância da responsabilidade e o ajudaria a entender sobre o amor. Ele riu e me avisou: “Não quero filhos. Apenas trazem preocupações e aporrinhações. Limitam a liberdade dos pais. Já tive problema demais com os meus.” Balancei a cabeça como quem, agora ao longe, pode se ver abraçado a um equívoco na ilusão da certeza; ignorei o comentário e prossegui: “Serão duas meninas. Cada qual com a sua personalidade e individuação. Lindas como somos todos nós. Uma, apaixonada pelas letras, será jornalista na cidade do Porto e estudará para se tornar uma editora de livros, por onde trilhará a vida através do seu dom. Diferentes e belas em si, a outra será afeita aos números, amante das ciências. Cursará o Instituto de Tecnologia da Georgia.” Naquele momento me dei conta que no pátio desta Universidade há um conjunto de esculturas que retratam Rosa Parker, a ativista das liberdades; jovem e anciã, à mesa, em conversa consigo mesma. Ela mostrara ao mundo que, muito mais do que ir e vir, a liberdade se enraíza nas escolhas atreladas à ética. Agradeci pela sincronicidade e oportunidade oferecidas. Tentei apaziguar o coração do jovem: “Ao contrário do que acredita, mesmo entre preocupações e dificuldades, as suas filhas serão inestimáveis presentes da vida a você. Aprenda com elas sobre o amor para depois viver o amor no mundo. Aproveite cada momento com alegria e fé. A vida nunca nos abandona; somos seus filhos.”

Eu tinha muita coisa para falar ao jovem; podia evitar uma infinidade de sofrimentos que ele teria, pessoas que magoaria, tombos que lhe aplicariam. Mas a imagem dele foi esmorecendo à minha frente, como se perdesse a definição. Antes de desaparecer, ele me questionou: “Como saberei se este encontro aconteceu?” Respondi de pronto: “Não saberá até chegar ao dia de hoje. Apenas acordará como se tivesse visitado uma realidade distante.” Curioso, ele quis saber mais: “Como em um sonho?” Expliquei que era exatamente isto que estava acontecendo. Ele sonhava com ele mesmo em uma diferente época da sua vida. O ancião auxiliando a si quando jovem. Ele duvidou: “Não podemos estar no passado e no futuro ao mesmo tempo.” Tornei a explicar: “O tempo é linear apenas na superfície. Em profundidade é quântico; permite encontros de tempos distintos através de saltos vibracionais, assim como os elétrons de um átomo podem girar em várias elipses simultaneamente.” Ele me olhou como se estivesse diante de um louco e me inquiriu: “Como sabe disso?” Falei antes que ele se fosse: “Você aprenderá durante a travessia do deserto.”

Visivelmente preocupado, fez a última inquirição: “Tudo dará errado comigo, é isso?” Eu o consolei: “Algumas coisas precisam dar errado para que, então, em verdade, possam dar certo.”

Nossas mãos se tocaram de leve em despedida. Fechei os olhos por longos minutos. Eu precisava metabolizar aquele encontro. Percebi o quanto de mim ainda precisava restar iluminado; a jornada encantada não tem fim. Quando abri os olhos me deparei com a foto do Dalai Lama ao lado de Hani pendurada na parede. Entendi a dedicatória. “Ao menos uma vez por ano precisamos visitar um lugar desconhecido.” O monge budista se referia a um lugar dentro de si.

Sem muita demora, Hani entrou na sala. Trazia um bule com chá e duas xícaras. Sentados ao chão, ele nos serviu. Bebemos em silêncio. Eu sabia que não era preciso lhe contar sobre o encontro. Estava na hora de partir. Agradeci ao dervixe pela oportunidade fantástica daquele encontro. A sabedoria sufi, que eu apenas conhecia pelos textos e poesias de Rumi, estaria para sempre agregada ao meu ser. Lembrei que a travessia se iniciara através de um poema do filósofo persa. Hani apenas sorriu como se dissesse que nada é por acaso. Antes de ir, eu quis saber um pouco mais sobre o caravaneiro e a mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli. Eles seguiam como um mistério para mim. Sem fugir a pergunta, mas sem abandonar os enigmas, o dervixe explicou: “Ambos são guardiões. Ele é o guardião de fora; te protege dos perigos do mundo. Ela é uma guardiã de dentro; pacifica as suas emoções; te protege de você mesmo. Para isto se faz necessário que você esteja alinhado à luz, pois eles nada podem fazer fora das leis cósmicas.” Fez uma pausa antes de concluir: “Não se atravessa o deserto sem os guardiões.”

Flanei pelo oásis com o olhar repartido entre a beleza das coisas e as estrelas do céu. Percebi uma agitação. Era o movimento de outra caravana que partiria em instantes. O oásis faz parte da rota de todas as caravanas. Dei-me conta que eu tinha aprendido, transmutado e compartilhado; era hora de seguir para fechar o ciclo. Sem hesitar, negociei um camelo e um lugar na nova caravana. Como eu pouco carregava, logo aprontei o alforje e o coloquei sobre a montaria. Partimos. Eu estava tomado por uma maravilhosa sensação de bem-estar e leveza; como se as plenitudes se avizinhassem. Marchamos por quase uma hora noite adentro quando uma enorme lua cheia surgiu por detrás de uma duna iluminando a caravana. Sem qualquer surpresa, vi à frente do grupo o caravaneiro cavalgando ao lado da bela mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli.

Eles ainda me acompanhariam por muitas travessias.

Paolo ponderou que não era bem assim. Como era um homem polido, pediu desculpas antecipadas pelo que falaria, mas lembrou que o encontro com o dervixe poderia se frustrar por vários motivos. Doença, morte, viagem inesperada, compromissos urgentes, há situações imponderáveis a impedir a conversa que eu desejava ter. Então a cansativa viagem se mostraria improdutiva. Concordei que eu tinha me proposto à travessia em razão dos enormes conhecimentos sobre as coisas do céu e da terra que o sábio poderia compartilhar comigo. Era inegável que tal encontro poderia nunca acontecer. Todavia, cada dia no deserto tinha sido de incomensurável sabedoria a ponto de não deixar qualquer rastro de perda ou de decepção se a conversa não fosse possível. “Penso que a caravana foi como um grão de trigo que a cada dia cresceu em mim. Sinto o grão pronto para se transformar em pão. Pão que me alimentará e que levarei sempre comigo para oferecer em todas as demais travessias que vier a fazer. Se eu encontrar com o dervixe o meu coração ficará em festa; caso contrário, nada também me faltará. Aprendi a encontrar em mim, quando alinhado à luz, o suficiente à ceia de cada dia”, argumentei. Em seguida, conclui: “Somente com a minha permissão os fatos do mundo terão força capaz de atormentar a minha alma.”

Paolo questionou se não era um olhar arrogante perante mim mesmo. Eu propus a ele um raciocínio diferente: “Penso que dependerá sempre dos olhos com os quais eu me perceber. Se eu me enxergar repleto em sabedoria não passarei de um estúpido a incorrer em antigos erros. Se eu entender o exato tamanho que tenho me permitirei os novos erros; com eles a possibilidade dos conhecimentos ainda inimagináveis.” Olhei para a imensidão do deserto e expliquei: “O que não posso é condicionar a minha paz ou felicidade aos acontecimentos da caravana ou do oásis. Isto seria uma concessão indevida sobre a minha vida.”

“A mim cabe a vigilância sobre as minhas escolhas para que sejam sempre manifestas em virtudes. Ao me iluminar embelezo a caravana e o oásis. Mesmo que ninguém perceba, o deserto me reconhecerá. Isto me basta.”

“Um fato pode me desagradar, posso desaprovar determinada atitude alheia, pode uma escolha não satisfazer a ninguém na caravana ou o dervixe do oásis não entender as razões que me movem, porém entendo que isso faz parte de um mundo onde todos estão em processo de aprendizado. Os equívocos serão inevitáveis. Inclusive os meus. Não raro, erro em escolhas sobre algo que já conheço. Entretanto, saber não significa ser; trata-se apenas do passo inicial. Todavia, nada disso pode me descontrolar, abater ou paralisar. Evito a culpa que aprisiona em função da dependência que gera. Escolho trabalhar com a responsabilidade pessoal de fazer diferente e melhor da próxima vez.”

“Este é o único poder que tenho. Contudo, é de uma força incomensurável; ele muda o mundo por transformar a mim mesmo. Com ele sou invencível como o pequeno grão de areia que traz a alma do deserto em si e a manifesta. Esse é o exercício pelo qual tenho a possibilidade de, a cada dia, me aproximar um pouco mais da imagem e da semelhança de Deus. Esta é a travessia para luz. A caravana parte todos os dias bem cedo.”

Aproveitando a metáfora que eu fazia, Paolo lembrou que no deserto há severas tempestades de areia que costumam fazer enormes estragos às caravanas. Balancei a cabeça em concordância e disse: “Sem dúvida. As tempestades movimentam os grãos de areias, soterram algumas caravanas, porém, passam. O deserto permanece incólume.” Fiz uma pausa para prosseguir: “Em suma, as tempestades nunca destroem o deserto, apenas atingem o que está fora dele.”

“Assim, não posso condicionar a plenitude do ser à obtenção de algum bem material; de algo ou condição externa a mim. Preciso das coisas concretas para atravessar a existência; todavia, apenas o que é abstrato interessa à vida. No concreto, o tangível; no abstrato, a verdade. Logo, não preciso esperar o acontecimento de algum fato, seja na caravana, seja no oásis, para viver a felicidade, em paz, com liberdade, dignidade e amor.”

“Se eu viver cada dia na dependência do que ainda não tenho ou na espera de alguma realização – além das minhas próprias transmutações – o tempo será em vão; as tempestades se comportarão com uma fúria destruidora. A mais terrível das tempestades, quando bem aproveitada, somente servirá para impulsionar o pequeno grão de areia para longe, a um ponto ainda inimaginável, além de fantástico. Há muitos recantos no deserto, longe dos oásis, com impensadas maneiras de ser e viver.” Olhei para o horizonte e conclui: “Faça a travessia, aproveite a caravana, se divirta no oásis; mas seja o grão de areia que é parte do deserto e, por isto, traz em si todo o poder do deserto.”

Estava na hora de partirmos. A Ingrid falou para o Paolo realizar aquele trecho da travessia ao meu lado para continuarmos a conversa. Ela aproveitaria para seguir a marcha ao lado do astrólogo com quem gostava de discutir sobre as estrelas. Brincou ao dizer que astrônomos gostavam de conversar sobre o céu com os astrólogos, apesar de não concordarem em quase nada. Rimos. Deu um beijo no namorado e se foi. O italiano emparelhou o seu camelo ao meu. Partimos. Passados alguns minutos, Paolo pediu para eu explicar melhor a teoria sobre qual eu me referia. Ofereci o melhor que pude: “Existem muitos tipos de vícios. Drogas e jogos de azar são os mais comuns por serem os mais visíveis pelos estragos aparentes que proporcionam. No entanto, há outros, talvez mais perigosos, por serem de sofisticada percepção, não nos permitem entender a dependência que nos aprisiona.” Citei uma frase conhecida na Ordem Esotérica dos Monges da Montanha da qual eu era membro: “‘A pior prisão é aquela que não tem grades.’” Em seguida, prossegui: “Quem não se percebe preso não sente falta da liberdade. Não esqueçamos que as únicas grades que têm força para nos manter cativos são aquelas que nós próprios criamos ou permitimos que nos imponham. São todas meramente conceituais, frutos da ignorância e do atavismo dominador. As grades de ferro podem conter um corpo; jamais uma alma livre. As grades intelectuais, emocionais e espirituais mantêm uma alma cativa por milênios. Por exemplo, ‘apenas serei feliz se fulano agir de determinada maneira; se beltrano aprovar a minha escolha’ são situações comuns e desnecessárias. Em verdade, nocivas. Mas há outras subespécies que condicionam a felicidade à conquista de um diploma, à compra de uma casa ou à realização de uma viagem. Não que haja algo de errado em querer um diploma, uma casa ou em fazer uma viagem. O que não pode é ficar na dependência da ocorrência de um fato externo para viver a leveza da plenitude apenas possível no âmago do ser.”

“Assim acontece com a paz. Aguardamos que alguém faça algum movimento para que alcancemos a sonhada paz. Preciso do consentimento de fulano para que os dias sejam serenos; necessito da aceitação de beltrano para que a vida se pacifique em mim. Mentiras a nos enganar, as quais repetimos para nós mesmos todos os dias! Não passam de dependências; como tais, todas inúteis. Não é diferente com a dignidade. Nada além do que há em mim a impede. Para ser digno basta que eu trate os outros como gosto que me tratem. Nada mais é necessário. Não há nada a se esperar, em absoluto; é uma simples escolha. Como as demais plenitudes, depende somente da maneira como irei me relacionar comigo mesmo.”

O italiano me interrompeu para saber quais eram as plenitudes de que eu tanto falava. Eu lhe disse: “A plenitude total é composta das cinco plenitudes básicas: a liberdade, a paz, a dignidade, o amor incondicional e a felicidade. Nenhuma delas reside em qualquer fato externo a você. Todas estão em sementes no âmago de cada pessoa. Fazer com que floresçam é o sentido da vida.”

Ao longe, à frente da caravana, vi o caravaneiro cavalgando sobre o seu cavalo branco levando o imponente falcão sobre as grossas luvas de couro que usava no braço esquerdo. A imagem me lembrou do ensinamento e serviu de inspiração: “Nada do que existe ou acontece além do falcão pode impedir a beleza do seu voo. Não importa a caça ou o clima; vale a leveza de voar e a verdade oculta além dos olhos.”

Paolo me perguntou como tornar as plenitudes uma realidade. Respondi sem titubear: “Através das escolhas. Tão e somente. A plenitude é o céu azul; as virtudes são as asas do falcão.”

O italiano quis saber de quais virtudes eu me referia. Especifiquei: “Humildade, simplicidade, compaixão, sinceridade, generosidade, delicadeza, firmeza, mansidão, honestidade, coragem, pureza, justiça, misericórdia, alegria, fé, entre algumas outras. Todas tendo o amor como o vento que lhes sustentam o voo.”

“Os nossos relacionamentos e os fatos do mundo são alimentos ou são venenos à medida da capacidade do falcão em lidar com o quanto do deserto já consegue sobrevoar e enxergar.”

Paolo lembrou das doenças e da morte como fatores impeditivos à plenitude. Tornei a oferecer outro olhar: “As doenças são cármicas, logo estão ligadas ao nosso aprendizado. Podem nos falar sobre as existências passadas; nestes casos as trazemos como herança hereditária. Outras estão em sintonia à existência atual. São situações que nos abalaram emocionalmente e não restaram devidamente absorvidas na essência do ser. Na busca incessante por pureza e cura a alma expurga aquilo que a intoxica. Pode ser em agressividade ou depressão; as chamadas ‘feridas da alma’. Pode, de outro lado, desencadear o funcionamento deficiente de algum órgão ou mesmo um tumor; as denominadas ‘enfermidades do corpo’. Para uma pessoa desatenta será uma desgraça sem precedentes. Para o indivíduo conectado à evolução será uma maravilhosa oportunidade de aprendizado e superação. Ainda que haja sequelas ou o perecimento físico haverá a cura do espírito, a quintessência do ser, desde, é claro, que ele tenha encontrado o mestre oculto que traz a lição inerente àquela dificuldade. As doenças das existências têm por finalidade nos conduzir à cura para a vida.”

“A morte do corpo, por sua vez, embora seja uma certeza incontestável, permanece incompreendida. A morte, em verdade, é um ato de amor do universo pela vida.” De amor? Paolo estranhou. Tentei explicar: “Um gesto de amor por cada um de nós, pela possibilidade de prosseguir no processo evolutivo em renovadas condições. Quando assim entendemos, o tempo finito da existência se torna ato de profunda sabedoria nos impulsionando à infinitude da luz. Então, podemos abraçar o tempo como fazemos a um amigo.”

“Se eu viver cada dia como uma fonte inesgotável de virtudes, sejam nas manhãs aconchegantes de sol, sejam nas noites frias de inverno, o tempo se mostrará como um animado mestre de cerimônias quando me informar que o show terminou. Sem dúvida o espetáculo valerá tanto o preço da luta cobrado pela existência quanto o valor da luz ensinado pela vida.”

Veio a ordem para a caravana parar para o habitual descanso breve e uma refeição ligeira. Apeamos dos camelos. A Ingrid veio ver como o namorado estava. Paolo disse que estava bem. Ela trouxe um cantil com água e algumas tâmaras desidratadas. Bebemos e comemos em silêncio. Quando a marcha foi retomada, Ingrid se afastou. Tornamos a emparelhar as montarias e o italiano pediu que eu me alongasse no assunto:

Prossegui: “Aproveitar em cada dia a possibilidade de se conhecer um pouco mais, de tentar algo diferente, de fazer um pouco melhor do que antes; eis a magia da vida. Em todos os dias portas se abrem a outros patamares da existência na oportunidade de realizar em si algo não tentado até então. As escolhas aparentemente impossíveis através de olhares impensados. Quando nos permitimos essa possibilidade acabamos por descobrir que podemos ir mais; que podemos ver além dos olhos; que podemos voar mais alto. Que podemos ser o mestre e o aprendiz; o falcoeiro e o falcão. Isto, de modo inevitável, se refletirá no mundo. Na transformação do ser está a fortuna da existência, a riqueza da evolução, a revolução do mundo, a nossa herança ao planeta. Quando vivemos assim não resta vício nem vazio. Todo o momento importa, cada acontecimento agrega valor pelo aprendizado que traz. Nada falta nem excede; quando completos transbordamos para a vida.”

“Assim os alquimistas transformam o chumbo em ouro.”

“Não importa o que aconteça no mundo; o importante é aquilo que no mundo aconteceu e teve força de transformação íntima. A história de uma pessoa não se narra pelos seus atos heroicos mundo afora, mas pelos fatos que o levaram a transmutar a si mesmo universo adentro.” Calei-me por alguns instantes antes de prosseguir: “A lição é para todos; contudo, o aprendizado é pessoal. A exata dimensão do mundo está na medida da compreensão de si próprio; daquilo que o envolve e o impulsiona. Assim funciona a consciência a nos moldar a realidade.”

“Aprender, transmutar, compartilhar e seguir, estes são os quatro capítulos do manual de cada dia no deserto. Esta é a grande lição da caravana; também é o poder incomensurável do viajante. Um poder que se expande ou se encolhe nas réguas das virtudes aplicadas. Toda a luz apenas começa a iluminar quando aprendemos a acender o próprio fogo. Depois cabe continuar alimentando a chama; aos poucos, o entorno irá se clarear em alcances cada vez maiores. Qualquer coisa além disso não se se faz necessária; é mera peça de decoração.”

Paolo argumentou que lamentavelmente quase nunca conseguimos realizar tudo o que projetamos. Tentei mostrar a ele outro olhar: “Se olharmos apenas o quanto ainda não realizamos sempre restará uma frustração pela infinitude do todo em si. Qualquer realização no mundo está vinculada a acidentes extrínsecos, ou seja, dependem muitas vezes de fatores alheios à sua vontade. Assim, não há porque sofrer se o efeito está, em parte, desvinculado ao esforço dedicado. Vale o aprendizado, a transformação, o compartilhamento e prosseguimento da travessia sem fim; infinito é o deserto. Entretanto, se nos alegrarmos em fazer o melhor dentro do oferecido a cada dia teremos uma diferente e pequena parte do todo acrescida a nós diariamente. Nada será em vão ou restará desperdiçado. Nenhuma decepção, apenas a alegria da serena plenitude.”

O italiano não disse mais palavra. Ele precisava de silêncio para alocar aquelas ideias em si; aproveitar as que julgasse úteis e descartar aquelas que acreditasse desnecessárias. As ideias são sazonais; algumas se apresentam em tamanha perfeição por já estarem maduras, outras não prestam ou ainda não estamos prontos para elas. Seguimos calados por incontáveis minutos. Quando nos demos conta, entardecia. Chegou a ordem para a caravana parar e montar o acampamento. Era a última noite. Afastei-me para, em oração, agradecer ao deserto por aquela travessia. Não havia faltado nem luz nem proteção. A quietude foi interrompida por Paolo. O italiano retornou para questionar sobre uma das plenitudes, o amor incondicional. Lembrou que eu havia falado da liberdade, da paz, da dignidade e da felicidade. Nem uma palavra sobre o amor. Ele acrescentou da importância do amor em nossas vidas, em como a ausência de amor nos impede a uma existência plena. Tive uma estranha sensação, pois, de alguma maneira, eu esperava que o Paolo voltasse com essa questão. Embora estranha, era uma sensação boa. Sorri para mim; sorri para ele. Em seguida, abordei o tema: “O amor é a virtude mais sofisticada que existe, pois, para ser alcançada necessita de todas as demais virtudes a lhe sustentar. Apesar disto, o amor é essencial a cada virtude isolada.” Paolo me interrompeu para dizer que aquilo era um paradoxo. Eu expliquei: “Todo paradoxo é apenas aparente. Cada virtude se move e se orienta através de um impulso próprio de amor. Todas juntas se manifestam em magnitude máxima, o amor em forma de pura luz. A iluminação cósmica.” Para melhor compreensão usei uma analogia: “As virtudes são como as pétalas de uma flor. O amor é o miolo que as sustentam. Sem o miolo as pétalas perecem; sem as pétalas não há flor. Esta flor se chama luz.” O italiano quis saber seu eu me referia ao amor incondicional. Ponderei: “Amor incondicional, em verdade, é um pleonasmo. Todo amor, para assim ser, é incondicional por definição e pressuposto. O amor não impõe condições, não se sujeita às reações, não cobra taxas nem deixa dívidas. Não é credor, tampouco cria devedores.” Paolo tornou a interromper para falar que era muito triste ver pessoas que não conheciam o amor por nunca terem encontrado alguém que as amassem. Acrescentou que ele tinha muita sorte por ter o amor da Ingrid. Eu fiz as correções que entendia cabíveis: “O amor que você recebe da Ingrid não é seu; é dela. Tanto que ela pode decidir por nada mais lhe oferecer. Então, nada restará. Em verdade, o amor que você tem é tão e somente o amor que você compartilha. Este nasce em você. Com isto você pode dimensionar, orientar e sustentar a própria vida. Assim, nada faltará.”

“Não haverá dependências externas nem existirá sofrimento pelas escolhas alheias. Apenas liberdade, dignidade, felicidade e paz oriundas do amor cuja a fonte inesgotável é o próprio coração.”

“Esperar pelo amor dos outros é o dilema do amor; o equívoco na arte de amar. Raiz-mor de todas as dependências e sofrimentos.”

Mais uma vez fui interrompido. Desta vez pela Ingrid. A astrônoma veio buscar o namorado para jantar. Antes de ir, o italiano apertou a minha mão e me agradeceu pelos ensinamentos daquele dia. Eles se afastaram. Sozinho, me percebi na outra ponta de onde eu sempre estivera. Lembrei da inúmeras conversas que tivera com aqueles com os quais eu considerava os meus mestres. O Velho, o Loureiro, o Canção Estrelada e o Li Tzu formavam o quarteto mágico a me indicar as inúmeras maneiras para eu encontrar o meu jeito pessoal de acender a minha própria luz, sem precisar da luz alheia a me iluminar nas noites comuns ao Caminho. Ou à travessia.

Não! Afastei a ideia da mente. Eu gostava da prática de ter os mestres, não para decidir por mim – este é o papel odioso dos gurus que geram tantos vícios emocionais, intelectuais e espirituais ao afundar os seguidores em crises existenciais.  Prometi a mim mesmo que jamais me permitiria tamanho ardil – mas para indicar diferentes possibilidades de olhares e de escolhas. Eu nunca me consideraria um mestre nem teria qualquer aprendiz; uma ideia que eu afastava com sincera repulsa. Fiquei mais algum tempo envolto em meus pensamentos quando o caravaneiro se aproximou com o falcão pousado na grossa luva de couro que usava no braço esquerdo. Comentei que ele dissera que o treino da manhã teria sido o último da travessia. Ele nada disse, apenas fez um sinal para acompanhá-lo. Afastamo-nos um pouco mais. De pé ao seu lado, vi o caravaneiro falar ao pássaro, em pensamento. Por instantes, achei que tivesse ouvido as palavras não ditas. Quando ele tirou a touca, a ave olhou para mim e, em seguida, para o caravaneiro. Era como se estivesse agradecendo. E se despedindo.

Com o impulso do braço o falcão ganhou altura. Dessa vez não planou em círculos. Voou para longe, para além da última duna, para um lugar no céu onde os meus olhos não conseguiam enxergar. De uma maneira que não saberia explicar, eu não me surpreendi, assim como eu tinha certeza de que nunca mais veria aquele falcão. Ao contrário do que eu mesmo acreditaria até então, me alegrei por isto.

O caravaneiro comentou como se falasse consigo: “A leveza de conquistar sem possuir”. Houve uma rápida troca de olhares entre nós. Um entendimento profundo, difícil de ser medido em palavras. Sorri para o deserto.

O caravaneiro enterrou a sua grossa luva de couro nas areias do deserto. Entendi que ele não mais a usaria. Aquela missão terminara. Fiz menção em fazer o mesmo com a minha luva. Ele me olhou nos olhos, sacudiu a cabeça para que eu não fizesse o mesmo e avisou: “A sua missão começa aqui.” Em seguida, retornou ao acampamento. Preferi ficar a sós com o silêncio e a quietude. Passado algum tempo, senti saudade da bela mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli, das conversas que tínhamos. Há dias eu não falava com ela. Ela não apareceu naquela noite. Em sua homenagem decidi subir uma enorme duna que tinha à minha frente. Ela gostava de bailar no alto das dunas, de se sentir próxima às estrelas quando queria entrar em comunhão com o deserto. Escalei a duna. Lá de cima, bem ao fundo, me foi possível avistar o oásis.

Andávamos lado a lado, já bem próximos ao acampamento, eu estava para comentar que não via a mulher com olhos da cor de lápis-lazúli há dois dias, quando notamos uma enorme confusão. Liderados por Omar e Jamil, um pequeno grupo formado por alguns encarregados amotinados mantinha sob a mira de armas os outros encarregados, além dos demais viajantes da caravana. Eles ameaçavam matar sumariamente quem os desobedecesse. Omar e Jamil tinham personalidades distintas. Enquanto Omar era calado e carrancudo, Jamil era falante e popular. Omar nos apontou o rifle quando nos aproximamos. Foi Jamil quem fez a ameaça verbal. Disse que se houvesse reação teríamos uma tragédia. Acrescentou que estavam insatisfeitos com o comando do caravaneiro, pela divisão dos lucros provenientes da caravana. O caravaneiro, sem demonstrar qualquer resquício de nervosismo e nenhuma pressa, passou o falcão para mim. Somente depois se manifestou. A sua voz era clara, mansa e sem medo: “Todas as condições foram expostas antes de a caravana partir. Ofereci o que considero justo. Ninguém foi obrigado a aceitar ou a vir. Quem o fez deve honrar o compromisso ou tem a opção de se desligar dos serviços da caravana. Pode retornar, seguir para o oásis, não mais como encarregado, mas na condição de viajante ou, ainda, partir para onde desejar.” Fez uma breve pausa para prosseguir: “Ninguém precisa fazer aquilo que não concorda. Apenas não pode, através da violência, obrigar os outros a fazer o que não querem ou subtrair os seus pertences.”

Jamil disse que os encarregados se sentiam explorados e maltratados. Aquela era a revolta dos oprimidos, bradou. O caravaneiro ponderou: “As condições do deserto são muito inóspitas; a travessia pode se frustrar a qualquer erro. Cabe a mim manter a ordem e a harmonia na caravana. Estamos a três dias de chegar ao oásis. Lá encontraremos um tribunal com magistrados afeitos às leis do deserto. Os insatisfeitos podem propor as reparações que considerarem devidas. No entanto, eu os alerto, pelas leis do deserto todo caravaneiro tem direito absoluto sobre a caravana; as dificuldades encontradas no deserto exigem firmeza sob o risco de a travessia não se completar. Em contrapartida, todo caravaneiro tem o compromisso de oferecer a própria vida para levá-la em segurança até o destino. Assim são as leis do deserto. Todos aqui foram avisados das regras antes de a caravana partir.” Olhou nos olhos de cada rebelde e sibilou: “Isso não é uma insurreição. Em verdade, não passa de coação e um roubo vulgar.”

O caravaneiro avisou a eles que o tribunal do deserto seria implacável quando chegássemos ao oásis. Todavia, concederia o perdão se desistissem espontaneamente do crime que cometiam.  O circunspecto Omar, que se mantivera calado, tomou a frente para dizer que era tarde demais para o arrependimento. Acrescentou que não eram ingênuos a ponto de se dirigirem para o oásis, onde sabiam que encontrariam olhares de censura. Mudariam de rumo em sentido a uma aldeia tuaregue a menos de um dia de marcha. O líder dos aldeões aguardava a caravana. Lá, sim, todos seriam julgados. O caravaneiro arqueou os lábios em leve sorriso, como se já esperasse a malícia de Omar e disse: “Um julgamento, para ter a dignidade de assim se denominar, pressupõe uma análise honesta dos fatos, uma defesa ampla em possibilidades e uma decisão descompromissada de quaisquer interesses alheios à verdadeira justiça. Caso contrário, nessa aldeia encontraremos somente a divisão do butim e a retórica tortuosa para justificar os lucros da pilhagem.”

O caravaneiro não opôs reação quando as suas mãos foram amarradas. Omar tentou seguir no cavalo branco do caravaneiro, no entanto, o animal, aparentemente dócil, não permitiu outra montaria. Vigiado de perto pelo mal-humorado Omar, o caravaneiro seguiu a pé, ao lado do cavalo e dos demais encarregados leais a ele. Jamil garantiu a todos da caravana que, se não criassem problemas, seriam liberados após o julgamento na aldeia. Nada falou sobre a destinação dos seus bens e pertences. Os encarregados rebeldes seguiram ao lado da caravana com as suas armas apontadas de modo ameaçador para os demais viajantes montados em seus camelos. Eu fiz questão de ir junto ao caravaneiro, embora Jamil dissesse que não era necessário. Insisti. Eles riram, porém, permitiram. Segui a pé, embora desamarrado nas mãos. Na avaliação deles eu não oferecia perigo. O caravaneiro sorriu com os olhos para mim. Em suas feições não se encontrava um único traço de ódio, apenas serenidade e atenção. Passado algum tempo que andávamos, comentei com ele que me surpreendia com tamanha tranquilidade. O caravaneiro disse: “Não tenho controle sobre as tempestades do mundo, mas tenho total domínio para que elas não alcancem o meu coração.” Fez uma pausa e acrescentou: “No mais, o momento envolve muito perigo e atenção. Preciso da mente clara para as decisões exatas em tempo e conteúdo, sem as interferências sombrias de um coração afogado em ódio.”

Assim como quase todos na caravana, eu estava com medo. Eu percebia medo até mesmo nos homens insurgentes e armados. Perguntei se o caravaneiro não sentia nem mesmo uma ponta de medo. Ele disse com sincera humildade: “A hora do medo passou. O momento é de coragem, esperança e fé.”

Ele tinha razão. Para isso servem as virtudes. Qualquer aprendizado apenas faz sentido se aplicado às situações do cotidiano; o conhecimento precisa de exercício para se transformar em sabedoria. Estamos condicionados a sentir medo diante das dificuldades que se apresentam. Contudo, o medo, por se tratar de uma sombra, é um fator ocultador das virtudes, das boas ideias e melhores escolhas. O medo ofusca a manifestação da luz. Diante disto, me esforcei para dominar as minhas emoções nos trilhos das palavras do caravaneiro. Aos poucos também me acalmei, comecei a raciocinar melhor e a percepção se mostrou mais apurada. Foi quando me dei conta de que eu não tinha visto a bela mulher de olhos da cor de lápis-lazúli. Vasculhei com os olhos por toda a caravana sem o menor sinal dela. Perguntei ao caravaneiro se ele a tinha visto. Ele apenas sacudiu a cabeça em negativa. Por uma fração de segundo, achei que a vira montada em seu vigoroso cavalo negro, o Vento, observando a caravana no alto de uma duna distante. Forcei os olhos, não havia nada. Considerei que não passara de uma miragem típica do deserto.

Seguimos por mais algumas horas. A habitual parada no meio do dia foi desautorizada por Omar, embora Jamil a desejasse. O insurgente carrancudo insistiu em apressar a chegada até a aldeia. Houve uma breve discussão; a vontade de Omar em seguir parecia que prevaleceria, quando o caravaneiro se intrometeu para dizer que era preciso parar. Ponderou que na caravana havia pessoas mais velhas e outras que não estavam bem de saúde. A parada seria providencial. Omar argumentou que por vários dias a caravana seguiu direto sem qualquer descanso. O caravaneiro, com a fala pausada e tranquila, explicou que aquele não era um dia comum. A tensão corrói a resistência física, explicou. Omar tornou a negar. O caravaneiro disse que não daria mais um passo. Sentou-se na areia. Diante do espanto geral, um gesto de rebeldia dentro da insurreição.

Omar apontou a espingarda para a cabeça do caravaneiro. O ameaçou de morte se ele não se levantasse de imediato. O caravaneiro apenas o olhou profundamente nos olhos. Não disse palavra nem se levantou. Neste instante, tomado por uma estranha calma, proveniente de uma convicção profunda eivada no âmago da minha alma, também me sentei. Em seguida, os encarregados leais ao caravaneiro também se sentaram, mesmo com as ameaças escalando tons. Um a um, todos os demais viajantes se acomodaram pelas areias do deserto. De pé apenas os insurgentes diante daqueles que se insurgiam face a insurreição inicial.

Jamil ameaçou matar a todos caso continuassem a desobedecer. Ele estava visivelmente descontrolado. Ninguém se manifestou. Jamil estava frente a um impasse. Para valer a sua autoridade teria que tomar uma atitude que demonstrasse, de forma inequívoca, o seu poder. No entanto, assassinar toda a caravana no meio do deserto seria uma atitude tão extrema que, em verdade, mostraria a sua fraqueza e inabilidade em lidar com a situação. Jamil sabia que restaria desmoralizado perante a aldeia de tuaregues da qual dependiam de apoio. Liderança e autoridade são conceitos distintos. A liderança brota do bom exemplo; a autoridade surge em razão da lei ou da força bruta. O caravaneiro era um líder por causa das leis do deserto, mas também pela admiração que as suas atitudes geraram perante a caravana; Omar e Jamil não passavam de pessoas autoritárias que se impunham diante do pavor que provocavam. Contudo, a violência, à régua da exacerbação, demonstra sempre descontrole, medo e ignorância. Com a resiliência à medida da ética pessoal, todos, sem exceção, têm um código de conduta no qual estabelecem limite ao mal. Com os tuaregues não era diferente; dificilmente compactuariam com um extermínio insensato envolvendo pessoas comuns e indefesas. O deserto era um solo sagrado para esse povo. No entanto, diante de um desatino qualquer, o risco que corríamos era enorme e todos estavam cientes disto. Alguns, no entanto, percebiam algo além; sabiam estar na fronteira entre a tragédia e a redenção.

Fez-se um silêncio, ao mesmo tempo, abismal e celestial; de sepulcro e de vida em botão. Instantes que pareceram demorar uma eternidade. Os próximos movimentos definiriam as sombras ou a luz daquele dia.

Foi quando Kalil, o bom homem do chá, uma pessoa sábia com quem eu tinha aprendido muito sobre a alma do mundo, além do valor da simplicidade e da humildade, se levantou, disse que iria colocar algumas ervas em infusão e perguntou se alguém estava servido. Diante da tensão e do inusitado, todos riram. Menos Jamil e, principalmente, Omar. Este, irritado, pegou o homem do chá pelo braço, encostou a arma na sua cabeça e ameaçou que o mataria se todos não se levantassem de imediato e reiniciassem a marcha. Disse, ainda, que mataria um por vez até que fosse obedecido. Ninguém se levantou, exceto o caravaneiro. Não para obedecer a ordem de Omar, porém para aconselhar: “Cortar a cabeça é o modo mais eficaz para se matar um animal. Mate a mim e terá todo o corpo da caravana à disposição.”

Omar ficou atônito. Ele não tinha se programado para aquelas reações. Em sua cabeça o roteiro daquele dia teria de narrar uma história bem diferente, uma narrativa na qual o horror imporia a submissão. Tudo parecia fora de controle. Mais por instinto do que por raciocínio, Omar empurrou o homem do chá para o chão, apontou a arma para o caravaneiro e mandou que se aproximasse. Este, em resposta, foi monossilábico e desafiador: “Não.” Ele não faria qualquer movimento para facilitar o trabalho do carrasco; era ousadia, coragem e fé, jamais um suicídio.

Um tiro.

O barulho me fez fechar os olhos. Ouvi alguns gritos de susto e pavor. Quando reabri os olhos me surpreendi com as feições de surpresa no rosto de Omar. Virei-me para a direção aonde o seu olhar assustado se dirigia. Então, entendi. O tiro não tinha saído da arma de Omar nem de ninguém da caravana. Tinha sido um tiro dado para o alto, disparado pelo líder dos tuaregues de cima de uma duna não muito distante. Ladeado por seu bando, ele se aproximou.

Como o inesperado não se cansava de se fazer presente naquele dia, cavalgando altiva com o seu vigoroso cavalo negro por entre o bando, estava ela. Sim, a bela mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli. Omar e Jamil se mostraram servis diante de Ali, o chefe tuaregue. Jamil, de pronto, ofereceu a sua versão dos fatos. Falou que o caravaneiro era um homem impiedoso e injusto. Era também insensível e explorava a todos na caravana, cobrando valores abusivos pela travessia. Como se não bastasse, extorquia os encarregados, os remunerando com um salário miserável. Ali era um homem de poucas palavras, mas a situação parecia inspiradora. Ele disse: “Essa foi a história que Omar me contou quando, há meses, me procurou pedindo por apoio para interceptar a caravana. No entanto, não é isto que vejo. Tampouco esta é a história que essa mulher me contou” e apontou para a mulher de olhos azuis. O chefe tuaregue prosseguiu: “Omar também não me falou que o caravaneiro em questão era este.” Com o queixo apontou para o homem sereno que estava de pé, com as mãos amarradas, ao meu lado. Ali continuou: “Eu o conheço. Esse caravaneiro é um homem de lei. Ele segue as leis do deserto. Leis que o povo tuaregue também está sujeito, assim como todo ser vivo que habita ou atravessa essas areias desde tempos imemoriais.”

“Somos selvagens porque não nos submetemos a ninguém, salvo as leis do deserto. As leis permitem justiça, jamais roubo. Habitamos o deserto desde que no mundo se fez vida. Cobramos pedágios daqueles que atravessam os nossos domínios sagrados. Mas não somos ladrões. Nos fazemos firmes com aqueles que acreditam que não precisam de autorização e respeito para atravessar o deserto. Também aplicamos a justiça aos moldes da lei e de nossa consciência. Todavia, somos doces com aqueles que merecem o mel da vida.” Olhou para a caravaneiro e quis saber se era verdadeira a história contada por Jamil e Omar. O caravaneiro tornou a dar uma resposta monossilábica: “Não.” Inesperadamente, acrescentou: “No entanto, para todo fato existe no mínimo duas versões.” Fez uma pausa proposital para acrescentar: “Além da verdade” Deu de ombros e concluiu: “Fique à vontade para apurar.”

O chefe tuaregue sorriu diante da honestidade que beirava o atrevimento. Eu tinha aprendido durante aquela travessia que a verdade sempre protege; a alma do mundo ama a verdade. Ali apeou do camelo, se aproximou do caravaneiro, puxou um punhal da cinta de sua túnica e cortou as cordas que amarravam as mãos do caravaneiro. Houve uma troca de olhares significativa entre os dois. Disse que a partir daquele ponto faria a vigília da caravana até o oásis. Acrescentou que estávamos em território tuaregue e a nossa segurança estava assegurada. Em seguida, perguntou o que o caravaneiro faria com os rebeldes. O caravaneiro não hesitou: “Eles ficarão. Serão julgados pelo seu povo de acordo com as leis do deserto. Que seja uma sentença de caráter educativo para que vir permeada em justiça; nenhuma vingança é desejada nem acolhida pelo deserto.”

Sem demora a caravana retomou a travessia. Sobre o meu camelo, no meio da grande fila, avistei, bem à frente, a mulher de olhos azuis cavalgando ao lado do caravaneiro. Havia um grande burburinho durante a marcha daquele dia. Todos conversavam sobre a aventura e as emoções sentidas. Aos poucos fui deixando que outros passassem por mim. Quis ficar na rabeira da fila, sozinho, para alocar os sentimentos e concatenar as ideias de tudo que me foi permitido viver. Todos os dias um mestre nos aguarda com uma nova lição. Aos poucos o mestre daquele dia se fazia visível e a lição ficava inteligível.

Considerei várias hipóteses e fiz muitas reflexões. Talvez o caravaneiro tivesse percebido o movimento insurgente antes de eclodir. Isto explicaria o sumiço da mulher de olhos azuis que partira em busca de apoio junto aos tuaregues, fazendo-os entender a justiça dos fatos. Pensei também no comportamento do caravaneiro; do risco que se permitira correr no limite das consequências entre o mal e o bem. Eu tentava entender como, mesmo diante da possibilidade de o pior acontecer, ele se manteve com inabalável serenidade; como se nada nem ninguém pudessem atingir a sua alma.

Pensei por muitas horas até clarear o raciocínio. O risco é inerente à vida. Tudo poderia ter dado errado; seria uma tragédia. De outro lado, os acontecimentos se desenvolveram de maneira favorável. Como o caravaneiro se movia em prol da luz, por consequência teria a proteção do deserto. Isto é uma lei. Mesmo assim algo poderia ter se mostrado desastroso naquele dia? Sem dúvida. Porém, apenas na aparência. As manifestações de amor, sabedoria e justiça do deserto nem sempre são de fácil entendimento.

Contudo, como se manter firme e sereno diante de um final indesejado? A resposta era de uma simplicidade absurda: A tristeza tem a sua raiz nas frustrações e decepções. Isto somente acontece quando vivemos em busca das recompensas da existência. O caravaneiro não vivia em busca dos prêmios; ele apenas se empenhava em fazer a coisa certa. Tão e somente. Isto o tornava pleno; livre, digno e em paz. Daí brotam todo o amor e felicidade. Então, nada falta.

Mas o que é a coisa certa? A coisa certa é viver o seu melhor a cada dia, com leveza e alegria, à medida da sua consciência, nos trilhos das virtudes já iluminadas em si. A consciência é a percepção que cada um tem de si e do deserto. Assim, cada qual ao seu passo faz a travessia rumo à luz; assim se chega ao oásis. Lá, a verdade. Este é todo o poder.

Ao final da tarde a caravana parou para acampar e passar a noite. Vi quando o caravaneiro passou com o falcão para o treinamento vespertino. Fui atrás. Como se me esperasse, sem dizer palavra, me passou a ave. Pousado sobre a grossa luva de couro que eu usava no braço esquerdo, me aproximei do pássaro para falar, apenas em pensamento, que era preciso que visse além dos olhos para encontrar tudo aquilo que estava oculto à aparência. Mas não só. Independente de capturar uma presa, sugeri ao falcão que subisse o mais alto que as suas asas suportassem, pedi por um voo perfeito; com leveza, pela simples alegria de sentir o vento do deserto impulsionando e mantendo o seu corpo no ar.

Tirei a touca da cabeça da ave. O falcão se virou para mim por uma fração de segundo como se tivesse entendido cada palavra que não falei. Com o movimento do meu braço o pássaro se lançou às alturas. Planou pelo azul do céu por um bom tempo, como se nada mais importasse, salvo voar pela precisão de voar. Voar é preciso; viver não é preciso. Naquele instante foi impossível não lembrar do famoso poema do alquimista lisboeta.

Inesperadamente o falcão recolheu as asas para um mergulho vertiginoso até o solo. Em seguida trouxe em suas vigorosas garras um pequeno roedor. O caravaneiro me olhou e arqueou os lábios em leve sorriso. Em silêncio, balancei a cabeça em agradecimento por aquela inestimável lição.

Adormeci deitado na areia, distante do acampamento, olhando as estrelas e à espera da bela mulher com os olhos da cor da lápis-lazúli. Tanta coisa para conversar. Ela não veio.

Ponderei que grande parte da humanidade, através das mais diversas tradições religiosas, acredita em um poder superior que rege o universo, porém, nem por isto, consegue manter a calma. Assim também acontece com os eruditos, estudiosos de muitas vertentes filosóficas; conhecem as letras, mas a ansiedade nascida da incerteza dos dias perdura. O receio que alguma espécie de mal pudesse se avizinhar era causa endêmica de crises de pânico, depressão e agressividade. Medo, pessimismo e desesperança em diferentes escalas, a depender do indivíduo, pareciam cada vez mais presentes a quase todas as pessoas. Eu conhecia pouquíssima gente que conseguia se manter além dessa sensação sombria, independente da classe social, nível cultural ou continente de moradia. O caravaneiro, sem tirar os olhos do falcão, apenas me ouvia. Falei que, apesar de ter lido muitos livros de filosofia e metafísica, além de também acreditar em Deus, nem por isto deixava de me incomodar com a mera possibilidade de vivenciar situações desagradáveis e tristes.  Eu não conseguia conviver com o imponderável ao ponto de me sentir plenamente confortável com o dia de amanhã. Apesar, acrescentei, de nunca, nem por um único momento, ter deixado de acreditar em Deus. Neste instante o caravaneiro virou o rosto para mim e arqueou as sobrancelhas. Em seu olhar não havia espanto nem indignação, porém o sentimento de compaixão e paciência que temos quando nossos filhos dão os primeiros passos ou, na infância terna, nos perguntam o significado de todas as coisas que existem no mundo.

Contudo, não disse palavra. Os minutos se passaram até que o falcão retornou para pousar na grossa luva de couro que eu usava no braço esquerdo. Fiquei preocupado, pois tinha sido mais um dia que, sob o meu comando, o falcão não conseguira nenhuma caça. O caravaneiro pareceu não se alterar com o fato. Tínhamos que retornar ao acampamento, a caravana não poderia tardar em partir. Em silêncio, passei o pássaro para o caravaneiro. Antes de voltarmos ele disse: “Crença não significa fé. São conceitos distintos.”

Como ter fé é diferente de acreditar em um poder divino? Fiquei pensando nisso enquanto arrumava as minhas coisas no alforje e o colocava sobre o camelo. Alinhei para a marcha. Naquele dia quem emparelhou comigo foi um morador do oásis que retornava de um tratamento de saúde que fora realizar em Marraquexe. Logo começamos a conversar. Zayn era um homem simpático e estava alegre por faltar poucos dias para reencontrar a sua esposa e seus filhos. Falou que o período de internação no hospital tinha sido muito difícil, mas os médicos e as enfermeiras que cuidaram dele eram muito dedicados. Falei que acreditava terem sido dias de muita ansiedade e incerteza. Zayn explicou que ninguém fica feliz por estar doente, todavia, não se sentiu triste nem inseguro durante o tratamento. A fé manteve o seu ânimo em alta. Acrescentou que isto tinha auxiliado muito na cura, além de tornar o tratamento mais tranquilo. A fé ajudara a tornar mais suave o tempo que passara no hospital. Contei uma breve história de uma pessoa que disse ter sido visitada por Deus quando esteve internada. Perguntei se isto tinha acontecido com ele. Zayn sacudiu a cabeça e explicou: “Não foi necessária nenhuma visita. Deus mora em mim. Trago em mim uma parte Dele. Estamos conectados por todo o tempo.” Aquela resposta me instigou. Eu quis saber se ele temeu a morte e, por consequência, a situação na qual ficaria a sua família. Zayn me ofereceu um olhar parecido com o do caravaneiro mais cedo, como se tivesse que falar o óbvio e disse: “Faço o meu melhor no dia de hoje. Do amanhã Ele cuida.”

Interrompi para dizer aquela frase me incomodava. Confessei que eu tinha alguma dificuldade em aceitar que eu não era o artesão do meu destino. Zayn me corrigiu: “Não falei isto. Sem dúvida que cada um molda o próprio destino. A existência é o barro universal; a Lei da Ação e Reação é a espátula cósmica. Este é o poder sagrado das escolhas. Terei o amanhã na exata dimensão das minhas necessidades evolutivas.” Virou o rosto em minha direção e disparou: “Não tenha dúvida, frequenatmos em uma escola de excelência.”

Falei que as coisas não eram simples assim. Eu já tinha presenciado muita desgraça. Assisti a vida de pessoas viradas ao avesso de uma hora para outra. Tempestades existenciais varreram a alegria de muita gente conhecida. Alguns nunca conseguiram se recuperar. Zayn ponderou: “Nunca é um tempo que não existe para que o mal perdure”. Em seguida prosseguiu: “Entenda que cada um tem as suas próprias lições; quem determina o tempo de duração delas é o aluno. Aprendeu, segue em frente; não entendeu, novas explicações da mesma lição. Aceite a sabedoria, a justiça e o amor da vida, ainda que não seja capaz de compreender a beleza daquele momento. Acredite, sempre há uma boa razão para todos os acontecimentos. Não lamente, aproveite a oportunidade e cresça.” Falei que entendia a profundidade das suas palavras, porém, me intrigava ver pessoas boas passarem por sofrimentos inexplicáveis e imprevisíveis. Zayn, embora enigmático, foi mais fundo no raciocínio: “A existência é apenas um recorte. A vida é a imagem por inteiro.”

Ato seguinte, perguntou se eu tinha filhos. Falei que era abençoado por ter duas filhas, já maiores de idade. Ele perguntou seu eu já as tinha maltratado. Respondi que jamais me ocorrera absurda ideia. Eu nunca tinha maltratado sequer um desconhecido, como imaginar em maltratar pessoas que eu amava com toda a força do coração. Zayn disse: “Não tenho a menor dúvida quanto às suas palavras. Contudo, você e eu, apesar de amarmos profundamente nossos filhos, os educamos à medida da sabedoria e firmeza necessárias para que cresçam nos trilhos da luz. Negamos desejos insensatos, repreendemos nos erros, aconselhamos dentro da ética, ensinamos as virtudes, envolvemos com amor. Mesmo assim há situações de equívocos e de rebeldia por parte deles. Então, temos que ser ainda mais firmes para que não restem deseducados pelas sombras que são inerentes à humanidade. Esta firmeza, muitas vezes manifestadas em forma de repreensão e de negativas, seria um ato de maldade ou de amor? De descuido ou de cuidado?” Eu me mantive calado. Claro que, apesar do rigor, era um ato de amor. Ele prosseguiu: “Situações que acontecem todos os dias em lares do mundo habitados por pais amorosos. Pois é preferível que sejam encaminhados com afeto de casa a serem moldados pela aspereza do mundo. Por que imaginamos que o Pai Maior, com a sua infinita capacidade de amar, enorme sabedoria e senso de justiça, faria menos ou pior do que fazemos você e eu? Como todo bom pai, zeloso em ensinar os seus bons valores e conceitos, Ele nos orienta à sua imagem e semelhança. A cada dia é preciso ser mais parecido. Não no corpo, mas nas ideias e no coração. Um pouco mais próximo a Sua imagem e semelhança em nossa alma e nas escolhas de todos os dias.”

“Faça o seu melhor hoje; amanhã um pouco mais. No mais, sem demais, nada lhe será negado.”

Questionei se essa linha de raciocínio não induzia as pessoas a negociar um futuro promissor. Zayn sorriu diante da minha malícia e lamentou: “Apenas os tolos agem assim”. Olhou as areias sem fim por breves instantes e tornou ao tom enigmático: “Não se negocia com o deserto.”

Pedi para ele explicar melhor. Zayn foi generoso: “De nada serve fazer o bem sem ser bom. Nenhum valor tem a caridade por interesse grosseiro e sem amor. É a aparência em detrimento da essência. O Paraíso não está disponível na prateleira de um mercado. O motivo é simples: o céu está dentro de você. O passaporte para as Terras Altas é confeccionado pelo próprio coração através das mãos que acodem, dos braços que abraçam, dos lábios que consolam e beijam.”

Tornou a olhar o deserto e disse: “O deserto não aceita barganha nem se deixa enganar. Consigo me enfeitar para você; diante do deserto, não tenha dúvida, estarei sempre nu.” Fez uma pausa e disse como se falasse consigo mesmo: “Todos os reis estão nus.” Virou-se para mim e ensinou: “Ao deserto apenas importa assistir e auxiliar ao pequeno grão de trigo a crescer até se transformar no pão que alimentará a humanidade em suas ceias espirituais. Todo o resto não passa de retórica na vã tentativa de ludibriar o deserto. Sem amor não se avança na travessia. Contudo, o amor, apesar de ser uma virtude comum a todos, não é de fácil compreensão quanto à sua extensão e poder. Apenas a fé permite a percepção de toda a amplitude possível ao amor.”

Em seguida, concluiu: “Confundimos apego com amor; crença com fé. Por isto nos sentimos desconfortáveis e desorientados com a impermanência dos dias no deserto.”

Mais uma vez a questão da fé diferenciada da crença. Eu tinha muitas perguntas para a fazer ao Zayn, porém veio a ordem para a habitual parada para um ligeiro descanso no meio do dia. Zayn pediu licença, pois tinha de encontrar com Abdul, o médico que seguia com a caravana para atender as pessoas no oásis. Abdul o acompanhava clinicamente durante a travessia. Peguei o meu cantil, um punhado nozes e me afastei para pensar sobre a questão da fé. Foi quando vi o caravaneiro sozinho, agachado e compenetrado sobre um objeto. Aproximei-me. Ao sentir a minha presença, ele se virou e não fez qualquer objeção. Cheguei mais perto e notei que ele mexia em um rádio. Sem que eu nada perguntasse, ele comentou que como estávamos próximos ao oásis era de praxe fazer contato através do rádio. Explicou que no oásis funcionava uma estação amadora de rádio que transmitia música, notícias e orientava as caravanas que passavam ao largo. Percebi que o caravaneiro enfrentava dificuldade em sintonizar o seu rádio na frequência da estação do oásis. Ele se mantinha sereno e afável. Aproveitei para indagar sobre o que havia na fé e na crença que eu achava não ter entendido. O caravaneiro foi generoso: “É muito comum as pessoas confundirem os conceitos de crença com os da fé. A crença surge da percepção sensorial de um mundo invisível que permeia e interfere no mundo visível. Em verdade, se trata de um mesmo mundo, apenas em distintas dimensões, nem sempre accessível à medida dos desejos, mas da necessidade e do aprimoramento.”

“Neste ponto a fé começa a se tornar tangível. A fé surge do conhecimento e do exercício das virtudes, simples e complexas, todas tendo o amor como raiz e fruto. Como o todo está contido na parte, a fé é a virtude que move o poder do universo através de cada pessoa. Por isto se diz que a fé faz o inacreditável.”

“A crença é uma percepção; a fé, uma construção. A crença é sensorial; a fé, uma virtude. Todas as virtudes reunidas concedem o poder da luz. A fé, sem dúvida, embora banalizada em discursos de religiosidade superficial, é uma virtude profunda e nem sempre fácil para se conquistar. Antes, o andarilho precisa sedimentar em si outras virtudes para servirem de alicerces para fé. A fé é a ponte pela qual o sagrado se manifesta em você.”

Eu falei que a explicação era boa, mas restava a sensação de que ainda faltava algo a ser compreendido quanto à fé. O sentimento traduzido em palavras simples para a plena captação do conceito. Afinal, as palavras são cápsulas que trazem em si a clareza e o poder de uma ideia.

Fui interrompido pela chiadeira do rádio que aumentou de volume. Como se viesse a sugestão para eu me calar um pouco. Rimos. Ficamos alguns instantes em silêncio enquanto o caravaneiro tentava encontrar as ondas da estação do oásis. De repente, ele se virou me olhou com a aquela expressão de quem é assaltado por uma ideia e disse: “Somos como um rádio. As pilhas são a energia vital que nos anima durante a existência. A crença é como ligar o rádio na expectativa de ouvir uma música. Sem sintonizar em uma estação transmissora não ouviremos nenhuma melodia, o rádio será apenas ruído. O sagrado é a estação transmissora. O amor é o botão de frequência ou dial. A sintonia entre o rádio e a estação se chama fé.”

“Transmissor e receptor precisam estar em conexão pura, livre de interferências indevidas para uma melhor comunicação. Um rádio fora de frequência apenas faz barulho. Em sintonia, traz a música que transforma a vida.”

Neste instante, não por acaso, o ruído cessou e uma doce melodia árabe pode ser ouvida através do rádio. O caravaneiro tinha conseguido alinhar o seu rádio à estação do oásis. Ele arqueou os lábios em leve sorriso e sussurrou como quem conta um segredo: “A fé permite a música que nos faz bailar na grande sinfonia cósmica.”

Em seguida o caravaneiro disse para eu me aprontar, pois estava na hora da travessia prosseguir. Zayn emparelhou o seu camelo ao meu. Ele falou que Abdul tinha verificado a sua pressão arterial e estava tudo bem. Sorrimos. Seguimos um longo tempo em silêncio até que comentei que eu tinha entendido a sofisticação da fé através da metáfora simples de um rádio, uma linguagem disponível a qualquer pessoa todos os dias. Zayn comentou: “Assim é o amor e a sabedoria. Através das coisas simples e corriqueiras o deserto nos mostra a sua sofisticação e importância.”

No entanto o alertei que, embora tenha entendido o conceito da fé por intermédio da figura do rádio, algo ainda restava incompreendido em mim. Na prática, como usar a fé para me sintonizar com as ondas cósmicas? Zayn se valeu da mesma metáfora para encerrar a lição: “Ligar o rádio é o passo inicial. Mas isto não basta; você precisa sintonizar o rádio para ouvir a música. A estação lança a música no ar para todos, mas apenas uma antena ativada conseguirá captar as ondas da estação e, por consequência, a música. Esta antena se chama coração. Para ouvir a canção das estrelas tenho que despertar o amor em mim.”

Fez uma pausa e prosseguiu: “Preciso ativar a beleza em mim. Esta é a frequência sem a qual não conseguirei sintonizar a beleza que existe em você e no universo. A beleza a que me refiro é aquela plena em pureza e em amor; eis a canção das estrelas, a música da vida. Se eu não ouvir essa melodia a minha existência se esgotará nos bueiros dos dias ralos, tristes e assustados. A música da vida traz consigo a poesia que dissolve os medos e nos alegra; a serenidade diante das impermanências inerentes ao cotidiano. Sem a fé não se ouve nenhuma melodia na rádio do deserto; entretanto, com ela, tenho todo o poder e a força do deserto em mim. Não temo a escuridão, sou a luz.”

Não se disse mais palavra até o final da marcha daquele dia. Não quis jantar. Peguei o saco de dormir e fui dormir sozinho, distante do acampamento. Deitei olhando para as estrelas, pensando em quantas possibilidades de sintonia me eram possíveis para ouvir as suas canções. Adormeci com uma inacreditável sensação de força e poder que poderiam ser meus. Uma certeza inabalável.

Fui recebido com os melhores sorrisos. Eles estavam felizes. Ingrid contou que a posição era ótima para avistar Órion, uma constelação típica do equador celeste. Pude ver com enorme clareza Rígel e Betelgeuse, estrelas gigantes das cores azul e vermelha, respectivamente, que junto com as estrelas Bellatrix e Saiph compõem o quadrilátero principal. Era impossível não ficar maravilhado. Ingrid disse que algumas constelações eram austrais, outras boreais, acessíveis apenas dos hemisférios sul ou norte. Brincou dizendo que por isto os telescópios faziam parte da bagagem de todo astrônomo: “Não é mania, é necessidade.” Ela tornou a falar algo que já tinha me chamado atenção antes: “As constelações são criações humanas. Não passam de ilusões de ótica. As mesmas estrelas avistadas de diferentes pontos do planeta formam outros conjuntos.” Entre diversas lições, as estrelas nos ensinavam a ver, a separar a ilusão da realidade. Conversamos mais um pouco e a aproximação da manhã encerrou as observações. A caravana acordava. Agradeci os momentos agradáveis e me despedi. Eu estava sedento por uma caneca de café.

Ainda bebia a primeira caneca de café quando avistei o caravaneiro se afastar com o falcão para o treinamento matinal. Fui atrás. Ele me entregou uma grossa luva de couro. Disse que aquela era minha. A coloquei em meu braço esquerdo. Conforme tinha aprendido na aula do dia anterior, me aproximei da ave, disse em pensamento para que ela visse além dos olhos para encontrar o inimaginável, retirei a toca sobre a sua cabeça e a impulsionei com o movimento do braço. O falcão alçou voo. Ficou alguns minutos planando em círculos em grande altitude. Enquanto aguardávamos, comentei o fato de as constelações não passarem de meras ilusões, segundo a Ingrid me ensinara. Ele disse: “Há os olhos de ver o mundo; existe o olho de ver a vida.” Eu pedi para ele falar mais sobre o assunto. O caravaneiro explicou: “Os iniciados nas tradições orientais, desde sempre, alertam quanto à terceira-visão. Como se referia o mestre galileu: ‘Quando o seu olho é simples todo o universo é luz’.”

Falei que conhecia o ensinamento do Sermão da Montanha, texto muito utilizado na irmandade esotérica da qual eu era membro. Muito embora, observei, as traduções que eu havia lido falavam em “se os seus olhos forem bons todo o seu corpo resplandecerá em luz”, com algumas insignificantes diferenças a depender do tradutor e da editora. Pedi para ele aprofundar o seu entendimento. O caravaneiro foi humilde: “Sei pouco.” Fez uma pausa, olhou para o falcão no céu azul e disse: “Buda denominava de samadhia conquista desse olhar despertado no interior do próprio ser. É um estado de êxtase, como a sensação permitida a um cego diante da visão desconhecida. É a saída da escuridão da caverna no encontro com o sol na famosa alegoria narrada por Platão, o filósofo grego.”

Perguntei se ele achava possível alcançar essa visão extraordinária. O caravaneiro me lembrou: “No treinamento de ontem, através da linguagem da vida, o falcão conseguiu ver a caça enterrada na areia, invisível aos olhos do mundo”. Considerei a possibilidade do apurado instinto predador de uma ave de rapina. Lembrei a ele que animais não têm intuição nem consciência. O caravaneiro balançou a cabeça em concordância, porém não disse mais qualquer palavra. O falcão se alongou em sua busca e quando retornou o seu voo tinha se mostrado infrutífero. O caravaneiro me alertou que tínhamos que arrumar as nossas coisas. A travessia não tardaria a começar naquele dia.

Alinhei ao lado de uma mulher alegre e falante. Assim como eu, Beatriz era latino-americana. Ela também seguia rumo ao oásis para conhecer o sábio dervixe. Engrenamos uma animada conversa sobre espiritualidade e mística. Beatriz se declarou estudiosa em magia. Acreditava que o dervixe teria muitos conhecimentos para transmitir a ela. Confessou que aguardava o encontro com ansiedade. A Beatriz quis saber o que eu esperava da conversa com o sábio. Confessei que os meus interesses se modificaram no decorrer da travessia. Eu já não me reconhecia o mesmo da partida. Ela disse que eu não poderia ser tão volúvel e deveria ficar mais atento à minha essência. Ponderei que talvez a essência tenha permanecido imutável, em verdade, apenas mais desnudada. Isto tornava diferente o mundo que eu percebia à minha volta. Falei que naquele momento eu estava intrigado com as possibilidades permitidas pela terceira-visão. Beatriz sorriu e me revelou que era mais fácil do que eu acreditava. Falou que a magia tinha a chave daquele acesso. Contou que povos ancestrais das Américas usavam a mescalina, um fungo extraído de uma espécie de cactos, o peyote, para ativar o terceiro olho, localizado etereamente no centro da testa, entre as sobrancelhas.

Falei que tinha tomado conhecimento dessa prática através da leitura dos livros de Castanheda, além das experiências narradas por algumas pessoas próximas. Tão e somente. Beatriz contou que trazia alguma quantidade de mescalina em seu alforje e, se eu estivesse disposto, naquela noite ela me iniciaria à terceira-visão. Não neguei toda a minha dúvida. Não apenas quanto à eficácia, mas também à insegurança em vivenciar tal experiência. Eu soube que algumas histórias não tiveram finais felizes, com os experimentadores marcados por traumas. Beatriz explicou que cada um tem tanto o céu quanto o inferno dentro de si. Eu concordei, acrescentando que eu não tinha nenhuma dúvida quanto a isto; luz ou trevas será sempre uma questão pessoal. Beatriz disse que tudo dependeria de quem conduzisse a experiência; o facilitador, como ela designou. Falou, ainda, que era uma prática conhecida por ela desde a adolescência e que, portanto, poderia me conduzir a um universo inimaginável. Claro, se eu assim a permitisse.

Não respondi. Emendei uma pergunta em outras até para evitar qualquer compromisso. Todavia, ela se mostrou bastante animada em me mostrar os seus conhecimentos. Mais uma vez a caravana não fez a habitual parada no meio do dia para um breve descanso e uma refeição ligeira. O caravaneiro se mostrava determinado a cumprir o prazo dos quarenta dias de travessia. Ao final da tarde, quando veio a ordem para cessar a marcha e montarmos o acampamento para a noite, eu estava cansado e com fome. Beatriz me orientou a não comer nada, pois eu poderia vomitar. Disse, também, que o cansaço logo passaria e eu me sentiria revigorado assim que experimentasse o peyote. Esclareceu que eu viveria uma enorme sensação de introspecção e as cores se tornariam mais brilhantes. Também seria tomado por incrível sinestesia. Eu quis saber o que significava. Beatriz explicou que se trata de uma incrível experiência de inversão e mistura dos sentidos sensoriais, como sentir o cheiro de uma cor ou ouvir o som de um gosto. As portas da percepção se abririam para mim; o tempo e a realidade se revelariam em inacreditáveis dimensões.

Eu não disse palavra. De um lado, tinha a Beatriz com um discurso empolgante e se mostrando segura em suas promessas. De outro, uma voz silenciosa fortalecia em mim a ideia de recusar o convite. Beatriz disse para eu a esperar em um ponto distante da caravana enquanto ela pegava no alforje a mescalina e os demais apetrechos ritualísticos. Afastei-me e me permiti ouvir melhor o silêncio dessa voz interna que me orientava. Aos poucos a convicção se sedimentou em meu âmago. Quando a Beatriz retornou, eu não tinha qualquer dúvida. Agradeci a oportunidade, mas declinei a oferta.

Ela era uma pessoa educada e culta. Não se mostrou zangada, apenas se revelou decepcionada com a minha recusa. Deu a entender que eu era um fraco. Falou que eu não deveria deixar que o medo me conduzisse pelo Caminho. Acrescentou que o medo faz prevalecer o poder das sombras sobre a luz.

Beatriz se despediu e saiu. Afastei-me um pouco mais da caravana. As noites do deserto são sempre lindas e iluminadas pelas infinitas estrelas. Sozinho, andei até me deparar com uma pequena duna, do tamanho de uma casa. Sentada sobre ela, como se tivéssemos um encontro marcado, estava a bela mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli. Como ela não fez qualquer objeção, subi a duna e me sentei ao seu lado. Contei o ocorrido. Embora não estivesse me sentindo mal, pois estava firme quanto a escolha feita, falei que ninguém gosta da acusação de covardia. A mulher ponderou: “Este é um olhar. O olhar pelo qual a Beatriz enxerga o mundo. Tudo e todos têm a forma e a substância possíveis ao olhar do observador. Circunstâncias que não representam necessariamente a verdade. Trata-se, neste caso, apenas dos limites da realidade da Beatriz. Não da sua, da minha, do caravaneiro ou de qualquer outro integrante da caravana. Cada qual vive na fronteira da própria consciência. Daí a importância de expandi-la.”

Perguntei se ela me considerava um covarde por me negar as experiências com a mescalina. Ela respondeu sem hesitar: “De jeito nenhum. Muitas vezes é mais fácil se deixar levar pelas correntezas do mundo para evitar a reprovação alheia. Isto, sim, é medo. Sem dúvida que o medo é o mestre das sombras. No entanto, outro mestre das sombras, ainda mais graduado, é a ignorância. Fazer-se surdo à voz da alma é se permitir a manipulação pelas sombras. A intuição sempre trabalha à favor da luz.” Eu questionei como eu saberia se voz ouvida era proveniente da intuição ou do medo. Pois, isto sempre esclarece se a decisão tomada tem as suas raízes nas sombras ou na luz. Ela dirimiu a questão: “A voz virtuosa, repleta de prudência e sabedoria, é calma e bem diferente dos gritos do medo. A prova disto consiste no simples fato de você estar sereno e se sentir bem mesmo diante da acusação de covardia feita pela Beatriz.”

A mulher de olhos azuis se aquietou por um breve tempo, como se lembrasse de uma ideia profunda. Depois sorriu e disse com sapiência: “Em verdade, me sinto mais tranquila quando me acusam injustamente”. Eu só fui entender o teor deste raciocínio muito tempo depois.

Em seguida, disse com convicção: “Não há atalhos no Caminho.” Questionei se realmente não existiam atalhos. Como eu saberia não ter desperdiçado uma oportunidade de expansão de consciência, perguntei. A mulher respondeu: “Nenhum artificialismo funciona para a alma. Acreditar que possamos alcançar a luz através de mecanismos forçados por substâncias químicas, psicotrópicas ou não, seria o mesmo em crer em uma pílula do amor verdadeiro.”

“É a obsoleta lei do menor esforço. Não se cura o medo com chás, não se evita o ciúme com comprimidos, não afastamos a inveja, o orgulho e o egoísmo pela receita de laboratórios farmacêuticos. A ferida da alma é a escuridão na qual o ego se encontra. Para isto, apenas a luz cura. Luz em forma de virtudes; virtudes apenas possíveis através fantástica viagem ao centro do ser.”

“Conhecer a si mesmo revela a verdade. A verdade leva à plenitude. A plenitude concede a terceira-visão; o olhar além da ilusão que esconde a realidade. Pois o ego, quando desequilibrado, ofusca a alma. A alma fica opaca quando precisa estar cristalina. Perde-se o poder do todo contido na parte.”

Imediatamente lembrei da conversa com o caravaneiro pela manhã. Sobre os iniciados nas tradições orientais, de Buda, dos filósofos gregos e de mestre Jesus. A necessidade dos meus olhos bons para que meu corpo resplandecesse em luz. A mulher comentou sobre as alterações do texto sofridas por sucessivas traduções através dos séculos. Alegou que a versão original dizia que “se o seu olho for simples todo universo será luz”. Argumentei que não percebia diferença significativa. Ela explicou: “Ele não falou olhos, mas olho. O mestre se referia ao olho cósmico; ao olhar da alma, não aos olhos físicos. ‘Corpo em luz’ dá ideia de sobrevivência no plano material; ‘universo em luz’ transmite o conceito de transcendência através do espírito.” Fez uma pausa e concluiu: “Esta é uma jornada possível apenas quando se faz consciência adentro para expandir os limites existência afora.”

Foi inevitável eu lembrar dos dizeres contidos no emblema da OEMM: “Aprender, Transmutar, Compartilhar e Seguir”. Sim, ali estava o mapa da evolução que não permite qualquer alternativa que não seja o aprimoramento através do autoconhecimento refletido nos relacionamentos pessoais. Isto exige muito esforço. Somente assim despertamos o olhar cósmico.

Ficamos algum tempo sem dizer palavra. Quebrei o silêncio para comentar sobre o conceito de “olho simples”. Não me parecia tão simples assim. Pedi para ela explicar melhor. A mulher de olhos azuis ficou quieta por alguns instantes como se procurasse por uma metáfora. Depois, explicou: “Michelangelo, o gênio da Renascença, quando questionado pelo seu extraordinário talento em esculpir no mármore, dizia que tudo para ele era muito simples: ‘Olho para pedra e vejo a estátua que está escondida dentro dela. Então, retiro as aparas que escondem a obra. A arte se revela’.”

Em seguida, finalizou: “Ter um olho simples é tirar o excesso que oculta a essência. Então, estaremos diante da beleza da vida; a imensidão da luz. Eis a verdade revelada.”

A mulher de olhos da cor de lápis-lazúli se despediu com um aceno de cabeça e saiu. Eu a vi caminhar pelo deserto até os limites permitidos aos meus olhos para se misturar com as estrelas e desparecer na noite. Pensei se a Ingrid, a astrônoma nórdica, a encontraria mais tarde, através das lentes do seu telescópio, bailando em uma das infinitas constelações.

Quando entrei vi sobre uma mesa baixa, típicas dos acampamentos no deserto, um bolo coberto com frutas secas. Ela me acomodou em uma confortável almofada e se sentou em outra à frente. Serviu-me uma fatia de bolo com uma caneca de café. Uma combinação maravilhosa. Tudo muito gostoso. A anciã pegou uma pequena harpa e começou a tocar uma música suave. Tudo muito agradável. Quando acabei, a anciã tornou a colocar outra fatia em meu prato. Pedi mais um pouco de café para acompanhar o bolo. Ela disse que o café tinha acabado. Sugeriu que eu experimentasse um dos chás que ela fazia. Aceitei. Ela me serviu em uma xícara de fina porcelana. A minha língua ficou adormecida após eu provar o chá. Quando coloquei um pedaço de bolo na boca percebi que o mesmo bolo, que minutos antes havia me deliciado, tinha perdido todo o sabor. O chá tinha anestesiado as minhas papilas gustativas. Pensei que aquele não era um bom chá, pois furtava o sabor do bolo; ou talvez o bolo não fosse tão bom quanto imaginei. A anciã continuava a tocar a harpa. Porém, acelerou o ritmo. A música rápida acrescida do bolo sem sabor tornou, de um momento para outro, o ambiente desagradável. Nada falei. Apenas agradeci a hospitalidade, me despedi sob a alegação de que eu tinha que arrumar as minhas coisas e saí.  A anciã não fez qualquer objeção; apenas sorriu.

Quando eu passava por entre as tendas fui interrompido por uma jovem e bela mulher. Ela pediu a minha ajuda para abrir uma pequena caixa. Era uma tenda confortável, repleta de almofadas estampadas ao estilo árabe e com um agradável perfume de incenso. A moça estava sozinha. A chave parecia emperrada. Pedi um pouco de óleo. Ela perguntou se azeite serviria. Falei que sim e ela me passou um vidro. A chave azeitada girou na fechadura da caixa sem qualquer dificuldade. A caixa estava repleta de joias de ouro e pedras preciosas. A mulher se mostrou agradecida e disse para eu escolher algo da caixa. Recusei. Ela insistiu. Diante da minha irredutibilidade a mulher escolheu um anel de fina ourivesaria, adornado com um precioso rubi, e tentou colocar em um dos meus dedos. Tornei a recusar. A minha resistência foi quebrada pelo seu belo sorriso e modo carinhoso pelo qual segurou na minha mão. Eu me senti no céu. Neste instante entrou na tenda um homem. Ele estava zangado. Os dois discutiram em um idioma que eu não conhecia. Não foi difícil perceber que o homem reclamava pela caixa. A discussão subiu de tom. O homem apontava para o anel que a mulher tinha me dado e gritava. A anciã, que há pouco tinha me servido o bolo, entrou no momento em que eu devolvia o anel, me puxou pegou pelo braço e me retirou da tenda. Senti-me aliviado de sair daquele lugar que mais parecia o inferno.

Caminhei até a tenda que servia de refeitório. O simples fato de já ter café pronto me alegrou. Enchi uma caneca e bebi ali mesmo. Eu bebo muito café, principalmente quando acordo. Após completar a segunda caneca, ouvi um grupo de homens conversando sobre o caravaneiro. Falavam que ele se casaria assim que a caravana chegasse ao oásis. Seria uma grande festa, mas apenas alguns integrantes da caravana teriam sido convidados. Todos do grupo se declararam convidados e que providenciariam os presentes sem demora. Eu não tinha recebido qualquer convite. Uma enorme insatisfação corroeu as minhas entranhas. Não ter sido convidado para o casamento me entristeceu e, pior, fui tomado por um misto de inveja e ciúme. Um dos homens ressaltou a insistência do caravaneiro para que ele não faltasse à festa; outro contou que também tinha sido convidado para apadrinhar o primogênito quando nascesse. Aquela conversa me fazia mal, mas por algum motivo, eu não conseguia me afastar. Como se o veneno que começou a correr em minhas veias precisasse de mais veneno para me manter de pé. Emoções insensatas e raciocínios absurdos. Foi quando a anciã tornou a me pegar pelo braço. Com um movimento suave tentou me retirar daquele espiral negativo de sensações. Resisti. Ela olhou firme para os meus olhos. Nos seus olhos havia uma luz muito forte, inversamente proporcional ao seu corpo alquebrado. Eram olhos que pareciam falar. Eles insistiam para que eu saísse dali, porém também me diziam que não podiam me obrigar; a escolha sempre seria minha. Decidi por acompanhá-la. Sem dizer palavra, nos afastamos do acampamento. Ela me conduziu para perto de onde o caravaneiro realizava o treinamento matinal com o seu falcão. Falei que eu não queria ficar ali. A presença dele a me incomodava. Naquele momento, na bagunça do meu coração, eu o considerava arrogante e estúpido. A anciã insistiu que permanecêssemos. Passado alguns instantes, ele nos viu e fez sinal para que nos aproximássemos. Chateado com o caravaneiro, hesitei. Ela me conduziu até o caravaneiro com a força da sua suavidade. A anciã possuía uma mansidão encantadora. Eles se cumprimentaram como velhos conhecidos. Ela se despediu, fiz menção em acompanhá-la, mas a anciã disse que iria sozinha. O caravaneiro arqueou os lábios em leve sorriso. Enquanto observava o falcão voar em círculos, quase sem bater as asas, sustentado no ar pela brisa da manhã a procura de uma caça, eu esperava pelo convite, ainda que tardio, para o casamento. O caravaneiro não tocou neste assunto.

Eu estava perdendo tempo ali. Falei que era melhor eu ir para não me atrasar, pois ainda tinha que arrumar as minhas coisas antes de partirmos. O caravaneiro me perguntou se eu queria aprender sobre a arte da falcoaria. Fiquei surpreso, eu sabia que tal ensinamento era um privilégio. Não havia uma escola que alguém pudesse se matricular para conhecer essa arte. Os mestres falcoeiros escolhiam os seus aprendizes; os conhecimentos eram transmitidos há séculos pela tradição oral. Naquele instante, os sentimentos e ideias que eu tinha pelo caravaneiro ficaram ainda mais confusos. De um lado, zangado por ter sido preterido da sua festa; de outro, alegre por ter sido convidado para algo tão importante. Embora magoado, não consegui recusar a incomensurável oferta. Apenas balancei a cabeça em concordância. Ele retirou a grossa luva de couro que usava em seu braço esquerdo e a colocou no meu. Era o ritual simbólico de iniciação. Com o silvo de um apito, inaudível ao ouvido humano por causa da alta frequência sonora, chamou o falcão de volta. Quando a ave se aproximava ele me orientou a manter o braço, no qual estava a luva de couro, bem levantado para que o pássaro não tivesse qualquer dúvida quanto ao local de pouso. Sem que me machucasse, senti a força das garras firmes do falcão em meu antebraço. Uma sensação agradável. Em seguida me entregou uma espécie de touca que tinha por objetivo tapar os olhos da ave. Pediu para que eu cobrisse a cabeça do animal com delicadeza. Ele explicou: “É para que o falcão não se distraia e possa se concentrar nas suas palavras. Diga para ele que apenas encontrará aquilo que conseguir ver. No entanto, fale também que enxergamos melhor quando vemos além dos olhos.” Diante do meu olhar atônito, acrescentou: “Por mais apurados que sejam os olhos de uma ave de rapina.” Em seguida, explicou: “Sempre podemos ouvir sem qualquer palavra; se deliciar sem usar o paladar. É preciso sentir além dos sentidos.”

Achei tudo aquilo muito estranho. O primeiro pensamento foi de como encontrar a melhor maneira para aconselhar um falcão sem me sentir ridículo. Em seguida me ocorreu que talvez fosse uma limitação pessoal desprezar a inteligência e o instinto alheio, mesmo que de um animal. Assim, procurei as melhores palavras para aconselhar o pássaro. O caravaneiro me mostrou o movimento que eu teria de fazer com o braço como sinal para que a ave alçasse voo. Assim aconteceu. O falcão voou em círculos por minutos que me pareceram intermináveis. Comentei que aquela região do deserto era inóspita ao extremo, imprópria para a vida. Não haveria qualquer caça ali. O caravaneiro voltou a soar o apito inaudível. Falcão retornou. Levantei o braço esquerdo com a luva de couro para ele pousar. O caravaneiro colocou a toca sobre a cabeça do animal. Porém, ao invés de pedir para que eu falasse, ele próprio aproximou a sua cabeça ao falcão e movimentou os lábios como se conversasse com o pássaro. Não em palavras faladas, mas em pensamento. Achei esquisito. Fez sinal para eu liberar o animal para um novo voo. Quando retirei a touca da cabeça da ave, ela virou a cabeça e olhou para o caravaneiro por um breve instante como se dissesse que tinha compreendido aquilo que não foi dito. O pássaro ganhou o céu. Após planar por algum tempo, o falcão recolheu as asas para mergulhar vertiginosamente até o solo. De longe vimos a ave escavar as areias do deserto e trazer em suas garras uma serpente que, escondida, se acreditava protegida sob o piso arenoso e sem vida.

O caravaneiro disse que era hora de encerrar. Por aquele dia bastava: “Hoje marcharemos até mais tarde. Não haverá o treino vespertino. Caso queira prosseguir se apresente amanhã bem cedo.” Agradeci, disse que ele podia contar comigo no dia seguinte. No entanto, algo ainda me incomodava. Antes de sair para arrumar as minhas coisas, desejei que ele fosse feliz em seu casamento. O caravaneiro sorriu, deu de ombros e disse: “Eu sou feliz no meu casamento. Tenho esposa e filhos; amo a minha família. Não vejo a hora de retornar para casa e me aconchegar.” Surpreso, me despedi e saí sem falar mais nada. Coloquei tudo no alforje e o ajeitei sobre o camelo. Procurei a anciã por todos os lugares, pois eu queria alinhar ao seu lado na marcha. Eu tinha muitas perguntas para fazer. No entanto, não tive sucesso. Indaguei por ela a várias pessoas; ninguém a tinha visto.

Naquele dia ninguém emparelhou comigo. Segui acompanhado apenas dos meus pensamentos e sentimentos. Quando encerramos a marcha a noite se avizinhava. O acampamento foi erguido e me afastei um pouco enquanto esperava o aviso para o jantar. Eu meditava sobre a necessidade de perceber além dos sentidos; sentir além das emoções; entender além das razões. Sim, existia algo de verdadeiro e valioso a ser percebido, sentido e entendido para uma vida plena que naquele momento eu deixava escapar.

“A paz”, ouvi uma voz doce atrás de mim. Não era a anciã. A bela mulher com olhos da cor de lápis-lazúli se aproximou sem eu perceber e, mais uma vez, parecia adivinhar o que acontecia comigo. Ela se sentou ao meu lado e disse: “Enquanto permitirmos que a densidade do mundo afete a sutileza da alma ficaremos distantes da paz. Acreditar que a paz depende dos fatos da vida é uma tola ilusão. Quando ainda rumo à maturidade acreditamos conhecer as delícias pelo paladar, o perfume pelo olfato, a beleza pelos olhos, a música pela audição e a textura pelo tato. A vida é mais. A verdade está bem distante dos sentidos básicos.”

“O bolo deixa de ter sabor se eu estiver gripada. A música cessa de tocar se eu me negar a ouvir. A beleza se desmancha se eu fechar os olhos. Ou será que continuam a existir além dos meus sentidos, da minha capacidade de perceber e compreender tudo o que há?”

“Tentar entender a vida apenas através dos sentidos básicos é desperdiçar a sua grande e melhor parte. As minhas limitações não podem impedir a minha caminhada. O Caminho muda quando o andarilho se transforma. Qualquer um pode ser mais, mas é preciso treino para ver a serpente que se oculta sob a areia”, disse em explicita alusão a experiência vivida naquela manhã, mas também em clara metáfora.

Falei que tanto o mundo quanto a vida são maiores quando eu me permito os sentimentos e a razão para entendê-los. Assim os percebo além dos sentidos básicos. Coração e mente são indispensáveis para a compreensão de tudo e de todos. A mulher de olhos azuis concordou apenas em parte: “Sim, no entanto, temos que aprender a sentir e a raciocinar sem a areia das sombras que esconde a paz. Um assunto no qual já falamos várias vezes durante esta travessia, mas que nos persegue diariamente. Amor ou ódio não dependem da informação oferecida, mas da antena que a captar e do canal que a codificar. A sua opinião e sentimento sobre o caravaneiro mudou quando a mentira e a intriga estimularam a vaidade, o orgulho, o ciúme e a inveja. Uma cortina se fechou e a beleza desapareceu.”

“Quando o coração e a mente estão pacificados pela humildade, compaixão, simplicidade, mansidão, sinceridade, entre outras virtudes cuja raiz é o amor, tudo e todos se tornam diferentes. Tudo fica claro e sereno, todos se tornam belos e interessantes mesmo diante das enormes dificuldades inerentes à vida. As cortinas se abrem.” Fez uma pausa e concluiu: “Em suma, sim, precisamos do coração e da mente para entender a exata verdade e a perfeita beleza da grande escola. Contudo, não basta usá-los. O amadurecimento se faz indispensável. Precisamos de um coração puro e uma mente profunda. Há os que ainda estão em sementes; existem os que já se compartilham em frutos.”

“Os canais de entendimento e percepção são muitos; todos têm o seu valor. Alguns, entretanto, se mostram extremamente poderosos. Há aqueles que chegam prontos como a audição, a visão, o tato, o olfato e o paladar, por isto são considerados básicos. Coração e mente, através das emoções e das razões, são considerados pelos eruditos como fundamentais para o entendimento do mundo e da vida. No entanto, embora importantíssimos, necessitam de aprimoramento. São sentidos de nível intermediário devido à extensão do alcance.”

Se coração e mente eram intermediários, quais seriam os essenciais? A mulher explicou: “A intuição é a quintessência dos sentidos enquanto estivermos na terceira dimensão. A intuição, quando bem desenvolvida, é um canal valioso de comunicação com os planos superiores. Quando mal trabalhada acaba servindo às esferas turvas da existência. Não raro os andarilhos imaturos costumam confundir a intuição com os seus desejos e medos. Para discernir uma dos outros é preciso amor e sabedoria, através de muito conhecimento e exercícios, para que todas as cortinas se abram. Nada é fácil.”

“Contudo, não é só. Alguns sentidos são próprios do ego, pois nos dizem muito sobre a sobrevivência; outros são permitidos apenas através da alma ao nos orientar quanto à transcendência. A intuição são os olhos, a voz, o ritmo, a percepção, o gosto, os sentimentos e a razão da sua alma. Isto é muito importante e poderoso. A alma é a sua parte sagrada no todo universal. Ela o torna um ser cósmico. A alma conhece a origem da vida. Através da intuição a alma tem o poder de te levar à zero-dimensão, onde tudo é cristalino e as plenitudes aguardam. Apenas com ela à frente poderemos chegar à verdade.”

Ficamos em silêncio por algum tempo. A mulher disse que tinha coisas a fazer e se levantou. Agradeci a conversa. Falei que eu tinha muito o que pensar e me esforçaria para amadurecer a minha intuição como ferramenta evolutiva. A mulher sorriu. Antes de ela sair, perguntei sobre a anciã. A mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli explicou: “Ela é uma mensageira da paz. De todas as plenitudes, a paz é a mais difícil de se conquistar. Parece escondida ou perdida sob tanta areia que colocamos sobre ela. Assim como a felicidade, o amor, a dignidade e a liberdade, a paz está em semente dentro de cada um de nós. Para encontrar a paz é preciso perceber além dos sentidos, sentir além emoções, entender além da razão. A semente da paz é uma semente sutil, porém poderosa. Perceptível apenas à sensibilidade da alma.”

“Como um pequenino, e aparentemente frágil e sem vida, grão de trigo. Além do invólucro da casca do grão, para quem aprendeu a ver, existe o pão. Para que o grão germine em vida a casca inerte precisa se romper. Algumas cascas se rompem com o equilíbrio das emoções, outras com a clareza da razão. Contudo, há invólucros que precisam de uma força maior para que o pão da vida se manifeste através da paz. A fé é este poder. Não se alcança a fé sem a intuição.”

“O fruto parece inexistir quando não vemos além do caroço; o fruto está ali, apenas ainda é invisível aos olhares inflexíveis e intangível à percepção superficial. São os véus que precisam ser descortinados. Mas, não tenha dúvida, todo o fruto um dia esteve oculto atrás de um véu em forma de caroço.”

Falei que gostaria de encontrar a anciã de novo. A mulher de olhos azuis sorriu, sacudiu a cabeça como quem diz que eu não tinha jeito e finalizou: “Passe a prestar mais atenção à sua volta. Você a encontrará todos os dias. Ela sempre esteve ao seu lado. Assim se disfarçam os anjos.”

Ele se virou e voltou a se concentrar no que estava fazendo. Continuei de pé ao seu lado. Falei que eu tinha relação de amor e ódio com o deserto. A cada dia me era permitido uma lição. No entanto, às duras penas. O caravaneiro olhou para mim e aconselhou: “Quando o deserto estiver por demais inóspito, se deixe encantar pela luz das estrelas. Contudo, não se satisfaça com elas a ponto de esquecer de prosseguir na travessia.” E tornou a se virar. Acrescentei que percebia que o deserto era a metáfora da vida; a travessia representava os percalços e as delícias da existência de todos nós. O caravaneiro continuava agachado revirando os seus pertences. Ele voltou a me olhar e disse: “Uma flor traduz todo o universo e as manifestações da existência. Mesmo assim continua sendo apenas uma flor”. Comentei que das duas, uma. Ele não tinha entendido a minha observação ou eu não havia compreendido a sua resposta. O caravaneiro pegou a bússola que procurava, fechou o alforje, se levantou e disse: “A travessia não é apenas o deserto” e tornou a fazer o movimento horizontal com a mão, “Mas também é as estrelas” e fez a linha vertical no ar. A cruz, de novo. Prosseguiu: “Entenda algo, um assunto, um conceito ou a si mesmo. Mas, principalmente, entenda que nada restará limitado na fronteira da sua percepção, salvo você próprio.” E saiu.

Fiquei pensando nas palavras do caravaneiro enquanto esvaziava a caneca de café. Eu estava atrasado. Arrumei as minhas coisas no alforje e aprumei o camelo na fila para a marcha de mais um dia. Quem alinhou ao meu lado foi um europeu. Um homem que eu já conhecia de vista, como todos naquela altura da travessia, mas com quem eu nunca conversara. Julius, como se chamava, era muito gentil, simpático e educado. Uma pessoa bastante agradável de conviver. Sem demora, puxou assunto. Perguntou sobre a minha atividade profissional. Respondi-lhe. Ele mostrou interesse em saber sobre a agência de propaganda. Fez vários questionamentos sobre o funcionamento. Ele quis saber se a travessia tinha algum intuito comercial. Falei que não; apenas me interessava conhecer o sábio dervixe, “conhecedor de muitos segredos entre o céu e a terra.” Ele nada perguntou sobre isto. Em seguida, revelou que era mercador de remédios. Tinha feito fortuna como representante dos principais laboratórios da Europa nos “confins do mundo”, como se referiu aos lugares pelos quais viajava oferecendo os medicamentos. Viajava ao oásis à negócio. Falou que era um privilegiado, pois tinha a oportunidade de conhecer os lugares mais insólitos do planeta, onde os outros representantes se recusavam a ir. De sobra, ficava rico enquanto se divertia e aproveitava a vida. Enriquecia com dinheiro e histórias, fez questão de acrescentar. Contou a experiência vivida no ano anterior em um campo de refugiados dentro de uma zona de guerra na região central da África. Um país dividido por etnias, mas principalmente, e infelizmente, cortado pelo ódio. Explicou que apesar de terem vários aspectos culturais em comum, e isto os tornava uma nação, as diferenças se manifestavam em intolerância, sangue e morte. Um povo destruído econômica e afetivamente. Nessa ocasião, quando chegou ao campo de refugiados, encontrou muitas pessoas, entre adultos e crianças, mutiladas pelas tribos rivais para que não servissem mais para o combate nem para o trabalho e, assim, no ápice da maldade, se tornassem um ônus para os seus parentes pelo resto da existência. Para piorar, além de diversas doenças, uma perigosa epidemia se alastrava em razão das precárias condições de saúde e higiene. Não havia hospitais, todos destruídos na guerra absurda. Alimentos e água potável eram racionados. Uma organização não-governamental humanitária, formada por médicos de todo o mundo, que durante os seus períodos de férias viajavam para lá, pagando todos os custos do próprio bolso, com o objetivo de levar a assistência e o atendimento possível à região e àquele povo, mantinham a vida possível. Viu cirurgias sendo feitas em tendas e curas alcançadas pela inenarrável determinação, competência e amor daqueles profissionais.

Eu ouvia atentamente. Nesse momento comentei que Deus os iluminasse e os protegesse. “Deus? Que Deus? Qual o Ser repleto de amor, sabedoria e justiça permitiria aquele descalabro? Por que Ele não soluciona aquele suplício desumano?”, deixou transparecer a sua revolta e a descrença em um mundo invisível que permeia e interage ao visível. Narrou que a organização daqueles bondosos médicos já não tinha mais dinheiro para comprar uma nova remessa de remédios na tentativa de conter a infecção generalizada que se alastrava. Então ele, o mercador de remédios, o homem que ganhava a vida vendendo remédios, pela primeira vez na vida, não apenas abriu mão da sua comissão, mas negociou com os laboratórios uma doação de medicamentos. Ainda mais, Julius arcou com toda a despesa do transporte para que a medicação chegasse à zona de conflito. Por fim, olhou para mim, sorriu e confessou que era muito feliz com a profissão que tinha escolhido, pois levava a cura para muita gente através dos remédios, sejam os vendidos, sejam os doados, aos recantos esquecidos do mundo. Duvidava que houvesse outra profissão melhor.

Veio a ordem para a habitual parada no meio do dia. Um breve descanso e uma refeição ligeira eram necessários. No momento de alinhar os camelos na fila para a outra metade da marcha daquele dia, quem emparelhou comigo foi um religioso, quase um asceta. Um homem dedicado à meditação, à oração e a caridade espiritual. Embora nunca tivéssemos nos falado, assim como o Julius, eu também o conhecia de vista. Muito amável, transparecia uma enorme serenidade. As suas palavras eram sempre em voz mansa, claras e traziam inegável conforto. Assim como Julius, era muito simpático e também me senti bem ao seu lado. Disse isso a ele, que sorriu e falou se chamar Naim. Acrescentou que o seu nome, de origem árabe, significava tranquilidade. Logo me perguntou qual a religião eu professava. Respondi que todas. Contei que eu tinha forte influência cristã desde a infância, ensinamentos preciosos que fui enriquecendo à medida que conhecia as outras tradições filosóficas e religiosas, ocidentais e orientais. Acrescentei que todas as palavras de amor e sabedoria me interessavam, independente da origem. Mostrei no cordão que eu usava sob a blusa, a cruz que transpassava o círculo. Era o símbolo da irmandade esotérica dedicada ao estudo da filosofia e da metafísica da qual eu fazia parte, cujo o eixo central era o Sermão da Montanha. Naim sorriu com o coração. Perguntou sobre os meus estudos; nada quis saber sobre a minha atividade profissional. Em seguida, falou que percorria os “confins do mundo” levando uma palavra que pudesse trazer algum conforto a qualquer alma sofredora. Esta era a sua enorme riqueza. O seu patrimônio, ao contrário, se resumia na túnica que vestia e outra que trocava quando lavava aquela. “Ah, também estas sandálias”, disse apontando para os pés. Calçados que usava até “se desmancharem”.

A conversa se estendeu. Naim confessou que as histórias vividas também eram parte da sua riqueza. Contou que no ano passado esteve na parte central da África, em país repartido pela guerra civil. A disputa pelo poder por diversas tribos, divididas em facções étnicas, tinha levado o povo à miséria material, mas principalmente, à miséria espiritual. As pessoas sofriam tanto que já estavam descrentes de tudo. Acrescentou que quando perdemos a esperança a fé não sobrevive. Então, não resta nada. Fica difícil para o amor germinar. Estava em um campo de concentração onde uma perigosa epidemia se alastrava com rapidez em razão das precárias condições de sobrevivência, mas também por causa de um baixo padrão vibracional, gerado pelo medo e pelo pessimismo, que enfraquecia o sistema imunológico daquelas pessoas. Uma organização de médicos dispendia todos os recursos humanos e financeiros para atender aquele povo sofrido, mesmo sob diversos riscos. Pessoas que poderiam usufruir das férias em lugares paradisíacos, mas que como na mitologia, iam ao inferno como anjos guardiões resgatar almas desamparadas, sob o perigo real de receberem um tiro, serem aprisionados por uma das facções ou de também se contaminarem.

Era preciso novos medicamentos para conter a infecção bacteriológica que se generalizava. Não havia mais recursos; todos os canais de ajuda tinham sido acionados e nenhuma solução se mostrara possível. O desânimo também era contagiante. Preocupou-se em animar as pessoas com boas palavras e abraços aconchegantes. Também rogou a Deus por Sua intervenção. No dia seguinte o acampamento foi invadido por uma das violentas facções. O filho do chefe estava muito doente. O garoto sofria de um mal que os médicos não conseguiam identificar. O menino estava com a vida por um fio. Alguns dias atrás, o chefe tinha tirado o filho do acampamento, onde estava sob o cuidado dos médicos, e o levado para a tribo. Lá o garoto esgotaria as suas últimas forças. Voltou para se vingar das pessoas que, segundo o chefe, tinham contaminado o seu filho. Naim pediu uma chance para tentar curar o garoto. Uma única oportunidade. Caso não conseguisse, o chefe executaria o plano. Alegou que, do contrário, o pai retiraria a última chance do filho. Mesmo desconfiado, o chefe aceitou, não sem antes ameaçar Naim com uma morte cruel e dolorosa caso não obtivesse êxito. Quando chegou à tribo Naim logo sentiu a energia densa do lugar e percebeu que o garoto tinha as suas forças vitais sugadas por espíritos sombrios que, por afinidade vibracional, tinham se instalado no local. Os médicos não conseguiam curar o filho do chefe porque não era uma doença física, mas espiritual. Promoveu um ritual de purificação e equilíbrio energético. Em poucos dias o menino estava bem, brincando com as outras crianças como se nada tivesse acontecido.

Agradecido e feliz, o chefe disse que Naim poderia pedir o que quisesse. Naim pediu que o campo de refugiados nunca mais fosse atacado. Sob nenhuma hipótese. Explicou que já havia sofrimento demais. O chefe lhe garantiu o pedido. O religioso explicou que as doenças do corpo estão, em geral, ligadas à alma enfermiça. Naim pediu também que fosse conduzido de volta para o acampamento, pois estava preocupado com a epidemia que se alastrava. O chefe prometeu que ele seria levado imediatamente. Contudo, falou que as suas preocupações arrefecessem, pois soubera que após a saída deles chegara um europeu. Este homem providenciara o medicamento necessário para debelar a infecção. Naim contou que passou a noite em oração de agradecimento a Deus pelo atendimento aos seus pedidos e por Sua pronta intervenção. “Naquele momento a mão de Deus se fez presente através desse europeu”, disse com os olhos mareados. Um homem que, mesmo sem acreditar, mas envolvido em um gesto de amor, se tornou uma ferramenta sagrada, pensei sem nada dizer. Naim revelou que quando retornou ao campo de refugiados o tal europeu, que tanto gostaria de conhecer, já tinha partido. Com os novos remédios que logo chegaram e o fim do medo de serem constantemente atacados, a cura se sustentou.

Estávamos no final da tarde. Veio a ordem para encerrar a marcha e levantar o acampamento para passarmos a noite. Naim agradeceu a tarde que passamos juntos e se despediu. Havia pessoas que precisavam dele. “Sou um curador de almas”, se definiu. Declarou-se um homem abençoado pelo trabalho que exercia. Também agradeci pela conversa e nada falei sobre a sincronicidade dos fatos daquele dia. A caravana era envolta em magia.

Não era difícil imaginar que o deserto me deixara com a incumbência de ser o elo de ligação entre as duas pontas de uma mesma história. Sob ângulos e olhares distintos, pontas que se encontravam em algum ponto. “No ponto em que o deserto se encontra com as estrelas”, ouvi a voz da bela mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli soprando em meus ouvidos. Virei a cabeça para os lados, não havia ninguém. “A cruz”, tornei a ouvir a voz dela. Mais uma vez, não havia ninguém. Considerei que aquela travessia inóspita logo me traria outras alucinações.

Vi o caravaneiro se afastar para o treinamento vespertino do falcão. Sentei na areia, um pouco distante, para apreciar o voo do pássaro; e pensar. Eu precisava pensar. Aqueles dois homens me contando as suas aventuras em um mesmo dia. Homens que tinham as suas existências entrelaçadas, mas não se conheciam. O acaso não existe; eu sabia disto. Ao longe o caravaneiro me observava. Quando nossos olhares se encontraram ele tornou a fazer o sinal da cruz com a mão. Abri os braços como quem diz que não entendeu o gesto. Ele se virou para cuidar do falcão.

“Quando se anda pelo deserto há que se ter a preocupação em caminhar para as estrelas. Concomitantemente.” Era a bela mulher de olhos azuis. Desta vez não apenas a sua voz, mas ela em pessoa. Sem pedir licença, se sentou ao meu lado. Perguntei se ela tinha visto o sinal da cruz que o caravaneiro tinha feito para mim. A mulher balançou a cabeça em anuência. Falei que ele repetiu aquele gesto várias vezes durante o dia, desde que conversamos pela manhã. Ela explicou: “A cruz é um símbolo que existe desde tempos imemoriais. Foi usada na Suméria, no Egito Antigo, na Índia, na Pérsia e, posteriormente, renasceu em Jerusalém. Possui vários significados, todos preciosos, interligados em si. O mais conhecido, e dos mais belos, é o da libertação através das virtudes aplicadas à vida, ensinado pelo maior dos mestres que já andou por este mundo. Contudo, há outros mistérios; todos precisam de esclarecimentos.”

Falei que já tinha visto em meus estudos diversas cruzes, com pequenas alterações de formato, como a cruz alçada no Egito ou a cruz em giro na Índia. A famosa cruz dos celtas, além de outras com diferentes geometrias, algumas usadas também no cristianismo, como a cruz em T de Francisco de Assis ou a cruz invertida de Pedro, o apóstolo. A mulher tornou a balançar a cabeça e disse: “Todas trazem em si conhecimentos ocultos que precisam vir à luz.”

“Penso que a cruz simétrica, aquela em que a linha horizontal possui o mesmo tamanho da linha vertical, possui uma valiosa lição. Não se caminha para cima sem caminhar para os lados; não se chega ao Céu sem se envolver com o mundo.”

Pedi para ela explicar melhor. A mulher foi generosa: “Veja as histórias de Julius e de Naim. Ambos são bons homens. Um sempre conduziu a vida em função dos negócios, da sobrevivência do corpo, dos interesses ligados ao ego. Um homem do mundo; o traço horizontal da cruz. O outro, vive em função do intangível, da elevação do espírito, em razão dos interesses da alma. Um homem do Céu; o traço vertical da cruz. Cada um com as suas prioridades. No entanto, para salvar os mesmos refugiados, para salvar as mesmas vidas, ambos foram igualmente imprescindíveis. Sem os remédios providenciados pelo Julius, a epidemia de bactérias ceifaria a existência de muitos refugiados; sem as medicações espirituais de Naim a epidemia de ódio imporia aos refugiados uma pena semelhante. Encontraram-se no ponto central da cruz, onde os traços se entrelaçam. Este ponto se chama amor.”

“Julius é o deserto; Naim, as estrelas. Juntos se completam e se expandem, longitude e latitude, na perfeição da cruz.”

“Quando se caminha pelo deserto sem olhar as estrelas não se chega a lugar nenhum. Quando apenas se olha para as estrelas sem caminhar pelo deserto também não.” Fez uma pausa e finalizou: “A existência se passa pelo mundo para se fortalecer no campo de provas. A vida precisa das estrelas para iluminar na superação dessas provas. Amplitude e profundidade. Não se separa o deserto das estrelas. Julius e Naim em um único homem. Em verdade, a travessia apenas se completa quando realizada em cruz.”

A bela mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli se levantou e saiu. Acompanhei os seus passos. Ela passou pelo caravaneiro e o cumprimentou; ele sorriu em agradecimento para ela. Depois desapareceu por trás das dunas. Entardecia. Esperei anoitecer enquanto alocava aquelas ideias e pensava nas modificações que se faziam necessárias para eu viver em cruz. Quando as estrelas do céu tocaram as areias do deserto no infinito do meu olhar, me levantei a procura de Julius e Naim. Eu queria apresentar um ao outro. Eu veria irromper a luz ao unir os traços da cruz.

Naquela manhã, a falta de concentração me fez demorar um pouco mais do que de costume em minhas práticas diárias. O café já estava frio quando cheguei na tenda que servia de refeitório. A caravana levantava o acampamento para partir. A insatisfação comigo mesmo ou com a vida, eu não sabia exatamente identificar, embora fosse a mesma coisa, aumentou. Na formação em fila, quem voltou a emparelhar o camelo ao meu lado foi Abdul, o médico com quem eu conversara há dias. Ele sorriu e fez um aceno com a cabeça. Cumprimentei-o da mesma maneira. Seguimos sem dizer palavra por algum tempo. Abdul, com os olhos fechados, parecia rezar. Fiquei prestando atenção no médico mulçumano. Quando ele abriu os olhos, perguntei se, por vezes, incômodas memórias invadiam a sua mente durante a oração. Abdul admitiu e explicou: “São situações que já estamos aptos a lidar e prontas para serem pacificadas no coração. Um dos aspectos da plenitude é a possibilidade de visitar todo o seu passado sem qualquer sofrimento, mágoa ou vergonha. Quando uma memória se tornar recorrente, abrace-a como a um filho que volta para casa após uma briga; faça as pazes com ela. É a sua consciência em expansão que já está pronta para a superação daquele fato doloroso. Ilumine-o para sempre dentro de você.”

Aquelas palavras me tocaram. Fiquei algum tempo em reflexão sobre elas. Adiante, decidi por quebrar o silêncio e o perguntei sobre qual aspecto a medicina mais o fascinava. Ele respondeu sem pestanejar: “A cura.” Falei que todos os médicos eram assim. Abdul sacudiu a cabeça em negativa: “Há os magistrados que amam a profissão, existem aqueles que amam a justiça. Estes estão em outro patamar. Há os médicos que adoram a medicina; existem os curadores.” Fez uma breve pausa e concluiu: “Quero me fazer crer que pertenço a estes últimos ou terei desperdiçado a melhor parte do meu dom.” Em seguida tornou a abordar a minha pergunta: “Nos últimos anos tenho me dedicado ao estudo do inconsciente.”

Falei que não entendia a razão de tanto fascínio pelo inconsciente para quem se dedica à cura. O médico me alertou: “É o inconsciente que traz as difíceis memórias que tanto sofrimento causam. Aprender a usar o inconsciente é fundamental à integralidade do ser. Contudo, por ignorância, temos por hábito tratá-lo como a um sótão poeirento onde guardamos aquelas coisas que não sabemos o que fazer com elas em casa. Porém, o inconsciente é bem mais do que isto. Como uma parte viva e atuante do ser, ele irá sempre se manifestar de acordo com o tratamento que receber. Adoentado por abandono, pedirá por cura. Quando saudável, será um importante aliado para a expansão da consciência.”

Confessei que tinha dificuldade em entender. Abdul se esforçou para me explicar: “O cérebro é como um iceberg. O consciente é a parte que fica visível, acima da linha d’água. No entanto, é a sua menor parte.” Em seguida, resumiu a base do seu raciocínio: “Portanto, ao abandonar o inconsciente abdicamos do nosso potencial absoluto; vivemos menos do que somos.”

“No inconsciente está o imponderável de nossas capacidades”, afirmou. Pedi para ele aprofundar. Abdul foi generoso: “Abaixo da linha d’água está oculto muito do que somos, mas não percebemos. Nem por isto deixa de fazer parte de quem somos. As frustrações que negamos; as decepções que sangram, mas fingimos ignorar; as revoltas que reprimimos sem conseguir pacificar. Situações que tentamos aprisionar para que não venham à tona, pois incomodam. No entanto, somos um todo. É uma ilusão acharmos que temos um sótão para esconder os incômodos da alma para sempre. Podemos nos esforçar para esquecer essa preciosa parte do ser, mas ele nunca deixará de se manifestar, ainda que sorrateiramente, na alteração de uma reação involuntária qualquer, ou em manifestações incontroláveis de tristeza e agressividade.” Olhou o deserto ao longe e disse: “Temos mais do inconsciente em nossas atitudes do que imaginamos.”

“Não há como falar em expansão de consciência sem trazer o inconsciente à tona, sem fazer com que ele se integre de maneira equilibrada e harmoniosa ao consciente. É fundamental que o inconsciente se manifeste em luz, acima da linha d’água. Afinal, o inconsciente não guarda apenas problemas; lá também se oculta uma poderosa fonte de soluções. A criatividade é um dos bons exemplos. Os artistas devem agradecimentos sinceros ao inconsciente por suas obras”, lembrou.

“Toda expansão é uma viagem ao desconhecido. O inconsciente, à medida que for compreendido, sem pressa nem atropelos, sem medo nem preconceitos, porém com simplicidade e equilíbrio, nos protegerá e iluminará, ampliando as possibilidades de ser e de viver.”

“O inconsciente é uma jornada muito além das fronteiras do atual conhecimento científico.” Fez uma pausa e seguiu com a explicação. “Nele trazemos os registros akáshicos, onde ficam guardadas as memórias de existências ancestrais, facilitando o entendimento dos carmas, situações experienciais relativas ao aprendizado pessoal.” Interrompi para dizer que aquilo não era medicina. Abdul explicou: “É espiritualidade. A medicina sempre bebeu nesta fonte de águas claras, que está muitos degraus acima. Como um rio cuja nascente está nas montanhas, as águas da vida usam desse desnível para se movimentar rumo aos mares da existência.”

Pedi para ele falar mais sobre o assunto. Abdul o fez com boa vontade: “O consciente trabalha de maneira linear, como se o pensamento fosse uma reta com começo, meio e fim. Bem diferente, o inconsciente funciona de modo quântico. Por isto permite navegar tanto aquém da memória desta existência, em mares ancestrais, como além da realidade aparente, em oceanos futuros de imponderáveis curvaturas que ainda não conseguimos explicar, como as premonições que, por ventura, ocorrem. Saltos para trás e à frente, por vezes, simultaneamente. Sigmund Freud, o neurologista austríaco, criador da psicanálise, em certa ocasião admitiu que ‘o inconsciente é atemporal’.”

Declarei ao Abdul que as suas palavras me encantavam, contudo, me enchiam de vontade em saber mais. Perguntei como eu podia a acessar o inconsciente: “Meditação, oração ou terapia”, respondeu. Nesse momento veio a ordem para a caravana parar. Era o momento do habitual descanso diário. O médico pediu licença, pois precisava ver algumas pessoas que não se sentiam bem. Prometeu que continuaríamos aquela conversa sobre o inconsciente em uma próxima ocasião. Peguei o cantil e algumas tâmaras secas; me afastei. Eu precisava pensar em tudo aquilo. Quanto dos meus dias azedos não tinham ligação com o inconsciente que pedia por atenção? O quanto das minhas reações agressivas ou as sensações de tristezas, ambas aparentemente intempestivas e incontroláveis, nada mais eram do que uma parte renegada de mim, por mim, querendo o seu justo quinhão em minha vida e desejosa por mostrar o seu valor e utilidade? As ideias criativas e geniais, além das boas soluções surgidas repentinamente, teriam agora uma coautoria assumida?

Eu estava envolto em os meus pensamentos, quando percebi um andarilho que se aproximava, solitário, ao longe. Parecia vir de lugar nenhum em minha direção. Quando chegou bem perto, notei que não trazia bagagem; nem mesmo um cantil, para o meu total espanto. Embora castigadas pelo vento e pelo sol, as suas feições rudes mostravam uma certa beleza; uma beleza melancólica. Ele me pediu um pouco de água. Estendi o cantil em suas mãos. Foi um gole demorado, como quem há muito o desejava. Ofereci-lhe um punhado de tâmaras. Ele pegou apenas uma. Fechou os olhos ao colocá-la na boca. Saboreou a fruta com uma satisfação desconhecida para mim. Aquela tâmara me pareceu bem mais do que uma tâmara.

Perguntei quem ele era. “Ninguém”, ele respondeu. Diante do meu olhar atônito, complementou: “Mas posso ser quem você quiser”. Falei que ele era estranho. Ele sorriu com timidez, como quem se reconhece em um elogio involuntário e concordou: “Sim, Estranho é um bom nome.”

Eu quis saber aonde ele ia. “A lugar nenhum; a todos os lugares”, falou. Deu de ombros e acrescentou: “Depende.” Falei não entender ao que se referia. O Estranho se explicou, não menos enigmático: “Depende de para onde o vento soprar.” Em seguida, prosseguiu: “Hoje o vento me trouxe até você.” Perguntei o que ele queria comigo. O Estranho apenas tornou a dar de ombros.

Ficamos algum tempo sem dizer palavra. Considerei levantar para me juntar à caravana. No entanto, algo me manteve ali. O Estranho, de alguma maneira, me trazia um fascínio que, naquele momento, embora inegável, eu não conseguia explicar; embora alguns sentidos me alertassem do perigo, outros me diziam para eu ficar. O Estranho apontou para um conjunto de dunas não muito distante. Pareciam formar, entre elas, uma espécie de corredor ou alameda. Ele me convidou a percorrer com ele o que denominou “viés desconhecido do deserto”. Confessei o meu receio. O estranho revelou: “São as entranhas do deserto. Não é sempre que o deserto nos permite conhecer o seu âmago. Atravessar o deserto e recusar esse convite é desprezar a melhor parte, o todo e a arte.”

O estranho se levantou e me deu a mão. Deixei-me conduzir. No início eram apenas paredes de areia. Dobrávamos à esquerda e a direita de maneira que me senti como em um labirinto. “Sim, é um exato labirinto”, disse o estranho como se lesse o meu pensamento. Tornei a admitir que sentia medo; confessei a vontade de sair. Ele explicou: “Temos que prosseguir. O medo do que está à frente impede a cura do medo que ficou atrás. É uma ilusão acreditar que a saída do labirinto está nas bordas. Em verdade, a porta nos aguarda no miolo.”

A intuição de seguir foi mais forte do que o instinto de fugir. Aos poucos, na medida dos passos dados, as paredes de areia começaram a formar imagens, como se fossem gigantescas telas. Como em um filme fantástico, repleto de efeitos especiais, os grãos de areia se mexiam para formar personagens e cenas. Vi um garoto ser duramente repreendido por tirar uma nota baixa em matemática. Fracasso e vergonha o dominaram. Parei; aquela cena não me era desconhecida. Reconheci-me no garoto, no seu sofrimento por se sentir incompreendido em sua dificuldade em lidar com números e fórmulas. Naquele instante fiz uma óbvia conexão com a minha aversão em conviver com novas tecnologias, como se a cada necessidade em aprender a usar uma nova máquina fizesse arder em mim uma ferida que eu nem mais lembrava. Ou, estranhamente, acreditava que não.

Vi um adolescente perdido diante da separação dos seus pais. Como se sentiu desamparado por uma família que não conseguiu lhe ofereceu a estrutura necessária para o orientar diante da vida adulta que se avizinhava. E como isso o deixou inseguro e influenciaria, sem que aquele jovem percebesse, todos os seus futuros relacionamentos afetivos. Uma insegurança que deixou sequelas. Não era caso de distribuir culpas, mas de procurar por tratamento e cura. Percebi algo de familiar naquelas imagens. O quarto onde o adolescente chorava escondido era o meu próprio quarto. Sim, eu era o adolescente do filme. Falei ao Estranho que achava estranho em me ver ali, pois não lembrava de ter sofrido na separação dos meus pais, então, uma situação bem resolvida na minha cabeça. Em resposta, o Estranho me ofereceu um sorriso repleto de compaixão.

Assustei-me ao ver uma cena violenta, como em um filme de época. Um escravo, após ter assassinado a esposa do seu proprietário, ateou fogo nas plantações da fazenda. Perseguido e capturado, foi açoitado até a morte pelo viúvo inconsolável. Embora em corpos diferentes, algo em mim me trazia a convicção de que se tratava de mim e do meu irmão. Vidas entrelaçadas em uma existência no passado? Será que isso explicava a animosidade que nutríamos um pelo outro desde o berço? Será que era uma das batalhas que eu precisava pacificar através do amor? Olhei para o Estranho. Ele abaixou os olhos em resposta.

Assisti a muitas outras imagens. A cada cena era a exigência por um tratamento a sofrimentos que eu negava, oprimia ou recalcava. Porém que me faziam reagir desmedidamente em agressividade ou tristeza, a depender do momento. Eram situações pretéritas que ainda me impediam algumas importantes transformações e, por consequência, atrasavam a minha jornada evolutiva e a conquista das plenitudes. Percorrer o labirinto era como a uma terapia de cura e de pacificação do ser. Vi refletido nos olhos do Estranho a parte mais insólita do deserto; a parte da luz e da vida não percebidas por mim. Em mim.

Tudo aquilo tinha me deixado esgotado. Falei que não conseguiria prosseguir naqueles corredores de areia com as suas imagens estranhas e terapêuticas a um só tempo. O Estranho apontou com o queixo uma porta. Sem me dar conta, eu havia chegado ao âmago do labirinto. Ele disse: “Atrás da porta está saída. Basta abrir e atravessar”. Com as minhas últimas forças empurrei a porta. Ela estava fechada. Procurei pela maçaneta, em vão. Não tinha maçaneta. Atônito, olhei para o Estranho em busca de uma solução. Ele, sem pronunciar qualquer som, apenas movimentou os lábios em palavras: “A senha”. De joelhos, abri os braços em desespero, eu não sabia do que ele falava; ninguém tinha me fornecido nenhuma senha. Ele apenas olhava para mim, como se na luz dos seus olhos estivesse a resposta. O impasse demorou um tempo que não sei precisar; tive a sensação de uma eternidade. Vi o mundo na luz dos seus olhos; vi tristezas e alegrias; vi a infinitude da vida. Até que percebi haver amor em seus olhos; muito amor. Sim, o amor é uma chave-mestra a abrir todas as portas. Foi quando, “do nada”, uma ideia me ocorreu. Uma ideia simples e genial. Olhei para a porta e pronunciei com todas as letras, e de todo coração, que eu me perdoava assim como perdoava a todos que me tivessem ofendido.

A porta se abriu. Apaguei de cansaço.

Quando abri os olhos o céu estava salpicado de estrelas. Ao meu redor, no acampamento iluminado por lamparinas e tochas, a caravana se preparava para dormir. Abdul ajoelhado ao meu lado, apoiava a minha nuca em suas mãos e me ofereceu um pouco de chá. Explicou que era medicinal. Ele quis saber como eu estava. Respondi que sentia uma estranha leveza. Perguntei pelo Estranho. O médico disse não saber a quem eu me referia. Eu quis saber quem tinha me tirado dos corredores de areia. Abdul sacudiu a cabeça e explicou que inexistiam corredores de areia: “Na parada no meio do dia alguma coisa aconteceu que você ficou com febre alta e entrou em transe. Você fez o resto do percurso de hoje como em delírio, falando frases desconexas e estranhas”. Olhei para as estrelas. Pedi desculpas pelo trabalho e agradeci os cuidados. Ele disse para eu não me preocupar. O médico se mostrou sinceramente feliz por eu me mostrar saudável. Agradeci também pela conversa que tivemos naquela manhã, pois seria de enorme valia em minha vida. Abdul sorriu e se foi.

Sozinho, tornei a olhar às estrelas. Percebi alguém se aproximando. Não, não era o Estranho, embora estranhamente, agora, ele me parecesse íntimo e fosse bem-vindo. Era a mulher com olhos da cor de lápis-lazúli. Ela sorriu ao me ver bem. Pela primeira vez fez um breve carinho em meus cabelos. Depois, com a uma pequena harpa tocou uma melodia doce e suave. Perguntei pelo Estranho. Ela explicou: “O Estranho sempre esteve em você. No entanto, por distanciamento, era apenas um estranho. Não é mais. Aproveite a sua companhia; é um importante aliado.” Perguntei se ela se referia ao meu inconsciente. Ela sorriu e balançou a cabeça em anuência. Em seguida, concluiu: “Este foi apenas um dos diferentes encontros que cada um tem que ter consigo para que a travessia se complete. Agora você conhece os corredores de areia, sabe onde está a porta e como ela se abre. Outros encontros se farão necessários.” Sorri em agradecimento pelo entendimento permitido. Ela finalizou: “Agradeça ao deserto pela permissão. Um merecimento simples, porém de incomensurável valor e poder.”

Voltou a tocar a sua harpa. Sem perceber, adormeci.

Eu amava o deserto. Dei-me conta naquela manhã quando sentei na areia com uma caneca de café para rezar, refletir e meditar, ainda que por poucos minutos. O caravaneiro treinava o seu falcão. Há dias eu não acompanhava essa rotina. A ave flutuava em círculos sustentada pelo ar; eu pensava nas coisas da vida. Eu queria ter a leveza necessária para voar sobre as coisas do mundo, pensei.

“Os pássaros não voam por serem livres. Voam por determinismo biológico como atributo da espécie. Não são melhores nem piores do que as serpentes que se arrastam pelo chão. O leão é o rei da floresta apenas no imaginário popular. Porém, tudo que existe pode apenas existir; pode também servir de inspiração para as poesias da vida. A arte pode apenas ficar pendurada na parede de um museu; de outro lado, tem o poder de acender o fogo no qual o caldeirão das transformações depura a essência de luz ainda misturada e oculta pelos sabores das sombras. Os livros podem acabar devorados pelos cupins em uma estante qualquer; podem, de outro lado, oferecer o fogo do conhecimento no qual o caldeirão arde. Isto torna todas as coisas comuns; ou as faz sagradas.” Disse a bela mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli, ao se aproximar por trás sem que eu percebesse. Sem pedir autorização, se sentou ao meu lado e prosseguiu.

“A metáfora das asas é destinada àqueles que conseguem sentir sensação de flutuar no ar, mesmo diante da densidade planetária. As coisas do mundo não lhes são obstáculos, mas funcionam como tochas que aguardam para arder em luz. O fogo manso do amor, sereno da sabedoria e incansável da vontade. O fogo da transformação.”

“Um antigo cientista ensinou que ‘nada se perde, nada se cria; tudo se transforma.’ Ele não falava apenas da química da matéria; também se referia a magia da vida. Contudo, a sua frase mais famosa é apenas o início da lição. Falta ensinar nas escolas que para se modificar algo é necessário passar por um processo, sem o qual não se chega a um resultado satisfatório. Nada surge ou acontece por acaso. Indispensáveis são os fundamentos e a preparação; em seguida, a experiência levada à termo. Aprender, transmutar, compartilhar e seguir rumo à uma nova jornada são as etapas de um ciclo evolutivo nascido de uma escolha. Não basta o mero desejo de fazer uma travessia. A iluminação não será jamais um ato de orgulho, de vaidade, de medo, de egoísmo, de emoções desequilibradas ou de fuga do mundo. Estas são motivações comuns aos desejos.”

“Ninguém se ilumina por frequentar um templo, assistir um filme, tomar um chá, conversar com um monge, ter um sonho ou uma intuição. Não se confunde a ferramenta com a obra. A leveza do ser é uma escolha por estudo, exercício, esforço, persistência e superação. Não basta ler, meditar, rezar e fazer o bem. É preciso mais; é necessário entender, interiorizar, transformar a si mesmo como uma escolha equilibrada e consciente; então, viver as mudanças do ser.”

“A escolha tem de estar compromissada com a evolução; tem a responsabilidade da transmutação através das virtudes que compõem a luz. Ser leve é um atributo conquistado pela alma quando despertada; disponível às consciências que alcançam as plenitudes. As virtudes são o mapa, a bússola e as sandálias; no entanto, atravessar o deserto é uma escolha. Todo o resto é desejo.”

Brinquei dizendo que ela parecia adivinhar os meus pensamentos. A mulher sorriu e deu de ombros como resposta. Expus para ela as ideias que me envolviam naquela manhã. Ela aprofundou: “Fazer o bem por temer uma viagem ao inferno não torna uma pessoa boa, não é uma escolha. Mas somente um desejo impulsionado pelo medo. Fazer o bem para se ter uma boa imagem de si ou perante à sociedade, também não é virtude. Porém, vaidade.”

“Ser bom é compartilhar os frutos semeados nos campos da alma, na simples alegria de oferecer aquilo que se tem de melhor. Amanhã um pouco diferente, um pouco mais. Através de uma virtude qualquer contida em um gesto espontâneo; um ato de puro amor. Por ser amor, nada se exige em troca nem se deixa contaminar pelo orgulho de fazer o bem.”

“O amor é humilde por entender que apenas existe em si para ser indissociável ao todo. Amar o outro como a si mesmo é entender que o outro é parte de mim; somos peças únicas de algo em comum. Amo você porque amo a mim por inteiro. Se amo a mim sem amar a você, o amor que há em mim ainda está incompleto. Ainda resta luz para acender.” A mulher de olhos azuis me olhou e perguntou: “Complicado?”

Respondi que um pouco. Fiquei esperando para ela explicar melhor, mas ela não o fez. Para minha surpresa, a mulher se levantou. Antes que ela saísse, indaguei se o segredo para a plenitude era compartilhar o melhor de mim com o mundo. Ela disse: “Não, isso é a consequência natural de um ser pleno. Distribuir os frutos é primordial para que os campos da alma se fertilizem e continuem prósperos. No entanto, é apenas a fase posterior.” Como ela era envolvida em mistérios, fiquei aflito que ela se fosse antes de dirimir as minhas dúvidas. Eu precisava saber qual era a etapa inicial. Antes que eu perguntasse, a mulher parou, se virou e falou ao seu jeito: “É preciso apurar o sabor do fruto para si e, depois, o gosto do doce para o mundo.”

E concluiu de maneira enigmática: “O caldeirão que depura a alma tem que ser mantido no fogo da luz. Você será sempre um resultado de si mesmo. A cada estação um ser diferente. Você vai ao mundo e volta ao caldeirão. De lá, uma novo ser. Sempre melhor.” Fez uma pausa antes de concluir: “Ou não conseguirá caminhar nas terras mais elevadas das escolhas, mantendo-se nas planícies dos desejos.” E se foi.

Fiquei um tempo em reflexão. Eram palavras que me impulsionavam a pensar, no entanto, tive dúvidas se eu as tinha entendido em toda a sua extensão. Arrumei as minhas coisas e logo a caravana estava em marcha. Seguimos sem fazer a usual parada no meio do dia para um breve descanso e uma refeição ligeira. Era preciso chegar cedo a um lago para nos abastecer com água, onde também acamparíamos para passar a noite. O dia transcorreu tranquilo. Ao final da tarde chegamos ao lago.

Tinha sido um dia bem calmo, sem acontecimentos agitados, ao contrário dos demais dias. Afastei-me do burburinho do acampamento. Eu precisava de quietude e solidão. Sentado na areia, refletia sobre as palavras da mulher de olhos azuis. Se repartir o melhor de mim era consequência da plenitude, qual seria o ato gerador desse efeito?

“A pura sabedoria permanece oculta no tempo, atrás das pesadas cortinas fechadas pelas sombras.” Era a mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli, mais uma vez me surpreendendo com a sua chegada inesperada e repentina. Falei que eu não tinha entendido. Ela explicou: “Toda a sabedoria se resume ao se aprofundar nos dois mandamentos primordiais do Livro Antigo. ‘Ame a Deus acima de todas as coisas. Ame as outras pessoas como a si mesmo.’” Deu de ombros e concluiu: “Todo o resto é apenas comentário.”

“Todos os livros escritos desde tempos imemoriais são explanações, ilações e versões romanceadas extraídas dessa sabedoria primordial e absoluta, ensinada pelos antigos sábios durante a travessia no deserto.”

Protestei. Argumentei que aquelas poucas palavras não eram suficientes para iluminar a vida de ninguém. Pareciam-me inalcançáveis e subjetivas. Confessei que eu precisava de explicações mais claras. Ela sacudiu a cabeça como quem diz que eu não tinha jeito e disse com bom humor: “Nem que atravessasse o deserto mil vezes você seria capaz de entender.” Em seguida teve paciência para me explicar: “Outros sábios já tentaram facilitar esse entendimento para a humanidade, que insiste em não se interessar. Sócrates alicerçou toda a sua filosofia no primeiro mandamento, ‘amar a Deus acima de todas as coisas.’” Contestei. A filosofia socrática se baseava na frase insculpida no portal de pedras da Ilha de Delphos: “Conheça a si mesmo e conhecerá a verdade.”

Nada tinha a ver com o ensinamento bíblico. O filósofo grego ressaltava a importância do autoconhecimento, insisti. A mulher abriu os braços e disse: “Não percebe que eles falavam a mesma coisa através de um discurso diferente, cada qual alinhado ao seu tempo?” Diante do meu olhar atônito, ela prosseguiu: “Quando Sócrates aconselha a conhecer em si mesmo, ele orienta a duas coisas básicas. A primeira é mergulhar profundamente no oceano da própria essência. Encontrar consigo para ter um discurso coerente e consciente quanto à própria realidade. Aceitar as sombras para ter condições de buscar a luz.”

“Revelar a si e se transformar na luz são as consequências do mergulho essencial. O indivíduo descobre que todo o universo está dentro dele. Ali reside todo o poder de transformação. Perguntas em respostas; sombras em luz; conhecimento em evolução. Toda a verdade, poder ou força que alguém precisa está dentro de si, adormecida, a espera de ser despertada; pronta para se iluminar ou movimentar a vida. A luz se acende aos poucos, à medida que você avança no deserto. O mundo é o mapa de volta para casa. É preciso entender a si mesmo para entender o mundo; é preciso amar a si mesmo para amar o mundo. Da margem ao eixo. Depois, em sentido contrário, de dentro para fora. O ser é o caminho que ele próprio percorre até a luz.” Fez uma pausa e concluiu: “O ser é a estrada da alma; a luz é o seu poder e o seu destino. Deus o aguarda ali; Ele habita em você.” Olhou-me com delicadeza e falou: “Conhecer a si mesmo é a verdadeira travessia do deserto. A cada passo um pouco mais de luz em você. Quando radiante em luz, a verdade.”

Eu estava desconcertado com aquelas palavras. Contudo questionei do risco de me sentir egoísta, vaidoso, orgulhoso e arrogante pelo motivo de descobrir que Deus está mim. “Não. As virtudes são os pilares da ponte que o levará até a luz; a sustentação é sutil. Na possibilidade da menor sombra, ela ruirá. Para fazer a travessia é necessário a leveza das virtudes impulsionando o ser. A ponte que leva à luz não suporta o peso de qualquer densidade.”

“Contudo, para afastar definitivamente esse perigo e, mais importante, colocar em ação os valores do autoconhecimento, algum tempo depois do filósofo grego, veio o mestre nazareno com a indispensabilidade do segundo mandamento, ‘ame o próximo como a si mesmo.’ Ele nos orientou à autorealização, ao uso das virtudes como instrumento da luz. Mostrou o valor do abstrato sobre o concreto; o poder infinito do amor e a realidade no invisível; a luz como antídoto para as sombras. A beleza de transformar o deserto do mundo através das flores que germinam nos jardins da alma. Apenas a luz permanece tangível enquanto tudo que é sólido se desmancha no ar.”

“Pela dificuldade que temos em acreditar na possibilidade de viver o segundo mandamento, ‘ame o próximo como a si mesmo’, ele nos mostrou a sua importância e necessidade: ‘Conheça a verdade e a verdade o libertará’. Com esse imprescindível ensinamento, Jesus, o mestre das virtudes, orienta a usá-las como ferramentas da verdade para abrir as grades emocionais que aprisionam a alma; como remédios para curar as feridas que sangram em mágoas. Todas as dores da alma surgem de nossos relacionamentos com os outros. Todas, sem exceção. Logo, preciso me pacificar com o mundo para encontrar a paz em mim. Para tanto, indispensável é o amor. A plenitude ocorre após o grande encontro. De si com si; ali, a luz. Nela, a verdade. A verdade fala da dignidade, da liberdade, da paz, da felicidade que procuramos no mundo, mas apenas encontraremos dentro de nós. Desde que haja amor. Na plenitude está a libertação.”

A mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli se calou por breves instantes e repetiu, para a minha surpresa, o mesmo raciocínio que tinha exposto pela manhã: “O amor é humilde por entender que apenas existe em si para ser indissociável ao todo. Amar o outro como a si mesmo é entender que o outro é parte de mim; somos peças únicas de algo em comum. Amo você porque amo a mim por inteiro. Se amo a mim sem amar a você, o amor que há em mim ainda está incompleto. Ainda resta luz para acender.” A mulher me olhou profundamente e tornou a repetir a pergunta: “Complicado?”

Agora, ao contrário do que ocorrera mais cedo, tudo estava claro. “Ame os outros como a si mesmo” e “Conheça a verdade e a verdade o libertará” não eram lições que se completavam, porém, a mesma lição que se explicava. Conhecer a mim mesmo para ser capaz de me amar por inteiro, sem subterfúgios, compromissado com todas as fases do processo evolutivo. Ali, no caldeirão que arde no fogo da luz, na depuração do ser rumo à libertação, em etapa essencial, está força do amor, que apenas atinge todo o poder quando envolve o outro como a mim mesmo; o fim das prisões sem grades. A luz absoluta; a libertação plena.

Ela prosseguiu me mostrando que as palavras proferidas pela manhã explicavam o ensinamento oferecido ao entardecer: “Encontrar a luz em si faz surgir as asas; aprender a voar é um atributo da alma. Iluminar o mundo com o seu o voo se tornará um destino inevitável.”

“‘Amar a Deus sobre todas as coisas; amar os outros como a si mesmo.’ Este é o resumo da lei ditada há milênios durante uma longa travessia no deserto.” Fez uma pausa antes de concluir: “‘Conheça a si mesmo e conhecerá a verdade’; ‘Conheça a verdade e a verdade o libertará.’ É a releitura da mesma lição.”

“Conhecer a si mesmo para ser pleno; eis a verdade em síntese e o poder em essência. Ser todo para ser com todos; o sentido, a razão e a força da luz. Todas as estrelas em si; o poder do universo manifesto em suas mãos.”

“Todas as lições em uma. A verdade do deserto.”

Sem dizer mais palavra, a mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli se levantou e saiu. No deserto, mesmo nos dias em que nada acontece, tudo acontece. Os dias calmos também são bastante intensos. Vi quando a mulher subiu no alto de uma duna. Tendo o deserto como salão, dançou com as estrelas.

A festa da noite anterior não impediu a caravana de despertar antes do sol subir à linha do horizonte. O acampamento foi desmontado e, sem demora, todos estavam perfilados. Logo iniciamos a marcha. A manhã estava agradável. Uma brisa suavizava o clima severo do deserto. Era hora de começar a interiorizar todas as valiosas lições vividas naquelas areias para que a travessia se justificasse. Caso conseguisse, eu me tornaria um homem melhor, além de ficar mais preparado para o encontro com o dervixe. Pensei em como seria bom ter alguns dias calmos para a reflexão; de outro lado, considerei sobre esta desnecessidade. Tudo aquilo vivido restava aprendido; os fatos se impunham como lições. Não havia nada a acrescentar. Tornei a desejar, agora com mais intensidade, que a última etapa da travessia fosse suprimida.

Foi quando um burburinho na caravana me chamou a atenção. As pessoas apontavam para o céu. Um improvável balão sobrevoava o deserto. Seguimos em frente. Depois de algum tempo ficou claro que o balão acompanhava a caravana. Quando paramos no meio do dia para o habitual e breve descanso, o balão, após algumas manobras circulares, aterrissou a pouca distância de onde estávamos. Dois homens desembarcaram. Vestiam-se como os antigos aviadores do início do século XX. Outra surpresa, eram gêmeos. Aproximaram-se. Ofereceram curtos passeios no balão. Foram cercados por muitos viajantes, a maioria curiosa pelo inusitado. Fizeram muitas perguntas, todas respondidas pelos irmãos, sempre de maneira educada. Os poucos que, de fato, tinham vontade de fazer o passeio, desistiram ao saber do preço cobrado. Era caro. Afastado, eu observava o movimento com interesse. Uma ideia me ocorreu. Ponderei que a caravana estava repleta de peregrinos com o mesmo interesse de conhecer o sábio do oásis. Se eu chegasse antes, maior seria a possibilidade de ele aceitar me receber; mais tempo eu teria para conversar com o dervixe. Aguardei o momento em que um dos gêmeos ficou sozinho para abordá-lo. Sem expor as minhas reais intenções, falei que eu estava cansado da travessia e desejava apressar a minha chegada ao oásis. Perguntei se me levariam até lá e quanto me custaria. O homem me olhou profundamente por alguns instantes e disse que antes teria de conversar com o irmão, pois a proposta era bem diferente da apresentada por eles.

Retornou depois de poucos minutos acompanhado do irmão. Disseram se chamar Dario e Mário. Eram quase iguais fisicamente. Mário era mais calado; Dario, mais desinibido. Além disso, Mário usava um lenço vermelho amarrado no pescoço; o de Dario era verde. Nada mais parecia diferenciá-los. Dario disse que eles me levariam e propôs um valor igual ao cobrado por um breve passeio aos demais viajantes da caravana. Comparados os preços, me propunham um inegável bom negócio. Contudo, estranhei e perguntei a razão da oferta. Ele explicou que o objetivo deles era visitar um amigo que foi morar no oásis depois de casar com uma moça de lá. Portanto, se eu fosse com eles, ainda que por um valor menor, seria um bom negócio para todos. Eu quis saber quando chegaríamos. Dario disse que naquela mesma noite; Mario lembrou que dependeriam do vento nos ajudar, um fator do qual não tinham controle. Dario falou que o vento soprava ao nosso favor e deveríamos partir logo para não desperdiçar a oportunidade. Mario me atentou sobre o meu camelo. Dario sugeriu que eu pedisse para um dos encarregados o levar até o oásis. Argumentou que, inclusive, o animal seria útil para distribuir melhor a carga levada pela caravana. Todos ficariam satisfeitos. Falei que eu precisava pensar, pois era uma situação inimaginável há poucos minutos. Dario disse que partiriam em instantes. Eu tinha que me decidir.

Olhei para os lados em busca do caravaneiro ou da mulher com os olhos da cor de lápis-lazúli. Eu precisava de um conselho; eu queria ouvir uma opinião. Não os vi. Era a oportunidade de encurtar a viagem. Uma travessia, embora rica de experiências, muito atribulada. Eu estava esgotado do deserto. Lembrei de como eu desejara aquela situação pela manhã. Tudo parecia se encaixar. O preço era bom, a chance de encontrar com o dervixe cresceria bastante. O camelo ainda ajudaria a distribuir a carga da caravana. Era o universo conspirando a favor. Tornei a procurar o caravaneiro e a mulher de olhos azuis. Pareciam ter desaparecido. Eu teria que decidir sozinho. Os sinais apontavam para uma inegável direção. Contudo, algo dentro de mim dizia para eu não aceitar a oferta. De outro lado, eu não podia deixar que o medo me impedisse. Eu ainda estava inseguro quanto a qual decisão tomar quando o Dario avisou que partiriam naquele momento. O tempo para me decidir tinha encerrado. Ele me questionou, com inegável sarcasmo, se eu aproveitaria a oportunidade única de voar sobre o deserto ou “seguiria na areia com a manada”. Tive vergonha de parecer um tolo e de me arrepender se recusasse a oferta.

Sem demora, tomei as providências sobre o camelo. Deixei acertado que eu o pegaria no oásis. Embarquei no balão. Quando estava a poucos metros do solo, vi o caravaneiro e a mulher de olhos azuis. Eles me olhavam. De maneira que eu mesmo não entendi naquele instante, por algum motivo me senti envergonhado e desviei o olhar.

Em pouco tempo já tínhamos alcançado uma considerável altura. A sensação de voar era inebriante e eu me senti poderoso. No entanto, algo em mim estava desconfortável. A sensação externa de euforia não combinava com o sentimento interno de equívoco. Ego e alma pareciam desencaixados. Pensei no fato de estar abdicando da travessia e das eventuais lições inerentes a ela. Procurei afastar o pensamento. Disse para mim mesmo que eu não podia deixar o medo atrapalhar a minha vida. Já havia aprendido muito naqueles dias de caravana. Bastavam.

A primeira hora de voo foi fantástica. Eu voava enquanto os demais homens andavam pelas areias. Uma inegável vantagem. Superioridade e poder. Considerei que eu era merecedor de tamanha condição; regozijei-me por ter sido o escolhido das Terras Altas. Quando finalmente senti a convicção de ter tomado a decisão correta, respirei fundo de satisfação. Então, o vento mudou.

Percebi, pela posição do sol, que navegávamos em sentido oposto. Falei que estávamos nos afastando do oásis. Mário explicou que as possibilidades de manobras com o balão eram limitadas. O vento era determinante para manter o plano voo e nos permitir seguir na rota pretendida. Os irmãos pouco podiam fazer. Dario alegou que naquela região o vento mudava a todo momento, logo tornaria a nos colocar no rumo certo. À medida que o tempo passava a tensão crescia. Desisti de qualquer comentário quando os irmãos começaram a discutir. Falavam em um idioma desconhecido para mim. Eu apenas olhava para o céu e rezava para os Céus não me abandonarem.

Passado mais algum tempo, o vento desmanchou a minha euforia inicial e a tensão se transformou em medo. Os irmãos não mais discutiam, apenas trocavam palavras, embora eu não as entendesse, percebia que não eram animadoras. A tarde avançava e a noite não demoraria. Falei isto para eles. Mário e Dario apenas se olharam. O balão começou a perder altura. Eles manobravam para isto. Até que pousamos na areia. Eu não tinha dúvidas, aquilo era prenúncio de uma notícia ruim. Mário disse que eu devia desembarcar. Perguntei se apenas eu desceria do balão. Dario confirmou a minha suspeita. Explicou que o vento estava traiçoeiro e imprevisível, o que limitava as manobras e tornava o voo perigoso. Precisavam ficar mais leves para navegar com mais segurança. Tinham tomado a decisão para o meu bem; queriam me preservar. Não vi motivo para agradecer. Dario explicou que com menos peso teriam melhores condição para manobrar. Pedi para que um deles ficasse comigo. Mário disse que não, pois precisavam de dois para pilotar o balão até o oásis. Então, pediriam para que viessem me resgatar. Que eu não me apavorasse, pois era um fato corriqueiro. Argumentei que ficasse um deles ali; como passageiro eu teria prioridade para seguir a viagem no balão. Mário ponderou que as condições de voo estavam bem complicadas e eu nada conhecia sobre como dirigir balões. Eu mais atrapalharia do que ajudaria. Juntos, os irmãos teriam mais chances. Insistiram para que eu mantivesse a calma. Prometeram que não me abandonariam. Ameacei não descer do balão. Mário jogou a minha mochila com roupas, pertences, cantil e documentos na areia. Temei em não descer. Dario me mostrou o coldre de um revólver sob o casaco. Pediu para eu não complicar. A prudência foi maior do que a raiva. Desci.

Como um tolo, pedi o dinheiro que tinha pago por uma viagem cancelada. Dario disse que eles não tinham culpa se o vento não colaborara. Irritado, gritei que o argumento era absurdo. Mário lembrou que o dinheiro seria usado para pagar o meu resgate. Assim, a viagem se completaria. Partiram. Fiquei olhando o balão até sumir ao longe. A raiva voltou com intensidade, apenas amansada por eu me sentir um idiota.

O sol ainda me daria algumas horas de dia claro. Eu precisava pensar. Para tanto, era necessário me acalmar para que as ideias fluíssem com sensatez. Sentei na areia. O primeiro pensamento foi que eu estava sentado onde há poucos minutos me orgulhava por sobrevoar. Sorri com amargura da lição de abertura. Deixei que a respiração normalizasse. Fiz uma prece sentida por luz e proteção; eu sabia que precisaria muito de ambas. Eu não acreditava no resgate prometido pelos irmãos. Um pouco mais calmo, ponderei que, embora tivesse uma noção para qual direção seguir, tendo o sol como referência, seria insensato sair dali, ao menos naquele momento. As razões eram algumas. Poucos graus de diferença na direção poderiam me distanciar ao invés de me aproximar do destino. Um cantil de água me daria sobrevida por dois, talvez três dias, se parado; me restaria um dia, no máximo, andando no calor inclemente do deserto. De outro lado, ficar parado na expectativa que algo de bom acontecesse, dava a sensação de ter desistido da luta pela vida. Algo inadmissível para mim. Como a noite não demoraria, decidi ficar ali até o amanhecer do dia seguinte. Então, decidiria se esperaria ou seguiria na tentativa de encontrar alguma ajuda ou, ainda, alcançar a caravana, uma vez que estaríamos na mesma rota rumo ao oásis.

Recostei-me em uma enorme pedra e comecei a meditar. Era a hora de usar o conhecimento adquirido para que houvesse fundamento em sua busca. Para começar eu precisava me esvaziar do medo e dos condicionamentos de impotência diante dos infortúnios da existência. É preciso encolher antes de expandir. Era necessário abrir espaço para as novas ideias, a criatividade, o inusitado e, principalmente, para virtudes se manifestarem; isto me traria leveza e força. Humildade, prudência, firmeza, coragem e fé. A meditação me ajudaria também a sincronizar o meu coração com o coração do deserto, para que batessem em um mesmo ritmo, como um só coração. Assim, eu me tornaria parte do deserto; o seu poder fluiria através de mim.

Enquanto eu meditava, era inevitável que me viesse a mente os episódios e as escolhas daquele dia. Pela manhã, havia o desejo em suprimir a parte final da travessia na arrogância de que eu já sabia tudo. Também influenciou o condicionamento sociocultural por atalhos, sempre na tentativa de evitar o indispensável esforço pelo verdadeiro crescimento. Além do vício por vantagens e privilégios. De como o ego, quando ainda nos primórdios da jornada cósmica, se encanta por tais truques e se deixa envolver pelas sombras. Não as sombras do mundo, porém as suas próprias sombras. Egoísmo, orgulho, comodismo e medo eram as principais naquele dia. Em um primeiro momento tentei afastar esses pensamentos para pensar em possíveis soluções para a difícil situação na qual eu me encontrava. Contudo, lembrei de ter aprendido que as feridas são as portas abertas por onde a luz entra, cura e revitaliza o ser. Evidentemente, se eu assim permitir. Ou continuarão apenas como fontes turvas de negação, recalque, amargura e sofrimento.

Abracei os fatos para analisá-los pelo viés da luz. Para tanto, era necessário ser justo. Sem dúvida que os irmãos não tinham sido honestos comigo pela falta de clareza diante de todas as possibilidades do voo. Todavia, pouco importava. Em verdade, o importante era resolver o problema comigo mesmo. Isto é digno e libertador. Para tanto, sinceridade é fundamental. O ego tinha que confessar à alma as suas verdadeiras intenções, seja quanto às vantagens indevidas, seja em relação aos desejos insensatos. Então, haveria uma chance para luz.

Ah, os desejos! Malditos desejos, pensei. “O problema não são os desejos, mas os desequilíbrios pessoais que transfiro aos meus desejos”, uma voz soou dentro de mim. Sim, eu conversava comigo mesmo. Não, não era loucura. Era a sensatez de colocar as minhas metades para um diálogo franco. Ego e alma precisam se alinhar. O ego, quando ainda na infância da vida, se move orientado pelos enganos das sombras. No fundo, as sombras são mecanismos de proteção ao avesso. Elas concedem a ilusão de poder para que não percebamos o quanto somos frágeis. Nascem do medo e da ignorância. O que são o orgulho, a vaidade, a ganância, o ciúme, a agressividade? Não passam de grossas cortinas para que ninguém descubra, em verdade, quem somos. Nem mesmo nós.

“A alma traz em si toda a luz do mundo”. Toda? “Sim, absolutamente”. Peguei um punhado de areia e deixei escorrer por entre os dedos. O grão é parte do deserto; logo, ele traz o deserto em si. Como parte do todo temos o todo em nós. Por isto os sábios ensinam que cada um tem dentro de si as respostas para todas as perguntas; basta aprender como as encontrar. Se é verdade, me questionei, por que fazemos tantas escolhas equivocadas? Como temos tamanho poder se em diversas situações nos sentimos impotentes? Qual a razão de tanta luz se muitas vezes tudo parece escuro e nos vemos diante de um vazio abismal?

“Temos a luz em nosso DNA. Contudo, essa luz precisa ser acesa; esse poder, adormecido na alma, necessita despertar. Depois, aprimorá-lo todos os dias para que ilumine cada vez com maior intensidade. Este é fogo da criação em primeiro plano; o fogo da transmutação em estágio intermediário; o fogo da evolução em essência final.”

Voltei aos desejos e o motivo de tanto cairmos em função deles. Eu estava abandonado no deserto em razão dos meus desejos. Os problemas são os desejos ou serão os sentimentos, ideias e intenções que estão encapsulados neles?

Oculto em cada desejo existe a vontade de me integrar ao mundo ou de possuí-lo? Ser com ele ou me sentir dono dele? Virtudes ou sombras, quais os elementos que constroem os meus desejos? Os tão desejados bens econômicos são objetivos finais ou simples consequências da existência? Os maiores desejos se concentram em conquistas abstratas ou materiais? Qual delas me é verdadeiramente tangível?

Perguntas, perguntas e mais perguntas. É preciso sempre buscar a pergunta certa. Somente a pergunta certa me levará à melhor resposta. A cada resposta um pedaço de mim. Aquelas eram as perguntas que me ajudavam a entender aonde cada desejo me levou ou, se preferir, deixou de me levar. Desejos definem destinos; explicam muito sobre quem sou. E quanto ainda me falta ser.

Desejos são fantásticos motores da existência. Impulsionam para o bem ou para mal. O comando é pessoal e intransferível. A responsabilidade também.

Não há viagem maior nem mais bela do que aquela feita através do conhecimento sobre si próprio; o voo em busca da plenitude. Anoiteceu. Embora sozinho no meio do deserto, eu não me sentia abandonado. Aos poucos eu me tornava uma boa companhia para mim mesmo. Ego e alma entravam em comunhão; encontravam harmonia em seus propósitos de vida e sintonia de desejos. Percebi que o problema não eram os desejos, mas a qualidade deles. Os desejos estão no campo das intenções. As intenções alimentam os desejos, seja pelo poder das virtudes já sedimentadas, seja pela força das sombras ainda dominantes. Assim os meus desejos me oferecem uma perfeita fotografia da minha vida.

Ficou triste na foto? Troque os desejos.

Desejos nada são além de escolhas. A diferença é que os desejos se caracterizam por escolhas sobrecarregadas pelas emoções densas de um ego desequilibrado. Porém, com amor e sabedoria, podem aprender a levar a bagagem leve de um espírito livre.

Eu estava ali porque eu tinha escolhido estar ali. Entrei no balão por vontade própria e desejos obscuros. Era preciso ser sincero comigo se eu quisesse avançar. Transferir a responsabilidade aos irmãos criaria um empecilho, pois me deixaria aprisionado à vida deles. A consciência da responsabilidade por minhas escolhas me conduz a maturidade do ser. Com a maturidade vem a integralidade. Em seguida, as plenitudes. Uma estranha e agradável serenidade permeou todo o meu corpo. Não quis pensar sobre em quão difícil seria o dia seguinte. Quando acordasse teria tempo para isso. Queria aproveitar aquela noite em total integração com o deserto. Ele tinha me ensinado muito sobre mim; eu estava agradecido a ele.

Deite-me na areia. Fiquei observando beleza do céu salpicado de estrelas. Quando estava quase adormecendo tive a sensação de que uma delas se movia. Cocei os olhos por achar que era reflexo do cansaço. Fixei o olhar e notei a sua aproximação. Parecia vir ao meu encontro. Quando chegou bem perto, uma surpresa. Repleto de lanternas, o balão manobrava para aterrissar. Tive dificuldades para acreditar nos meus olhos. Mário desceu e disse para eu embarcar. Pediu para eu me apressar, pois tinham que aproveitar o vento favorável. Dario me cumprimentou com um movimento de cabeça. Levantamos voo. Confessei que considerava uma opção improvável a volta deles para me resgatar. Dario deu de ombros; disse que por ele, não voltariam. Porém, algo de novo deveria ter acontecido, pois o deserto assim tinha ordenado. Diante das minhas feições atônitas, Mário explicou que como eles viajavam com a permissão do deserto, ficavam sujeitos às suas ordens. A princípio uma conversa de loucos, mas naquele dia fez todo o sentido para mim.

Passados alguns momentos, vi um acampamento com inúmeras lamparinas e tochas acesas. Era a caravana. Pedi para que eles me deixassem ali. Mário ponderou que seguiam para o oásis, meu local de destino. Falou que era insensato. Insisti em ficar com a caravana para completar a travessia através das areias do deserto. Poucas decisões eram mais sensatas do que aquela. Expliquei que no deserto não há atalhos; que no Caminho apenas se voa com as próprias asas.

Desembarquei. Agradeci a viagem e os vi tornar a subir pelos ares. A caravana dormia, apenas os encarregados pela segurança estavam de sentinelas. Quando entrei no acampamento vi o caravaneiro na ponta oposta, em cima de uma pequena duna. Ele estava de pé, com os braços cruzados, como um guardião iluminado pelas estrelas. O seu olhar sério estava fixo em mim. Fiz um gesto pedindo permissão para entrar. Ele balançou a cabeça em anuência. Não tenho certeza, mas acho que vi os seus lábios se arquearam em discreto sorriso. Peguei o saco de dormir e fui deitar a céu aberto. Olhei para a noite do deserto e agradeci pelo voo daquele dia. O voo do corpo e da alma.